* * *
Опять стихи. Ругаться или хватит?
Пойти писать, решив, что мир простит...
За право отразиться каждый платит
Не зеркалу, хоть зеркала в чести,

Надежде - если ей опять не сбыться,
Не увидать отличность от других.
Но каждый облик хочет отразиться,
И требует вниманья каждый стих.

Пуста бумага - тут пробел в сюжете, -
Потеряно доверье к зеркалам...
Слова и отраженья - все как дети,
Реальность их тесна и им, и нам.
вторник, 5 марта 2013 г.

* * *
Он любил ее... Просто, без мишуры,
Что мешает и тянет вниз.
В рамках этой, такой не простой игры,
Мог исполнить любой каприз,
Но капризов не ждал, не ждал ничего,
Даже сам от себя, о да.
Здесь, сейчас - не любила она его,
Впрочем, может и никогда.

Это сложно, писать и читать слова,
До которых еще расти...
...А прощались вот так: прозвучав едва,
Тут же смолкло ее "Прости".
Так - вчера. Завтра - новое, может быть,
Жаль, что жизнь не чужда реприз...
Здесь, сейчас он мог продлолжать любить,
И таков был его каприз.
вторник, 5 марта 2013 г.

* * *
Я ненавижу больше, чем люблю -
Признание, достойное награды.
И если вслух вот это повторю,
Мои враги, конечно, будут рады.

"Ну наконец-то! - скажут, - все должны
Увидеть душу падшую, гнилую!"
Должно быть, мало вам своей вины,
Что ненависть так любите чужую.
вторник, 5 марта 2013 г

"...и стало стало ясно - вот оно. Здесь, сейчас. И все слова нужны для того чтобы - хоть иногда! - бросить их кому-то в лицо, как некогда бросали перчатку. Но слово - не вызов, это уже дуэль, от них - от нее! - невозможно увернуться."

* * *
Дурная попытка исправить ошибку чужую...
Виднее конечно с твоей высоты неизменной
Что тут, на земле, я не так и смеюсь и горюю,
Как нужно логичной - твоей! - идеальной вселенной.

И вот, рукава засучив, ты берешься за дело.
Цена высока в той игре, но высоки и ставки.
А спорить не стоит, тебя нелогичность задела
И вынести вряд ли сумеешь меня без поправки.

Немного вот тут посредине и чуточку справа…
Моей бестолковой душе не хватает порядка.
Ты дашь его мне - а тебе будут честь или слава,
Их обе заслуженно ты заберешь без остатка.

И я разрешаю, стараясь молчать и не злиться,
Свой внутренний мир перестраивать, править и рушить…
Ведь все, что ты сделал со мной, на тебе отразится -
Единственный способ и мне изменить твою душу.
среда, 6 марта 2013 г.

Лекс, хорошие стишки "на скорую руку", забава для ума. С рифмой дрУжите, даже слишком тесно, я бы сказала. Чтобы тютелька-в-тютельку за ней гонитесь, а размер от этого страдает. Постарайтесь не ломать его, пропевайте стихи внутри сначала, а то белое стихосложение войдёт в привычку. Имхо, если что.



Я не буду все строки подобного рода в пример приводить, их много. Попробуйте перечитать сами - и поймёте. Но в общем - мне понравилось, особенно про зеркала и вот это:



Желаю творческих успехов!

irinka

А почему бы ритм мне не ломать,
Пока читатель может понимать?
И с рифмами дружить - благое дело,
Хоть "дружба" это, право, слишком смело.
И белый стих прекрасен, но порою
Сложней он, но мне нравится, не скрою.

Благодарю.

* * *
Волнуешься... Зачем и для чего?
Да, так хотелось... но взгляни иначе:
Не встретил он тебя, а ты его,
А вдруг все это к счастью и удаче?

Представь, случилось. Все - как ты ждала...
Красивый флирт, любовь, семья и что-то...
И сразу быт - в нем нет добра и зла,
Но помнишь - "правит днем его забота"?

У каждого - своя, не напоказ,
Тяжелая, но "правильная" ноша...
Любить так просто одиноких нас,
Не связанных ничем, простых, хороших,

Пока не просим поддержать, помочь,
Пока как долг не виснут просьбы эти,
Покуда не родились сын и дочь,
Ответом на "Зачем вообще нам дети?"

...Не слушай. Чей-то опыт - лишь во вред,
К чужим словам доверия немного.
Свиданье завтра вновь. Пойдешь ли, нет -
Твой это выбор и твоя дорога.

Таких, как я, все тянет поучать,
Что жить опасно, как ходить по краю...
Но ты умеешь край не замечать,
И знаешь то, чего и я не знаю.
среда, 6 марта 2013 г.

Фэнтезийно-ролевое 1. Камень и сталь

Все должно было быть не так, но счастье, что так - не стало,
Что снова дается выбор шершавому бытию.
Дороги длинны, как вечность, и ноги бредут устало –
Милости здесь не просят, песен здесь не поют.

Идущий пути не знает, и цель его – призрак цели,
Надежда, что кто-то разделит с ним силу-слабость его.
Вот только пути такие посадят корабль на мель, и -
Кому-то дается много, тебе - совсем ничего.

Одиночество – больше мира, и больше любой дороги.
«Я больше не нужен» – скажешь, и это будет финал.
Смотри, ты пришел и что же? Какие подвел итоги?
Что сталь разбивает камень, а камень тупит металл.

Правдой тебя поманит многое за собою,
А кто-то предложит просто немого тепла в метель.
Скажи, что еще так важно, как согреть все, что есть живое,
Какая еще вот так же проста и надежна цель?

Надежда не просто так, она цветком прорастает,
В каждой их сильных рук протянутых в тишину.
Вот вечная правда тех, кто правды иной не знает
И, не шепча молитвы, вновь отходит ко сну.

Верю! В тех, кто с улыбкой просто сказал: «Попробуй!»
В тех, кто дошел до цели, в каждого, кто отстал.
Глядя открытым взглядом, видишь финал особый:
Сталь пощадила камень, камень щадит металл.

Warning: белый стих!

Фэнтезийно-ролевое 2. Странничье.

Я устал быть конным и пешим,
Опьяненный вещей луною,
По чужим следам возвращаясь,
То и дело терять свои.
Ничего нет прямее на свете
Той дороги, что вьется по краю.
От безумия до всесилья -
Шаг короткий, как вздох огня.

Не дается в руки надежда,
Не приходит сила благая,
А за то чтобы стать им братом
Все, что есть у меня, я отдал.
Но я знаю, свет - это голос
Тех, кто так, в пути, потерялся,
И рассеял по пыльным дорогам
Все надежды свои, все мечты.

Я устал быть конным и пешим
За рассветы считать закаты,
Притворяться слепым и убогим
И кривую судьбу корить.
Но никто никогда мне не скажет,
Что от радости много проку,
Что бывает толк от надежды,
И неся их другим – я прав.

* * *
Я как щенок у вашего порога.
Прогоните? Возьмете в теплый свет?
Я сделала так мало и так много,
Всю вашу доброту сведя на нет.
Не доверяйте мне! Мой путь неверен,
Как неудачный возглас из толпы.
Я лишь щенок. Но я бываю зверем,
Бессовестным, неумным и слепым.
Но может быть... смотрите зло и строго,
Не гоните, не держите зла.
Пусть поделом мне все мои дела –
Я лишь щенок у вашего порога.

из айсикьюшного.


А:
А все таки забавные дела...
Играет каждый собственные роли.
Все так же популярна маска Зла,
И роль страдальца, что вопит от боли.
Давить на жалость надобно умело -
Чуть недожмешь - и потерял купон...

Б:
Лжецу не слишком пригодится он,
Когда его, "страдальца", бьют за дело.
Мы отошли от темы, что ж, вперед:
Поговорим о лжи и прочей лаже.
Ты любишь врать? А я наоборот.
Хоть не из тех, кто правдой по лбу вмажет.
Соврать удачно может и дурак,
Тем боле дуракам везет, известно.
Но правду высказать, да всю, без врак,
И деликатно - тяжко, если честно.

А:
И не слабО миндальничать, когда
Все "обчество" плюется порицаньем?
На сайте - бан, в карманах пустота…
Ага, «вся жизнь наполнена страданьем»
И времени банально просто жаль
На дураков, кто в Зло с Добром играют.

Б:
Они «так многого не понимают»?
Но это вовсе не твоя печаль.
Про игры - это проще показать
Людей, что по шаблону прут упорно.
Забавно так порою наблюдать…
Но мне-то что? Я не читаю Бёрна.
А здесь сейчас и мы играем кстати.
Зачем спроси? А просто время тратим.
А то его так много, что беда.
И это… да, забавно. Иногда.

Лекс, это уже не трёхминутное, не экспромпт. Это продуманные стихи, про волнующее и наболевшее. Мне очень нравится. Но повторюсь, поуважительнее бы к слогам и размеру. Иногда строчку приходится второй раз перечитать, чтобы понять - размер там есть, просто зашифрован. А к белым стихам я равнодушна. По мне - так лучше быть честным и писать миниатюры, без рифмы, как хотите, главное - со смыслом.

irinka
Немного не правы, размер я везде соблюдаю,
А с ритмом - от лени порой, иль нарочно - играю.
И это все так, мимоходом, написанно где-то,
Сплошные экспромты, и видно любому все это.

А вообще люблю запись стиха сплошным текстом:

Между "было" и "есть" провести ты не хочешь границу, и живешь во вчерашнем, где мир предсказуемо прост. Если я попрошу отпустить наконец эту птицу, ты посмотришь с упреком - а может там будет вопрос, на который отвечу сейчас, возмутив до предела твой уютный мирок. Так неловко и выхода нет. Я тебя эпатирую, ты для меня - устарела. Временной парадокс безнадежней, чем разница лет.
четверг, 7 марта 2013 г.

Вот это стишок на женский праздник. Это называется "сама себе написал".

Ну, а я вас поздравляю, и желаю побольше улыбок, а в стихах они лучше всего пахнут! Как цветы - пахнут счастьем и любовью, и я вам этого искренне желаю. Как поэт - поэту! И как женщина - женщине.

ошибку поправила, спасибо что внимание обратили.

Да праздником тут и не пахнет, скорее упреком,
Занудейшим нравоученьем и даже уроком,
И я Королевой Зануд быть привыкла, но все же
Истории многих людей хоть чуть-чуть, а похожи,
И кто-то прочтет и решит - про меня написала!
А я отвлекалась от будней и словом играла.

irinka, я не поэт.
Веселит подпись "неизвстный пришелец". Надо модеров просить, чтобы под авой было "Словесник"?

* * *
Вообще сегодня все идет не так,
И это не гневит, а забавляет.
Захочешь - прочитаешь добрый знак
Хотя бы в том, как ветер завывает.

Свободен он, так что ж ему не выть?
Никто не тормозит его порывы...
А тут работать надо, просто - быть,
Терпеть нахалов и корпоративы...

Но путь к свободе есть. Начнется он,
Где видишь ты хоть что-то, кроме быта.
И ветер, если вдруг захочет он,
И в щель войдет, когда окно закрыто.
пятница, 8 марта 2013 г

Интересные стихи.

Да ничё оне не понимают в поэзии. Можно, я поменяю слова местами?
Где ВИДИШЬ ТЫ хоть что-то, кроме быта.

А я бы написала так.

Мне скучно. Всё же, путь к свободе есть
От мужа, совести, детей... Да просто быта.
И ветер страсти, спутав мою честь,
Ко мне ворвётся. Пусть окно закрыто.

с такими мыслями и в семье))

Благодарю.
У скромности с гордыней снова драка.
Чью сторону принять? Вопрос, однако...
Но лучше дать еще стиху сложиться -
Душе не полагается лениться.

irinka, и опять спасибо, заметили ошибку. Мой вечный кошмар: перебирая варианты строчек, ухитряюсь кусочки прошлой, неудачной, оставить в нынешнем варианте. Балбеска.
Про ветер страсти:
Ко мне в окно ворвался ветер страсти,
И я уныло отмахнусь: "Ну здрааасьте..."
Меж стиркой и уборкой я зависла.
И это - страсть, а в прочих нету смысла.



Это вроде стихов - раз накрыло, то некуда деться.
Разжигает фантазию вмиг неуемное сердце.
И понятно - не сбыться. До чертиков все надоело...
Разве стих написать про усталые душу и тело?)