Кайфолом, Автор: Сергей Королев Опции

[Каркун]

Автор: Сергей Королев


Кайфолом




За время обеда никто не подсел за мой стол. Оно и к лучшему. Не было желания выслушивать очередные байки от коллег по цеху. Хорошее настроение осталось дома, где-то между ванной с отключенной водой и кухней со сломанным холодильником.
Отставив пустую посуду, я нехотя вышел из заводской столовой. Прищурился осеннему солнцу, закурил. Рваные тучи неторопливо скользили по небу, ветер срывал рыжую листву с редких деревьев. Мимо сновали «муравьи» в темных спецовках. Спешили к станкам, обсуждали планы на вечер. В толпе я заметил Артема из соседней бригады, который уже месяц «торчал» мне две тысячи. Окрикнул должника, но тот лишь мазнул по мне равнодушным взглядом и юркнул через турникет. Мысленно одарив беглеца парой крепких эпитетов, я потушил сигарету и побрел в цех.
В вечно гудящем улье меня ждал неприятный сюрприз. Облупленный станок упорно не желал включаться. Я несколько раз вдавил кнопку питания, проверил провода. Все исправно. Подозвал бригадира Степаныча, но в ответ получил равнодушное молчание. Больше того, нагло отстранив меня, к станку подскочил незнакомый парнишка и, быстро сплюнув, без проблем включил допотопный агрегат.
— С почином, Архаровец! – крикнул наглецу кто-то из соседей.
Архаровец оскалил зубы и принялся вытачивать свою первую деталь. Внутри меня начала закипать ярость, жгучая, болезненная. Сжав кулаки, я заехал наглецу прямо по уху.
Дернув плечами, словно отгонял муху, Архаровец как ни в чем не бывало продолжил работу. Второй удар пришелся ему по челюсти. Никакой реакции.
— Степаныч, - я снова позвал бригадира. – Или вы завязываете, или я вашему актеришке все зубы сейчас пересчитаю!

Людмила Анатольевна, домохозяйка:
— Что я знаю о стирателях? А вам зачем? Опрос? Для журнала. Вот уж нечем заняться! Лучше бы про коммунальные службы написали, вторую неделю сидим без горячей воды! Не вы занимаетесь? Ладно-ладно, отвечу!
Стиратели, стиратели. Слухи все это, небылицы. Молодежь придумала. Или правительство, чтобы мозги нам пудрить! Верю ли я? Конечно, нет! Бред потому что!
Якобы приходят за теми, кто становится ненужным в этом мире. Лишним, во! Находят, значит, этого человека и стирают! Почему бред? Да потому что тогда бы всех наших чиновником к хунтам собачьим уже стерли!

*****
Я кричал, я толкал, бил Степаныча, требуя объяснений. Бригадир лишь недовольно хмыкал, упорно не замечая моих яростных попыток до него достучаться.
— Кончайте! Не смешно! Мне работать надо! Вы за меня штраф будете платить?
Все тот же «игнор». Только станки гудят, заглушая мои ругательства. Да пошло оно все в отходник. Это явно не подстава. Кому оно надо? Врагов среди токарей у меня нет. Как и друзей. Несколько знакомых, пара должников. Не станут они меня разыгрывать.
Я полчаса слонялся по шумным цехам, пытаясь привлечь к себе внимание, выкрикивая оскорбления, толкая рабочих. Бесполезно. Меня просто не замечали. Это что, весь завод кто-то подговорил? Быть такого не может. Оставался только один вариант. Да нет, не умер! Я дышал, я чувствовал, как кровь пульсирует в висках. Вон, у ремонтника из пятого цеха какой след от шлепка моего остался! Мертвый так не сможет ударить. Наверное.
За время скитаний никто даже не обратил внимания на снующего без работы токаря. Волшебство в квадрате. Плюнув на все, я решил пойти домой. Штраф так штраф. Хоть прогул! Пусть начальство с этими «пельшами» разбирается. Я же спустился в раздевалку, распахнул родной шкафчик и обнаружил внутри чужую одежду. Зауженные джинсы, цветастые кеды – явно наряд того Архаровца, что бесцеремонно отвоевал мое рабочее место.
Дрожащими пальцами я выудил из кармана затертый пропуск. Пустой кусочек пластика, фото стерлось вместе с именем. Громко выругался, выкинул из шкафчика всю одежду.
На дне пыльной полки лежал мой паспорт. Синяя обложка с надписью «Весело тут у вас». Под оглушительные стуки сердца я пролистал все страницы. Пусто, как в тетради школьника перед первым сентября.
Совсем уже невесело. Ладно, станок. Ладно, одежда. Но документы зачем портить? Узнаю, кто сделал – урою. Выбью зубы. Паспорт порву. Все буквы в пропуске стеру…
Где-то на периферии сознания зародилась неприятная мысль. Кольнула сердце, холодной волной растеклась по телу. А с чего я решил, что это розыгрыш? Вдруг, кто-то просто хочет меня устранить? Словно соглашаясь, в кармане пикнул телефон. Я достал старую «Нокиа» и увидел мигающую надпись «СИМ-карта не действительна».

Елена, продавец-консультант:
— Ну, вы нашли, кого вспомнить! Стиратели! Еще бы про Слендермена спросили! Про них года два назад все раздували, чего только не придумывали. Мол, невидимые сущности, живут среди нас. Следят, короче. Видят, что человек стал не нужен миру. Стирают. Вселяются в знакомого твоего. Как стемнеет, приходят. Раз, и нет тебя!
Почему в знакомых? Сама не помню. Читала, но забыла. Чтобы к себе расположить, связь наладить. Хотя какая связь? Это же палачи натуральные. Пришли, устранили человека.
Что? Почему ночью? Вот тоже не помню. Вроде, некоторые писали, что эти стиратели из темноты появляются. Типа, живут в сумраке. Другие вот говорят, что они с рождения в одном человеке живут. Незаметно, этакие паразиты. Просто, когда надо, перемещаются в другое тело. Запутаться можно, ага.
Что? Конечно, не верю я в них! Почему? Вот у вас хоть одного знакомого стерли? Вот и у меня нет. Что говорите? Память о человеке тоже стирают? Ахаха, да вы меня совсем запутали!

*****
Вокруг гудел вечерний город. Спешили куда-то люди. Машины, напоминавшие похоронную процессию, исчезали за поворотами. Никто из прохожих даже не смотрел на бледного мужчину в синей спецовке.
Они просто меня обходили. Медленно, осторожно. Словно боялись прикоснуться к прокаженному. А я брел по улице, ожидая, что в любую секунду кто-то приставит пистолет к моему дрожащему затылку и спустит курок.
Ноги будто сами завели меня в супермаркет рядом с домом. Урчал желудок, напоминая, что с обеда его хозяин ничего не ел. Миновав дремлющего охранника, я подхватил корзину, прошел вдоль полок с белыми ценниками. Взял себе колбасной нарезки, упаковку пельменей. Из алкогольного отдела вышел с дорогим шотландским виски. Уже на выходе заметил, что вместе с продуктами на дне корзины покоится игрушечный пистолет. Пластиковая «Беретта». С десяти шагов пробивает бумагу! Опасное оружие! Смешно. Кто-то подкинул или уже там была?
На кассе я проскользнул мимо упитанной дамы и, показав средний палец охраннику кавказской национальности, вынырнул под сентябрьское небо. Казалось, что этот мир меня уже практически не замечал.
Еще утром, под шум городской суеты, он со всех сторон толкал сонного заводчанина, дышал в лицо прокуренным воздухом, норовил сбить с ног десятками спешащих на работу горожан. А после обеда этот мир равнодушно вычеркнул меня из своей жизни.
Обойдя лабиринт грязных луж, я прошмыгнул в открытую дверь темного подъезда. Поднялся на третий этаж серой «хрущевки». В тесную «однушку», где каждый вечер меня терпеливо ждали тарахтящий холодильник и вечно гудящий кран. Двадцать квадратов одиночества.
Слава богу, входная дверь открылась без проблем. Хоть родная квартира пока не вычеркнула из своей жизни. Кинув пакет рядом с плитой, я сел на подоконник. Открыл форточку, закурил. Попытался собраться с мыслями. Похоже, сетевая легенда на глазах превращалась в реальность.
Итак, что я знаю о стирателях?

Артем, токарь на заводе:
— Вопрос задать хотите? А это долго? Я просто на пять минут отпросился, сигарет купить. Быстро, ну хорошо. Стиратели? Конечно, слышал. Кого они устраняют?
Вроде, чаще они стирают отдельных людей. Иногда целые семьи. Однажды как будто стерли весь город. У меня друг считает, что исчезновение динозавров – это их рук дело. Еще говорит, что в средние века эпидемия чумы была остановлена благодаря стирателям.
Я читал, что еще утром человек просыпается дома, идет на работу. А уже к обеду все документы с его именем стираются, люди перестают замечать, все упоминания о нем пропадают. Вечером, как только сумерки начинаются, за человеком приходит стиратель. Делает свою работу, потом исчезает сам. До следующего задания.
У меня на заводе мужики говорили, что, мол, у них стирали друзей, знакомых, родственников. Но доказательств никто не смог предоставить. Да и как доказать существование того, кого ты никогда не видел? Пока сам не станешь жертвой, не убедишься же на все сто.
Хорошие они или плохие? Не знаю. Наверное, хорошие. Зачем миру ненужные люди… А если меня захотят стереть? Да вы чего? Я же полезным делом занимаюсь, детали для военной техники изготавливаю. Не знаю, надеюсь, что за мной не придут.
Извините, мне бежать надо. Начальник штраф влепит. Чего-чего? Нет, не верю в них. Почему? Да потому! Вы верите? Правда, верите? Хорошо, если увидите, привет от меня передавайте!

*****
И что, получается, теперь я стану жертвой неведомых стирателей? Вот бред. Вечером, значит, они приходят. После девяти. Что же делать? Бежать? Догонят, поймают. Прятаться? Найдут, сотрут.
Я помнил, что тематические форумы как один утверждали, что бороться с ними невозможно, надо лишь принять свою участь. Аминь. Стиратели, если на самом деле существовали, по своей силе превосходили любого человека, любое оружие. Опять же по слухам. Да, кто-то пытался бороться, но тщетно. Один наркобарон, ставший вдруг ненужным, заперся в своем поместье-крепости, обложился взрывчаткой, выставил против слуги тьмы сотню головорезов. Но стоило наступить ночи, как стиратель явился за своей жертвой. Гость, видимый лишь одному главарю, спокойно прошел сквозь все ловушки и беспрепятственно стер бандита из этого мира.
А что я? Нет, я и не собираюсь драться, это глупо. Лучше просто и вкусно поужинаю. В последний раз, наверное. Поедим, выпьем. А там и стемнеет. Тогда узнаем.
Поставив кастрюлю на плиту, я распечатал виски, наполнил граненый стакан и, улыбнувшись постеру Киану Ривза на стене, выпил залпом. Закусил нарезкой и сел за стол. Заметил игрушечный пистолет. Видимо, в магазине по инерции прихватил с собой. Почему-то вспомнилось детство, когда мы с другом Генкой, стреляли из такого же по бутылкам. Каждый вечер, пока однажды я нечаянно не выбил Генке глаз. Тогда впервые лишился близкого человека. Как давно это было…
Странно, почему они решили сделать это только сейчас? Не год назад, когда меня уволили с прошлой работы. Не за два года до этого, когда я хотел покончить с собой, расставшись с Ленкой.
А ведь, если подумать, то всю жизнь я ни к чему особо не стремился, ничего не добился. В школе у меня не было друзей, да и врагов тоже. Меня не дразнили, не издевались. Я был серым мышонком, которого не замечали. Со мной не хотели играть, не особо дружили. Учился на тройки, секции не посещал. Родители умерли, когда мне было двадцать. К тому времени я уже от них переехал и жил в другом городе, учась на… чей же диплом лежал у меня в тумбочке? Не важно. Корочки бесполезного документа мне так и не пригодились. А теперь, верно, и вовсе стерлись вместе с другими документами.
Я сменил около десятка работ. Нет, не подумайте, работником я был неплохим. Просто все офисы и конторы закрывали через полгода или год после того, как я туда устраивался. Словно по жизни за мной следовал этот самый стиратель и один за другим отсекал все пути, оставляя меня посреди пустоты, из которой я не смогу сбежать.
Какое-то время я общался с одноклассниками, с друзьями по институту. В мою скромную «однушку» даже захаживали девушки. Сначала раз в месяц, потом раз в полгода. Последняя была у меня… два… три года назад? Так и приятели. Сначала я перестал общаться с одним, потом с другим. Люди в социальных сетях молча удалялись из друзей, отсекались сами собой. Стирались лица, забывались имена. Однажды, зайдя на сайт, я обнаружил, что в моих друзьях остались только «Алкоголь после одиннадцати» и «Секс-игрушки на дом». Тогда я «молча удалил свою страницу».
На заводе изготавливал какие-то бесполезные запчасти про запас. Наш цех собирались закрыть со дня на день. Я уже подыскивал себе новую работу. Как видите, не пришлось. Похоже, тайные властелины решили, наконец, сжалиться и оборвать мои мучения, стерев из этого безумного мира.


Иван Степанович, бригадир на заводе.
— Хе, тоже интересуетесь этими стирателями? У меня сын по ним с ума сходит. Все книги перечитал. Верю? Не знаю даже. Наверное, нет.
Хотя я бы не удивился, если узнал, что наше правительство охотится за этими стирателями. Убивают целые бюджеты на поимку неведомых тварей. И было бы смешно, если эти товарищи стерли само правительство, как ненужное.
Кажется, сынишка говорил, что стиратели регулируют жизнь нашей планеты. Вот мы, очищая картошку, избавляемся от ненужных ростков и глазков, так и стиратели очищают мир от ненужных сорняков. А что, вполне возможно. Не удивлюсь, если они с другой планеты к нам пожаловали. На Марсе же вон находят признаки жизни…
А? Как и чем они людей стирают? Хе, даже не скажу. Хотя… Сынишка рассказывал, что, мол, у каждого свое приспособление есть. Как у супергероев сила. Особенное что-то. Одни с ластиком ходят, неугодных замазывают. Другие, как фокусники. Тряпку накидывают, рраз – и нет человека. А я сам что думаю? Думаю, что бред. Что за эстеты, едрить-колотить? Просто ходят с пистолетами, выстрелят в жертву и та пропала! Ток пули у них специальные, не обычные свинцовые. Что смеетесь? Не верите? Ну-ну, сами-то вы их тоже не видели ни разу!

*****
На плите закипела вода. Я высыпал в кастрюлю пельмени, помешал белое варево. Отошел к окну, наблюдая, как город внизу погружается в черный бархат. Стуча колесами, спешил в парк последний трамвай. Словно маяки, светили желтые вывески магазинов. Пряча лица под воротниками, исчезали в подъездах поздние прохожие. Зажигались и гасли десятки окон.
Каждый день зарождались и обрывались тысячи жизней.
Интересно, как стиратели определяли лишних? Вариантов тоже много, но точно никто не знал. Уровень доходов, важность работы. Может быть. Семья, дети. Статус в жизни. Тоже не исключено. Хотя, выводок бомжей возле мусорных ящиков говорил об обратном. Но, кто знает, вдруг мир нуждался в этих паразитах, которые избавляли его от ненужного хлама, становились необходимым звеном пищевой цепочки. От этого еще обиднее, что именно я оказался лишним.
Через двадцать минут на столе появилась тарелка с пельменями. Рядом примостились нарезка и бутылка виски. Потянувшись, чтобы закрыть форточку, я нечаянно уронил вилку. Та с жалобным звоном исчезла под столом. Жди гостей. Может быть. Я не особо верил в приметы.
Наполнил граненый стакан и, кивнув постеру с Киану, быстро выпил. По телу разлилось приятное тепло. Вместе с ним проснулись мысли. Ленка. Позвонить ей, может, попрощаться? А смысл? Она все равно не возьмет трубку. Наверное, и номер давно сменила. Я ей точно не нужен…
Интересно, хоть кому-то я был нужен? Артему из соседнего цеха, который регулярно занимал деньги? Тете Люде этажом ниже, что постоянно просила проверить трубу на кухне? Красавице Таньке из пятой квартиры? Той, которая пару раз просила вечером с работы проводить. Да черта с два, все эти люди забудут про меня через пару дней. А Темыч даже обрадуется, если долг не надо отдавать. Твари, ненавижу!
Я со злостью отодвинул тарелку с едой, словно она была виновата в моих бедах. Нет, а кто виноват? Родители? Учителя? Бывшее начальство? Да ты сам во всем и виноват, словно шепнула темнота из углов кухни.
Подхватив игрушечный пистолет, я зарядил его пульками и выстрелил. В плакат с актером, в сломавшийся холодильник, в форточку, за которой шумел уставший город. Случайно угодил в зеркало рядом с окном, тихо выругался. Удивительно, впервые в жизни я жалел о прожитых годах, тосковал по ушедшей юности. И злился, почему стиратели не заберут Артема, который постоянно ходил в долгах или Ленку, ленивую швабру с родинкой под губой?
В прихожей хлопнула дверь.

Татьяна, рекламный менеджер.
— Ой, вы знаете, у нас прямо бум на работе был пару лет назад! Чего только люди про них не говорили! Слуги Бога, посланцы Дьявола, пришельцы с другой планеты… Что я сама думаю? Наверное, это рекламная компания какой-то фирмы крупной! Пиар ход! Почему бы и нет?
Мне вот другое интересно! А кто у них главный? Кто им приказания отдает? Следит за выполнением? А вдруг они из-под контроля выйдут, начнут всех стирать! Что тогда? За полицией же следят службы безопасности. И за ними кто-то должен следить.
Кто? Бог? Очень смешно. Да, я не верю. Существуй они на самом деле, не было всех бед, что валятся нам на голову каждый день. Террористов, убийц, насильников. Страшно же на улицу выходить! Думаете, они нас слушают? Ну, хорошо, скажу вслух.
Так вот, дорогие вы наши стиратели, выполняйте свою работу лучше. И Главному вашему отдельный привет! Пусть эти огромные силы в нужное русло направит! Спасибо, было приятно пообщаться.

*****
Пришел. За мной. Так быстро…
Мне всегда было интересно, как выглядят стиратели? Этого тоже никто не знал наверняка. Художники изображали крылатых ангелов, поэты воспевали безликие тени. Кто-то говорил, что неведомые властители принимали облик человека, который был тебе дороже всего. А некоторые выжившие клялись, что за ними приходил сам Дьявол. Это, конечно, бред. После встречи со стирателем еще никто не выживал. Наверное.
Щелкнул выключатель, и стены прихожей залил желтоватый свет. Гость вытер ноги о коврик, затем медленно снял обувь и… он, что, снял одежду и повесил ее в шкаф? Однако здравствуйте.
Похоже, стиратель не спешил выполнить свою работу. Подобно уставшему после тяжелого дня семьянину, прошел в ванную, долго мыл руки. Затем, скрипнув половицами, заглянул в комнату. И только потом зашел на кухню.
Я не сразу узнал его. Недельная щетина, худые скулы, запавшие глаза. Спортивный костюм. Стеклянный глаз. Генка, друг моего детства. Первый друг. И, похоже, единственный.
— Ждешь? – спросил он хриплым голосом.
Я кивнул. Стиратель сел напротив.
— Нальешь? – он показал на бутылку. – Устал за день, вымотался. Дохера нашего брата развелось. Одним легкую работу дают, а другим приходится по всему городу, иногда по всей стране мотаться. Наливай, чего сидишь!
Хлопну дверцами шкафа, я достал второй стакан. Сколько лет уже не видел Генку? Десять? Двадцать? Он ведь так и не простил выбитый глаз. Может, извиниться сейчас? Но это ведь не друг. Даже не человек. Это стиратель, принявший чужой облик.
И он не церемонился. Подобрал мою вилку, один за другим цеплял остывшие пельмени. Отправлял в рот и тут же закусывал нарезкой.
— Тяжелый день, ну, - пояснил гость, с трудом прожевывая мясо. – С утра ничего не ел.
Так вот ты какой, загадочный стиратель. Не ангел, не Дьявол. Просто голодный работяга, уставший от вечной беготни. Если честно, я разочарован.
— Вот, кстати, - стиратель спохватился, положил на стол рекламный буклет. – В ящике твоем лежало. Зря почту не разбираешь.
Смешно. Зачем реклама тому, кто через несколько минут навсегда исчезнет из этого мира? Я все же глянул на буклет, просто так, чтобы отогнать неприятные мысли. Новая школа творческого развития, «мы поможем раскрыть талант, который есть в каждом человеке»! Поздновато вы, друзья. Интересно, какой талант скрыт во мне? Иммунитет к нормальной жизни?
Гость опрокинул стакан виски, наполнил снова.
— Будешь? – спросил он, показывая пузатую бутылку.
— Нет, - секунду помедлив, я все же решился. – Как… как это будет? Мне стоять? Или сидеть? И… больно будет?
— Сядь, - буркнул стиратель, сдабривая пельмени соусом. – Не будет больно. И страшно. Заметить даже не успеешь. Секунда, и все.
Я нехотя присел, нервно ерзая на стуле.
— Не обламывай мне кайф! - он недовольно взглянул исподлобья. - Торопишься что ли?
— Нет. Наверное.
— Ты десятый за сегодня. Я устал, как черт. Люди от меня бегали, умоляли. Обманывали. Деньги и квартиры обещали. Угрожали даже. А поесть ни одна тварь не предложила. Мы, ведь, по сути, как вы. Те же потребности. Только существуем в другой реальности. Образно говоря.
— Понятно, - я посмотрел на треснувшее зеркало за его спиной.
— Зачем разбил-то? – хмыкнул гость. – Бесился, когда узнал? Знаешь ведь, что семь лет счастья не будет.
— Я не верю в приметы. Это от злости, что не с кем прощаться. Никто жалеть не будет.
— Ну, это ты, брат, сам виноват, - он развел руками. – Как жил, так и заслужил. Теперь ничего не изменить.
Как жил, так и заслужил. Надо запомнить.
Стиратель утерся рукавом, огляделся:
— Уютно у тебя. Тепло. И двор тихий. Чего не жилось в такой славной квартире? С любимой девушкой или породистой собакой!
— Это допрос что ли? – меня начинала раздражать манера его общения. – Или исповедь? В договоре про это ничего не было.
Он засмеялся, отодвинулся от стола.
— Ладно, пора завязывать. Мне еще в пару мест надо заскочить. За угощение спасибо. Сейчас так поступим: ты сиди спокойно, мой прибор сам все сделает. Главное, не двигайся. Иначе собьется и придется заново все делать. Старенький он у меня.
Гость что-то выудил из кармана. Маятник. Черный, лакированный. Поставил рядом с опустевшей бутылкой. Затем отправил себе в рот еще один пельмень, замарав губы соусом.
— Можешь закрыть глаза. Так проще. Легче. Минута, и все закончится.
— Она… он так стирает?
— Нет, блин, усыпляет тебя и в Изумрудный город отправляет. Хватит глупые вопросы задавать. Сиди смирно.
Я закрыл глаза. Только чтобы не видеть его перемазанное соусом рыло. Хотел протянуть салфетку, но передумал. Пошел он, пошел весь мир, пошла эта жизнь к чертовой бабушке!
Вместе с темнотой навалилась усталость. Я не шевелился, только подрагивал от легкого ветра, что проникал через форточку. Квартиру наполнила тишина. Звенящая, оглушающая. Чтобы не слышать ее, я начал считать. Один, два…
Тик-тик…
Десять… одиннадцать…
Тик-тик…
Двадцать один… Тридцать три… Сорок восемь
Тик…
Уже все?
Желудочный спазм внутри словно ответил «нет».
Я открыл глаза.
До сих пор на кухне. С улицы доносятся редкие крики, из прихожей струится призрачный свет.
Он стоял у холодильника.
— Сказал же, не двигайся!
— Я и не двигался!
— Не двигался? Ты сбил маятник, теперь заново настраивать! Ну что за бестолочи! Сложно минуту прямо сидеть? Кайф мне обломал!
Захотелось ударить его, вдавить жирную тарелку в эту наглую рожу, которая последние минуты жизни превратила в глупое унижение.
Стиратель нервно подскочил к столу, потянулся за маятником, но умудрился задеть бутылку и опрокинул ту вместе со своей безделушкой.
— Твою мать! – рявкнул он, и где-то на улице жалобно заскулили бродячие собаки. – Вот если он сломался, я тебя подвешу за яйца и буду растягивать, пока весь не исчезнешь!
Я хотел ответить, хотел послать его туда, откуда явился этот ублюдок.
Но в следующую секунду произошло что-то странное. Стиратель яростно схватил свой прибор и тут же уронил его в тарелку с едой. Черный маятник плюхнулся прямо в лужу густого соуса.
Гость с лицом Генки крепко выругался и выудил прибор из тарелки, попутно заляпав рукав кофты. Я машинально подобрал салфетку и попытался вытереть заляпанную одежду своего палача.
От яростного крика чуть не лопнули барабанные перепонки. Он взвыл как раненая собака. Отпрянул от стола, врезался в холодильник, прикрываясь маятником, словно щитом.
— Ты че творишь! Че творишь!
В свете кухонной лампы блеснуло дуло пистолета. Черного, с красными насечками. Стиратель выставил оружие, целясь прямо мне в голову:
— Ну, сам напросился!
Необычные пули. Я читал про них. Стоило им попасть в человека, как тот исчезал. Стирался. Но перед этим страдал. От ранения.
Раздался выстрел. Я закрылся руками, готовясь к тому, что смертельная пчела пронзит внутренности…
Ничего не произошло. Только на улице кто-то жалобно всхлипнул, после чего воцарилась тишина. Казалось, что весь мир погрузился во мрак, и только мы с ним остались посреди тесной кухни, где мне суждено провести свои последние…
Еще выстрел! И еще! Четвертый! Пятый! Шестой!
Квартиру наполнил запах пороха, вокруг сыпалась грязная штукатурка. Я опустил руки и увидел на другом конце перекошенное от страха лицо. Он что, испугался меня?
Смотрел, выставив черное дуло с красными насечками и что-то беззвучно шептал. Кого-то звал…
За дверью послышался топот ног, которые опускались, поднимались, спешили в мою маленькую «однушку». Кто это? Подмога? Да что происходит?

Антон, временно безработный.
— Верю ли я в стирателей? Да, наверное. Мне вот кажется, что всю жизнь кто-то следует за мной по пятам и стирает близких, друзей. Оставляет без работы. Тайная власть? Ну да. Технология сложная, только с другой планеты. Иначе как они могли еще со времен динозавров существовать!
Боюсь? А чего бояться? Они же, вроде, не режут, не убивают. Для меня главное, чтобы быстро, без мучений. Не люблю, когда унижают. А так – я бы даже не удивился, если бы за мной пришли. Заслужил.
Хотел бы в их шкуре оказаться? Конечно, а кто бы не хотел? От любого человека можешь избавиться. Кого бы первым устранил? Даже не знаю. Должников своих. Наверное.

*****
Жалобно взвизгнув, входная дверь слетела с петель, а спустя секунду в квартиру ворвались незваные гости.
Я узнал их сразу. Ленка с родинкой под губой, должник Темыч, бригадир Степаныч, тетя Люда с нижнего этажа и красавица Танька из пятой квартиры. Все те, с кем я общался последние несколько лет. Застыв в дверях, они ощерили клыкастые глотки, взяли меня под прицел пистолетов.
— Что тут за цирк? – звонко спросила Танька.
Мой стиратель вышел вперед.
— Сопротивление при устранении!
Неправда, неправда!
— Я не знаю, как он это сделал! Но оказал сопротивление! Весь кайф мне обломал! Время тянул! И вот! – стиратель показал руку.
Точнее грязный рукав серой толстовки, которым еще пару минут назад сжимал свой проклятый маятник. Руки больше не было, в воздухе болтался пустой рукав.
Я не успел ничего сказать. Черные стволы выплюнули десяток пуль, утопив меня в едком дыме, от которого слезились глаза, раскалывалась голова, взрывался мир.
В тело безболезненно впивались маленькие насекомые и будто растворялись, оставляя только страх и непонимание. Они палили и палили, превратив стену за мной в дырявое решето, а я, сжавшись в позе зародыша, жалобно скулил, словно бродячий пес, которого ошпарили кипятком.
Отличная у тебя жизнь, дружище. Прожил столько лет, забытый всеми, никому не нужный, никем не любимый. А теперь подохнешь в позоре и в унижении, словно жалкий паразит. Как жил, так и заслужил…
Злость вытеснила страх и жалость к себе, оставив только чистую ярость. Все неудачи будто остались в другом мире…
Пальцы сами нащупали игрушечный пистолет. Закричав, я выставил пластиковое дуло и выстрелил в них. Еще и еще, выпуская маленькие пульки в густое облако, из которого проступали едва различимые очертания.
Гости прекратили стрелять. Я, все еще живой и совершенно невредимый, с трудом поднялся на ноги. Кухня превратилась в изрешеченный тир. Сквозь разбитое окно врывался осенний ветер. Они так и стояли в дверях, с ужасом взирая на меня…
Стоп, их же было пятеро! Куда делись еще двое?
— Синий! – стиратель с лицом Генки медленно отступал в прихожую. – Он стер Синего и Белого! Да кто он такой!
Я присмотрелся и понял, что среди моих убийц нет должника Темыча и тети Люды. На их месте лишь растекались густые клубы синего и белого пара.
Словно по команде, гости ринулись наружу, подъезд снова заполнил топот их ног.
Стиратели удирали. Спасались, в ужасе покидая мою квартиру…
А что я? Я только что устранил двоих из них. Из пластикового пистолета. А до этого умудрился оставить одного без руки.
Стиратель стирателей.
Твою налево.
Каким-то идиотским оскалом я улыбнулся разбитому зеркалу напротив. Пригладил грязные волосы. Кивнул чудом уцелевшему постеру Ривза.
Стиратель стирателей. Ох-ре-неть.
Миллионы лет они властвовали на этой земле, выполняя неведомые приказы, стирая всех неугодных. Сегодня их безраздельное властвование закончилось.
«Их стало слишком много», шепнула темнота за холодильником. «Они вышли из-под контроля. Кто-то должен этим заняться»
Это я уже понял. Как понял и то, что теперь вижу, чувствую каждого стирателя в этом огромном мире. Они напуганы, они спрятались в самые глубокие норы, невидимые человеку. Но я отлично их видел.
Палачей стало очень много, это правда. Надо избавиться от лишних. И отражение в зеркале отлично знало, с кого начать.
Выключив свет на кухне, я вышел в прихожую. Выглянул в подъезд, где тускнели лестничные пролеты. Оглядев свою одинокую квартиру, мысленно попрощался. С прошлыми обидами, с прошлой жизнью. С прошлым миром.
Взгляд скользнул по рекламному буклету на полу. Школа творческого развития. Внутри каждого из нас скрыты таланты. Мы поможем раскрыть их. Спасибо, свой я раскрыл без вашей помощи.
Стиратель стирателей.
Да ну, масло масляное. Надо придумать другое. Более угрожающее.
Убийца стирателей? Владыка стирателей?
Нет, все не то.
Кайфолом.
Уже интереснее.
Я прислушался к звукам старой «хрущевки». Люди спали тревожным сном, нервно дрожа под цветастыми одеялами. Они не видели меня. Зато я видел и слышал каждого. А, значит, именно я правил этим миром.
Махнув на прощание своей бывшей квартире, уже шагнул за порог, но в последний момент замер.
Увидел рядом с вешалкой знакомый предмет. Видимо, кто-то выронил, в спешке убегая. Я поднял пистолет, осмотрел на свету. Черный, с красными насечками.
Оружие стирателя с лицом Генки. Оставил свою вещь в чужой квартире. Значит, еще сюда вернется.
А, может, и не вернется.
Я не верил в приметы.

[Константин Шабал...]

Автор:


Кайфолом



Отставив пустую посуду, я нехотя вышел из заводской столовой.

В заводской столовой посуду не оставляют, в заводской столовой посуду за собой уносют. На мойку. Даже есть стихи, сакраментальные в своей
трансцендентности - помоги в работе нам, убери посуду сам.


"Похоже, сетевая легенда на глазах превращалась в реальность. " - это не сетевая легенда, это Лукьяненко, "Черновик".

"На плите закипела вода. Я высыпал в кастрюлю пельмени" - на фига высыпать пельмени в кастрюлю, если вода кипит на плите? Без кастрюли кипит...

"запавшие глаза. ... Стеклянный глаз. " - с глазами что-то у него... как-то.

"В договоре про это ничего не было." - в каком таком договоре?

"— Вот, кстати, - стиратель спохватился, положил на стол рекламный буклет. – В ящике твоем лежало. Зря почту не разбираешь.
Смешно. Зачем реклама тому, кто через несколько минут навсегда исчезнет из этого мира? Я все же глянул на буклет, просто так, чтобы отогнать неприятные мысли. Новая школа творческого развития, «мы поможем раскрыть талант, который есть в каждом человеке»! Поздновато вы, друзья. Интересно, какой талант скрыт во мне? Иммунитет к нормальной жизни?" - невнятно. Это, надо понимать, и есть "договор". Не успел автор прописать, время поджимало, понятно...

Вообще задумка хорошая. Идея понятна, но не реализована. Рассказ либо состряпан второпях, либо в том же темпе сокращён из повести. Если сшить расползающийся сюжет, то очень неплохо будет.

[unzor]

Очень понравилось. Готовый сценарий, на пару сезонов)) Ну и конечно пельмени с виски. за это, отдельное спасибо)
Про договор, кстати, тоже не понял.

[vsplesk]

Рассказ состоялся.
Ровненький, неплохие образы, вкрапления мини-интервью на тему.
Заголовок тоже удачный.
Единственное, что я бы сократил - слишком подробное объяснение про стирателей, при этом двухкратное, в первой половине рассказа.
Не поверил, что работяга глушит вискарь стаканами. Непременно должен был бокалом по кругу водить, подражая аристократам.
Ну и поесть последний раз в жизни - никак не пельмени! Хотя бы креветки!...

Вероятнее всего, рассказ займёт заслуженное место во второй десятке.
Всё-таки сюжет простоват.

[Tadpole]

Я тоже с кайфом удовольствием от чтения сего опуса обломался.

Вокруг гудел вечерний город. Спешили куда-то люди. Машины, напоминавшие похоронную процессию, исчезали за поворотами. Никто из прохожих даже не смотрел на бледного мужчину в синей спецовке.
О себе в 3-м лице? И сразу переход:
Они просто меня обходили. Медленно, осторожно. Словно боялись прикоснуться к прокаженному. А я брел по улице, ожидая, что в любую секунду кто-то приставит пистолет к моему дрожащему затылку и спустит курок.

Пряча лица под воротниками, исчезали в подъездах поздние прохожие.
Не понял, как это? Может, «за»?

Существуй они на самом деле, не было всех бед, что валятся нам на голову каждый день.
«бы» нигде не пропущено?

В каком-то сериале что-то подобное уже было, но там командовал компьютер. "Уменьшал" поголовье своей матрицы. Ну, да Б-г с ней, со вторичностью. Всё одно, слабо, на мой неправильный графоманский взгляд и вкус. Извините.
Удачи автору!

[fotka]

Наш ответ Лукьяненко

Читала с интересом. Хорошо описан быт героя, его мысли, рассуждения, окружающий мир. Вставки-интервью хороши, только их стоило бы выделить - хоть отступы побольше сделать, что ли? А то сразу и не сообразишь)) Очень боялась, что за ГГ придут "с крыльями" или "тени")))
Не понятно вот что. Вроде бы такая база подведена "под стирание", и герой даже успел осознать, насколько бессмысленна его жизнь. Или это его уже заранее готовили с "кайфоломству"? Но тогда кого же "стирать", как не вот таких вот?
Не доказали, Автор, чем же ваш ГГ так хорош. Почему именно он подходит на роль "стирателя стирателей"? Не верю. А уж когда из него поперла мания величия, стало абсолютно ясно, что ГГ для "новой должности" мелковат. Нет, что-то в характере ГГ явно стоит изменить, что-то значительное подчеркнуть. Не дорос...

Не понравилась та часть, где происходит непосредственно конфликт со стирателями - сумбурно слишком, много смысловых повторов, беготни...
Но читать, повторяю, было интересно.

Один наркобарон, ставший вдруг ненужным, заперся в своем поместье-крепости, обложился взрывчаткой, выставил против слуги тьмы сотню головорезов. Но стоило наступить ночи, как стиратель явился за своей жертвой. Гость, видимый лишь одному главарю, спокойно прошел сквозь все ловушки и беспрепятственно стер бандита из этого мира.

А как он мог приказывать своим "головорезам"? Его же должны уже не замечать?

чей же диплом лежал у меня в тумбочке?

Вы имели в виду специальность? Тогда "чей" не годится.

[Кенира]

Все смешалось в доме Облонских. (с)

[Кира Баева]

А почему? В смысле, почему он стал Стирателем стирателей? Почему именно он? Эх…
Начало не порадовало. Сюжет не нов, да еще эти обильные вставки-интервью… И размышлизмы героя про пустую жизнь тоже сильно не свежи, не убедительны – деталей не хватило. А вот с момента появления псевдо-Генки поприятнее пошло. Потому что сам работяга-Стиратель удался, с этими пельменями и виски. Да и вообще сюжет вдруг скакнул, будто автору надоело притворяться, и он решил развернуться во всю мощь. Так что начали за упокой, закончили вполне себе ничего.
И название удачное. Еще бы ответить на вопрос, но эх…

[tinaswit]

"Хорошее настроение осталось дома, где-то между ванной с отключенной водой и кухней со сломанным холодильником."
хорошо сказано

"Все буквы в пропуске стеру…"
может быть "сотру"?

"Хлопну дверцами шкафа, я достал второй стакан"
"хлопнуВ"

Автор, мне ваш "Кайфолом" понравился, читать было интересно!

[Гость_Замутнённое Зло_*]

Да, похоже на "Черновик" Лукьяненко. Немного. Я не обвиняю в плагиате, ни в коем случае.

Паспорт порву. Все буквы в пропуске стеру…

Может, сотру? А в целом, неплохо.

[Ну типа Я]

Есть наложение реальностей. То ГГ не видят, то он по шкафам шарится.
Как-то уж больно легко ГГ согласился на стирание. Ну пришли, ну сотрут... и никаких попыток изменить или хотя бы поорать.
Немного несвязанно повествование.
А в целом очень неплохой рассказик, имхо.

ЗЫ И название не подходит по моему.

[Wadim]

Опять пародия на Лукьяненко. В это раз мне не понравилось. Слишком много этих вставок "про стирателей", писал бы я - сделал бы одну в начале, и все. Я их просто пропускал, ибо одно и тоже говорят. Конец несколько не понял, чем герой стер руку? Салфеткой? Почему именно он Стирает стирателей. тут нужно обоснование, а ответа автор не дал.

[Солангри]

Кино. "Матрица"? Нет? Но что-то очень похожее.

[Nekto]

Очень получилось настроение: беспросветная жизнь и тоска.
Понравился ход, когда стиратели - вершители судеб, на деле оказались не героями, а вполне себе ничтожествами. Этакое: а судьи кто?
Не понравилось, как быстро герой им уподобился, прозвучала какая-то нотка, обещание, что он ещё и переплюнет их в ничтожестве. С другой стороны, в случае продолжения, а оно здесь возможно, остаётся пространство для манёвра, возможность для героя измениться, подрасти.
Вставки с интервью не советую сокращать, они уместны. Но надо хоть курсивом выделить. И вопрос: откуда всё же слухи о стирателях? Тех, кого стёрли, их же не помнит потом никто.
Понравился рассказ, зацепил.

Окрикнул должника,

Окликнул

Я кричал, я толкал, бил Степаныча,

Бригадир лишь недовольно хмыкал, упорно не замечая моих яростных попыток до него достучаться.

Позабавило это "достучаться". В прямом смысле.))

Все буквы в пропуске стеру…

Сотру

Никто из прохожих даже не смотрел на бледного мужчину в синей спецовке.
Они просто меня обходили.

Почему о себе в третьем лице?

Казалось, что этот мир меня уже практически не замечал.
Еще утром, под шум городской суеты, он со всех сторон толкал сонного заводчанина, дышал в лицо прокуренным воздухом, норовил сбить с ног десятками спешащих на работу горожан. А после обеда этот мир равнодушно вычеркнул меня из своей жизни.

Опять в третьем лице.

Та с жалобным звоном исчезла под столом.

В контексте всех чертовщины, прозвучало так, как будто вилка исчезла буквально, растворилась.

Затем отправил себе в рот еще один пельмень, замарав губы соусом.

Перемазав?

[Касторка]

Нормальный рассказ! Ну есть немного непоняток, и дораскрутить бы еще, а в целом- очень даже прилично.

[Алексей2014]

- Клянусь душой, которую я потерял, и совестью, которую убил, я
разучился чувствовать, поверьте мне. Я, как бог, отличаю добро от зла, но ни
то ни другое меня не трогает. Есть чему позавидовать, правда? (С) - Р. Киплинг

[Тафано]

Хороший язык, хорошая динамика, ну, все, все хорошее, милое такое, хорошее одним словом. Кроме одного самого главного. Истории нет. История сидит на нелогичном фантастическом допущении о существовавших "миллионы лет" каких-то стирателях - после такого заявления требуется хоть какое-то пояснение, что они собой представляют. Или хоть исторические замечания, кто когда исчезал, чтобы дать почувствовать их существование на примерах, проникнуться, что-то заподозрить, примерить на себя и все в таком духе. А так ни организации, ни мотивов, ничего - пустышка. А главный герой - пустышка пустышек. "Из ничего и вышло ничего", нет истории, нет морали, нет интриги. Автор показал, что есть, типа, куздра, которую можно углокать шмыком. Интересно - аж пищит.

[arch]

Кино. "Матрица"? Нет? Но что-то очень похожее.

"Матрица"+"Сеть". Еще какие западные рассказы, не помню.

[Gradoff]

Я вот ток не дотумкал, как о стирателях могут ходить какие-то легенды, когда они существа суть потусторонние и стирают не только человека, но и всю память о неё и документы? Потом, когда он бил токаря в цеху, тот получал удары, но не реагировал, странно. Наркобарон как узнал, что его сотрут ? Месседж, что стирают только никому не нужных людей, но наркоторговец явно необходим куче народу, бабла то на него завязана масса... Все знакомые героя оказались стирателями, обложили мужика совсем, хотя "Генка" четко заявил, что "он у него десятый на сегодня". Само изложение текста хорошее, читается практически без спотыков, а вот идея, а скорее даже её развитие и сюжетные повороты хромают.
Пельмени с вискарем рулят )

[Marina Gaki]

Стиль повествования меня не воодушевил. Но, и не оттолкнул. А понравилось кинематографическое решение темы. Структура со вставками интервью – отличный ход. Вроде бы всё просто, но решительно. Сразу стало придумываться-рождаться продолжение объяснение – что, да как, да почему – а это, значит, зацепило. Рассказ состоялся, с чем Автора и поздравляю!