№ 1 Сделка ≈ 8,600, "Ни о чём не жалей", Литературный турнир Игры Фантастов №7 Опции

[NatashaKasher]

Скомкав лист нотной бумаги, Ганнибал Светланович швырнул его в корзину и в сердцах треснул кулаком по клавишам. Рояль обиженно отозвался громким диссонансом.

— Нет, я так больше не могу! — маэстро трагически прикрыл рукой глаза и зарыдал. — Не мо-гу! Все, что я пишу — бездарно и глупо! Ну почему? Почему?!!

Он резко повернулся, и стул под ним жалобно скрипнул.

— Брысь! — раздраженно крикнул композитор, решив, что зацепил ногой кота.

Его взгляд в очередной раз сконцентрировался на фотографии в розовом паспарту, висевшей на стене. Женщина с фотопортрета смотрела на него лукаво, и, как показалось маэстро, ехидно.

— Издеваешься, да? Думаешь, не смогу?

Внезапно в его воспаленном мозгу зазвучала новая мелодия.

— Смогу, вот увидишь!

Ганнибал Светланович повернулся к роялю и проиграл пришедшую на ум тему.

— Нет, опять не то…

Муза не вдохновляла его, и это бесило музыканта сильнее, чем холодность в их отношениях, возникшая некоторое время назад.

«У нее есть кто-то другой», — вертелась в голове назойливая, как комар, звенящий над ухом, мысль. А чем еще можно это объяснить? Она разлюбила его. А может, и не любила вовсе? Конечно, разве он — герой любовник? Он простой неудачник! Бездарность! Да еще с дурацким именем, данным ему в честь прадеда. И с отчеством, подаренным матерью, поскольку отца у него не было…

Да, милая Алоиза, ты права. Нельзя любить такого человека.

Шелест на подоконнике отвлек его от нахлынувших душевных страданий. Сквозняк пошевелил стопку нотной бумаги — его неоконченный концерт, над которым он трудился больше месяца. Внезапно несколько листов взвились вверх, как всполохнувшаяся курица леггорн, и один за другим плавно вылетели в окно. Напрасно Ганнибал Светланович делал хватательные движения. В свободном полете ноты уносились в оранжевый вечер и опускались к весенней земле, подчиняясь закону всемирного тяготения.

— Черт бы их взял! — выругался маэстро и понуро направился в прихожую.

Там он нехотя вынул одну ногу из шлепанца и приготовился сунуть ее в ботинок. В это мгновение в дверь позвонили. Отворив, Ганнибал Светланович отпрянул назад. На пороге стоял смуглый красавец и протягивал ему улетевшие ноты.

— Ваши?

— Мои… — растерянно ответил композитор, принимая листы бумаги. — Спасибо…

— Не за что.

— Простите, а вы кто? — осведомился Ганнибал Светланович, заметив, что незнакомец не собирается уходить.

— Кто я? Вы скоро узнаете.

Отстранив все еще растерянного маэстро, смуглый красавец вошел в квартиру и, не снимая ботинок, направился в гостиную, где стоял рояль. Ошарашенный такой наглостью композитор сбросил оцепенение, с силой захлопнул входную дверь и в одном шлепанце двинулся следом.

— Простите, я вам что-то должен за оказанную услугу? — он потряс спасенными нотами.

Незнакомец, игнорируя вопрос, рассматривал фотопортрет в розовом паспарту.

— Симпатичная мордашка. Я бы сказал, красавица. Любимая женщина?

— Не ваше дело, — Ганнибал Светланович протянул незнакомцу сторублевую купюру. — Вот вам за услугу и до свиданья.

Смуглый красавец оставил этот жест без внимания. Он прошелся по комнате, мимоходом, обходя рояль, сыграл несколько тактов из «Полета валькирий» Вагнера, потом согнал с кресла кота и уселся, закинув ногу на ногу.

— Послушайте, что вам от меня надо? — Ганнибал Светланович всегда терялся, когда имел дело с нахалами.

— Это не мне, это вам от меня кое-что надо, — незнакомец невозмутимо принялся выковыривать из-под ногтей серу.

— Мне? — удивился композитор. — От вас? Да за кого вы меня принимаете!

— Да, от меня.

— Убирайтесь вон!

— Не будьте хамом, маэстро. К вам приходит гость, а вы указываете ему на дверь. Согрели бы лучше чаю.

— Послушайте, я не пойму, пьяный вы или сумасшедший! Мне работать надо, а вы мешаете. Некогда мне тут с вами чаи распивать.

— Тяжелый вы человек, Ганнибал Светланович, — смуглый красавец погладил кота, запрыгнувшего к нему на колени, и сплюнул смолой на дорогой персидский ковер.

— Откуда вам известно мое имя?

— Элементарно. Оно выгравировано на медной табличке, прибитой к вашей входной двери. Но я и без этого знаю о вас очень много. Гораздо больше, чем вам самому известно о себе. Более того, осознанно или подсознательно, но вы всегда ожидали и одновременно боялись встречи со мной.

— Простите, а вы… Не с Лубянки ли часом?

— Обижаете. Я… Короче, все меня называют по-разному. Но прихожу я лишь к избранным. Вот сегодня решил избрать вас.

— И чем же я обязан такой чести?

— Не ерничайте, маэстро.

Незнакомец скинул с колен кота, поднялся и подошел к стене, где висел портрет Алоизы. Кивнув на фотографию, он повернулся к музыканту

— Она может быть вашей.

— Она и так моя.

— Ошибаетесь.

Композитор задумался. Они познакомились, когда он учился на последнем курсе консерватории. Он подрабатывал, давая частные уроки, она была его ученицей. Ей было пятнадцать, когда он впервые пришел в ее дом. Теперь ей двадцать два. Их роман длится почти семь лет. Впрочем, это вовсе даже не роман, так, взаимный интерес, чисто платонические отношения, которые за несколько лет переросли в непреодолимую страсть. Правда, страсть, как выяснилось, имелась только с его стороны. Для нее он оставался учителем, маэстро... И не более.

Два года назад они прекратили уроки, но не прервали знакомства. Они перезванивались и ходили вместе на концерты. Иногда просто бродили по городу, сидели в кафе. А когда он открыл свои чувства и сделал ей предложение… Нет, она его не отвергла и не высмеивала, но и не выразила ликования. Она не сказала «нет», но и не сказала «да». Она промолчала. И это угнетало больше всего. Третий месяц Ганнибал Светланович не решался ей позвонить, третий месяц все сыпалось у него из рук. А она ему тоже не звонила…

— Ошибаетесь, — повторил смуглый красавец. — Она не ваша. Она не любит вас.

— Черт возьми! — вспылил композитор. — Да кто вы такой?!

— Вы сами ответили, кто я. И вы совершенно правы, я вас возьму.

Противный холодок пробежал по телу Ганнибала Светлановича, на лбу выступила испарина.

— Не надо нервничать, маэстро. Не так страшен черт, как его малюют. На самом деле я исполнен альтруизма и человеколюбия. И мне ничего не стоит помочь вам в ваших сердечных делах.

— И что я вам должен за это? Душу?

— Да что вы пугаетесь? Подумаешь, душа! Где ее сильнее терзает? Где страшнее душевные муки? Тут, на земле? Или — там? Где вы никогда не были? Счастье надо брать сегодня, что будет после смерти, людям знать не дано. Да и нечего забивать себе голову ерундой. Ну что? Решайтесь.

Ганнибал Светланович молчал, напряженно думая.

— Ну?! — поторопил незнакомец. — Знаете ли, у меня ведь тоже время. Рабочий день заканчивается. Надумали что-нибудь? Впрочем, вместо любви прекрасной Алоизы вы можете выбрать любое другое желание. Вечную молодость, например. Или стать бизнесменом, если хотите — олигархом, депутатом Госдумы... А знаете, что? В бланке договора я оставлю пустую строчку. Там, где ваше желание. Вы подумаете хорошенько и сами впишите. Договорились?

Ганнибал Светланович молча кивнул головой. Сатана достал из дипломата бланк договора.

— Заполняйте. Фамилия, имя отчество, год рождения, национальность и так далее. О, нет, только не шариковой ручкой.

Из ниоткуда появилась чернильница, а в ней гусиное перо.

— Так, прекрасно. Значит, это поле пока не заполняем. Перо я вам оставляю, когда надумаете, впишите. Но сроку вам даю до двадцати четырех часов. Так. А вот подпись кровью, пожалуйста.

Черт вынул из кармана иголку, какую обычно используют медсестры, когда берут из пальца кровь для анализа.

— Не бойтесь, все стерильно. СПИДом не заражу. Вот, на моем экземпляре и на вашем.

Лишь только маэстро поставил подпись, запахло серой, и незнакомец растворился в воздухе.

Ганнибал Светланович задумался. Алоиза… Милая Алоиза. Ее любви он добивался почти семь лет. Как все оказалось просто — вписать в договор ее имя, и проблема решена! Он раздумывал почти до полуночи. Рояль все это время скалился открытыми клавишами. Маэстро так и не подошел к нему. С первым ударом часов он вписал в договор свое условие. Перо и чернильница тут же исчезли.

***

Такого успеха Большой концертный зал не видывал никогда. Вся публика аплодировала стоя. Овации и крики длились не меньше получаса после того, как затих последний аккорд. Ганнибал Светланович устал раскланиваться. Он просто тонул в море цветов. Поклонники и, главное, — поклонницы — толпились у сцены. Он скользил взглядом по толпе, пытаясь разглядеть Алоизу, но не находил её.

Дома он расставил по вазам цветы. Снял со стены фотопортрет, с грустью взглянул на него и убрал в ящик стола. Желание могло быть исполнено только одно…

[/QUOTE]

[Max Krok]

Полудиккенс, этот рассказ, прежде всего, - раскрытие вашего инкогнито...
Ну что, живенько.. Может кто-то скажет, что сюжет избитый, а я скажу, что он - вечный... Рассказу, наверное суждено болтаться где-то вверху турнирной таблицы...
Если говорить о теме, то возникают сомнения: точно ли Светлан Ганнибалович ни о чем не пожалел? Чего тогда на поклонниц пялился и высматривал ту самую.. А потом, типа убрал портрет в стол и не жалеет... Не похоже..

[constp]

Написано бойко. Я бы даже сказал: приличный у автора слог, и с диалогами, в отличие от некоторых, он дружит.

Простовато, однако. Особенно, если припомнить рассказ "Большой простофиля" Уиндема, удачно вписавшийся бы в тему конкурса.
Автор, я вам советую поинтересоваться, как в тех же декорациях "сыграл" мастер.

[grark]

Полудиккенс, этот рассказ, прежде всего, - раскрытие вашего инкогнито...
Ну что, живенько.. Может кто-то скажет, что сюжет избитый, а я скажу, что он - вечный... Рассказу, наверное суждено болтаться где-то вверху турнирной таблицы...
Если говорить о теме, то возникают сомнения: точно ли Светлан Ганнибалович ни о чем не пожалел? Чего тогда на поклонниц пялился и высматривал ту самую.. А потом, типа убрал портрет в стол и не жалеет... Не похоже..

Из-за того, что сюжет избитый, почему ему болтаться вверху? К тому же, на мой взгляд, тема совсем не раскрыта. А ведь, действительно, можно одно и то же переписывать, меняя имена, и представлять, как что-то новое... Такое отчество повторить сложно.

[Artem_m]

Написано круто! Живой диалог, небольшие ремарки описания. Но, тема показалась мне черезчур простой. Как по учебнику, ни больше ни меньше. Скучно. Но, на вкус и цвет фломастеры разные)

[Мюнхгаузен]

Слава вскоре надоест, это удовольствие однажды ввергнет в пучину сожаления: он поймёт, что Любовь профукал. Но и с гостем таким связываться - себЯ не уважать. ПО тексту: изобилие местоимений, без которых текст будет выглядеть куда достойней. Полстранички предложений, как на мой взгляд, можно отредактировать, но это при желании автора. Тема не раскрыта, ибо будущее героя пока в тумане.

[Кэш]

Насчёт выбора - может и не будет жалеть, мне верится в осознанность его выбора. Но тема, простите, вообще совсем вечная. Очень много было и до Фауста и после. Царапки: рядом - любила, разлюбила, любовник; не отвергла и не высмеивала (м.б. лучше не отвергла и не высмеяла?). И поверьте пианисту, "мимоходом, обходя рояль, сыграть несколько тактов из «Полета валькирий» Вагнера" - это уже фантастика, хотя он же тот кого нельзя называть, может и смог.

[Полудиккенс]

Видно, что автор не старался...
На коленке писаный текст, ничего интересного в нем я лично для себя не узрел. Собственно говоря, довольно полное представление о нем можно было составить, лишь прочитав имя-отчество героя - Ганнибал Светланович. Это, я считаю, был уже знак.

Полудиккенс, этот рассказ, прежде всего, - раскрытие вашего инкогнито...

Вчера перед залягом в сон я заметил, что вы уже оставили первый комментарий в темах турнирных рассказов, но не мог и предположить, что первое слово его будет моим именем. Я считаю, это честь...

[Алексей2014]

"Легче подавить в себе первое желание, чем удовлетворить все последующие."(с) - Б. Франклин. Рассказ формально хорош, но финал легко предсказуем и потому текст пахнет пылью. Впрочем, мораль достойная. Спасибо, Автор!

[Max Krok]

Я считаю, это честь

Это - знак! Правда не знаю - знак чего?..

[Inferno]

Ну что же, приступим. Номер один. Неплохая стартовая позиция, большинство критиков начнет именно с номера один, после того как пробежится по рассказам с эпатажными названиями. Итак. Первое впечатление: прочиталось довольно легко, написано на русском языке. Текст показался действительно не вычитанным. Много ляпов типа "нотной бумаги" или "розового паспарту", "женщина с фотопортрета" - почему не просто "ноты", "рамка", лицо на снимке". Опять же имена, непонятно на что рассчитанные, Ганнибал Светланович и Алоиза. Подражание Булгакову? Курица "леггорн" заставляет гуглить, а лень. Ощущение, что автор напихал красивостей и словесей, что бы разнообразить блюдо и освежить тему взаимоотношения человека с лукавым. Но, шедевр, на мой вкус не очень получился. Да и выбор этого арапа Светлановича оставляет желать лучшего. Лучше бы заказал в турнире на ФФ победить, как некоторые)). И тема раскрыта скорее от обратного. Жалей, ибо ошибся.

[Д.Пихто]

История без конфликта. Никаких ниожиданных финтов или стилистических фишек. Серые будни какого-то серого бездарного композитора, без особых эмоций перетекающие в серые будни великого композитора. Блеклая любовная линия наводит лишь тоску. Нет изюминки. Ни в любовной теме ее нету, ни в тексте вцелом

[сивер]

История без конфликта. Никаких ниожиданных финтов или стилистических фишек. Серые будни какого-то серого бездарного композитора, без особых эмоций перетекающие в серые будни великого композитора. Блеклая любовная линия наводит лишь тоску. Нет изюминки. Ни в любовной теме ее нету, ни в тексте вцелом

Ничего себе бездарного!
Это упрощённый пересказ истории создания "К Элизе" Людвига ван Бетховена.
Так что рассказ правильнее было бы назвать "К Элоизе".

[Агния]

Всё было бы лучше, будь стиль автора посуровее. Тема ведь серьёзная. А все эти завитушки речевые, начиная с Ганнибалла Светлановича, переводят текст в плоскость. Нет глубины. Нет сочувствия. Прочёл и забыл.

[Гость_Pablo_*]

Не сложилось ощущения полноценного рассказа. Симпатичная зарисовочка на вечную тему. Нет внятной полноценной идеи, эффекта неожиданности. Все вытягивает стиль.

[Борисыч]

В авторстве рассказа обвиняют Полудиккенса. Ну, не знаю: если это Полудиккенс - рассказ явно не удался. А если кто-то другой - рассказ получился неплохо. Вот из-за этого никак не соображу, как оценить рассказ. Все же буду считать, что ведро пронесли мимо.

[Dmitriy]

Да, предсказуемо. Да, тема как таковая не раскрыта. Да-да-да и ещё раз да...
Кто бы это не написал, текст понравился мне своим смыслом, - даже если автор его не вносил.
Человек, страдающий от безответной любви, от неизвестности этой самой любви.

Она не сказала «нет», но и не сказала «да». Она промолчала.

От чего он пошёл на необдуманный шаг, покусившись на мягкое и пушистое будущее. Ширму, впрочем.
Подписав контракт с дьяволом, под предлогом - "Она будет твоей", тем самым отдавая душу на Будущие муки.
Но не тут то было. Продав душу, он не пошёл к даме сердца на поклон, она не стала ЕГО. Он получил всемирную известность...
Да что там, из текста можно вынести множество смыслов. Мой - один из них.
А можно было бы продолжить его судьбу. Серую, монотонную жизнь можно описать достаточно красочно, почему бы и нет?
Он подписал злополучную бумажку, которая на короткое время сделала его жизнь светлой, но в когда он стал "выполнять" свои условия сделки - он понял, что сделал большую ошибку.
Не мне учить автора, его дело, я то кто? Я никто.

Средненько.

[Sowyer]

Тема выбрана прекрасная, на все времена. Одна из моих любимых. Я даже считаю, что каждый писатель мистики должен прикоснуться к истории о продаже души. Но так как она очень популярная, но не всегда в лучшем виде, то надо что-то эдакое в ней преподнести. Извините, но Вам, уважаемый автор, это не удалось. Все очень банально, на одной ноте того самого не очень-то талантливого композитора с не лучшим именем, которое с самого начала насторожило.

[Кэш]

Лукьяненко на Грелке как-то классный рассказ на эту тему написал.

[ТутИзИнтересу]

Сюжет не нов, но развязка оригинальна. Радует что выбрал не девушку. Остыл бы он к ней потом и сам герой прекрасно это понимал когда делал выбор. К тому же со славой и успехом придёт и повышенное женское внимание. Сколько ещё таких Алоиз будет потом!
По тексту – зачем нужен был «леггорн»? В целом, в тексте хватает корявостей, но возможно это моё субъективное восприятие. Ну и не вычитан текст.
Раздражало штампованное нарочитое поведение чёрта. Такой вечный циник. Они в современной юмористической фэнтези все такие, как под копирку – надоело.
Плюсы... Рассказ легко читается))