Шум дождя, рассказ Опции

[Selena]

И вдруг полил дождь. Не накрапывая робко, не морося занудно, а мощно, неистово, как сказали бы англичане, кошками и собаками. Упругие, сильные струи хлестали по стеклу и отбивали по карнизу четкую дробь в темпе presto, а я стоял у окна и любовался миллионами прозрачных ручейков, стремительно сбегавших вниз.
Музыка дождя завораживала меня. Я был очарован и изумлен. Очарован, потому что люблю и всегда любил дождь, настоящий ливень, как сейчас. А изумлен, потому что в наших краях дождь в декабре – это редкость, почти феномен.

Я распахнул обе створки окна, желая впустить в комнату потоки пьянящего, свежего воздуха, который бывает лишь во время или же сразу после дождя, но не ощутил даже прохлады. А ведь за окном, пусть теплая, пусть с дождем, но все-таки зима. Взмахнув на подоконник, я подставил лицо и руки навстречу холодной, бодрящей влаге, но не почувствовал ровным счетом ничего. Это мне показалось чрезвычайно странным.
Слегка обескураженный я решил, что надо непременно разобраться, что за чудеса творятся. С непокрытой головой, в небрежно накинутой куртке и в резиновых сапогах на босу ногу, я выскочил из подъезда.

Нет, это уж слишком! Дождь лил так, что казался плотной живой стеной. Между тем на меня не попадала ни одна капля. Я шлепал по лужам тяжелым сапогом, простирал ладони к небу, пытаясь ухватить хоть брызги – тщетно. Словно бы надо мной был огромный невидимый зонт.
Несмотря на это, я внезапно замерз, оттого почти бегом вернулся домой. Чашка горячего кофе – вот что мне сейчас надо. И согреюсь, и мысли приведу в порядок.

Кофе я люблю со сливками, чуть подслащенный. И готовлю его только сам, по своему вкусу, другие вечно не могут угадать с пропорциями. К кофе я сварганил бутерброд. Мой приятель посмеивается, что если бы мои бутерброды были рагу, то это было бы ирландское рагу. Я пропускаю мимо ушей его насмешки и продолжаю готовить начинку для бутерброда из всего, что найду под рукой. В ход идут овощи, зелень, копчености, мясо в любом виде, остатки консервов и соус, предпочтительно чесночный. Вкус получается богатый, насыщенный, чуточку пикантный. Но не на этот раз. И кофе, и мой знаменитый бутерброд – всё было абсолютно пресным, безвкусным, в общем, никаким. Согреться тоже не удалось, меня буквально бил озноб.

«Да что же это такое?», – вопрошал я беспомощно сам себя, одолеваемый смятением и легким испугом.
Ощутив острую потребность услышать чей-нибудь знакомый голос, я схватился за телефон. Но какой бы номер я не набирал, ответом мне была тишина.
Близкий к панике, я задумал немедленно бежать из дома. И неважно куда, лишь бы там были люди. Иначе, казалось мне, я точно умом тронусь.
Словно вторя моим лихорадочным мыслям и нагнетая еще больше страха, небо рассекла молния и воздух наполнили долгие раскаты грома. Вздрогнув от неожиданности, я поспешил зашторить окна. Гром не умолкал. Напротив, нарастал, становился оглушительнее, свирепее и как будто ближе. Громыхало почти беспрерывно, заставляя меня трепетать от ужаса. Кто бы сказал мне прежде, что я буду бояться грозы!

Стараясь вернуть самообладание, я внушал себе, что чертова гроза вот-вот закончится, а вместе с ней и остальные странности. Но, разбивая вдребезги все мои жалкие попытки успокоиться, гром словно преследовал меня, наполняя своей страшной мощью комнату и грохоча прямо над головой.

«Это безумство! Быть такого не может!», - вскрикнул я в отчаянии что есть мочи и обнаружил себя в кровати. Одеяло сползло на пол, а у меня зуб на зуб не попадал от холода.
Я спал! И этот ужас мне приснился! Стоп! Я все равно совершенно отчетливо слышал шум дождя. Однако шел он не с улицы, а из ванной. Сию минуту раздался громкий, настойчивый стук – кто-то остервенело тарабанил в дверь. «Открывай, твою мать. Ты нас топишь!», - кто-то был соседом снизу.

[Гость_Monk_*]

Вроде бы есть неожиданный финал, читается достаточно гладко, но лично мне не хватило конфликта... Да и о герое мы ничего не знаем, кроме его снов.
Интересным рассказ делает конфликт, у вас его нет, он лишь намечается в конце, и реакция героя нам неизвестна, таким образом, и характер его не раскрыт. И не происходит в рассказе ничего. Сонная беготня, какая-то готовка... А хотелось бы поступков героя.
Поэтому - неинтересно. Лично мне.
И да - не люблю дождь...

[Selena]

Спасибо большое, Монк! Спасибо большое, Эээх! Ваше мнение мне очень ценно.

Не скажу, что со всем могу согласиться.
Просто приведу, как контраргумент, насчет идеи, что нужны непременно поступки, рассказ Чехова Пересолил - навскидку, первое, что на ум взбрело. Как таковых поступков героя нет. Особо с ним читателя тоже не знакомят. Так что, думаю, это опционально.

Насчет недостаточного конфликта - наверное, Вы, Монк, абсолютно правы. Отсюда, возможно, и не хватает насыщенности, о которой говорите Вы, Эээх.
А вот по поводу того, что неизвестно, какая реакция героя - это меня озадачило. Неужели фразы "теряя самообладание", "Близкий к панике", "вздрогнув", "обескураженный", "в отчаянии" - не говорят о его реакции?