№9 И я, Черное и белое Опции

[Ябадзин]

Потянувшись, котёнок проснулся. Он такой няшный, такой симпатичный, что я забыл обо всём. Как на взрослого мужика так мог повлиять котёнок? Если не смогла жена, не смогла работа и нищета, то как котёнок смог?
Это мистика. Но жизнь состоит из мистики. Она льётся на нас отовсюду – с экранов, с книг, да ещё и из собственной души.
Я верю в мистику. Верю в Бога, в Дьявола, и в экстрасенсорику. Когда мне было пять лет, я предугадал результат матча Франция-Бразилия. Удивлённые мужики уставились на меня, и один из них задал вопрос моему отцу:
- Этому малышу десять?
- Нет, - улыбнулся отец, - ему пять.
И всю ночь мужики поили моего отца.
История начинается с того момента, как я понял, что я кошатник. Это произошло не резко. Сначала я взял уже упоминаемого котёнка. Так, поиграться и отдать. Но котёнок стал частью моей жизни, без него уже я не мог. Забросил приставку, делал свою работу так-сяк.
После появления котёнка появились заботы. О котёнке, конечно. Я смотрел видео в интернете о том, чем лучше кормить котов. Пытался понять их душу.
Никогда ни к кому не испытывал симпатии. К девушкам я уже был безразличен, с друзьями не общался лет как пять.
И вот вернулся я с работы в полночь. Принялся искать котёнка, чтобы его приласкать, погладить. А тот, оказалось, лежал под кроватью. Мёртвый.
Что делают в таких случаях? Ну не вызывать же скорую. Я вызвал такси и поехал к ветеринару. Тот поведал: «котёнок умер от отёка лёгких». Пришлось хоронить.
После похорон я подумал о покупке ещё одного котёнка. Быть может, взять взрослого? Если дожил до такого возраста, значит, здоров. Потому что ещё одной такой потери я не вынесу.
Залез на сайт с котами. И увидел точную копию своего умершего котёнка. Всё было такое же. Включая пятнышко за ухом. Грех было не взять.
- Алло, да, здрасьте, хочу кота, лот двадцать три, готов оплатить доставку. Ась? Да, был уже кот. Котёнок. Маленький. Любил я его. Спасибо.
Мне доставили это очарование через день. Я вернулся с работы уставший, открыл клеточку, и оттуда вылез котофеич. От его взгляда я стушевался. Сразу видно – он тут хозяин. Ну и пусть. Это приятно.
Ночью я не спал и мне не спалось. Я гладил кота, потом кормил его, потом снова гладил. Когда я проснулся, я обнаружил его мёртвым.
От такого дежавю стало не по себе. Ветеринар заключил: «отёк лёгкого. Увы». Что, опять? Как такое может быть? Это вообще реальность, или я сплю?

Шёл я от ветеринара по парку и насвистывал грустную песенку. Из глаз текли слёзы.
- Милый человек, давайте погадаю, - услышал я надтреснутый голос. – Всю правду расскажу, от всех бед избавлю.
- Спасибо, не надо, - ответил я, не оборачиваясь.
- Вы потеряли близкое существо. Когда-то. Я права?
- Откуда вы знаете!? – схватил я цыганку за платок.
- Я всё знаю. Моя бабушка передала мне дар. Я могу вам помочь.
- Чем!? – орал я на весь парк.
Она взяла мою ладонь, провела по ней золотым крестиком. Долго всматривалась в линии на ладони. Наконец пояснила причину своей задумчивости:
- Прокляты вы. С вами никто не может ужиться.
Я замер. Она говорит правду? Или лжёт? Если лжёт, я её убью! Нельзя так смеяться над человеческими слабостями. Это неправильно.
- Итак, вот что ты должен сделать, - обратилась ко мне цыганка. – Знаешь такой закон – зуб за зуб, глаз за глаз? Чтобы вернуть своего котёнка, ты должен убить. Но не животное, а человека.
- Простите? – не понял я, ну, или сделал такой вид. – Но как это поможет?
Я повернулся в сторону цыганки, а той уже и след простыл. В парке было безлюдно. Никаких звуков, кроме собственного дыхания.
Я попытался забыть разговор, и пошёл домой. По дороге заметил девушку, которая шла медленным шагом. Девушка была красива, а я уже забыл, каково это – восхищаться женской красотой.
- Как дела? – спросил я и закурил. – Куда идёте?
- Иду хоронить своего котёнка, - ответила девушка. – Вчера умер.
- Какая порода?
- Кажется, леопардовая. Я в этом не специалист.
- Можно я вас провожу?
- Что, аж до кладбища?
- Кладбища?
- Ну, такое место возле парка, где все хоронят своих животных. Там даже несколько мёртвых змей хоронили.
Дальше мы шли молча. Я не смотрел на девушку – я думал. Сейчас уже не вспомню, о чём, но, кажется, о чём-то важном.
Кладбищем оказался участок земли возле гаража. Девушка достала из сумки лопату и принялась копать. Я смотрел на это молча.
Когда яма была вскопана, девушка швырнула котёнка туда, как какую-то обёртку. Мне стало обидно.
- Что вы делаете? – спросил я. – Почему так относитесь к животным?
- Ты мне кто? Судья?
- Да.
Лопата была уже в руках, и я хорошенько огрел ею девушку. Она упала, ушиблась головой. Мертва? К чёрту дуру!
Я закурил, потом швырнул девушку в яму так же, как она швырнула котёнка. И тут я вспомнил слова цыганки. «Надо принести жертву». Я принёс. Хотя готов поклясться, что я не хотел её убивать.

Пришёл домой и заревел. Что я наделал? Зачем я убил девушку? Об этом узнают. Меня посадят, и прощай нелюбимая работа и ужасные сериалы по телеку. Что же делать?
Я начал молиться. После слов «… и на земли, и на небеси» в голову пришла мысль. Надо найти ту цыганку.
В интернете этих цыганок было как грязи. Гадалки и экстрасенсы предлагали свои услуги по космическим ценам. Голова заболела, и я лёг на кровать.
Сложил руки на груди. Зачем? Я? Убил? Ту? Девушку?

Наутро я еле проснулся от тяжёлого сна. Звонили в дверь. Менты?
- Кто!? – рявкнул я.
- Сосед.
Открыл и увидел дядю Васю – бывшего дальнобойщика, который всех достал. Бухал он по-чёрному, но зато хорошо чинил краны.
- Что такое? – спросил я, будучи в подавленном настроении.
- Одолжи сто долларов.
- Сколько?
- Пятьдесят долларов.

Я вернулся в комнату, зарылся в подушку. Из-за какого-то грёбаного котёнка я порешал девушку? Да что за глупость! Хотя постой. Быть может, я не кошатник, а… убийца? Быть может, я всю жизнь жил только лишь для того, чтобы стать самым страшным убийцей в истории? Хорошая мысль.
Ощущение необычности ситуации окрыляло. Нет, я чувствовал небывалый стресс, но вот ощущение от того, что я убил человека, придавала значимости.
Кто я? По образованию – повар, по месту работы – кладовщик. Так что же? Начинается новая эпоха?
Я залез в интернет и посмотрел статьи об убийцах. Да они щенки! Ну вот просто дети. Сколько они убили? Десять? Двадцать? Я могу убить сто человек. Или вообще двести.
Сидеть в квартире было невозможно, и я отправился на улицу. Мимо прошёл наряд полиции, и они косо смотрели на меня.
В троллейбусе я встал рядом с девушкой. Постой. Ты убил девушку. Беззащитную, хоть и толстую. А сможешь ли ты убить мужчину? Крепкого, здорового, сильного.

Еле дотерпел до позднего вечера. На кухне нашёлся отличный нож. Я его заточил. И вышел на улицу.
Там сияли звёзды и было шумно. Я пошёл в парк, но уже в другой. Пошёл в самый центр города. Я – дерзкий убийца, я всю жизнь этим занимался. Я родился, чтобы убивать.
Мимо прошла девочка с котёнком. Дурацкие коты! Кто их вообще придумал? Человек – это венец творения, это творение господа, наделённое лишь одной способностью – убивать. Жестоко убивать. Жестоко! Какое слово красивое. Убийственное.
Есть ли процесс красивее, чем убийство? Как жаль, что я не смог им насладиться в тот момент. Надо было растянуть удовольствие. Спросить у той девушки, боится ли она смерти. Готова ли умереть ради любви. Надо было сделать всё красиво.
Вот как сейчас.
- Кофе пожалуйста, - пробормотал я, смотря на деда, который шёл в дальнем конце парке. – Американо или капучино.
- Так американо или капучино? – спросила миловидная девка.
- А давайте лате. Он дороже.
- Конечно, конечно.
Я присел в уличной кафешке и смотрел на парк. Потом посмотрел наверх. В это небо.
Сколько убийц сейчас на небесах? Тысячи? Нет, миллионы. Столько было войн. И сейчас война. Война во мне.
Я вылил кофе на пол кафешки и встал. Официантка зло посмотрела на меня, но ничего не сказала. А что? Кто она по статусу, а кто я? Я – убийца, профессионал высшей пробы, киллер можно сказать.

- Дедуля, вы заблудились? – спросил я.
- Да, - кивнул он. – Я ищу ГУМ.
- О, давайте я вам покажу дорогу.
- Как тебя отблагодарить?
Красиво. Всё должно быть красиво. Так, как в книжках. Или на худой конец так, как в кино.
- Просто расскажите о том, как вы воспринимаете смерть.
Дедуля сказал, что ему умирать со дня на день. Я хотел возразить. Нет, дедуля, тебе умирать сегодня. Через семь минут.
Я шёл рядом с ним и смотрел на часы. Осталось пять минут. Красиво. Красиво.
- У вас есть дети? Внуки? – спросил я.
- И дети, и внуки. Но никто за мной не смотрит. Мне хочется общения.
- Пообщайтесь со мной.
- А чем вы занимаетесь?
- О, я специалист по людям, - ответил я. – И по острым ощущениям.
- Это ты молодец. Девка есть?
- Была. Вчера.
Признаюсь честно. Убивать девушку гораздо приятнее чем заниматься с ней сексом. Гораздо.
- Спасибо, - поклонился дед. – Я пошёл. Пусть Бог тебя благословит!
Я достал нож. Так, чтобы дед видел. Он даже не дёрнулся. Но закашлял.
- На шашлыки идёшь? – нашёлся дед.
- Нет. Просто убить тебя… вас хочу.
Как же это красиво! Коты – это дрянь! Коты – это не красиво! А вот это красиво!
- Смешной ты. Удачи.
Дед пошёл вперёд. Да, я нашёл достойную жертву. Он – мужчина, но уже хилый. Но всё равно – лучше его убить, чем прийти домой и погрузиться в рутину.
Я всадил деду нож в спину. Он упал с ножом в спине. Я посмотрел на небо. Потом на жирного кота, который сидел и жрал что-то.
У меня появились крылья. Я не прятался. Я просто пошёл к выходу из парка.

У выхода из парка стоял УАЗик. В темноте виднелось много полицейских. Я надвинул капюшон на глаза.
Я попался? Да.
Меня никто не остановил. Я дошёл до ресторанчика, рядом с которым стоял художник со своими работами. Меня это заинтересовало.
- Давно рисуете? – спросил я.
- Недавно, - ответил тот, уделяя больше внимания булочке, чем мне.
- Рисовали убийцу?
- Ой, что вы! Я не люблю эти фильмы-ужастики. Мозги людей сейчас так загажены, что поражаешься.
- Понятно. Счастливо вам.
- Постойте, - повысил голос художник. – Купите картину?
Я вспомнил, что забыл пойти на работу в ночную смену. Это всё равно что забыть что ты человек. А человек ли я? Конечно! Я уж точно не убийца.
Я вызвал такси и попросил довезти до метро. На работе вовсю кипел рабочий процесс. Девчонка-кладовщица пила кофе, и, заметив меня, грозно сказала:
- Борис Евгеньевич, мы вас заждались! Лучший кладовщик месяца! Вы у нас – пятнадцать лет, и ни одного опоздания. Даже отпуск не брали. Что-то случилось?
- Пустяки, - ответил я, чувствуя, как погружаюсь в социально приемлемую жизнь. – Появилось хобби у меня.
- Коты? – улыбнулась кладовщица.
- Нет.
Кто-то включил громко радио. Шёл новостной выпуск, и только что сказали, что маньяк порешал девушку и пожилого мужчину, и полиция на ушах. Я попросил сделать громче.
Никому не было интересно. Никто не удивился, что в городе появился маньяк. Василий Петрович спокойно ел хлеб с вареньем, Зина играла на телефоне, Генка пытался открыть бутылку минералки.
- И давно убийца у нас в городе? – сказал я вслух.
- Свадьба завтра! – сказал Генка. – Директор женится на девушке моложе лет на тридцать. Ну и ну! Урвал же себе кусок счастья!
- Да бросит она его! – вмешался Петрович. – Или трахнет до смерти.
- Да она любит его, - не выдержала Зина. – А вы, мужики, говно.
- Да какое там любит! – не выдержал наш электрик Стас. – У директора две дачи плюс квартира.
- И гараж! – уже не говорил, а кричал Генка. – Гараж ты забыл! Там такой гараж, что можно три машины всунуть!
- Вот увидите – наш директор изменится, - не сдавалась Зина. – Он ведь выбрал себе не красавицу. Она простая девушка из простой семьи. Официантка. Можно сказать, пролетарий.
Я не выдержал, встал и закрыл уши руками.

[Мышель]

Не люблю про девиантов, поэтому сразу - отношение критическое. Хотя признаю, что жанр имеет право на существование и имеет поклонников.
Честно прочла. Общее неприятие темы и плохо связанных между собой отрывков немного скрасили фразы вроде:

Когда яма была вскопана

Задумалась, как можно было засунуть труп толстой девушки в ямку, выкопанную для котёнка. Ну, наверное, элемент сюра.
Финал про директора, который изменится после женитьбы на официантке-пролетарии, подкосил. Захотелось, по примеру ГГ, закрыть руками не только уши, но и глаза.

[Наталья Мар]

господин автор, после оглашения результатов я вышлю Вам несколько психологических тестов. Мне очень интересно, я таких результатов с института не видала, ещё когда в тюрьме на практике была А серьезно - рассказ неплох, но очень, очень специфичен. Нужно перечитать вслух зловещим голосом, чтобы оценить Да, конец понравился. То, какую реакцию он получил в итоге. Спасибо!
Не раскрыто только, что с котятами. он их сам того? или нет?

[Рыжая вешка]

с книг

- та не, с полок.

Дорогой автор... А теперь объясните - что это было? То, что я сейчас прочитала. И тема где, ау. Очень похоже на школьное сочинение: маньяк-убийца. пособие для начинающих.

[оленька]

Двойственно мне. С одной стороны галимая графомань, с другой - от первого лица рассказ ведётся, можно всяко, хоть слова коверкай. Обдумаю.

[Schnappen]

Достаточно странный рассказ.

У человека умерло сразу два кота. Цыганка нагадала убить человека, чтоб коты больше не умирали. Поверил?!
А если люди вблизи помирать начнут, кого убить?!

Кладбищем оказался участок земли возле гаража. Девушка достала из сумки лопату и принялась копать.

Я не понаслышке знаю о бездонности дамской сумочки, у меня лично там много чего лежит, но чтоб там уместилась лопата?! Да и ее проще нести на плече, чем в сумке. А в сумке - труп котенка.

Лопата была уже в руках, и я хорошенько огрел ею девушку. Она упала, ушиблась головой. Мертва? К чёрту дуру!

Как лопата оказалась в руках у героя или это он копал могилу?

Я закурил, потом швырнул девушку в яму так же, как она швырнула котёнка.

Чувствую я, что накопал он там на целую серию. Странно, что девушку, швыряющую труп котенка, не смутил размерец могилы.

Наутро я еле проснулся от тяжёлого сна. Звонили в дверь. Менты?
- Кто!? – рявкнул я.
- Сосед.
Открыл и увидел дядю Васю – бывшего дальнобойщика, который всех достал. Бухал он по-чёрному, но зато хорошо чинил краны.
- Что такое? – спросил я, будучи в подавленном настроении.
- Одолжи сто долларов.
- Сколько?
- Пятьдесят долларов.

К чему вообще этот эпизод? Соседа забыли убить?

В троллейбусе я встал рядом с девушкой. Постой. Ты убил девушку. Беззащитную, хоть и толстую.

Э, подсудимый, вы путаетесь в показаниях. Несколькими абзацами ранее вы сообщали, что

Девушка была красива, а я уже забыл, каково это – восхищаться женской красотой.

и у нее была лопата. А лопатой можно очень неплохо защищаться при желании. Так что соберитесь с мыслями и изложите ясно: толстая и беззащитная или красивая и и вооруженная лопатой.

- Кофе пожалуйста, - пробормотал я, смотря на деда, который шёл в дальнем конце парке. – Американо или капучино.

Дед в охотничьей парке или дед в конце парка? Потом ночь, звезды, нож в руке (не в кармане же, а о ножнах не позаботились, хотя, может, и за поясом, но это опасно), ну и театр абсурда же получается то ли в парке то ли в уличной кафешке...

- Дедуля, вы заблудились? – спросил я.
- Да, - кивнул он. – Я ищу ГУМ.

Ночью в парке. Да, вспоминаются приключения Шурика "А вы не подскажете, как пройти в библиотеку?"

Я вспомнил, что забыл пойти на работу в ночную смену. Это всё равно что забыть что ты человек. А человек ли я? Конечно! Я уж точно не убийца.

Хлопает себя по лбу. Точно! Я же повар-кладовщик по убеждениям!

Я не выдержал, встал и закрыл уши руками.

Нет, все-таки убийца. Эти офисно-планктонные сплетни-пересуды хоть кого до мании доведут.

К достоинствам сего труда можно отнести то, что язык прост и прочиталось легко и с первого раза. Но до чего же абсурдно и тема турнира тут и близко не пробегала, где там черное? Душа маньяка что ль? А белое? Котеги? Ну не факт, могут быть и рыжие и бенгалы...

[Murrr]

Обожаю читать про психов и маньяков. "Молчание..." и "Психопат", можно сказать, настольные книги. Поэтому обидно за главного героя рассказа, которого автор сделал ходячим недоразумением; обидно за рассказ, лишённый не только остроты сюжета, но и сюжета вообще; обидно за конкурс, тему которого проигнорировали; обидно за потраченное время.

[Valico]

Автор, извините, но рассказ совсем не понравился. Бредовый какой-то текст и нелогичный. Ну и герой не вызывает сопереживания, он какой-то картонный.

Ну и немножко придирок.

- Этому малышу десять?
- Нет, - улыбнулся отец, - ему пять.

И как можно перепутать пятилетнего с десятилетним?

К девушкам я уже был безразличен

А не рановато ли?

«котёнок умер от отёка лёгких»

Без вскрытия взять и поставить такой диагноз?

порешал девушку

Как задачку порешал и выбросил.

[Андрей Ваон]

Что-то как-то кургузо и косноязычно. Трупы, коты, грузчики. Намешано густо, но словно констатация без эмоций. Да и к чему ведёт вся эта мешанина, тоже неясно.

[Андрей Мансветов]

Отвратительный язык, настолько, что даже отдельные ляпы приводить нет смысла. Такое впечатление, что автор поставил себе задачу сделать все речевые ошибки, какие только вспомнил. С логикой полный швах. Рассказ не вызвал ничего , кроме нескольких смешков над, собственно, автором. А еще я упорно напоминал себе, что уже десять лет не работаю психиатром.

[Kukaracha]

Милое начало, любовь к котикам. Потом котики начали помирать. И пошло поехало, В общем, хороший винегрет получился. И главное автор готов был и дальше ... можно и на роман замахнуться.

[Литера]

Что это? либо кто-то издевается, либо он простите лечится...Напоминает, Стругацких " Подельник начинается в субботу" помните , где Привалову попадает книжка " Творчество душевнобольных ". Простите, автор, ничего не могу с собой поделать.

[Max Krok]

Но жизнь состоит из мистики. Она льётся на нас отовсюду – с экранов, с книг

это каг?

[Parf]

Главный герой - конечно, псих, причём скучный и тупой. Не стать ему знаменитым убийцей - его быстро поймают, и никто о нём не вспомнит. Почему я должен читать, как едет крыша у скучного и тупого психа?

Фантдоп в виде цыганки пришит белыми нитками. Разве её предсказание сбылось? А, может быть, и цыганки никакой не было - ГГ она примерещилась, подсознание её подсунуло, чтобы раскрыть тайные порочные склонности.

Чёрно-белая тема не раскрыта.

[Мышель]

Что это? .....................

Расшифровка

Что это? blink.gif либо кто-то издевается, либо он простите лечится...Напоминает, Стругацких " Подельник начинается в субботу" помните , где Привалову попадает книжка " Творчество душевнобольных ". Простите, автор, ничего не могу с собой поделать.

Там творчество - оооо!

Среди облаков высоко
Чернокрылый воробей
Трепеща и одиноко
Парит дерзко над землей
Он летит ночной порой
Лунным светом освещенный
И ничем не удрученный
Все он видит пред собой
Гордый, хищный, разъяренный
И летая словно тень,
Глаза светятся как день

[razuka]

Тема не раскрыта. Хотя можно предположить, что котята - беленькие, а человеки – черненькие.
Чернушность выходит на новый уровень. "Как у Гранже", только написано гораздо хуже.

"Ночью я не спал и мне не спалось" - такого позволять себе нельзя.

ЗЫ. Кстати, в одном автор, похоже, попал в точку. Процитирую http://murders.ru/lenta_262.html
"Смех смехом, но автор рекомендовал бы всегда внимательно относиться к одиноким мужчинам, живущим в одной квартире с кошкой или кошками. ... Перефразируя слова из сериала "Твин-Пикс" скажу так: любители кошек - не те, кем кажутся."

[Алексей2014]

...а внутри, с собой, я - котёнок. Я играю со смыслами, пытаюсь поймать Сознание... Ведь если оно убежит, появится Нечто. Помните, "сон разума рождает чудовищ"? Иногда маленькая трагедия - лишь ступенька к Превращению. А "волшебная палочка" не только убивает! Ею так удобно закапывать трупы...
Автору - с благодарностью

[tequiller]

Что ни фраза - то шедевр. Хочется распечатать и сжечь. Чтобы хоть как-то.

[zubr]

Вот, как хотите, а у меня есть версия. Автор никак не мог по теме что-то придумать, ну и в последний день решил: "А начну что-нибудь писать, а там как пойдёт - авось что-то придумается по ходу". Про что же начать? О, про котят! Так, начали. Вроде получается, а теперь выдавим слезу, та-ак, а дальше... В общем, что в голову пришло, то и писал автор, сразу набело. Вот сюжет и рыщет туда-сюда, а после того, как девушка, впоследствии оказавшаяся толстой, вытащила из сумочки лопату, у автора слетели тормоза окончательно и Остапа, что называется, понесло. остановился он, когда понял, что пора это сделать, чтобы втиснуться в лимит, и как остановился то - герой просто закрыл уши, чтобы не слушать про похождения шефа и замечательно-душевной девушки пролетарского происхождения. В пользу моей версии говорит и тот факт, что периодически автора подклинивало отсутствием идей, но печатать он продолжал и в этих местах герой начинал топтаться, пафосно повторяя: "Я Велюров убийца! Я! Велюров Убийца!" А ещё это корявенькое "порешал"... А эти вот вставочки, типа "Постой!" напомнили такого персонажа из девяностых, как Шура Каретный, который с магнитной плёнки забавно пересказывал разные книги и фильмы, тоже периодически обращаясь к слушателю. Но ведь получилось. Залихватский такой бредок. Я поржал вволю. Не самый лучший рассказ, конечно, но я рад, что его прочитал.

[Полудиккенс]

Не удивлюсь, если автором данного произведения окажется товарищ Che Che. Во всяком случае, мне явственно вспомнилось вот это:

http://fantasts.ru/forum/index.php?showtopic=11320