Цветок Папоротника, автор Макс Снорк (Sans_logique) |
Здравствуйте, гость ( Вход | Регистрация )
Цветок Папоротника, автор Макс Снорк (Sans_logique) |
16.11.2012, 8:58
Сообщение
#1
|
|
Давай помолимся и выпьем за мир Группа: Главные администраторы Сообщений: 18315 Регистрация: 28.10.2010 Вставить ник Цитата Из: Орбитальной Станции |
Автор: Макс Снорк (Sans_logique)
Цветок Папоротника За стеклом пробежала темная, косматая тень. Аж когтями в землю вгрызается – как торопится-то, прохвост. Уж пятый десяток этому Федорычу, шерстью оброс весь, человека-то от радиации и не осталось – а все туда же, на Охоту. Жить хочет, зараза. Дед Афанасий-то сам не страшный еще. Нормальный такой с виду. А на охоту идет. Жалуется, говорит – внутри распирает. Кости растут, кожу тянут. Перед малым раздевался, тыкал себя в разные места – а малой не признает. Дед Афанасий выглянул в грязное окошко, покосился на соседний двор. Так и есть – Федорыч фонарик мастерит. Готовится. Нехорошо. Он бы и дальше посмотрел – да что из окна-то грязного увидишь? Да и стена закрывает, не дает. Раньше вот как было – асфальтик, дорожка, дома высокие. Тро-ту-а-ры. Всё рухнуло, было – да сплыло. А стена – старая карга из красного кирпича – осталась. Жить, правда, все равно в ней никто не решался – травы красной больно много. И года не протянешь… Так что стоит она себе – и вид загораживает. А посмотреть, как там остальные готовятся – надо. - Сиди тут, я пройдусь пойду, - прикрикнул дед на младшенького и быстро выскочил за дверь. Мальчишка только и успел вдогонку крикнуть: «Возьмешь меня на охоту?». «Щас тебе, губа не дура», - подумал про себя дед, осматривая улицу. Как есть вся деревня собиралась на Охоту. Федорыч метался от сарая к домику – все доски трухлявые таскал – на черта ему эти доски? Лучше б шерсть свою подстриг – на человека уже не похож. Хотя черт его знает, что там под шерстью его. Радиация – она ж не жалеет. Вон Оглоед уже не Оглоед, а стрекоза какая-то. Глаза выпученные, красные. Внучка, правда, красивая у Оглоеда. Анька – в синей юбке, ноги белые, волосы длинные, смеется – зубы слепят. Как будто не берет ее ничего. То-то его Митька с нее глаз не сводит. Ну да и пусть. Он тоже нормальный вполне. Лапы, правда, пятидесятого размера – ну да это мелочи. Ладный жених. Нечего ему за Папоротником соваться. Ведь за Цветком только отчаянный полезет, в лес-то. Там Новые злобствуют, болота, цветы хищные. Верная смерть. А если от Нового удирать придется? Одного-двух убьешь, а когда их много нападет – тут только одно останется. Побежишь, дороги разбирать не будешь. Ну и ступишь, куда не надо. Или цветок какой заденешь, так там и останешься. Или того хуже – в болото провалишься. Тут уже вылезешь - нет, одна суть – конец тебе. Радиации сразу плюс сто – и сам среди Новых зверем забегаешь. Это Афанасий точно знал. Горько знал. С детства дружил с мальчонкой одним, Лаврентием. А на восемнадцать лет попал мальчишка в озеро. Ну, по малости-то лет выжил, конечно, да только где ходил – дорожку мокрую оставлял. Прямо из головы вода лезла. И все от солнца норовил с тез пор. Чуть что не так – юрк в холодок, в тёмный уголок. Ну, благо Афанасий с ним поговорил. Объяснил, мол, день к вечеру – к смерти ближе: свои же и пристрелят, как обратится. За Цветком надо идти. Да только вот не вернулся Лаврентий. А на следующий год охотники сказывали – самый страшный из Новых появился – водяной. Ему плюнуть – и радиации как в Синем озере искупаться. Плюс восемьдесят, не меньше. Афанасий уже не первый год ходил на Охоту – цветов-то на весь лес штуки три в году появляется. И сожрать же надо успеть – а то охотников много, а честь – это штука хорошая, да только не когда у тебя жабры растут. Того и гляди – тебя заместо цветка улопают. Так что прошелся он по деревне – где молоток плохо лежит – скинул аккуратненько. Пускай задержатся, нечего за день до Охоты снаряжение разбрасывать. Мимо Федорыча проходил тише мыши, да не помогло – окликнул зверь: - С-с-слышь ты, а Жаркий уже вчера в лес-с ушел, - и шипит, шипит, слова с трудом выталкивает. Коли не найдет Цветка – конец ему в этом году. Жалко, конечно, но тут уже каждый сам за себя, - подумалось Афанасию. А сам он с беспечным видом облокотился на подкошенную калитку: - Да ну? Голод не тетка, значит…обратился, видать, весь. Спасения ищет. Да только не найдет он Цветка – рано еще. Федорыч молча головой подергал – кивает, значит, и добавил: - Сволочи. Фонарик на днях стащили. Оставил у двери на пару минут – и нет его. Не видел, кто? - Так не зевай, сам же знаешь, что охота, - отвернулся Афанасий, - да если б и видел – не сказал бы. С волками жить – так и выть по-волчьи, - добавил он, косясь на старого друга. И пошел домой. А сердце-то бьется, бьется подлое. Стыдно. За что ж тут стыдно – Федорыч со своей мутацией теперь быстрее всех будет. Да и фонарик он все равно новый сделал. И все-таки билось предательски сердце, билось так, что в ребра отдавало, как вспомнит про остатки фонарика этого в печке. Охнул Афанасий, пощупал ребра – так и есть, растут. Скоро порвут его живьем – тут даже не в Нового, тут попросту мертвым окажешься. Так что прости, Федорыч. Так и зашел Афанасий. Забрался на печку, шыкнул на малого: - Завтра на охоту пойду. Дней пять не будет. За Анкой приглядывай, к Синему озеру даже не приближайся. Воды из колодца набери про запас. Ну и это, - тут он горло прочистил, смущаясь, - мышей не ешь. Последнее это дело. Малой так и не ответил – злится, значит. А ведь дурь, дурь одна в башке. Ведь даже не себе – Анке Цветок хочет. Гордая она больно, что ни чешуи, ни когтей. Будто и нету на нее радиации вовсе. Правда, подозревал Афанасий, что глазищи ее такие синие неспроста. Вот и хочет этот дурень Папоротник ей добыть – чтоб, если вдруг хвост вырастет какой – она цветок – ам, зубками своими белыми, - и снова красавица. Ей – красавица, а Афанасию – еще пару лет, и не видать Охоты. С этой мыслью он и собрался. Все, как положено – спички, батарейки запасные, фонарик…а топор-то где!? - Федорыч забегал вчера. Привет велел передавать, - устало протянул малой. Афанасий аж захлебнулся - вот ведь правду говаривали, что у местных не душа – смола. Перед самой Охотой так ограбить! - Да чтоб его! Засранцу и чужое добро - да впрок пошло! Как ты топор-то отдал!? Малой поднял глаза, посмотрел на деда – как водой из Синего окатил. Спохватился дед. Ну да. А как тут не отдать…чудищу-то такому. А малец тем временем неспешно сполз с лавки, залез в печку и вытащил сверток. А как развернул – деревом пахнуло. - Родненький… - прошептал Афанасий, прижимая к себе новым топорищем инструмент. - Сам сделал, - усмехнулся мальчишка как-то по-взрослому, - на следующий год бери с собой. Афанасий гордо потрепал внука и, крякнув, отправился. Пора уж, а то другие еще обгонят. Поначалу легко идти было. Не тропинка – дорога. Благо, что вырубали всей деревней. Ни тебе Новых, ни Адового подсолнуха – благодать одним словом. Шли все вместе, балагурили. Вот уж и стеночка позади заалела – как День тот настал, она будто обновилась вся. С тех пор красный у неё – особенный. Разве что не сияет. - Хороший нынче год, - пропел один из местных – и вальяжно припустил вперед. - Лиха беда начало, - тихо отозвался Афанасий. Вот этот-то, что первым вылез – первым и погибнет. Нельзя к Лесу так… И точно, как к Лесу подошли – улыбки и послетали. Кое-то уж и заозирался с тоской на кусочек алый позади – как маячок. Дом - там. А впереди – лес, чаща. Какая уж там дорога - тропинок нет. Бреди каждый своим путем, живи как хошь. И каждый сам за себя. Старое правило. Действенное. Еще до Дня, когда не было ни красной травы, ни Адовых подсолнухов, не подводило. Ох, тяжело пошла трава. Высокая, густая. И синеет, синеет, зараза. Тут бы мачете пригодилось, а не топор. Афанасий осторожно продвигался вперед. Вот и красными пошла. В деревне-то, у колодца еще зеленая была, родная. А красную обходить надо – это Афанасий еще с прошлого раза помнил. Митька на такую наступил – так ноги волдырями и покрылись. А потом и весь обратился. Афанасий продвигался медленно, но к ночи уже середины Леса достиг. Остались еще силы у старика, значит. Хотя Федорыч косматый уже, верно, с обратной стороны леса рыщет. Ему и Новые нипочем, с его-то когтями. А у Афанасия только и надежды, что на топор. Старик облюбовал дерево и прикорнул возле. Ночью и Новые спят, и Адовые подсолнухи не бродят – им солнце нужно, чтоб корни свои туда-сюда таскать. Иначе – дохнут. Проснулся он с первыми лучами. Солнышко ласковое – лучами по щеке проведет – любой улыбнется. Даже в самой чаще. Да только запах, запах-то какой. Афанасий обернулся растерянно – нет, никто не ползет, не летит, не подкрадывается незаметно. А вонь все-таки страшная стоит. И не слышал же никогда о таком. А неизвестность-то пугает посильнее, чем самые черные истории, пробирает до самых костей. А те и так торчат уже до боли, кожу тянут, наружу лезут. Цветок нужен, никак тут без Цветка. Отряхнулся старик, поднялся… и пошел. Синий – хорошо, красный – обойти, чуть где шорох какой почудится – сразу замереть. Ветра-то давно нет. Будто бы и не было никогда, сгинул он вместе с жизнью нормальной. Потому каждый шорох еще страшнее. Весь день бродил Афанасий – и все зазря. Нет цветка. Последняя ночевка оставалась – последняя надежда. Бывалые говорили, что Цветок Папоротника днем-то шансов немного разглядеть – цветок как цветок. Обычный такой, как все привыкли. А вот ночью загорится – тогда проще будет. Ну и пускай. Что ему в пятьдесят годов сутки не вздремнуть, коли жизнь на кону. Вонь только новая пугала его до дрожи. Не было ее. Сколько лет в Лес ходил – не было. Покряхтел, покряхтел Афанасий… и уснул. Взяли все-таки свое годы проклятые. Вот бы мутацию такую, чтоб не спать. Или другую полезную…как у Федорыча. В нос ударил страшной силы запах. Да и отвратительный какой – ни с чем не сравнить даже. «Да пропади ты пропадом», - ругнулся Афанасий и глаза открыл. И сел. Прямо перед его носом цветок струился. Листья зеленые, яркие, а посередине, на длинном тонком стебле – цветок. Как жидкий огонь льется. А рядом птица странная. Да что там странная – светится же. Огонёчки алые с золотом по пёрышкам перебегают - красота. А смотрит недружелюбно. На цветок косится. Глянул Афансий - а цветок-то и не цветок вовсе. Стебель прямо из яйца треснувшего тянется. Застыл дед. А птица дивная каркнула – и взмахнула вверх. К Стене полетела. И на месте, где сидела – еще яйцо. И прямо на глазах у Афанасия трещит оно, и трещинка маленькая ползет-ползет, выше да выше, и цветок из неё - р-раз! Молодой еще. И пахнет как! «Да быть такого не может!», - охнул дед, приближаясь к цветку. Что ж охотнички-то не говорили, как радость эта воняет! Верно, секретец про запас берегли. Да по сравнению с Фениксом какой уж это теперь секрет. Каждый сам за себя. «И то верно», - подумалось старику. Ведь и он не скажет. Ей-ей, ему, может, еще десяток лет таким махом протянуть удастся. И схватил тот цветок, что постарше. Нос зажать – и жевать, жевать это влажное пламя. Жевать и глотать, и не дышать, Господи, только ж не дышать - задохнуться можно от этой вони! Жевать, жевать, жевать. И чувствовать, как косточки, родимые, обратно по чуть-чуть, не спеша так, ползут. И дышать уже вроде не больно… «Ох, спасибо, спасибо, родненький», - прочавкал Афанасий. И жадно уставился на второй цветок. Сейчас съесть или оставить? Слышал он, что цветы эти долго живут. Да и не цветы это вовсе. А если припрет, на следующий год – вдруг с малым что случится? Каждый сам за себя, конечно. Это да, - подумал Афанасий и посмотрел на свой топор новенький. Малец сам вырезал, и ведь в секрете от всех хранил, знал порядки деревни перед Охотой. Каждый сам за себя. А малец все-таки золотой у него. Повезет ли ему это чудо самому лет через пять найти? Прокатилось пламя огненное по лезвию и упал Цветок Папоротника на землю. А сиять не перестал. Значит, взаправду охотники болтали. Сунул аккуратно Афанасий огонек в рюкзак и побрел домой. А обратная дорога – куда уж легче! И кости не рвутся сквозь кожу, и все еще чувствует, как тело обратный ход дает. Главное ж – не улыбаться. Прознают – позавидуют. А так – может, и не заметят, что повезло старику. У него ж не чешуя какая на морде, а кости. Кто про его кости старые допытываться будет? Афанасий еще как к окраине подходил – уже видел – нет дома пацана. Их домишко на отшибе, света нет. А темнеет уж… Пустая хата. С цветком-то в жилах старик куда быстрее дошел, ясное дело – не ждали. А он вот удивит. Ох, ну и получит же паршивец тумаков. Топор топором, а деда дома ждать было велено. Посидел Афанасий на печке -а косточки не ноют – поют! И дышать легко, и побродить охота – даром что в лесу столько дней провел. - Ай, ну и пройдусь, - махнул с печки дед. Вышел во двор – а свои-то искоса смотрят, сторонятся. Будто не свои –чужие. И Федорыча нет. - А Федорыч-то где? – подловил Афанасий одну из баб. Глупая баба задрожала, соплю утерла и крикнула вдруг: - А не вернулся еще! Не знаю я, что мне за чужими приглядывать?! Вырвалась и убежала. А действительно – что ей за чужими приглядывать, за взрослыми-то… Замерло сердце у Афанасия. За взрослых не верещала бы так. Анны нет. Малого нет. И бухнуло сердце – аж в пятки, а в ушах громом отдало. - ГДЕ!? Где мальца дели!? – взревел старик. Молчат все – боятся. А раз молчат и здесь кучкуются – значит, все. Что-то произошло уже, нехорошее, непоправимое. Раз – слеза по щеке побежала. Два – еще одна обожгла. Афанасий утерся быстро, ненужные слезы смахнул: «Уйдите, глупые, не до вас сейчас». Смотрит – Аннин раритет разбит. Зеркало ейное. Одно на деревню было. Неспроста. - Неужто? – проговорил дед и на зеркало разбитое указал взглядом. Один из мужиков и кивнул в ответ: - На следующий день как ушли. Страшная стала – чертей лучше малюют. - И куда? - В Синее Озеро. - И мой за ней!? Уж не помнил Афанасий, чтобы мчался так. Зеленое, синее, красное – куда там траву разглядывать – бежать! Бежать к Синему Озеру, подхватывать малого, к груди прижать – живой, живой! - Лазил в воду?! Отвечай, чертов сын! – гаркнул Афанасий, а сам чует – нет, сухая одежда у мальчонки. - Веревкой вытащил, - хмуро отозвался малой. А на самом лица нет. Оно и понятно. Анна синеокая, Анна-красавица, что ж ты с собой сделала-то? Теперь не то, что синие – где они вообще, глаза-то ее распрекрасные? - Нашел ты лекарство свое, дед? – бесцветным голосом спросил малой. В глазах – ни слезинки, на руках – девчонка едва дышит. Чем дышит-то? Ни носа на лице не разобрать, ни рта. Дышит еще. На свою беду, дурочка. Ей бы теперь умереть лучше. Да разве ж малому объяснишь? Вспомнил дед про цветок в рюкзаке, да промолчал. Каждый сам за себя. - А воняет-то чем от тебя, дед? – глухо донеслось до Афанасия, как будто вовсе и не внук спрашивает. Пригляделся Афанасий – ну точно. И он, кровь родная, вслед за ней в озеро пойдет. Как сгинет Анна – так и зачахнет. У них на деревне же никто ей и в подметки не годился, синеглазке-волшебнице. - А пела-то как… - вырвалось у Афанасия и он отвернулся к озеру, чтоб слезы скрыть. Отвернулся – и в гладь взглянул. Не любил он Синее Озеро, да и что в него смотреться-то. А тут посмотрел. И увидел все как есть: девка молодая, парень – родная кровь. И жадный, ох какой жадный старик. Каждый сам за себя, конечно. Это да. Каждый… - Эх, жизнь моя на добрые дела, - пробормотал дед, доставая Цветок. Днем-то свечение не такое уж яркое. А вонь все равно нестерпимая. Краем глаза заметил Афанасий, как глаза у малого загорелись. И рот разинул, дуралей. - Чего застыл? Открывай рот пустоголовой своей, да запихивай! Вооот. А теперь жуй, жуй, дура, - гаркнул он на ошалевшую Анну, - живая же, вижу. Жуй, может, и будешь синеокой опять. Сил не было у девчонки. Пришлось самому челюсти ей двигать. - Ну глотни хоть, дрянь, знаю, но глотни ж. Подарок на свадьбу вам, - приговаривал Афанасий, смахивая горячие слезы… Не звери ж они, честное слово, что б вот каждый сам за себя… |
|
|
16.11.2012, 16:20
Сообщение
#2
|
|
Создатель миров Группа: Пользователи Сообщений: 1917 Регистрация: 29.1.2011 Вставить ник Цитата Из: Удмуртия |
Великолепный рассказ!
Реинкарнация Бажова, не иначе.:-) Цитата И все от солнца норовил с тез пор с теХ
|
|
|
16.11.2012, 18:45
Сообщение
#3
|
|
Мастер интриги Группа: Пользователи Сообщений: 566 Регистрация: 5.2.2012 Вставить ник Цитата Из: РК |
В ТОП, НЕСОМНЕННО!
ОТЛИЧНЫЙ СЛОГ, СЮЖЕТ. ПЕРВЫЙ РАССКАЗ, за который я смело дам 1 место. |
|
|
16.11.2012, 19:14
Сообщение
#4
|
|
Играющий словами Группа: Пользователи Сообщений: 100 Регистрация: 6.7.2011 Вставить ник Цитата |
Ну вот вроде и постапокалипсис, и радиации как грязи, но при этом добрая сказка. И стиль найден верно.
|
|
|
16.11.2012, 19:19
Сообщение
#5
|
|
Неисправимый романтик Группа: Модераторы Сообщений: 8412 Регистрация: 1.5.2012 Вставить ник Цитата Из: Cанкт-Петербурга |
|
|
|
16.11.2012, 20:10
Сообщение
#6
|
|
Играющий словами Группа: Пользователи Сообщений: 100 Регистрация: 6.7.2011 Вставить ник Цитата |
|
|
|
16.11.2012, 22:24
Сообщение
#7
|
|
Играющий словами Группа: Пользователи Сообщений: 203 Регистрация: 23.8.2012 Вставить ник Цитата |
Итак… Критическая часть конкурсной программы началась у меня с прочтения данного рассказа.
Читается текст легко. Но в какой-то момент, если честно, надоедает этот гибрид деревенской прозы, сказок Бажова и шолоховского деда Щукаря вперемешку с «донным» Лукой. Которых, по стечению обстоятельств, начинают мучить последствия радиации. И тут у них окончательно «съезжает крыша» и они озверевают. А в связи с этим, у меня вот какое немаловажное в данном контексте замечание… Мышление человека, вся его так называемая «человечность», напрямую связана с речью… И когда индивид теряет человеческий облик, а, скорее всего, с рождения был лишен нормального социума, он, первым делом, перестает говорить… Факт неоспоримый. Какие тут внутренние монологи и поговорки, основанные на образности и переносном значении? Кто ему их передал по наследству? А передавать пришлось бы, потому что «качественная мутация» - дело не одного десятилетия… Автор может возразить, что имел в виду чудом сохранившегося местного «деревенского философа». Поэтому, когда другие жрут мышей, его герой мыслит парадоксально. И ему чужды и неприемлемы основные базисные потребности. Но вы же понимаете, что такого просто не может быть… В блокадном Ленинграде люди через несколько месяцев стали охотиться за детскими трупиками. Да и за трупиками вообще, особенно за филейной частью. А на базаре продавали странный студень… Люди стремительно превращались в зверей, и первыми вымирали неприспособленные интеллигенты, носители никому не нужной более культуры… И поговорками в те времена сеять могли только те, кто получал спецпаек… Но это уже совсем другая история, хотя и основанная на тех же законах. Мне кажется, что подобные (непрошенные, но логичные) размышления выбивают из произведения основной фундаментальный камень, на котором держится весь текст. Извините, но либо это - фантастика, либо - «байки про бабайки», а проще говоря – сказки. Но самое смешное знаете что? Что у этих чудищ в заповедном лесу есть даже свой волшебный сказочный цветок!!!! (Происхождение цветка и «основа его силы» нам неясны, что также наталкивает на его сказочное и магическое происхождение. Фэнтези – замечательный жанр, никому ничего не надо объяснять). И вот тут… выскажу я свои мутные предположения… Думается мне, что автора неспроста так «мотыляет» из жанра в жанр (а тут-таки полная смута, скажу я вам!). Автор-то не привык давать четкую и ясную мотивировку поступкам своих героев. Вон как все красивенько и необычненько, чего еще-то? «Налицо ужасные, добрые внутри» обретают «топорное» оружие, находят своё «сияющее счастье», хэппи энд. Какие вопросы? Если бы еще кто-то вконец очешуевший над лесом пролетел, я бы вообще плакала от счастья… Но автора, по всей видимости, всё-таки подгладывало: конкурс-то на «Фантастах», надо в свою сказку хоть чё-то такое вплести… ну… постапокалипсис? Попробуем, а там вернемся на накатанную колею… Травка-муравка, спасение мертвой царевны и все дела… Тут опять же «перевертыш» «Аленького цветочка», только вместо чудища-мальчика – страшная девочка… И вот она такая умирает от тоски и печали на руках у прынца, а в самый последний момент прибегает (!!!) наш сладкоречивый главный герой и сует цветок ей в пасть… И она снова красавица. Тут пирком, да за свадебку… Красота…)))))))))))) |
|
|
16.11.2012, 23:04
Сообщение
#8
|
|
Изобретатель ядов Группа: Пользователи Сообщений: 25815 Регистрация: 28.1.2011 Вставить ник Цитата Из: Бездны противоречий |
|
|
|
Гость_Алиса_* |
16.11.2012, 23:07
Сообщение
#9
|
Гости Цитата |
И пословиц не пожалели... Не пожалели, согласна, написано хорошо, но согласна с Алёной Но в какой-то момент, если честно, надоедает этот гибрид деревенской прозы, сказок Бажова и шолоховского деда Щукаря вперемешку с «донным» Лукой. и главное вопрос который у меня возник где же огни чужого города? |
|
|
16.11.2012, 23:14
Сообщение
#10
|
|
Играющий словами Группа: Пользователи Сообщений: 203 Регистрация: 23.8.2012 Вставить ник Цитата |
|
|
|
17.11.2012, 1:09
Сообщение
#11
|
|
Носферату Группа: Пользователи Сообщений: 12822 Регистрация: 6.7.2011 Вставить ник Цитата Из: Москва |
|
|
|
17.11.2012, 8:07
Сообщение
#12
|
|
Калякамаляка, дэсу. Группа: Пользователи Сообщений: 1277 Регистрация: 3.10.2012 Вставить ник Цитата Из: Мухотаракани |
Несоответствие теме! Ну почему... Огонь есть (цветок же светится), город тоже, только в прошлом. От него руины остались. Так шта всё на месте. Автор вообще молодец. Вытянуть повествование в едином стиле и не сбиться - это подвиг. Но читать было нудно уже с половины, увязла в этом народно-сказочном духе. А вот идея жадности/щедрости по отношению к другим, малозначащим для себя людям, это да. Отчлично. Вроде бы и того, и этого жалко, но себя-то жальчее. Очень хорошо этот момент прописан. Вот я теперь прям даже колеблюсь. С одной стороны, эпизод, язык и образы - ну все идеально, а с другой стороны, столько сладкого есть вредно. Буду думать. |
|
|
17.11.2012, 8:11
Сообщение
#13
|
|
Калякамаляка, дэсу. Группа: Пользователи Сообщений: 1277 Регистрация: 3.10.2012 Вставить ник Цитата Из: Мухотаракани |
Кстати, по-поподу претензий Алёны. Небезосновательно.
Тем не менее, художественная литература и не должна на 100% совпадать с научным мировоззрением. Про то, что люди уж больно быстро мутируют, я тоже мельком подумала. Но, в конце концов, это же авторская фантазия. Иначе пришлось бы и Толкиена и Роулинг вообще снять с производства: полная брехня же тогда получается. |
|
|
Гость_Алиса_* |
17.11.2012, 8:30
Сообщение
#14
|
Гости Цитата |
|
|
|
17.11.2012, 8:43
Сообщение
#15
|
|
Калякамаляка, дэсу. Группа: Пользователи Сообщений: 1277 Регистрация: 3.10.2012 Вставить ник Цитата Из: Мухотаракани |
|
|
|
17.11.2012, 8:44
Сообщение
#16
|
|
Играющий словами Группа: Пользователи Сообщений: 203 Регистрация: 23.8.2012 Вставить ник Цитата |
Тем не менее, художественная литература и не должна на 100% совпадать с научным мировоззрением. Про то, что люди уж больно быстро мутируют, я тоже мельком подумала. Но, в конце концов, это же авторская фантазия. Я и не призываю писать и защищать здесь научные диссертации... Но каждое произведение должно иметь свою железную логику, иначе оно рассыплется... И судить надо по законам самого произведения. Вот смотрите: их цивилизация, их город полностью разрушен... А это - десятилетия минимум. Что значит - несколько поколений, каждое из которых будет "потеряннее" предыдущего. Другое в тексте не оговаривается, значит судим по обычной системе координат. И эти еще Адские подсолнухи! Че их бросили-то, как невыстрелившее ружье? |
|
|
17.11.2012, 21:33
Сообщение
#17
|
|
Кот перепуганных улиц Группа: Пользователи Сообщений: 1883 Регистрация: 5.5.2012 Вставить ник Цитата Из: Монтенегро |
Цитата И когда индивид теряет человеческий облик, а, скорее всего, с рождения был лишен нормального социума, он, первым делом, перестает говорить… Это вы еще про зомби на мкаде не читали. |
|
|
17.11.2012, 21:44
Сообщение
#18
|
|
Изобретатель ядов Группа: Пользователи Сообщений: 25815 Регистрация: 28.1.2011 Вставить ник Цитата Из: Бездны противоречий |
|
|
|
18.11.2012, 4:12
Сообщение
#19
|
|
Играющий словами Группа: Пользователи Сообщений: 203 Регистрация: 23.8.2012 Вставить ник Цитата |
|
|
|
18.11.2012, 4:15
Сообщение
#20
|
|
Играющий словами Группа: Пользователи Сообщений: 203 Регистрация: 23.8.2012 Вставить ник Цитата |
|
|
|
Текстовая версия | Сейчас: 29.3.2024, 4:13 |