"Бог знает лучше" Сказка., Критика желательна. Опции

[Azad]

ЧАСТЬ ПЕРВАЯ.

СМЕРТЬ.

«Ребёнок не знает смерти

И потому он бессмертен.

Где ты детство моё...»

ПРОШЛОЕ.

Осень, ранний вечер, провинциальный восточный город. Точнее то что от него осталось. А осталось немного. Где-то американская авиация поработала, где-то смертники, где-то артой подшлифовали...

Пыль, дыры в уцелевших стенах, запах разложения и отзвуки далёкой перестрелки. Через развалины домов с трудом пробираются двое. По крайней мере пытаются. Один, припадая на раненую ногу тащит второго. Длинные седые волосы, правая сторона лица залита кровью. Грёбаная мина. Но можно сказать повезло. В руке автомат. Пригодится...:

– Брат, оставь. Вдвоём пропадём.

– Молчи, береги силы. Я обещал бабушке присмотреть за тобой.

Лечь бы прямо на камни и не вставать. Отдохнуть хоть немного. Размечтался. Совсем рядом голоса

– Ищите этих неверных. Один из них русский.

– Что тот самый «Ангел Смерти»? Я сам отрежу ему голову.

– Они ранены и не могли далеко уйти.

Вот и всё. Время жить и время умирать. Хорошо хоть граната есть. Или...

В кончиках пальцев знакомое покалывание. Тот, кто во мне. Маг, жрец, волхв. Какая разница. Откуда? А это пацаны уже другая история.

Три года назад... Село под Горловкой помню. Про донецкий госпиталь потом рассказали. Несколько суток мёртвым был, да видать отмолил кто-то. Знать бы ещё кто. Батюшка потом сказал, что теперь во мне трое. Тот, кто этот мир знает, воин-зверь и тот кто может и реальность менять, и...

Характерник я, да.

– Сейчас брат. – хриплю я.

Сука, боль такая как будто через тебя электрический разряд пропустили. У всего своя цена есть. Но оно того стоит.

Всё заволакивает черно-красная пелена, гортанные голоса растворяются в ней как и эта долбанная реальность. На востоке темнеет быстро, а настоящее исчезает ещё быстрее...

С трудом приоткрываю левый глаз (правый похоже всё). Надо мной стоит бородатый мужик с СВД. Рядом кто-то удивляется, похоже на арамейском. Слышно только

– Откуда вы, товарищи?

– Как вы здесь оказались?

Мужик, обернувшись,

– Помогите им, быстрее.

Говорит вроде на английском. Потом замечаю нашивку на его рубашке «MFS» ("Military Forses Sutoro" христианское ополчение Федерации Народов Северной Сирии или Рожавы)

и татуировку на руке в виде распятия. Свои.

Осталось последнее.

– Хамид, где Хамид...

Бородатый наклоняется ко мне

– Он здесь. С ним всё в порядке.

И в сторону кому-то невидимому

– Несите обезболивающие и сообщите товарищам в штаб.

Вот теперь можно и вырубиться. Всё сделал правильно.

НАСТОЯЩЕЕ.

Опять вечер и город. Только без перестрелок и прочего говна. Уже хорошо. Что ещё надо? Жильё есть. Пенсия по инвалидности и субсидия. Спасибо мужикам из РСВА. Потребности? Пожрать в холодильнике. Кофе, табак. К алкоголю равнодушен, да и врачи запрещают злоупотреблять.

Короче, оторвись от монитора и посмотри, что за окном. А там середина июня, только что дождь прошёл. Тихо, спокойно. Если не считать, конечно, шансона из открытого окна напротив и пьяных криков во дворе. Плевать. Я в домике. Сижу на подоконнике и разговариваю сейчас по телефону. А что ещё делать?

– Как ты Хамид? Как наши, все живы? Хорошо. В табуре (аналог батальона в курдском ополчении) потерь нет.

– Да, я бабушке вчера звонил. У неё все в порядке. Ахмад в отпуск приходил.

– А как твой сын, уже ходит? Совсем большой. Время летит, как паровоз под парами.

– Как Алия? Больше на меня не сердится? Кстати, я собираюсь возвращаться. Брат, да плевать на врачей, стрелять я ещё могу.

– Да через пару месяцев, если всё нормально пойдёт, буду в Сулеймании. (Город в Иракском Курдистане. Своеобразная перевалочная база для добровольцев в Рожаву.) Конечно позвоню.

– Что, тревога? Брат береги себя. Чуть не забыл, Чечек привет передавай. Xwezî. (Хотел бы я... (курманджи))

Ну теперь можно выкурить сигарету, закрыть окно и лечь спать. И видеть те же самые сны. Снова, опять...

– Братка, уходи, меняй позицию. Уходи. УХОДИ, БЛЯДЬ!

– Сколько тебе лет, котёнок?

– Тринадцать. Они... Они изнасиловали меня, а потом продали на невольничьем рынке в Ракке.

– Wan bikujin! (Убивай их. (курманджи) Вали их нахер! Во имя Бога и Милосердия!

Что не нравится? Пацаны, а давайте вы три года на Ближнем Востоке повоюете, а потом расскажите, что вам снится.

Если честно, я уже привык. Как кино смотришь. Откричался давно, да и поседел ещё раньше.

Только уже несколько ночей подряд другое снится. Всё не как обычно. Странно и непонятно...

Горящий лес, тропинка по которой меня пытается тащить какая-то рыжеволосая девчонка. В руке у неё автомат. Похоже у меня справа рёбра задеты и на ноге рваная рана. Плохо, далеко не уйдём. Поворачиваю голову...

Ещё такая же девочка поменьше, раскинув руки, плача, что-то кричит на непонятном языке. Или понятном?

– НЕ СМЕЙ! ПРОЧЬ! НЕ ТРОГАЙ ИХ!

Где это, кто они? Развалины, запах гари и огонь с неба. Потом внезапно темнота вокруг и в ней детский плач. Похоже та же девочка плачет. И тот же голос. – Дядя, дядя помоги.

Эй, ты где там? Не плачь, погоди... – Дяденька, помоги нам.

Просыпаешься и... Ощущение вины утром и пустота внутри днём. Как будто пропустил что-то очень важное. Единственно правильное. Больно. Как рана в сердце. И водка не поможет. Как же больно...

«Ах, не спетая моя песенка,

Ветреное красное солнышко,

Скользкая крутая в небо лесенка,

Розовое крашеное стёклышко.


Приходили по ночам гости дальние,

Мне сулили чудеса несказанные,

Только где же их весна долгожданная

И как верить поутру обещаниям?


С пауками по углам да с чертями по дверям,

Вечно душно и тепло, свечку сажей замело,

Свидpигайловская банька от земли до звёзд...


Как могли встречали, славили песнями.

Деньги, пряники совали да почести.

А лицо у Христа было детское,

Но морщинкой по лицу - одиночество.

А лицо у Христа было детское,

Но морщинкой сквозь лицо - одиночество.


И пол пяди не хватило до мудрости,

И пол вдоха не хватило до радости,

И пол чуда не хватило до вечности.

Сказки, слёзки лишь, и прочие сладости.


С пауками по углам, да с чертями по дверям,

Если пусто - засыпай. Чего хочешь выбирай.


Свидригайловская банька от земли до звёзд.»

Вот и опять. Всё, мне это надоело. Я пошёл.

Стоп, ты помнишь кто на земле мёртвый лежит? И девушку в испачканной пионерской форме, плачущую над тобой на коленях? Помню. И?

...Слушай я ведь уже давно в долг живу, а долги отдавать надо. Жалко только Хамида обломаю. Не позвоню я ему похоже из Сулеймании. Прости, брат. Да хотя он поймёт, не обидится. Сам же такой.

Ладно, работаем. Эй, иду я, иду, только не реви. Я сейчас. Только не спрашивайте. – На хрена это тебе надо? Плач, дети, сны непонятные.

Блядь, не люблю бессмысленных вопросов. От них голова болеть начинает. Сказал же, что НАДОЕЛО.

Не знаю сколько времени я иду и иду ли. Может стою на месте. К плачу добавляется женский голос.
– Пожалуйста, помоги им.

Да что же... Но вот впереди загорается свет. Плач и голоса слышатся оттуда. Ала, хоть какая-то определённость. Понятно куда идти. Свет приближается, всё ярче и ближе.

А вот сейчас, похоже, будет очень больно. Вашу же мать. Снова та же кроваво-чёрная пелена в глазах... На последнем усилии проваливаюсь в Нечто.

И? Да всё собственно говоря...

[крезот]

убрано, за ненадобностью для автора

[Ascar_D200]

Azad
Здравствуйте. Я на форуме В Вихре Времён читал ваши работы, даже комментировал))
Жаль, что вас там забанили.

[Azad]

Продолжим?

Где-то посредине.

День первый.

«Старшая, он пришёл...».

Ощущение похлопывания по щекам, резкий запах нашатыря и ещё чего-то цветочного.

Ну и какого хрена, кто там? Открываю глаз... Оппаньки.

Молодая, симпатичная, белый халат, разноцветные глаза. Врач похоже. Ну хоть не небритый мужик с автоматом уже лучше. – Очнулись? Вот и хорошо. Слышно, как сквозь вату.

Что-то ещё говорит, косясь в сторону. А, понял. Спрашивает

– Вы головой не ударялись?

Бля, спрашивать такое у человека с четырьмя контузиями. Ладно.

– Сейчас нет.

– Вы сесть можете?

– Могу попробовать.

Поддерживаемый сзади сажусь на асфальт. Где я и что вокруг? Я попытался оглядеться.

А вокруг похоже тоже лето. Трава зелёная, небо синее, птички где-то щебечут. Под головой была куртка, рядом рюкзак. Напротив, металлические ворота, скульптуры какие-то. Что за? Неподалёку две девчушки в пионерской форме. Смотрят испуганно. Понимаю, я тоже иногда своего отражения в зеркале боюсь.

Подальше девушка постарше в такой же форме и белой панамке ругается с каким-то мужиком в клетчатой рубашке и трениках

– Иваныч. Ты что не мог его в кабину посадить?

– Ольга Дмитриевна, вы же знаете, со мной же экспедитор ехала. Её же в кузов нельзя, перегруз был бы.

– Ты не ёрничай, а объяснительную пиши.

Стоп. Мужика этого припоминаю. И бабу объёмную с ним. Они меня в каком-то райцентре подобрали что-ли. Ехал в кузове полуторки, там ещё какие-то ящики с мешками были.

Но куда ехал и зачем? И почему девушка в панамке кажется мне знакомой? И рыжая пионерка у ворот с испуганными глазами? Где-то я их видел. Но где? Чёрт, не помню.

Ладно это потом. Сейчас бы хоть немного оклематься.

Заметив, что я уже сижу, девушка в панамке оставила в покое шофёра подошла и...

– Товарищ Азад, как вам не стыдно. Что за самодеятельность? Мы бы завтра машину за вами прислали.

Потом, обернувшись к врачу
– Виола, как он?

Та пожала плечами
– Да вроде нормально. Может перегрелся просто?

– Что значит ВРОДЕ НОРМАЛЬНО! Ты понимаешь, что говоришь!

Похоже назревает скандал с занесением в личное дело. Я решил вмешаться:

– Ольга (имя вроде правильно назвал?) да я уже в порядке. Всё хорошо.

– Вы уверены?

Вожатая (она ведь же вожатая вроде) недоверчиво посмотрела на меня.

– Конечно.

Я даже попытался встать. Блин как с перепоя. Но встал, морщась от боли.

Картинка начала обретать резкость. На металлических воротах советский герб. Скульптуры — это фигуры пионеров. Лагерь поди какой-нибудь. Опять же вожатая и форма...

Логику включи. Трудно знаю, а кому легко.

– Славя. – Вожатая тем временем подозвала вторую девочку с шикарной русой косой.

– Поможешь товарищу Азаду дойти до его домика. Ключи взяла?

Славя, взялась было за рюкзак. Это ты зря, я сам уж как-нибудь. Только помоги его одеть и куртку подай. Ну что, пошли до дому красавица.

Мы уже были за воротами и шли по кирпичной дорожке мимо деревянных домиков.

Здание побольше и вывеска «Клубы». Интересно, конечно, но сейчас неважно. Другой вопрос важнее.

– Славя, а что это вообще за место?

Девочка с испугом посмотрела на меня.

– Слушайте, может быть вам лучше в медпункт?.

– Да не надо. Не соображу просто сразу куда попал.

– Это пионерский лагерь «Совёнок». Мы вас завтра ждали, запланировали почётную линейку, приём в пионеры. Всё как полагается, а вы...

Ну прости, милая, у меня всё даже война на импровизации.

От мыслей о... высоком меня отвлекла Славя. Похоже мы пришли.

Такой же деревянный домик, как и остальные, открытое окно, крылечко и красивые кустики. – Это ваш дом. Располагайтесь, отдыхайте. Скоро обед. - - -Ой, у меня ещё дел много... – это Славя крикнула уже убегая.

Я ухмыльнулся. Правильно, тобой только детей пугать. И зашёл внутрь. Внутри оказалось довольно уютно.

Две аккуратно застеленные кровати (интересно, зачем вторая?), стол, шкафчик и два стула. На стене плакат с олимпийским мишкой. «Готовимся к Олимпиаде!». Деревянный пол блестит. Недавно наверно убирались.

Я поставил рюкзак на стул и сел на кровать. Надо привести себя хотя бы в относительный порядок. Несколько минут акупунктуры дало результат. Я начал немного приходить в себя. Потом встал. Нормально, только голова немного кружится, но должно пройти.

А теперь посмотрим, что у меня из вещей. С чем прибыл. Сначала, что у него в карманцах. Ничего необычного. Пачка табака, зиппо и телефон.

Теперь бэг. Зарядка, кипятильник, ещё две пачки табака, разумеется чай с сахаром и складной стаканчик. Кофе? Жаль. Что ещё? О, «Социология свободы» и... Боевой нож? Хорошо хоть не автомат. Братка, это вообще-то пионерский лагерь, если ты ещё не понял. Ладно. Буду с пацанами в ножички играть.

Куча вещей на столе росла. Полотенце, мыло и прочее, шемаг, чёрный берет. Что-то завёрнутое в белую чистую тряпицу. Посмотрим. Блядь, я же это дома хотел оставить. Два Георгия и медаль «За отвагу». Какой идиот вообще это положил в рюкзак? Я? Мм-да.

Завёрнутыми в какую-то старую газету обнаружились кроссовки. Вот это хорошо, а то в берцах по жаре.

Ну дальше не очень интересно. Ещё рубашка, джинсы, пара маек. Сменка, мелочь вроде носков и платков. Уф, вроде всё. Бритву, конечно, забыл. Надеюсь, не сильно зарасту.

Я переобулся, сменил рубашку на майку. Подошёл к шкафчику, открыл дверцу и посмотрел в зеркальце. Кто тама? Я здеся.

Пятьдесят лет, позывной Азад. Под левым глазом синяк, шрамы, татуировки. Всё на месте. А твоё настоящие имя? Я его уже давно забыл. От него только могила на донецком кладбище осталась. Такие дела, брат. Разложив одежду в шкафчике, я стал решать, что делать дальше. Вариантов два. Либо отдохнуть, либо прогуляться. Ну поспать мы ещё успеем, а осмотреться надо. Короче...

Берет на голову, телефон по привычке в набедренный карман. Я вышел на улицу и закрыл дверь.

В лагере было тихо, пустынно и жарко. Куда все подевались? На речке наверное или что у них здесь водное есть.

Прикинув, я решил вернуться к воротам. Вдруг там какие-нибудь дневальные или дежурные. Однако ушёл недалеко.

Неожиданно с правой стороны я уловил шевеление в кустах. Рука инстинктивно дёрнулась к плечу. Ты чо охерел? Какие тебе здесь инстинкты?

Осторожно подкравшись к кустам, я громко сказал.

– Стрелять буду!

В ответ раздался детский вопль.

– АААААААААААА!

Кричала явно девочка.

– Выходи, ты обнаружена!

Вот это я чего и зачем? Точно перегрелся.

– Нет, ты же стрелять будешь!

– Да не буду я стрелять? Не из чего.

– Не врёшь?

– Выходи уж. Из кустов вылезла рыжеволосая девочка лет 12-13 в майке с гордой надписью СССР и потёртых шортах. Она, насупившись смотрела на меня

– Ты чего тут пугаешь? Ой, а ты вообще-то кто? Хороший вопрос.

– Ну я вроде как ваш почётный гость. Сегодня приехал.

– Вот приехал и пугает. – она обижено засопела.

– Прости пожалуйста, я больше не буду.

– Вот и не надо тут. Девочка уже похоже была готова убежать, но неожиданно повернулась ко мне

– Хм... А ты как это меня вообще вычислил? Я хорошо спряталась. А?

Пришлось признаваться
– Я же разведчик.

– Ух ты. – ее глаза загорелись. – А не врёшь?

– Честное слово - Я постарался не улыбнуться.

– Разведчик. Настоящий. Здорово!
Она потянула меня вниз, и я присел.

Девочка осторожно коснулась моего лица.

– А ты чего такой страшный? Ужас. И глаза нет.

– Война. Её голос казался мне знакомым. Наверно казался.

Услышав слово, «война» она вздрогнула и отдёрнула пальцы.

– Не хочу война, не надо.

Я решил, что она сейчас заплачет, но вместо этого девочка, немного помолчав, спросила

– А тебя дядька хоть как зовут?

– Азад.

– Что за имя такое странное?

– Обычное, там откуда я приехал.

– Это где?

– Далеко отсюда, кстати, а тебя как зовут?

– Ульяна, а ты чего от меня хотел? Напугал ещё и вообще страшный.

– Хотел, чтобы ты мне тут всё показала. Где и чего. Или вот. Куда все делись, не знаешь?

Она засмеялась. Колокольчик.

– Конечно знаю. На пляже, в такую жару-то.

– А ты почему не пошла?

– Тебя увидела. Решила проследить что за дядька... Мало ли, вдруг ты шпион, а ты, оказывается, наш разведчик. А ещё у меня дело важное.

Неожиданно Ульяна замахала руками

– АЙ! Я же опаздываю из-за тебя!

Она рванула меня за собой

– Давай побежали быстрее! Дядька, давай, а то опоздаем!

– Куда, зачем?? – Оторопело спросил я.

– НАДО!

И мы побежали...

[Azad]

Нехорошо вперед забегать, попробуем.

Алиса удивленно посмотрела на меня. – Ты чего задумался-то?

– Да вспомнил кое-что. Про эту песню.

Как нас называли? Русский батальон. Боевики говорят кирпичами срались когда нас слышали. Хорошо мы гуляли, душевно, как полагается.

– Что вспомнил хоть? Хорошее или...

– Всякое...

«Как на грозный Терек, на высокий берег,

Бросили казаки сорок тысяч лошадей.

И покрылся берег, и покрылся Терек

Сотнями порубанных, пострелянных людей.

Любо, братцы, любо,

Любо, братцы, жить!

С нашим атаманом не приходится тужить!

Любо, братцы, любо,

Любо, братцы, жить!

С нашим атаманом не приходится тужить!...

ЧТО? ЧТО ТЫ ВИДИШЬ?

...Мотолыгу с красным крестом на борту тряхнуло на повороте. Сидевший парень в «горке» с перевязанной ногой, упал на тело седовласого мужчины до пояса укрытое брезентом.

– Сука, Седой, братка не умирай, не смей!

Повернул искаженное болью лицо.

– Док, сделай же что-нибудь. Ты же можешь.

Мужик с белой марлевой повязкой на рукаве покачал головой.

– Витька, да успокойся ты. Мертвый он, рана в сердце...

Скрипнув зубами, парень кое-как дополз до водителя.

– Сармат, блядь, давай гони в город быстрее. В больницу. Там... Там врачи, а не этот лепила. ГОНИ НАХУЙ!

Водитель, не оборачиваясь, стряхнул с плеча руку.

– Ты чо совсем охерел? Шых ка ма да бык! ( буквально Заткнись (Осетинский.)

Нельзя быстрее, мины кругом. Да вы уберите его, а то ведь все не доедим.

Два мужика рванули парня назад.

– Держите крепче его. Я успокоительное вколю.

Врач держал шприц.

После укола парень еще было дернулся и обмяк рядом с мертвым.

– Он же нас всех вытащил...

Седовласому лежащему на узкой раскладном сиденье было уже все равно...

Помнишь? Нет, а кто это? Ты. Да нет, не может быть. А откуда у тебя татуировка на левом плече? «Донбасс-Новороссия». Откуда? Я ведь знал это. Или не я? Чью смерть я видел... Кого... Застонав, я попытался приоткрыть глаз. Солнце мешает. Какое, блядь, солнце? Ночь же. Хорошо ебануло тебя, но можно сказать повезло раз пока жив. Пока... Где это пока? Кто...?

...Осень, ранний вечер, провинциальный восточный город... Как он называется? Неважно. Важнее, что заходящее солнце слепит левый глаз. На месте правого кровавая каша. Седовласый, сидящий у стены, с трудом повернул голову. Рядом под уткнувшимся в камни человеком медленно расползается кровь. Скоро увидимся, брат. Автоматная очередь выбивает бетонную крошку над головой.

– Русский, сдавайся!

Ага... Что у нас? Обойма к пистолету и граната. Сойдет.

– Сдавайся!

Выстрел, еще, еще... Да подойди ты ближе, я же нихуя ведь не вижу. Не понял что-ли... Щелчок... Всё? Значит... Седой зажал в кулаке «лимонку» и устроился удобней. Не люблю прощаться. Проще ведь все. Идите нахуй...

«Ой, мороз, мороз,

Не морозь меня.

Не морозь меня,

Моего коня.

Не морозь меня,

Моего коня,

Моего коня

Белогривого.

Моего коня

Белогривого...

У меня жена,

Ох, ревнивая.»

– Шишани, что это он? Молится перед...

– Он поет.

Боевик удивленно помотал головой.

– Значит то, что рассказывали о нем правда... Он сумашедший. Он...

– Он русский.

Игиловец осклабился.

– Ну... Ты же их лучше знаешь.

Тот кого он назвал Шишани передернул затвор.

– Заткнись... Лучше подымай своих, у него кончились патроны. И помни, он нужен мне живым. Это приказ. Хочу посмотреть в его глаза.

Боевик только пожал плечами.

– Ты командир, тебе виднее...

«У меня жена,

Ох, красавица,

Ждет меня домой,

Ждет, печалится.

Я приду домой

На закате дня.

Обниму жену,

Напою коня.»

Седой поднял голову. В вечернем сумеречном небе виднелись две девичьи фигуры. Одна побольше, другая поменьше. Обе рыжие. В белом, за спинами крылья. Та что поменьше...

– Папа...

Мужчина с трудом улыбнулся.

– Я сейчас, дела доделаю и приду. Потерпите. Я быстро.

«Ой, мороз, мороз,

Не морозь меня.

Не морозь меня,

Моего коня...»

С десяток боевиков осторожно подходили к седому человеку, сидевшему у стены. Один пнул тело убитого, другой ногой откинул в сторону автоматы. Двое подошли к седому, присели перед ним. Седовласый поднял голову. Он... улыбался. Исмаила передернуло. Этот русский с залитым кровью лицом был похож на смертельно раненого зверя. Он вспомнил что рассказывали про это человека. Ангел Смерти.

– Вагиф, что там? Что с кяфиром?

Не оборачиваясь тот махнул рукой.

– Слава Аллаху он жив. Передай Шишани, что его приказ выполнен. Он будет доволен...

Первый ткнул дулом автомата в седого.

– Эй ты, покажи руки и вставай. Медленно.

Седой, продолжая улыбаться, разжал кулак. На камни упала граната. АЛА...

«Это конец войны.

Несколько лет в аду.

Только дождись меня,

Я по воде приду...

Как велика земля!..

Где-то цветут сады,

Мне бы дойти туда,

Мне бы глоток воды...»