Автор: Граф


Никогда не читайте чужие письма



Колокольчик над дверью жалобно звякнул. Бармен Крис Барелл оторвался от привычного занятия – протирания и без того идеально чистых бокалов – и посмотрел на вошедшего. Это был мужчина средних лет, в длинном осеннем плаще, темно-сером от дождя, и в мокрой, мятой шляпе. Лицо тусклое и усталое – видно, мало спал в последнее время. Волосы короткие, черные, глаза карие, настороженные. Все остальное: брови, нос, рот, подбородок – самые обыкновенные. Посетитель как посетитель, ничего особенного. Если бы…
Если бы не особая, мрачная аура, окутывающая его. Крис не один год проработал в этом, прямо скажем, не самом благополучном районе города и прекрасно ее почувствовал. И насторожился: такая аура обычно бывает у бандитов или тех, кто за ними гоняется, – охотников за головами. Впрочем, между ними не такая уж большая разница – и те, и другие очень любят деньги и готовы ради них на все. Вошедший, скорее, принадлежал к первой категории. Крис, его, кажется, даже знал – или, по крайней мере, видел. Он вроде бы входил в какой-то местный клан. Бандит средней руки…
- Что желаете, мистер?.. - Крис сделал вежливую паузу.
- Смит, мистер Смит, - криво усмехнулся посетитель. – Виски, двойную порцию. Без льда.
Крис кивнул – ясно, человек кого-то ждет. И, пока суть да дело, хочет выпить. Что понятно – приятно согреться в такой промозглый осенний вечер. Скорее всего, у мужчин здесь назначена встреча, решил Крис. Подождет, поговорит, получит деньги и растворится в ночи. И скоро мы услышим о каком-нибудь страшном преступлении…
Крис привычно набулькал виски, мужчина кинул пару монет и отошел в дальний угол. Где сел за столик. И стал не спеша потягивать свой напиток...
Тот, кого он ждал, скоро появился. Точнее, появилась, ибо это была женщина. Да такая… Стройная, темноволосая и очень красивая – даже в полутьме бара были хорошо заметны тонкие черты ее породистого лица и ее горделивая осанка. Прибавьте к этому отличный шерстяной костюм, модную сумочку из крокодиловой кожи, золотые украшения… И вы поймете, что перед вами дама из высшего общества.
Интересно, подумал Крис, знает ли она, чем рискует? Этот район, прямо скажем, не самый благополучный в городе. Случись что - кричи, не кричи, никто не отзовется. И полицию не вызовет – копов здесь не любят. Но дамочка не проявляла особого беспокойства - осмотрелась и подошла к дальнему столику. «Мистер Смит» привстал и кивнул на стул – садитесь.
Кроме них двоих в баре никого не было – середина недели, народа мало. Да и погода… Крис тяжело вздохнул: выручки сегодня опять не будет. Всего пять клиентов за день. Да, улов, прямо скажем, небольшой…
Между тем дамочка уселась напротив «мистера Смита» и достала из сумочки тонкую, длинную сигарету. Мужчина услужливо поднес зажигалку. Огонь на мгновение осветил бледное, напряженное лицо женщины и ее плотно сжатые губы. Все-таки она нервничала...
Закурив, посетительница спросила:
- Вы выполнили мой заказ?
- Да, - кивнул «мистер Смит», - вот…
И достал из внутреннего кармана плотный, толстый конверт. Женщина к нему потянулась, но «мистер Смит» ловко пододвинул к себе.
- Сначала деньги.
Дамочка кивнула и полезла в сумочку. Закопалась – видимо, доставала из внутреннего кармана. «Мистер Смит» усмехнулся и, повернувшись к бармену, показал – повторить. Крис кивнул – сделаем.
В это время женщина достала… Но нет, не деньги, а черный револьвер с коротким, толстым стволом. «Бульдог», - мгновенно понял Крис и нырнул под стойку. Он уже знал, что будет дальше. И не ошибся: грохнул выстрел, и «мистер Смит», резко дернувшись, повалился на пол. Пуля попала ему прямо в грудь. Впрочем, с такого расстояния промахнуться было трудно.
Дамочка быстро схватила конверт, засунула в сумочку, спрятала туда же револьвер и поспешила к выходу. Через пару секунд раздался звук отъезжающего автомобиля.
Крис подождал немного, а потом осторожно выглянул из-за стойки. Вот черт, надо звонить в полицию. Значит, опять тупые вопросы, задаваемые по сто раз... Может, даже придется выступать в суде, а этого не хочется – пустая трата времени и сил. Крис тяжело вздохнул и протянул руку к телефону, но тут мужчина застонал.
«Боже мой, да он жив!» - обрадовался Крис и бросился к раненому. Но не из благородных побуждений, конечно, а исключительно из чистого расчета: если «мистер Смит» ранен, значит, его заберет «скорая помощь». И полицейские сами потом его допросят. А ему – все меньше хлопот...
«Мистер Смит» хрипел, захлебываясь кровью, очевидно, пуля пробила легкое. Чуть приподнявшись, он произнес:
- На, возьми…
И протянул толстый конверт, очень похожий на тот, что только что унесла с собой дамочка.
- Отдашь…
- Кому? – наклонился к раненому бармен. – Кому отдать?
- Мне… - прохрипел «мистер Смит» и рухнул на пол. Через секунду он скончался.
Крис повертел конверт в руках – плотный, тяжелый. «Интересно, что там?» - подумал он. Впрочем, размышлять было некогда – нужно было срочно звонить в полицию. Крис сунул конверт под прилавок (как всегда поступал с забытыми зонтами и шляпами) и набрал номер полицейского участка. Там работал его знакомый, сержант Боб Рибс. Нормальный парень, и не такой тупой, как все остальные. Обычно осматривает место происшествия быстро и идиотских вопросов не задает. Хорошо бы оказался на месте…

***

- Значит, так, - произнес Рибс, закуривая очередную сигарету, - давай еще раз. Этот тип (он указал на убитого) пришел в бар, заказал виски и сел вон за тот столик. Потом заявилась дамочка, вся из себя расфуфыренная, и застрелила этого… А кстати, как его зовут?
Вопрос был обращен к капралу Хигсу, который осматривал вещи покойного.
- Алоиз Гильеро. Водительские права, кстати, выданы в штате Аризона…
- Ну и имечко, - поморщился сержант, - закавыристое. И что же ты, приятель, здесь делал? Так далеко от своего родного штата?
Вопрос, впрочем, был чисто риторический - и так все было понятно. Алоиз Гильеро подвизался на ниве криминала и зарабатывал на жизнь темными делишками. Вот и доигрался…
Сержант лениво перебрал вещи покойного. Права, бумажник с полусотней долларов, в основном мелкими купюрами, дешевая расческа, носовой платок, сигареты. Ничего интересного. Кроме, пожалуй, «кольта» 45-го калибра, найденного во внутреннем кармане. Серьезная штука, и, похоже, пользовались ею уже не раз, причем последний - совсем недавно.
Рибс осторожно принюхался – еще ощущался запах пороха. Оружие не для дилетантов... Скорее всего, «кольт» нигде не был зарегистрирован, но это еще предстояло проверить.
В целом картина представлялась ясной. Дамочка наняла этого Гильеро, чтобы выполнил какую-то грязную работу. Например, достал письма или фотографии, компрометирующие ее. Алоиз заказ выполнил – принес конверт. Но дамочка платить не захотела – то ли денег пожалела, то ли решила избавиться от свидетеля. Что понятно: раз шантажировали один раз, значит, могут и второй…
Придется выяснять, подумал Рибс, чем Алоиз Гильеро занимался в последнее время, кто был его клиентом. Тогда станет понятно, кто прикончил его. Но вполне может оказаться, что эта дамочка – не хладнокровная убийца, а невинная жертва, попавшая в капкан к жадному вымогателю. Запуталась в любовных отношениях, ну и… Бывает! Конечно, убивать людей нехорошо, даже бандитов, однако… В общем, сержанту очень не хотелось браться за это дело. Но придется – закон есть закон!

***

Крис закрыл бар около полуночи – пока полицейские все осмотрели, пока взяли свидетельские показания, пока увезли тело… Он очень устал, а ехать домой предстояло на другой конец города. Да еще в такую погоду! «Может, заночевать здесь?» - лениво подумал Крис. А что? Дома его никто не ждет – жена уехала на выходные к матери, можно покемарить до утра в кладовке. Там и диван есть - продавленный, старенький, но очень удобный…
Ладно, решил Крис, ночую здесь. А то и правда – попадешь в аварию. Он погасил свет и привычно проверил – все ли убрал? И тут взгляд его упал на конверт. Совсем забыл о нем – так закрутился... Про первый конверт, он, кончено, сказал, а вот про второй… Начисто вылетело из головы! «А вдруг там деньги? - подумал Крис. - Очень пригодились бы!»
В последнее время ему крайне не везло – на скачках проигрывал одну ставку за другой. Просто черная полоса! Да и дела в баре шли неважно. А скоро рождественские распродажи, и жена наверняка захочет пробежать по магазинам, накупить всякой всячины. Для нее это главное развлечение в году. Признаться, затратное – денег уходит немерено. Но попробуй откажи – сразу устроит скандал. И напомнит, что бар – ее собственность, а он лишь наемный работник. В общем, до семейных разборок дело лучше не доводить.
Крис еще раз осмотрел конверт. Он был запечатан красной сургучной печатью. Необычно, конечно, но объяснимо – защищает от любопытных глаз. Просто так его уже не вскроешь – будет заметно. Обращение с сургучом требует особой сноровки… И конверт тяжелый, толстый, внутри явно не листочки бумаги. Вскрыть, что ли… С одной, стороны, интересно, но с другой… Мало ли что? Но любопытство и жадность победили. Крис решительно сломал печать.
Внутри оказалась книга – небольшая, старая. Крис из интереса полистал ее. Желтая от времени бумага, черный, потертый переплет, необычные буквы. Точно не английские. Больше похоже на какие-то каббалические письмена. Он снова засомневался: а правильно ли делает? Может, лучше отдать все полиции? И пусть сами разбираются…
Но нельзя же теперь просто так прийти и сказать: «Простите, ребята, я одну вещь забыл вам отдать. Завалялась под прилавком случайно». Не поверят! И правильно сделают, тем более что конверт будет открыт. Нет, придется взять себе. Конечно, надо его спрятать, но куда? В домашний сейф нельзя – там семейные деньги, и жена регулярно проверяет, в баре тоже небезопасно…

***

Додумать ему не дали – колокольчик над дверью снова звякнул, и в бар вошел человек. «Странно, - подумал Крис, - я, кажется, запирал двери». Впрочем, в такой суматохе он мог и забыть...
- Бар закрыт, - громко крикнул он посетителю.
- Я знаю, - усмехнулся тот, – но у меня срочное дело.
Голос показался Крису знакомым, и он вгляделся. И чуть не лишился дара речи – этот был Алоиз Гильеро, собственной персоной. Застреленный всего пару часов назад. Крис машинально взглянул на то место, где недавно лежало его тело. Пусто, как и положено – труп уже отвезли в морг…
Гильеро между тем подошел к стойке и взгромоздился на высокий табурет.
- Что, мое тело уже увезли? – деловито осведомился он. – Ага, сам вижу. Расследованием занимается сержант Рибс?
Крис кивнул. Он не мог выговорить ни слова. Посетитель теперь выглядел еще более мрачно, чем прежде. Тьма, похоже, целиком поглотила его. Лишь спереди, на рубашке, алело яркое пятно – туда угодила пуля.
- Рибс - хороший коп, - изрек Гильеро, - хоть и туповатый. Впрочем, сержанты все такие. Но дело знает, это точно. Однако, боюсь, на сей раз оно окажется ему не по зубам...
Гильеро печально покачал головой и повернулся к Крису:
- Я просил сохранить одну вещь…
Крис по-прежнему молчал – не мог оторвать взгляда от красного пятна на рубашке Гильеро.
- Мистер, - с трудом выдавил он из себя, - вас же, кажется, убили? Но вот вы сидите здесь… Как такое может быть?
- Долго объяснять, - криво усмехнулся Гильеро. – Отдай мне конверт, и разойдемся по-тихому. Надеюсь, ты не открывал его?
- Э-э-э… - невнятно протянул Крис. – Я подумал…
- Что там деньги? – хмыкнул Алоиз, – Плохо, приятель, очень плохо. Значит, открывал и книгу…
Крис кивнул, Гильеро нехорошо рассмеялся:
- Ну, приятель, ты влип! Теперь ты ее хранитель. И будешь им до тех пор, пока тебя не убьют…
- Не убьют? Меня? – вскрикнул Крис. – За что?
- За эту книгу, - объяснил Алоиз. – Она очень ценная, поверь, многие хотят ее заполучить. Я тоже был ее хранителем - пока меня не убили. Ты видел...
- А что в ней такого? – удивился Крис. – Конечно, старая, это понятно, но все же…
- Говорят, в ней содержатся знания, оставленные нам древними расами, - туманно ответил Гильеро, – или какими-то пришельцами… Но больше сказать не могу – слишком мало времени был ее хранителем... Знаю одно - ради нее многие готовы пойти на все.
Гильеро достал сигареты.
- Так та дамочка… - начал Крис.
- Да, - кивнул Алоиз, - охотится за ней. И наняла меня, чтобы я достал ее, отнял у прежнего владельца. Известного человека… Впрочем, неважно, он уже мертв. Пообещала за это кучу денег. А я глупый был и жадный, вот и согласился. Пришлось, конечно, повозиться, убрать кое-кого, но справился. И тоже открыл - из чистого любопытства. Дай, думаю, посмотрю, за что такие деньги платят…
Алоиз закурил сигарету:
- А когда понял, что у меня в руках, то испугался и решил поскорее от нее избавиться. Быть хранителем книги, приятель, то же самое, что носить на лбу мишень. Решил просто отдать и получить деньги... Но эта сучка все-таки убила меня! Слава Богу, что у меня хватило ума подсунуть ей «куклу». Пусть теперь побегает, поищет!
Гильеро хрипло расхохотался, а затем наклонил голову и к чему-то прислушался:
- Впрочем, уже нашла и скоро будет здесь. Тебе, приятель, придется пристрелить ее...
- Не хочу убивать! – взвизгнул Крис. – Я не преступник!
- Тогда она пристрелит тебя, - равнодушно пожал плечами Гильеро. – Ей - как два пальца… Ты же сам видел. Так что выбирай.
- Срочно звоню в полицию! – сказал Крис.
- Поздно, - усмехнулся Алоиз, - она уже здесь.
Правда: с улицы послышался шум автомобиля. Машина остановилась напротив бара, хлопнула дверца. Кто-то подошел к окну, посветил внутрь фонариком. Крис мгновенно шмыгнул за прилавок.
Вовремя – звякнул колокольчик, и в помещение кто-то вошел. Это была дамочка. И в руке она сжимала свой «бульдог». Крису стало очень нехорошо – не успевал уже позвать на помощь.
- Эй, друг, - тихо сказал он, - мистер Гильеро…
- Да? – немедленно отозвался Алоиз, появляясь откуда-то из темноты.
- Что мне делать?
- Я же сказал – убей ее. У тебя есть оружие?
Крис кивнул – в ящике под стойкой хранился заряженный «браунинг». Так, на всякий случай. Крис встал на четвереньки и осторожно пополз вдоль прилавка - успеть бы!
Но деревянная половица предательски скрипнула, и дамочка резко вскинула руку. Грохнул выстрел, пуля пробила доску в сантиметре от головы бармена. Он тут же распластался на полу. К счастью, все же успел достать пистолет.
Так, теперь надо действовать… Крис привстал и одним броском достиг середины прилавка, где и укрылся за массивной кассой. Дамочка выстрелила еще раз – к счастью, мимо. Крис не стал дожидаться, пока его прикончат, а, чуть высунувшись, пальнул три раза подряд. И с удивлением понял, что попал. Дамочка, нелепо взмахнув руками, повалилась на стол. Но она еще была жива – попыталась приподняться и снова выстрелить. Крис опять нажал на курок. Женщина, тихо вскрикнув, скатилась на пол...

- Браво! – услышал Крис за собой негромкие хлопки.
Он резко обернулся – Алоиз, сидя на прилавке, аплодировал ему.
- Прекрасно! А говорил, что не умеешь убивать.
- Я не хотел, - еле прошептал бармен. – О, Боже, что сейчас будет!
- Ничего, - пожал плечами Алоиз, - если не станешь паниковать. Свидетелей – никого, улик – тоже...
- А тело! – воскликнул Крис. – Это что, не улика? Бог мой, да я же преступник! Начнется расследование, суд…
- Тело нужно убрать, - согласился Алоиз, - но это не проблема. На улице стоит автомобиль дамочки, ключи – в ее сумке. Там же, кстати, найдешь и деньги. Ей они уже ни к чему, а тебе пригодятся. Можешь считать это компенсацией за сегодняшние переживания…
- Я не хотел! – снова простонал Крис.
- Перестань скулить! – жестко приказал Алоиз. – Положишь дамочку в багажник и отвезешь к реке. Там скинешь в воду. Сейчас ночь, тебя никто не увидит. Затем вернешься сюда и оставишь машину на соседней улице. Не беспокойся – к утру ее уже не станет. Вот и все. Живи, приятель, как раньше. Впрочем, как раньше уже не получится – ты же теперь хранитель!
Алоиз хрипло рассмеялся, загасил сигарету и слез со стула:
- Прощай, - произнес он, – до встречи в... Впрочем, сам знаешь.
Гильеро махнул рукой и растворился в темноте. Но перед самым уходом обернулся и кинул что-то Крису. Это что-то на мгновение обволокло его, и он почувствовал, как мгла навсегда входит в его сердце…

Вот все хорошо, но концовочка смазана слегка((

"даже в полутьме бара были хорошо заметны тонкие черты ее породистого лица"- при этом выражение пред глазами возник образ "лошади"
может стоило как то по другому... Изысканные, тонкие черты её лица...без породистого Не в обиду автору.

Отнюдь, "породистое лицо" очень часто употребляющийся оборот. Который, кстати, описывает определенный тип внешности. Изысканные, тонкие черты не атрибут породистого лица - оно может быть и с грубыми чертами.
Так что у кого-то лошадь возникает - а у кого-то человек с определенным типажом. И кажется, что это не проблема автора.

До сель не слышала такого, нижайше кланяюсь и каюсь, не знала что у человека есть порода. Учту на будущее

Короткая зарисовка получилась. Опять же, как и ко многим рассказам, вопрос, а чего, нельзя было в отечественном баре это дело замутить?

Дождь был цементный?



Бармен Крис - тайный поэт? Мне кажется, эту мысль через фокал бармена можно было высказать проще и без штампа про окутывающую мрачную ауру. Вы когда-нибудь находились рядом с опасным человеком? Что вы в этот момент чувствовали?



Перед этим читала рассказ, где герои работали закройщиками или продавцами одежды. А бармен, похоже, был визажистом или гримером, если сразу сосредоточивался цвете глаз, форме бровей, носа, рта и подбородка. Обычно люди при первом взгляде хватают общее впечатление, не анализируя его составные части. И только профессионалы в какой-то области подмечают мелочи: парикмахеры смотрят на качество волос, длину, стрижку; портретисты ловят выгодное положение лица собеседника, распределение теней. Бармен мог бы интуитивно оценить насколько опасен и платежеспособен клиент, даст ли чаевые. А остальное - зачем оно ему? Если рассматривать - его хобби - об этом можно упомянуть особо. Дескать учится на художника иллюстратора, а этого чувака мог бы использовать как образ для Дракулы )))



Этот рассказ писала женщина...




К дальнему столику. А бармен слышит такой конфиденциальный разговор слово в слово. Даже если в этом баре уныло и не играет легкая музычка, опасная парочка понизила бы голос так чтобы любопытные уши за стойкой ничего не услышали )))




Почему он спрашивает? Если у него новое тело, тогда откуда красное пятно?

В целом, рассказ читаемый.

Добротный рассказ. Хоррора ноль. Тема интересная, но мне, как читателю не хватило кайфа, связанного с фантастической составляющей. Тут больше мастерского детектива, чем фантастики. А самое «вкусное» оказалось за бортом – Автор, будете дописывать рассказ – добавьте про книгу, про то, почему за ней по пятам идёт тень – это, думаю, при Вашем мастерстве будет несложно, а любителям («итальянской оперы») голимой фантастики вдвойне приятно!

Написано добротно, но я не испугался. Немного мистики и таинственности. Еще бы чуть-чуть и шедевр.

Основа рассказа - артефакт-подброшенный-древней-цивилизацией... После этого хочется дико закричать и убежать далеко-далеко. Неужели нельзя было сделать почти то же самое, только без этого чудовищного штампа? Ну и описания персонажей очень уж топорные. Этакие школьно-старательные.

Избитые сравнения? "колокольчик жалобно звякнул".
Скомканная концовка? Пиф-паф и всех убили.
Непонятный и не обоснованный автором предмет, лежащий в основе повествования? Некая книга, которую все читают и пугаются.

Хм... Где-то я уже видел такой стилистический рисунок. Такую структуру текстов...
Или я знаю автора, или кто-то еще пришел, кто использует очень похожую модель для построения своих текстов.

Читаешь и видишь как на экране,мне нравится когда такой вот эффект.

очень добротно, пусть и без хоррора, как мне думается.
штампы есть, но ни капли не досаждают.

И вы правда не слышали про человека "в нем чувствуется порода"?
И даже фильм-оперетту "Сильву" не видели?

Господи, стыдно сказать, какие только рифмы не лезут иногда в голову усталому поэту... Впрочем неудивительно. Не припоминаю еще ни одного случая, чтобы эти древние расы оставили хоть что-нибудь толковое...

Древний артефакт - почему бы нет? Лично мне это интересно. Штамп? Не стоит делать таких смелых заявлений. Смотря как написать. Любую свежую идею можно изуродовать штампами и любую тривиальную мысль подать свежо и необычно.
Штамп здесь, скорее, в подаче: бар в плохом районе, револьверы, красотка...
Мне понравился замысел, но не понравились декорации.

Вряд ли боевик можно спутать с ужасом. Призрак с ГГ был даже благодушен. А вообще так неплохая история. Правда, идея избита, да и смысла в хранении книги никакого.

В этом рассказе нет нормальной концовки)))
А это основа любого рассказа,
Конечно, читается легко, даже есть какой-никакой стиль, но этого мало, увы((

особенно доставила фраза застреленного: "Долго объяснять. Отдай мне конверт, и разойдемся по-тихому."

А вот меня больше всего рассмешило:

Ровно через секунду?
Такие вот стилизации надо писать очччень хорошо, а лучше не писать совсем.

Хранитель книги "древней расы" - в отечественном баре? Сразу стало бы заметно, какая это ерунда.

Пожалейте меня, ПолуДиккенс! Нельзя так смешить, час уже поздний, я тут всех бужу своим хохотом.