Не мешай мне жить, автор Анка Фырф (Fyrf) Опции

[Каркун]

Автор: Анка Фырф (Fyrf)


Не мешай мне жить




Сердце опять кололо, а ключица ныла. Твою ж мать! Ненавижу ощущать себя организмом, да еще и хреновато работающим организмом. Крехтя, поднялся с дивана, прошаркал до холодильника и достал две новых бутылки пива. Холодненькие! Уселся, сделал глоток – да, так гораздо лучше. Защелкал кнопками пульта. Футбол, высшая лига. Раньше я не пропускал ни одного матча…
Быстро переключил на какую-то рекламу и закурил сигарету – наверное, двадцатую за сегодня. К чему вспоминать, что было раньше! Это был совсем другой парень, от которого уже ничегошеньки не осталось. Сильный, подтянутый, обожаемый девчонками всех мастей, гордость родного города! Нападающий в команде премьер-лиги – ни хухры-мухры! Сборы, игры, друзья-подруги, по миру колесил как заведенный. И зарабатывал неплохо, кстати.
А потом – как в дурацком кино. Неудачное падение, травма спины, полгода в положении «лежа», и прощай, Большой Спорт! Забудь меня, как забыл миллионы других неудачников – быстро и легко.
Спасибо Ленке – выходила меня, помогала, как могла. Так и превратилась из фанатки (одной из многих, что уж скрывать) в законную жену. Теперь, наверное, сама не рада. Я усмехнулся и большим глотком опустошил бутылку. Открыл новую. Да уж, радоваться нечему. Была веселая сексуальная девчонка, звонко хохотавшая над каждой моей глупой шуткой, а стала замотанная, выедающая мой мозг тетка. И это за каких-то два года! Или три? Время летит, как сумасшедшее. Я закурил новую сигарету и словно услышал укоряющий Ленкин голос: «Остановись, ты слишком много куришь, побереги себя!». Быстро замотал головой, и голос утих. Так-то лучше.
Конечно, Ленку можно понять. Работает на двух работах, устает, приходит к себе домой – а там пьяная небритая скотина в моем лице. Хорошего мало. Я обвел мутнеющим взглядом батарею бутылок на полу. Нехило, а ведь еще только… С трудом нашел на стене часы и сфокусировался на стрелках: 19.50. Черт, скоро придет. Еще раз оценил бардак вокруг себя и с тоской представил, как Ленка сейчас будет меня пилить, читать нотации, жаловаться на свою долю и требовать, чтобы немедленно нашел работу. Брррр! И зачем я только женился? Жил бы себе спокойно, делал что хочу…
Конечно, работу искать надо. Кто ж с этим спорит? Негоже мужику в 30 лет на шее у жены сидеть. Вот только где ее найти? Я ведь ничего не умею, только носиться по полю как угорелый и жарить фанаток в раздевалке. Ни образования, ни опыта. Пробовал работать торговым представителем в одной фирме, официантом в клубе… Не могу. Аж трясет от такой работы. После того успеха, который у меня был, после тех денег, славы, путешествий, после тех знаменитостей, с которыми доводилось общаться… Стать халдеем, пацаном на побегушках? Впахивать за копейки?
В голове опять раздался противный голос жены: «Позвони Петровичу, позвони Петровичу….» Петрович – наш сосед, у него фирма грузоперевозочная. Звал как-то к себе, грузовик водить. Права у меня нужные есть, но, блин, неужто дальнобойщиком батрачить? Не для того я рожден…
Послышался скрип ключа в замке, и меня аж передернуло от неожиданности. Жена! Быстро допил бутылку и спрятал за диван. Но осталось еще несколько бутылок на виду и пепельница с горой пепла, немного просыпавшегося на диван. Спрятать? Не успею. Да и смысл? Все равно поймет.
Ленка вошла в комнату, на ходу снимая мокрый плащ.
- Привет! – как можно бодрее сказал я. – Дождь на улице?
- Привет, - холодно ответила она, многозначительно обводя комнату. Но промолчала – надо же!
- Как прошел день? – спросил я, только затем, чтобы отвлечь ее от очередной ругани.
- Устала, - вздохнула она. – Взяла подработку в другой конторе, теперь придется допоздна сидеть… Ты Петровичу звонил?
Я промолчал. Ленка налила в кружку воды из чайника и принялась медленно пить, глядя в окно. Лицо ее не предвещало ничего хорошего. Ужасно захотелось курить, но сдержался. Хотел подойти к жене, чтобы изобразить некое подобие супружеского поцелуя, но едва встал, так закружилась голова, что тут же плюхнулся обратно на диван. Немного задел спину и вскрикнул от боли. Ленка пристально посмотрела на меня и вдруг сказала:
- Я знаю, что с тобой делать.
- Чего? – не понял я. Зачем со мной что-то делать?
- Знаю, как заставить тебя бросить курить и бухать.
- О, нет, только не это, - воздел я глаза к потолку. Опять старая шарманка. – Очередной экстрасенс, целитель или гипнотизер?
- Гораздо круче, милый, - улыбнулась Ленка, и я прямо вздрогнул от этого ее «милый». Она не называла меня так, наверное, уже год. – Это настоящий волшебник, он приехал откуда-то из Сибири, и он реально творит чудеса…
- Послушай,- раздраженно сказал я и снова попытался встать. Опять неудача, черт, зачем я так нажрался! – Я не больной и не надо меня лечить! У меня все в порядке, я просто живу, как мне нравится, понимаешь? Ты живешь по-своему, а я по-своему, окей? Просто не мешай мне жить! Да, у меня сейчас сложный период в жизни, но это нормально, ты же знаешь, я мог стать великим футболистом, миллиардером в 30 лет, если бы не…
- Если бы да кабы! Как же меня это все достало!!! – заорала Ленка, и я понял, что открыл ящик Пандоры. Сейчас начнется… - У тебя уже три года «сложный период»! Я впахиваю, как лошадь, у нас долги за квартиру, мне даже не на что зонтик купить!!! Мокну под дождем, чтобы заработать на твое гребаное пиво и проклятые сигареты!!! – Она перешла на ультразвук. Захотелось заткнуть уши, уснуть и никогда не просыпаться. Ну зачем, зачем я женился?!
- Просто дослушай до конца, - неожиданно спокойно попросил она. Я покорно заткнулся. – Этот человек из Сибири, он творит нечто невероятное. Я не знаю, что он делает, но мой начальник, Дмитрий Иванович – ты ведь его знаешь, скептик еще тот – но и он в полном восторге.
Я уныло вздохнул. Как долго мне придется выслушать эту ересь?
- Ты же помнишь моего босса? Дымил как паровоз, с 13 лет и до своих 43. А сходил к этому человеку и бросил в тот же день. Дмитрий Иванович говорит, это что-то непостижимое! Просто фантастика!
Я вдруг отчетливо понял, что хочу развестись. Да, прямо сейчас. Уехать к маме и жить, как мне вздумается. Без этого постоянного пиления и попыток меня лечить. Пить, курить, смотреть телек, играть в любимые стрелялки – да, тупая животная жизнь. Ну и что? Это моя жизнь, и я имею право делать с ней, что хочу.
- Вот его визитка, - Ленка протянула карточку, я нехотя взял и прочел «Вольдемар, квалифицированный специалист по изменению жизни».
- Что за бред? Какое еще изменение жизни? Может, он наркотиками торгует? – хмыкнул я, но жена не оценила моей шутки.
- Я договорилась с ним на завтра, на 19 часов. Это недалеко, две остановки на метро. Только он сказал, надо не пить в этот день, чтобы голова ясная была. Ты способен на такое?
- Ле-е-ена!!! – гаркнул я. – Может, хватит уже, а?! Хватит решать за меня, хватит «договариваться» за меня, хватит меня лечить! Просто оставь меня в покое и не мешай мне жить! Я уже взрослый мальчик, если ты не заметила.
- Не заметила, - усмехнулась жена, вновь обводя мрачным взглядом батарею пустых бутылок.
- Никуда я не пойду, - заявил я твердо. Да, иногда я умею быть твердым.
- Пойдешь. Я уже внесла предоплату.
- Эй, ты что, головой повредилась? Сколько?
- Тысячу долларов.
- Лена!!! – моему возмущению не было предела. – Лена, ты идиотка? У нас долги за квартиру, нам нечего жрать, у тебя нет зонтика, а ты платишь тысячу долларов какому-то шарлатану?!
- Голова болит ужасно, - вздохнула Ленка. – Пойду посплю. Адрес на визитке, завтра в 7 вечера, не опаздывай и постарайся все-таки не пить.
**
На следующий день я с некоторым страхом заходил в подъезд обычной девятиэтажки по адресу, накарябанному карандашом на обороте визитки. Дверь открыл мужчина лет 40 – мужик как мужик, ничего примечательного.
- Здрасьте, я Андрей, - сказал я.
- А я Вольдерар, проходите, - ответил он, и я попал в обычную квартиру – ни свечей, ни стеклянных шаров и прочего, что ожидаешь увидеть у «мага».
Ну точно, шарлатан.
- Вообще-то я здоров, - сообщил я. – Это меня жена к вам записала. Говорит, начальник ее к вам ходил и курить бросил. Я, правда, не очень понимаю, как это делается. Типа кодирования?
- Он увидел свою смерть, - сказал Вольдемар. – Присаживайтесь в кресло.
- Что увидел?
- Улетел на 20 лет вперед и увидел, как умирает в больнице от рака легких. Почувствовал, какого это – стать полутрупом в 60 лет, харкать кровью, задыхаться, блевать, видеть несчастные лица родных и тихонько умереть в один момент.
- Как он это увидел? Гипноз, что ли?
- Машина времени, - улыбнулся Вольдемар. – Садитесь поудобнее и расслабьтесь. Положите руки на колени, глубоко вдохните несколько раз…
- Эй, погодите! Что значит – машина времени?! Это шутка такая?
- Да, шутка. Но не совсем. Я умею переносить людей в будущее, но только в один единственный день – день их смерти. Пожалуйста, точно выполняйте мои указания. После вас записаны другие клиенты, мы можем не успеть.
Я вдохнул поглубже, как он сказал. Расслабиться получалось плохо. Ужасно хотелось пить и курить. Весь день я пытался воздерживаться, но, конечно же, не смог. И все же сегодня я выпил и выкурил меньше обычного, и из-за этого чувствовал себя хреново. Сердце опять покалывало, спина привычно ныла.
- Закройте глаза, - сказал Вольдемар, и я подчинился. Он надел мне что-то металлическое на шею и присоединил что-то холодное к рукам и ногам. Захотелось открыть глаза и посмотреть, но веки не слушались. Я был словно прибитый к этому креслу. Выбраться бы отсюда живым, подумалось мне, и в эту секунду я отключился.
**
Очнулся, сидя на полу в какой-то комнате – ужасно грязной и вонючей. Огляделся вокруг, и чуть не стошнило от отвращения. Плесень и паутина на стенах, какая-то блевотина в углу, груды пустых бутылок, катающихся по полу. Я взял одну из них – водка, самая дешевая. Фууу! Какой бы я ни был алкаш, но никогда бы не опустился до такой гадости.
Чувствовал я себя тоже отвратительно. Сердце колотилось и выпирало из груди, дышалось с трудом, перед глазами все плыло. Где же я, черт возьми?!
Приглядевшись, заметил знакомое пятно на стене. Диплом за победу в областном юношеском чемпионате по футболу. А чуть правее – кубок. За другую победу, да, я прекрасно помню тот матч 15 лет назад, и тот решающий гол, который забил на последней минуте. Как же я был счастлив в тот день! Тут до меня дошло, что нахожусь я в своей собственной комнате в доме своей матери. Трудно было узнать в этом бомжатнике уютную комнатушку, где я счастливо провел детство, но теперь сомнений не осталось. Я дома. Где же мама?
- Мама! – позвал я, но изо рта вырвался какой-то хрип. Я попытался встать на ноги, но тут же рухнул на пол. Голова адски гудела, болел живот, и вдобавок ко всему, кажется, у меня была высокая температура.
- Мамочка, я заболел! – жалобно позвал я почти шепотом, но никто не откликнулся. Тогда я пополз на коленях в соседнюю комнату. Было трудно, но я достиг цели. В маминой комнате было почти чисто, только пыльно и как-то совсем пусто.
- Мама, мамочка! – стонал я, как заведенный. Тут я заметил какие-то засохшие букеты цветов, валяющиеся по полу, а на стене – незнакомую картину. Потер глаза, чтобы хоть как-то сфокусировать расплывающуюся картинку. Потряс башкой и опять уставился стену. Да, это портрет моей матери. В траурной рамке. На портрете она выглядела старше, чем я ее запомнил, и какой-то очень серьезной.
- Мамочка, где ты? – заплакал я. Сердце прыгало и больно билось о грудную клетку. В горле пересохло, я задыхался. Выпить, надо выпить, подумал я и пополз обратно в свою комнату. Оглядел пустые бутылки и нашел в какой-то из них немного пойла на дне. Жадно хлебнул. Гадость. Но в голове немного прояснилось.
Ленка! Надо позвонить Ленке. Она должна мне помочь, она всегда помогала. Где же телефон? Залез в карманы – пусто. Господи, какая же грязная и вонючая одежда на мне! Пятна крови – откуда они? Со стоном, держась за одеревенелую голову, я переместился в коридор и схватился за трубку домашнего телефона. Набрал номер, который, оказывается, помню наизусть.
- Алё? – раздался в трубке звонкий Ленкин голос.
- Лена, это я! – закричал я, но получился опять какое-то невнятное шипение.
- Говорите, вас не слышно!
- Лена, Лена! – хрипел я, рыдая от бессилия..
- Вас не слышно, перезвоните.
- Лена!!! – завопил я что есть мочи, и голос, наконец, прорезался, - Лена, это я, Андрей. Моя мама умерла.
- Да, мне очень жаль. Привет.
- Ты что, знала? Почему мне никто не сказал?!
- О господи, - вздохнула она. – Ты уже и память потерял? Сводишь себя в могилу семимильными шагами.
- Как это случилось? – прошептал я, и тут же волна ужаса накрыла меня. Потому что я вспомнил. Смутно, но вспомнил.
- Андрей, твоя мама умерла год назад. Сердце. Я помогала организовать поминки, ты и это забыл? Она очень страдала – из-за тебя.
- Из-за меня?
- Андрей, мне жаль, что так получилось. Ты был таким классным парнем когда-то, я ведь тебя по-настоящему любила, а теперь… Сложно поверить, что это тоже ты.
- Почему ты сказала, что мама умерла из-за меня?! Отвечай! – бесновался я. Да как она смеет такое заявлять?!
- О господи, - опять вздохнула она. – Неужели ты совсем ничего не понимаешь? Ты же вел себя как свинья. Кричал на нее, требовал денег.
- Я – кричал на маму? – поразился я. – Ты что-то путаешь!
- Она часто звонила мне, жаловалась, просила угомонить тебя, да только что я сделаю? Ты стал совсем неуправляемый. Она тебя боялась. Ты напивался и устраивал скандалы. Она часто убегала из дому и часами гуляла по улице, а один раз даже ночевала у меня дома. Собственно, это в итоге и свело ее в могилу.
- Лена, Лена, - застонал я. Боль и отчаяние накатили с такой силой, что я чуть не потерял сознание. Сердце сжало тисками. Рука, которой держал трубку, ходила ходуном, и я с трудом снова прижал трубку к уху. – Лена, мне очень плохо.
- Я тебе сочувствую.
- Лена, забери меня отсюда! Я хочу к тебе, к нам домой!
- К нам? Андрей, но ведь ты ушел от меня два года назад. Ушел, чтобы я «не мешала тебе жить», - она едко усмехнулась. Ушел от Ленки? Я хотел возмущенно возразить, но вдруг вспомнил.
- Прости. Вот я кретин.
-Ничего. Я, конечно, очень страдала из-за тебя, но все к лучшему. У меня теперь новая семья, я счастлива, жду малыша. А ты… Андрей, послушай. Звучит наивно, но тебе нужно бросить пить. Я знаю, ты не любишь, когда лезут в твою жизнь, я и не лезла все это время, но раз уж ты сам позвонил… Ты просто угробишь себя и все. Извини, не могу больше говорить, у нас совещание. Все будет хорошо, пока!
В ухо мне завизжали длинные гудки. Новая семья? Ждет малыша? Как это? Я ничего не понимал. Происходящее казалось каким-то бредом. Голова стала совсем тяжелой, словно чугунной. Сердце разрывалось на части. Я задыхался, в груди что-то больно скребло. Надо поспать, просто поспать. Я посплю, а когда проснусь – все будет хорошо, все будет хорошо.
Я лег на пол, показавшийся ледяным. Меня знобило. Перед глазам проносились картины – картины моей жизни, которую я почти не помнил и не хотел вспоминать. Я плакал. Вдруг я совершенно отчетливо понял, что умираю. Это было так ясно и так просто, что я даже успокоился. Боль ушла. Я смотрел на разбитую люстру на потолке и чувствовал, как из меня по глоточку уходит жизнь. А потом я умер.
**
- Дышите глубже, не открывайте сразу глаза. У вас есть три минуты, чтобы окончательно вернуться в настоящее.
Заиграла легкая музыка. Я постепенно приходил в себя. Вернуться в настоящее? Значит, я еще жив. И мама жива. И Ленка – все еще моя жена? И я пока еще умею ходить ногами. Дышать. Жить. И… мне осталось всего два года?
- Как вы себя чувствуете? – спросил Вольдемар.
- Нормально. Получше, чем чувствовал в день смерти. Но неужели все это правда? Это ведь просто гипноз, да? Что за металлические штуки вы цепляли на меня?
- Я прошу прощения, но меня уже ждет новый посетитель. Вы можете посидеть на кухне, если желаете. Выпить воды или кофе.
- Нет, я пойду. Жизнь слишком коротка, чтобы… Спасибо вам. До свидания!
Я выбежал на улицу. Там было тепло и очень солнечно. Красивый, сияющий город, ярко-синее небо, разноцветные дома, цветы на газонах, девушки в легких платьях, смеющиеся дети – как же давно я этого не видел! Или не замечал?
Я схватил телефон и позвонил Петровичу.
- Здорово, это Андрей. Я это… ну, насчет работы. Ты же, типа, предлагал, и я, как бы…
- Здорово! Приходи завтра к 10 утра. Разберемся.
Я с облегчением положил трубку – дело сделано. И почему оно раньше казалось мне таким сложным? Затем набрал маму и подпрыгнул от радости, когда мама ответила живым, человеческим голосом:
- Да, сынок?
- Мама, как ты?
- Хорошо. Только вот здоровье. И шкаф сломался, как назло.
- Я завтра приеду, ладно? Починю шкаф и вообще. Повидаемся.
- Ох, как хорошо. Наконец-то увижу тебя, сынок!

Следующей на очереди была Ленка. Не без трепета я набирал знакомый номер.
- Привет, милая.
- Милая? Надо же, ты не называл меня так уже год. Как прошел сеанс?
- Прекрасно! Ты была права, он настоящий волшебник. Знаешь, я тут говорил с Петровичем – договорились, что завтра начну работать. Я тебе с первой же зарплаты зонтик куплю, хорошо?
- Хорошо, милый, - ответила Ленка. – Приходи скорей домой, я ужасно соскучилась по тебе – настоящему тебе.
- Да вроде только утром виделись, - улыбнулся я.
- Мы не виделись три года, Андрей. Три года со мной жил совсем другой ты. И мне не терпится поскорее увидеть того самого парня, в которого я когда-то по уши влюбилась.
- А, вот оно что! Метафоры. Ладно, уже лечу!

[tequiller]

Это называется рассказом? Литературой? Нет. Это письмо в редакцию журнала "Истории из жизни". Набор штампов, стереотипов и несуразностей. Предсказуемый финал. Увидел свое будущее и бросил пить. Капец.

[Yulia]

) бальзам на душу всем несчастным женам

Написано хорошо, описания тоже в норме. Было интересно, хоть и вполне предсказуемо. Читалось легко

А вот восторга, увы, не вызвало. Банальная история

[zubr]

"Крехтя". Может, "кряхтя"?
И Вольдемар при первой встрече представился Вольдераром - спешка, опечатки.
А рассказ доставил. Таких только так и надо лечить - подержать "над могилой". Сюжет простой, но под конец - почти катарсис. Хорошо. Но впереди ещё много непрочитанного. Посмотрим.

[Автор]

нет, это не шлак!
автор вживается в образы, строит ситуацию - все на эмоциях, диалогах.
это путь к пьесе или сценарию, узелки мотивации стоит вязать тоньше, точнее, и пока это не спектакль ремарки расписывать ярче...

[kxmep]

автор вживается в образы, строит ситуацию - все на эмоциях, диалогах.

Плюсую.

[Автор]

добрый я чойто

[Marina Gaki]

Это называется рассказом? Литературой? Нет. Это письмо в редакцию журнала "Истории из жизни". Набор штампов, стереотипов и несуразностей. Предсказуемый финал. Увидел свое будущее и бросил пить. Капец.

Самый настоящий рассказ! Катарсисный, предсказуемый, но читающийся легко, быстро, на едином дыхании, особенно в финале. Нравится.

[Лёд]

Рассказ неплохой, но через неделю этот футболист опять запьёт. Я верю в машину времени, но не в чудеса.

[kxmep]

Рассказ неплохой, но через неделю этот футболист опять запьёт.

От этого текст только выигрывает.

[Yuliya Eff]

Прочитала - чото не... Пролистала комментарии - вернулась. "Чото не" в квадрате.

Ленка налила в кружку воды из чайника и принялась медленно пить, глядя в окно. Лицо ее не предвещало ничего хорошего.

екстрасенс.

Клевые диалоги, прям как в сериалах...

Идея с перевоспитанием хороша. Но не мой уровень чтива, прошу извинить. ((((

пст. забыла добавить. В первом абзаце слишком много вульгаризмов, что не может не раздражать.
уместные маты в тексте уважаю, но не так настойчиво.

[DoubleStar]

ГГ слишком схематичный и примитивный. До дубовости. Burattino telecommandato. Что и портит ВСЁ впечатление от рассказа.

[Lincoln]

Итак, небольшой отзыв. Автор, не буду утверждать, умеете ли вы писать или нет, просто выскажу мнение конкретно об этом рассказе.

Признаюсь - дочитал только до середины. Что-то не то. Стиль - не художественная литература. Похоже на статью из журнала. Не очень смотрится.

Скучновато. Много рассуждений в первой половине ни о чем. Мне его не жалко. Читаешь первые несколько абзацев - уже хочется бросить. Либо начинайте по-другому, либо сделайте из него нормального человека. Как я понял, состояние потерявшего все и пьющего человека тема для вас новая. Я, к сожалению, с многим из этого сталкивался в семье. Не верю.

Ненавижу ощущать себя организмом, да еще и хреновато работающим организмом.

Фраза кривая. Сразу спотыкаешься.

И зачем я только женился? Жил бы себе спокойно, делал что хочу…

По сюжету он бы умер. Ненужный вопрос.

Да, у меня сейчас сложный период в жизни, но это нормально, ты же знаешь, я мог стать великим футболистом, миллиардером в 30 лет, если бы не…

Не верю. Не верю ни единому его слову. Герою не сочувствую.

Итог: рассказ не читаем, по крайней мере, в этой редакции. Хотя даже редактура не поможет - стиль убивает. Мой совет - не используйте его больше.
Это был плохой шаг. Сделайте другой:) Удачи.

[Сибарит]

нет, это не шлак!
автор вживается в образы, строит ситуацию - все на эмоциях, диалогах.
это путь к пьесе или сценарию, узелки мотивации стоит вязать тоньше, точнее, и пока это не спектакль ремарки расписывать ярче...

Хе-хе, Автор любит нравоучительные размышления о вреде пьянства! А я то всё думаю на какой теме он растает и заменит коронное "найн" на восторженные дифирамбы!

[Odyssey Ektos]

Мне не жалко алкоголиков и наркоманов. И читать о них не интересно.
Жаль тех, кто вынужден рядом с ними жить.
В данном рассказе автор выбрал ГГ, к которому в России традиционно принято испытывать сочувствие. Со мной - промахнулся.

[signalman]

Рассказ совсем не понравился. Вольдемар говорит о способности перемещать в будущее в момент смерти. И всё, на этом тема конкурса считается раскрытой? Согласен с высказывания выше, что в рассказе слишком много штампов. Неинтересно.

[irinka]

Прочиталось легко, кое-где даже смеялась. "Крехтя" в первом абзаце покоробило, спишем на очепятку. Много штампов и просто странных ошибок, словно текст не вычитан, а это неуважения к читателю.

многозначительно обводя комнату.

Мелом? Или всё же взглядом?

- Привет, - холодно ответила она, многозначительно обводя комнату. Но промолчала – надо же!
- Как прошел день? – спросил я, только затем, чтобы отвлечь ее от очередной ругани.

Да она просто "привет" ему сказала!

Я впахиваю, как лошадь

Хоть это и штамп, но "пашу".

неожиданно спокойно попросил она.

Я же говорю - не вычитан текст. Торопились, что ли?
А так - послевкусие неплохое, уж точно получше, чем во рту у вашего ГГ в будущем! Но - даже когда он плакал и звал маму, а потом умер - его не было жалко.

[narodprotiv]

Текст неплох сам по себе, история рассказана. Но, если не ошибаюсь, такие истории называют одноногими собачками, слезодавилками. Автор не обижайтесь, но и у меня были такие тексты и точно так же их называли и смеялись (над рассказами и их автором).

[МыслеФантомус]

Неплохая история, интересная идея лечения алкоголиков, но увы не зацепило, т.к. описательная часть страдает и вообще, хотя прочитал до конца и даже чуть слезу не пустил.

[pm124]

Неплохо. Хотя есть к чему придраться

нападающий в команде премьер-лиги – ни хухры-мухры! Сборы, игры, друзья-подруги, по миру колесил как заведенный. И зарабатывал неплохо, кстати.
....
Я ведь ничего не умею, только носиться по полю как угорелый и жарить фанаток в раздевалке

Видимо автор плохо понимает, что представляют команды премьер-лиги по футболу. Если парень был нападающим и постоянно играл в Еврокубках, то заработки у него должны были быть очень и очень внушительными. Плюс страховка.

Потом, интересно было бы взглянуть на команду премьер лиги, где после игр "жарят фанаток в раздевалке".

Пассаж про то, что "нет денег купить зонт", тоже явно притянут за уши. Особенно учитывая, что тысяча долларов все-таки была (нигде не сказано, что жена заняла эти деньги).

Я уж не говорю о том, что игрок ведущей команды премьер-лиги с легкостью найдет себе работу хоть в структуре клуба, хоть детским тренером.