Литературный форум Фантасты.RU

Здравствуйте, гость ( Вход | Регистрация )

Литературный турнир "Игры Фантастов": "Шестое чувство" (Прием рассказов закончится 6.04.2024 года 23:59)

 
Ответить в данную темуНачать новую тему
Стихи Павла Шульги, Просто очень хороший молодой поэт
Борисыч
сообщение 5.12.2019, 18:33
Сообщение #1


Создатель миров
*****

Группа: Пользователи
Сообщений: 1495
Регистрация: 9.10.2011
Вставить ник
Цитата
Из: Подмосковье




Маргарита


Ты помнишь: зимними вечерами гудело пламя в печной трубе, снежинки липли к оконной раме, а он читал — лишь одной тебе. Как он читал! Этот хриплый голос, глубокий, словно ночная тьма… и пела вьюга — под это соло так сладко было сходить с ума. В полуподвальной каморке тесно: пригнувшись, входишь в дверной проём. Зато в потертом уютном кресле вы помещались легко вдвоём. Тепло ногам, а в груди истома; щека твоя, а плечо — его. Был запах ночи и запах дома, а больше не было ничего.

Все это в прошлом… Листок газеты, на нем — осколки твоей мечты. Два карандашных простых портрета: «вот это — я, а вот это — ты». Все в прошлом. Автор ушел со сцены, на ваших жизнях поставив крест, и с тихим треском сложились стены смешного мира на пару мест. Летит, летит кувырком каморка куда-то к чёрту, в тартарары; исчезло кресло, сорвала шторки орава уличной детворы; навеки сгинув, погасла печка, дрова сгорели давным-давно. Двум нарисованным человечкам не жить, конечно же, все равно. Разбито в щепки твое корыто, ты это знаешь давно сама. Нет больше Мастера, Маргарита… Вы оба просто сошли с ума. Вы проиграли в игре без правил на самой мрачной из всех планет. Вам не поможет ни Бог, ни дьявол, ведь вас самих и в помине нет.

…Да, вы исчезли. Вас поселили в хрустальном мире — в раю? В аду? Здесь пруд, заросший ковром из лилий, а подле — домик в густом саду. Здесь все застыло, ведь вам обещан покой — вне времени, вне границ. В хрустальном мире не видно трещин — он монолитней любых темниц. Здесь гаснут звуки и рвутся строки, слова уходят в сыпучий грунт, а замечтаешься ненароком — и день закончится в пять секунд. Здесь все, что было — давно забыто, и от тоски не сжимает грудь. Нет больше Мастера, Маргарита. Да, право, был ли когда-нибудь? И вы молчите, смеетесь тише. И, словно выстрел в ночи в упор, ты понимаешь, что он не пишет, не написал ни строки с тех пор. В пустом безвременье вы застыли, как пара бабочек в янтаре. А ведь недавно совсем не ты ли молила стрелки бежать скорей?

Но день придет: соберется буря, и с неба хлынет, как из ведра. Он поглядит за окно, прищурясь, и ты почувствуешь: вам пора. Он улыбнется вдруг так знакомо, минуя реплики, напрямик — и вновь появится запах дома, такого близкого. Хоть на миг.

Отпусти


Что же, привет...

Извини, что пришел не сразу я. Думал, отпустит, надеялся на авось...

Кто бы ты ни был, пустыня твоя безглазая смотрит в упор, прошивает меня насквозь. В этой пустыне твоей, безразличной, каменной, время дрожит, как натянутая струна. Кто бы ты ни был, я знаю, что ты искал меня. Видишь, я здесь и готов заплатить сполна.

Знаешь, ведь я не боюсь -- ни покоя этого, ни пустоты, ни серости не боюсь. В этом краю вечных сумерек фиолетовых я с тишиной заключаю не мой союз. Просто в той жизни не все до конца доделано, просто оборвана на полуфразе нить, просто пунктиром алым по черно-белому я свой маршрут не успел еще дочертить. Вот почему неприкаянной полуночницей тень моя бродит в тоске, словно Вечный Жид: не потому, что ей так умирать не хочется, а потому, что до боли стремится жить. Просто от мысли что я вот такой одноразовый хочется выть становится невмоготу хочется спорить кричать убеждать доказывать хочется рвать проклятую черноту чтоб этот мир замерев на миг озадаченно тронулся слился в безумную карусель. Мне ведь энергии хватит недорастраченной на небольшую фабрику duracell. Я не могу бороться с тобой по правилам, я для такой борьбы тонковат в кости…

Даже не знаю, бога прошу или дьявола. Просто прошу: отпусти меня.

Отпусти.

ДУРАК


Ты с детства вечно делал все не так: ходил не там, не с теми и не в ногу. На выходки и глупости мастак, ты знал, что дураки угодны богу. Азартный и уверенный игрок, романтик и потомок Монте Кристо... казалось очевидным: дайте срок - тебя сошлют на остров лет на триста. Ты верил всеми фибрами души в мальчишеский наивный кодекс чести: не Робин Гуд, считающий гроши, но Рэмбо, заряжающий винчестер. Девчонок защищая от парней - пускай смеется кто-то, да катись он! - ты в драку лез до крови и соплей. Девчонки усмехались: "дуралей"... Ну что же, дуракам закон не писан.

Ты быстро рос. И был насыщен мир событиями, вкусами, цветами. То мягкий, как тончайший кашемир, то жесткий и шершавый, как татами - он был неоднозначен и непрост, и полон поворотов и кюветов. На правильно поставленный вопрос таил он десять правильных ответов. И ты спешил увидеть и собрать развилки расходящихся дорожек. Твой мир был словно старая тетрадь: запретный и заманчивый до дрожи. Ты вечно лез в любой горячий спор. Задорный и всегда готовый к бою, галопом, без седла, кнута и шпор, ты мчал по жизни, мчал во весь опор, и жизнь не поспевала за тобою.

Но дни бегут, как горная река, и каждый день приносит перемены: как будто бы смещаются слегка какие-то мельчайшие домены. Привычный мир теряет не спеша нюансы, послевкусия, детали. Тупеет острие карандаша, и правит, правосудие верша, святая простота ли, пустота ли.

Пустынны и унылы вечера в закатном свете, слабом и недужном. И то, что было значимым вчера, сегодня - непонятно и ненужно. В тяжелой голове, как после сна, неспешно разливается истома... Ты думаешь: "тенденция ясна: движение от сложного к простому. Скудеют языки. Скудеет мир. Нет слова - нет и вещи. Вся недолга. Забудь и спи спокойно, мон ами, с иллюзией исполненного долга. К чертям нюансы! Хватит сотни лет, чтоб мир забыл о пурпуре, кармине. Останется лишь чистый красный цвет, оттенков же не будет и в помине. Останется с десяток жестких форм, три ноты на октаву, пара жестов. Встречайте мир простых и ясных норм: для сложных в языках не будет места. Исчезнут снарк и хливкие шорьки, исчезнут де Лакло и Мураками. Всевышнему угодны дураки, и скоро все мы станем дураками."

Но за какой же грех тебе дана возможность наблюдать процесс развала - глядеть, как приближается стена, и не иметь педалей и штурвала? Стремлению ослепнуть вопреки, ты видишь всё и мучишься безвинно... Всевышнему угодны дураки - зачем ему дурак наполовину? Ты заперт, словно белка в колесе, в пустеющем, чужом и страшном мире. Ты дорого бы дал, чтоб быть как все, не видеть, что вокруг - сплошные дыры... но ты игрок. По-прежнему игрок, победу вырывающий зубами. Почти банкрот, но бедность - не порог и не предел в игре, где ставка - память. Пускай с судьбою спорить не с руки - судьба твоя упряма и стервозна - фортуне доверяют игроки, и коль Ему угодны дураки, играй, дурак. Играй, пока не поздно.
Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение
Феникс
сообщение 6.12.2019, 4:44
Сообщение #2


Создатель миров
*****

Группа: Пользователи
Сообщений: 2247
Регистрация: 16.12.2010
Вставить ник
Цитата




Да такое себе, если честно. Повторение банального, давно придуманного. Никакой искры. Всё на уровне школьного сочинения.
Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение
Борисыч
сообщение 6.12.2019, 8:38
Сообщение #3


Создатель миров
*****

Группа: Пользователи
Сообщений: 1495
Регистрация: 9.10.2011
Вставить ник
Цитата
Из: Подмосковье




Цитата(Феникс @ 6.12.2019, 4:44) *
Да такое себе, если честно. Повторение банального, давно придуманного. Никакой искры. Всё на уровне школьного сочинения.

Феникс, а вы хотя бы заметили, что это стихи?
Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение
Феникс
сообщение 6.12.2019, 9:20
Сообщение #4


Создатель миров
*****

Группа: Пользователи
Сообщений: 2247
Регистрация: 16.12.2010
Вставить ник
Цитата




Цитата(Борисыч @ 6.12.2019, 12:38) *
Феникс, а вы хотя бы заметили, что это стихи?
Чойта вы издалека заходите. Сразу поинтересуйтесь знаю ли я буквы и умею ли читать.)))
Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение
Торговец твилечк...
сообщение 6.12.2019, 10:05
Сообщение #5


Искатель тайн
***

Группа: Пользователи
Сообщений: 505
Регистрация: 24.10.2019
Вставить ник
Цитата




Умеет складывать буквы в слова, а слова в стихи. Гладко, красиво и бессмысленно. Буквы ради букв, красота ради красоты.
Все мы станем дураками, или один великий дурак восстал против мира? В одно понятие вкладываются разные смыслы, как будет удобно автору.
И какая разница, стихи это или проза: семантика от наличия ритма и созвучий не изменится.
Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение
Гость_Сочинитель_*
сообщение 6.12.2019, 10:08
Сообщение #6





Гости



Цитата




Я не впечатлился прочитанным. Ваши стихи лучше, Борисыч.
Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение
Борисыч
сообщение 6.12.2019, 10:10
Сообщение #7


Создатель миров
*****

Группа: Пользователи
Сообщений: 1495
Регистрация: 9.10.2011
Вставить ник
Цитата
Из: Подмосковье




Феникс, нет, я не сомневаюсь в вашем умении читать и не хочу обидеть. Но стихи - как музыка: одни ее слышат, другие - нет. У Шульги очень насыщенные стихи и очень плотные, без единой "заплатки", которыми подчас и великие грешат. В них тьма замечательных тонкостей, но если вы их не видите сами, то и говорить о них нет смысла.
А что другие думают?
Я эти стихи выложил потому, что надеялся, что кто-то получит удовольствие от их чтения.
Сочинитель, спасибо, конечно, на добром слове, но до Шульги мне никогда не дотянуть.
Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение
Феникс
сообщение 6.12.2019, 10:34
Сообщение #8


Создатель миров
*****

Группа: Пользователи
Сообщений: 2247
Регистрация: 16.12.2010
Вставить ник
Цитата




Цитата(Борисыч @ 6.12.2019, 14:10) *
но если вы их не видите сами, то и говорить о них нет смысла.
Никакого. И объяснений этому 100500 штук. Субьективные впечатления они такие...
Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение
Гость_Сочинитель_*
сообщение 6.12.2019, 11:13
Сообщение #9





Гости



Цитата




Цитата(Борисыч @ 6.12.2019, 10:10) *
но до Шульги мне никогда не дотянуть.

И не надо до него дотягивать. У него своё, у вас - своё.
Вот просто навскидку взял ваш стих. Это же просто шедеврально. И таких, на мой взгляд, гениальных вещей от вас на форуме много.

"Циничное"

Старорежимный, цвета хаки,
Весь утонченный, как бокал,
Поручик пьяный разом плакал
И звук гитарный извлекал.
Он пел, российский наш Карузо,
И пил шампанское с утра,
И млела в фартучке кургузом
Премилосердная сестра,
Сидела, бледная, на стуле,
В певца направив томный взор.

Ее – пройдет лишь год – в Стамбуле
Зарежет пьяный сутенер.

Полковник с челюстью чугунной
Вдруг стал всем близок, словно брат:
Так запузыривать на струнах
Не может пролетариат,
И, об отечестве радея,
Влеплял полковник, как всегда,
Кому-то в рожу прохиндея:
«Чего изволят господа?»

Под песни эти, слезы эти
Корнет, сидевший в уголку
Ушел, чтобы в ватерклозете
Холодный ствол прижать к виску.

А за окном гудели мухи,
Бросались красные в штыки,
Бежали толпы от разрухи
И шли вперед большевики.
И где-то там была Европа,
И мерно, будто метроном,
По чьей-то жопе шомпол хлопал,
Взрываясь кровью и говном.
Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение

Ответить в данную темуНачать новую тему
1 чел. читают эту тему (гостей: 1, скрытых пользователей: 0)
Пользователей: 0

 



RSS Текстовая версия Сейчас: 28.3.2024, 17:06