Литературный форум Фантасты.RU

Здравствуйте, гость ( Вход | Регистрация )

Литературный турнир "Игры Фантастов" Турнир "Последний дюйм"

3 страниц V   1 2 3 >  
Ответить в данную темуНачать новую тему
Лаз в заборе, автор Олег Быстров (Дельфин)
Каркун
сообщение 11.5.2013, 7:49
Сообщение #1


Давай помолимся и выпьем за мир
*****

Группа: Главные администраторы
Сообщений: 16302
Регистрация: 28.10.2010
Вставить ник
Цитата
Из: Орбитальной Станции




Автор: Олег Быстров (Дельфин)


Лаз в заборе




Где чаще всего играют мальчишки? Если это не футбол, конечно, и не шахматы, а «войнушки», прятки-догонялки и прочие подобные развлечения на свежем воздухе? Испокон веку любимыми местами для этого были незаконченные и заброшенные стройки, котлованы, скопления гаражей. На худой конец, какой-нибудь пустырь.
И пусть взрослые ругаются, пусть пугают, что на заброшенной стройке или с крыши гаража легко упасть и сломать себе руку (или ногу, или ещё что-нибудь, в зависимости от желаемой степени устрашения). Кого и кода это останавливало?..
Не были исключением и мальчишки Ясноборска. Однако имелся в городе один объект, один отгороженный участок, куда пацаны почему-то не ходили. Было что-то зловещее, что-то отпугивающее и отталкивающее в этих старых домах за дощатым забором. Посмотришь в щёлку, так вроде ничего особенного – две трёхэтажки и что-то вроде склада или большого гаража. Но ходили слухи: мол, была тут когда-то лаборатория, и выращивали в той лаборатории «для науки» всяких чудишь. И что, мол, по сей день ещё можно встретить ночью между домами, отгороженными от всего мира толстыми, шершавыми, потемневшими от времени, но всё ещё прочными досками страшную какую-нибудь тварь – то ли волка с телом змеи, то ли паука размером с сарай.
И если заглянуть в щёлку вечером, чудились порой в тени заброшенных зданий жутковатые тени…
Игорь с Матвеем в эти россказни не очень-то и верили, но до поры, как и другие школьники, лазать за таинственный забор опасались. Однако произошло событие, всё изменившее враз. Во всех трёх кинотеатрах города целую неделю крутили «Неуловимых мстителей», и все первые классы, а вместе с ними и вторые, да и третьи, чего греха таить, просто заболели приключениями отважных ребят из легендарных двадцатых годов.
Мотя, как называл друга Игорёк, посмотрел фильм трижды – в каждом кинотеатре по сеансу. Себя он назначил Данькой, Игорька – Валеркой, хотя ни очков, ни тем более пенсне, как герой фильма, тот не носил. Цыган среди знакомых у ребят не водилось, потому роль Яшки оставалось свободной. Как и роль Ксаны – девчонок в свои игры они не брали.
И вот отгороженная, запретная территория – какие уж тут слухи! какие запреты! – в один час была объявлена главным логовом гада Бурнаша, а лаз в заборе (две доски, которые удалось сдвинуть) ребята нашли быстро.
Влезли с некоторой опаской. Огляделись. Внутри всё смотрелось так же, как и через щелочку: пустые заброшенные дома, разросшиеся лопухи по-над стенами. Ворота то ли гаража, то ли склада оказались заваренными наглухо. Перед зданиями обширная площадка, залитая серым, потрескавшимся асфальтом. Кое-где из трещин пробивались зелёные ростки, ломая асфальт окончательно.
Стоял ясный день конца мая, почти лето – жарко, тихо, пустынно.
В крайней слева трёхэтажке ничего интересного не обнаружилось. Замок на двери ребят не остановил, проржавевшие петли держались на честном слове. Первый этаж начинался проходной. Игорь видел, у матери на комбинате тоже так – коморка вахтёра, неширокий проход и вертящаяся металлическая штука, через которую можно проходить только по одному. Здесь вертушка давно проржавела и не прокручивалась, мальчишки просто пролезли под ней по полу.
За проходной начинались коридор и лестница наверх. Везде незапертые пустые кабинеты, порой с остатками мебели – колченогими стульями или шкафами с оторванными дверцами. Пыль толстым слоем, оконные стёкла мутные, а где и вовсе выбиты. Гулкая тишина, сквозняки, редкий скрежет приоткрытой оконной створки. И так по всем трём этажам.
Бурнаша не было, вообще никого не было. Мотя поразмахивал своим пистолетом, подаренным отцом ко дню рожденья – неизвестной модели, но чёрным и железным. Пострелял – бух! бух! – по невидимым врагам революции, и друзья перешли во второе здание.
Здесь тоже была проходная, но за ней помимо лестницы, ведущей наверх, был ещё и спуск вниз, в подвал. Ребята рассудили, что верхние этажи, скорее всего, окажутся таким же, как и в осмотренном соседнем здании. Вряд ли там найдётся что-то интересное. Но вот подвал обещал больше новых впечатлений. Не долго думая, они начали спускаться.
На удивление, первый же выключатель на стене зажёг пыльные плафоны под низким потолком. Зажёг тусклым, мерцающим светом, но стало всё видно вокруг. Подвал длинный – метров десять, может, пятнадцать. Краска на стенах – тёмно-зелённая, холодная и казённая. И в конце одна единственная дверь. Металлическая, тяжёлая даже на вид.
Мальчики подошли к ней, – а больше в подвале не было ни дверей, ни окон, – и остановились. Как-то не по себе стало. Полная тишина вокруг, сухой и прохладный воздух – жара сюда не проникала – и ничего опасного. Ну ничегошеньки, честное слово! А всё равно тревожно как-то…
– Может, не пойдём, Игорёшка? – прошептал Мотя. – Боязно что-то…
– Не дрейфь, Матюха, – бодро ответил Игорь. Не шёпотом ответил, но тоже негромко так, вполголоса. – Какой же ты «неуловимый», если какого-то подвала испугался?
– Я испугался?! – обиделся Мотя. – А Данька испугался бы, да?! – Он воинственно вскинул игрушечный пистолет. – Слушай мою команду, Валерка! Идём бить Бурнаша!
Мотя налёг на дверь, и та неожиданно легко поддалась, отъехала в сторону по заделанному в пол рельсу. За дверью было светло…

Улица, но совсем не такая, как наверху. Или снаружи… или как там правильно!..
Деревянный тротуар и булыжная мостовая вместо привычного асфальта, справа круглая, скособоченная тумба с какими-то яркими картинками, слева – невысокая решётчатая ограда. Но не это главное…
Холодно.
Небо заволокло низкими тучами, вот-вот пойдёт дождь. И не майская весёлая гроза, а осенний – стылый, серый, беспросветный. И пахло гарью. Дымом пахло и ещё чем-то, чему и названия-то не подберёшь, но от чего вдруг стало необычайно тоскливо и муторно на душе. Но не это главное…
Трупы.
Мёртвые люди – они лежали вдоль тротуара, и на мостовой, и по-над стенами низких, одноэтажных домиков, какие ещё встречаются на окраинах города, но которых всё меньше год от года. А здесь все были такие. И левее по улице вывеска «Трактиръ», а мёртвые – в серых шинелях, в кожанках и бушлатах. Всё как в фильмах про гражданскую…
Но почему-то ясно было – никакое это не кино. И тёмные пятна на шинелях и мостовой – не разлитый томатный сок, и наганы с винтовками, что зажаты в окостеневших руках трупов – не из фанеры…
А прямо напротив – убитая лошадь и перевёрнутая на бок повозка. «Пролётка» – всплыло в памяти некстати. И рядом с пролёткой распростерлось тело мужчины в длинном пиджаке – даже так, лёжа, было видно –длинный пиджак, такие сейчас не носят. И шляпа откатилась в сторону, такие шляпы тоже только в кино и увидишь. Лица не разобрать, но рука вытянута, будто тянется к саквояжу, лежащему тут же, чуть поодаль от мёртвых пальцев.
Саквояж раскрылся – видимо, при падении – и из него вывалились красноватые, тугие пачки – деньги!
Мотя брёл поперёк невозможной, страшной этой улицы будто пьяный, или по колено в воде – руки развёл, то ли покачивается, то ли поскальзывается, не понять, – и всё крутил, крутил головой по сторонам как заведенный.
Игорь хотел крикнуть! Хотел позвать друга, потому что не нужно, да просто нельзя здесь находиться! Уходить нужно, бежать! – и быстрее, а то…
Но неожиданно застучали, захлопали выстрелы. Где-то справа и очень близко…
Игорь непроизвольно присел. Внутри всё дрожало, и сердце норовило вырваться из груди, прорвав и рёбра, и кожу, и тонкую летнюю рубашку. А Мотя всё брёл по булыжной мостовой, как зачарованный. И даже выстрелы его не испугали, он вообще на них не отреагировал. Игрушечный пистолетик в руке выглядел жалко и нелепо…
– Мо-о-о-т-я-я!!! – крикнул Игорёк. Вернее хотел крикнуть, но из горла вырвался только писк.
Беспомощный, как игрушечный пистолет.
И тут слева загрохотало – громко, гулко, чётко – будто невидимый барабанщик принялся отбивать с какой-то дикой, странной, только ему ведомой целью барабанную дробь. И вдоль улицы запело, засвистало тонко и надрывно: так, что внутри, до этого всё натянутое струной, сжалось в комок. В маленький комочек, словно намоченный носовой платок.
С тупым звуком стегнуло по пролётке, а по булыжникам – звонко, с отвратительным визгом рикошетов. В следующий миг Мотю словно с размаху ударили палкой – в шею, потом по спине… Он выгнулся, из мальчишеского горла вырвался то ли вскрик, то ли всхлип…
А пули уже смяли маленькое тело, швырнули на булыжники, крутанули, оставляя тёмную полосу по гладким камням…
Игорь не мог больше смотреть.
Ма-ма!
Мамочка!
Ма-а-а-ма-а-а!
Он отпрянул в зияющий сзади провал – кубарем перелетел границу этого чудовищного мира – вцепился в дверь – потянул – на карачках – или это он толкал? – да какая разница!..
Дверь закрылась так же легко, как и открылась. И сразу смолк грохот пулемётной очереди.


–…ставьте капельницу с глюкозой! И витамины! И ещё, Вера, введи туда полкубика хлорпромазина… Знаю, что маленький, а что делать?! Так ведь тоже нельзя! Он сейчас постромки вырвет с «мясом»!..


–…может, ты подскажешь, где сейчас Матвей Белов? Игорь, ты должен нам помочь. Ты же уже большой мальчик. Вспомни, вот вы пошли гулять, так? Может, вы ходили на речку? Купались?..
– Прекратите! Ребёнок ещё очень слаб!..


– …не знаю, не знаю, милочка… Мальчику нужен длительный курс реабилитации. В специализированном лечебном учреждении. Не знаю – может, шесть месяцев, может чуть короче. А может, и немного дольше…


– …Игорёшечка, миленький! Никому не отдам! Никому!..


* * *


«Всему свое время, и время всякой вещи под небом:
время рождаться, и время умирать… время убивать, и время врачевать… время плакать, и время смеяться… время любить, и время ненавидеть… Идёт ветер к югу, и переходит к северу, кружится, кружится на ходу своём, и возвращается ветер на круги своя…»
Игорь захлопнул книгу. Хорошо им было, древним мудрецам. Сказал пару фраз – и на века! Цитируют, вставляют к месту и не к месту. Экклезиаст! Да в Зареченке и слова такого не слыхали. Ни ребята в его классе, ни взрослые. Ну, может, учитель истории…
Идёт ветер и возвращается на круги своя. Вот это уже точно про него. Как он дал матери себя уговорить? С другой стороны, – а что скажешь против! Ей от комбината – как передовику производства и матери-одиночке – досрочно выделили квартиру. Двухкомнатную! В новом доме! Ну как тут было не радоваться? Вот только пришлось возвращаться в город.
Восемь лет пролетели как птица, но он помнил всё – болезненной какой-то, жестокой памятью, не дающей похоронить в прошлом ту страшную картину: тело Моти, сминаемое градом пуль…
Как его потом лечили, как долго держали в какой-то странной больнице с решётками на окнах и короткими прогулками в крохотном садике за высокой оградой, это всё отложилось плохо. Смазано как-то отложилось. Мать приходила, плакала, что-то говорили врачи – всё было как в тумане. И постоянно хотелось спать.
Но ту осеннюю улицу, и как убивали его маленького друга – помнил отлично.
Потом мама забрала его, и они переехали из города (от греха, так она сказала) на другой берег реки, к тётке в Зареченский хутор. Там стало полегче: новая школа, другие ребята. Вопросы, конечно, задавали – что, да как, – но он где отбрехался, когда отмолчался. И жизнь потихоньку наладилась. Воспоминания поблёкли, до недавнего времени он жил почти спокойно. Только во сне иногда всё толкал и толкал тяжёлую дверь по рельсу, а та никак не хотела закрываться…
И вот он опять в городе. Уже почти год.
– Игорёк, ты дома? – мамин голос из прихожей.
– Да, мам, но сейчас ухожу.
– Хоть не голодный? – Мать вошла в комнату, присела рядом на диван. Взъерошила волосы, заглянула в глаза пытливо и настороженно. Она так часто заглядывала после тех событий, будто искала в глазах сына какой-то след, и одновременно страшилась найти. – Я там котлетки приготовила. Кушал?
– Ага. Я не голоден.
– А идёшь куда? Опять в библиотеку?
– Туда, мам, туда… – ответил он, вставая. – Буду вечером.
– Иди, конечно. Я понимаю, надо готовиться…
Этим и ограничивались беседы с мамой в последнее время. Поход в библиотеку был отличным поводом смыться из дома. И причин смыться было сразу две.
Во-первых. Подходил к концу десятый класс (школу мама выбрала другую, не ту, в которой он учился раньше), и Игорь решил поступать в техникум. Комбинат-то градообразующий, здесь все, так или иначе, работают на производство. Мать предложила учиться на технолога. Что ж, пусть будет технолог.
Но сказать по правде, бегал Игорь в библиотеку не только – и даже не столько – ради подготовки к экзаменам. Его остро интересовала история заброшенного объекта. Переворошив кучу справочников, краеведческих книжек и подшивок старых газет, он узнал, что – да, был-таки в Ясноборске исследовательский институт. Открыли его в сорок седьмом, и никаких монстров там, конечно, не выращивали, а изучали некие физические проблемы.
Что за проблемы, нигде толком не говорилось. Объект считался режимным, и информация о нём подавалась крайне скупо. Но, внимательно перечитывая теперь уже научно-популярные журналы той поры, Игорь наткнулся на заметку о физике Савельеве, работавшем как раз в Ясноборском институте. А чуть позже нашёл его фамилию в отчёте об одном из симпозиумов рядом со знаменитым Козыревым. Симпозиум проходил смешанным составом – физики и астрономы. Козырев, недавно условно-досрочно освобождённый из заключения, выступал тогда как астроном. Времена были ещё те, и товарищи учёные, похоже, собрались, чтобы заклеймить очередное лженаучное течение. Или теорию… Но главное, Савельев с Козыревым могли там встречаться, общаться, делиться мыслями.
Увлёкшись вопросом, Игорь уже знал, что позже Козырев станет автором быть может самой спорной, но крайне интересной теории «причинной механики», будет заниматься проблемами плотности и направлением течения времени. Так может, Савельев уже тогда занимался подобными проблемами?
Как всё было на самом деле, узнать не удалось. В пятьдесят третьем умер Сталин, началась борьба с культом личности. Одни ведомства расформировывали, другие создавали. Исследования в институте, судя по всему, приостановили, а потом и вовсе прикрыли. Фамилия Савельева больше нигде не встречалась.
До пятьдесят седьмого в корпусах ещё шли какие-то прикладные изыскания, суть которых Игорь по отрывочным заметкам не уловил, но институт, как видно, хирел год от года, и в конце концов его закрыли. Аппаратуру вывезли. Двери закрыли на замки. Вокруг территории возвели глухой забор. Всё. Аминь.
На долгих десять лет «аминь», пока двое мальчишек не нашли лаз в заборе.
Информации Игорь больше не нашёл, зато сколько появилось вопросов! Сколько фантастических предположений и дерзких догадок! А вдруг в сталинские времена здесь строили машину времени?! Не явно, чтоб не смущать советскую общественность столь смелыми замахами на тайны мироздания, но потихоньку, незаметно, в небольшом институте под названием «изучение физических проблем»… Почему нет? И вполне могли учёные чего-то добиться…
Загадка эта не давал Игорю спать по ночам. И грандиозностью своей, и воспоминаниями о пережитом в тот злосчастный день.
И тянуло… Тянуло за забор страшно, неодолимо, как тянет преступника на место преступления или наркомана к дозе. Хотелось вновь попасть в тот подвал, увидеть ту дверь…
Однако существовало ещё и «во-вторых».

Звали «во-вторых» Фролом. Был он мрачным нестарым мужиком, крепко пьющим, но в трезвые промежутки довольно спокойным, даже замкнутым. Работал на комбинате наладчиком. Ещё имел Фрол брата-погодка, Степана. Похожи они были поразительно, и повадки имели одинаковые, только что Степан в любую погоду не расставался с дурацкой кепочкой, имея привычку сдвигать её на затылок. Физической силы братья были необычайной – руками могли пятаки ломать, – и пили обычно вместе до невменяемости.
Откуда он взялся, этот Фрол, было для Игоря загадкой, но появился он вскорости после того, как стало известно, что мама получает квартиру. Вначале похаживал, когда сам, а когда с братом. Вроде как в гости. Но всё чаще оставался в маминой комнате на ночь. Потом и вовсе вселился в их «двушку» с маминого молчаливого согласия.
С тех пор стало Игорю неуютно в собственном доме. Квартира-«распашонка» не слишком располагает к совместному проживанию большой семьи, а семья получилась не столько большая, сколько шумная. То Фрол со Стёпой гуляют, песни поют, то ночные звуки из маминой комнаты не дают Игорю уснуть, будоражат молодое воображение.
Он терпел, хотя внутренне возмущался: где этот мужик был раньше?! Отца Игорь не помнил, мать на вопросы отшучивалась, – мол, а зачем он нужен, и так хорошо. Она всегда боролась с судьбой сама – и на работе (ударница!), и дома, и когда сын болел. Тянула изо всех сил, крутилась как белка в колесе. А где был в это время бугай Фрол? Водку жрал вместе с братцем?
Попытался поговорить с матерью, но та потупилась: он зарабатывает хорошо, Игорёк, опять же мужское плечо. Легко ли одной-то? А что пьёт, так все щас пьют, где их, непьющих взять-то…
И всё оставалось по-прежнему. Что мог Игорь? Только сбегать из дому почаще. Под видом занятий, в библиотеку, и… к забору.
Лаз в две доски, что проделали они с Мотей в детстве, сохранился.
Наверное, были и другие, Игорь скоро убедился, что он не единственный посетитель заброшенного института. Но шагая первый раз после стольких лет по щербатому асфальту, спускаясь в подвал – думал сердце вот-вот остановится, или не хватит воздуха.
Здесь было всё как тогда: пыльные плафоны под низким потолком, тусклый мерцающий свет, холодная зелёная краска на стенах. И дверь. Чуть приоткрытая…
Он подошёл и налёг плечом.
И ничего не произошло. Довольно просторное помещение, тёмное, свет едва попадает из коридора. Но и в полумраке видно – запущенное, заброшенное, никому не нужное. Пустое.
Позже он наведался сюда с фонариком. Обнаружил покинутое стойбище бомжей: пустые бутылки, банки от консервов, останки полосатого, в подозрительных пятнах матраса. Прочий хлам. Видимо, жили здесь в холода, а сейчас потеплело, они и ушли.
Но как же так? – мучил себя вопросами Игорь. Почему ему и Моте когда-то открылся здесь совершенно иной мир, а этим сиротам небесным – нет? Рассмотрел на полу явные следы пребывания кошек и бродячих собак. Значит, для животных дверь тоже закрыта? Высветил на стене нацарапанную надпись «Beatles» – ага, и молодежь сюда заглядывала.
Что ж получается, многие – и люди, и кошки – могут безбоязненно и без последствий заходить в эту комнату. Заходить и выходить, и ничего им не делается. А они с Мотей, вот…
Тем временем случилось событие, в корне изменившее домашнюю ситуацию. После очередной пьянки Степан попёрся на реку купаться. Вода была ещё холодная, сам – в стельку, но Стёпу это не остановило. И не вернулся Степан, поглотила его река.
С тех пор Фрол словно с цепи сорвался. Слетел с катушек окончательно. Пил беспробудно, буянил, пришёл день – он ударил мать. Потом побои участились, практически каждая попойка заканчивалась тумаками и бранью. А пил наладчик почти без перерывов. У Игоря сердце разрывалось при виде синяков на усталом, заплаканном, таком родном лице матери. Пробовал обратиться к участковому. Тот пришёл утром, поговорил с буяном. Фрол был ещё трезв: соглашался, винился, обещал, что больше «ни-ни». А на следующий день всё повторялось.
Жить дома стало невыносимо.
Игорь проводил в квартире всё меньше времени. И сбегал он в знакомое и любимое место – в библиотеку. Где его уже знали в лицо библиотекарши – все почтенного возраста, в очках, и встречали добрыми улыбками – какой хороший мальчик! Книжки читает, а не в пивной толчётся или по улицам шляется с утра до вечера. Как некоторые…
А Игорь вновь просматривал книги по краеведению. Да, Гражданская война не обошла Ясноборск стороной. Осенью девятнадцатого года здесь шли упорные бои, город несколько раз переходил из рук в руки. Была и местная банда. Те бились и с белыми, и с красными, а в промежутках безбожно грабили всех подряд.
Два вопроса не давали ему покоя: что делать с Фролом, и почему закрыта дверь в прошлое? Такие разные вопросы, но почему-то жгли и мучили они Игоря одинаково сильно.
По первому он ещё раз обратился в милицию, и даже как-то уговорил мать – тогда ей особенно досталось от наладчика – написать заявление. Сам отнёс бумагу в пункт милиции. Но уже на следующий день мама заявление забрала, заявив, что претензий к своему гражданскому мужу не имеет. Эх, мама, мама…
По второму оставались сплошные догадки. Игорь уже не сомневался, что в конце сороковых, начале пятидесятых годов в Ясноборске проводились эксперименты по изучению свойств времени. В подвале наверняка стояла какая-то мощная установка: генератор, или другой какой прибор, воздействовавший на эту загадочную субстанцию. И остатки силовых кабелей, едва заметные под слоем пыли и мусора, но найденные Игорем в углу помещения, тому доказательство.
Потом прибор демонтировали и увезли, но след остался. Некая дыра, прореха, щель между годами. Притворённая, но незапертая дверь. Лаз в заборе. Проход в давно ушедшие времена и давно свершившиеся дела. Но они живут там, за дверью – и времена, и дела. И пулемёт бьёт так же убийственно, как и в наши дни. Доказательством тому Мотина жизнь. Точнее – смерть.
Но почему дверь открывается не всегда? И не всем? Что было такого особенного в Матвее Белове, или что он такого особенного сказал тогда? Ну, не «Сезам, откройся» же, в конце концов…
Или сказал?
Игорь припоминал – что-то типа «будем брать Бурнаша!». Ну и что? Тогда многие бредили «неуловимыми», а Мотька так особенно. Но однажды в старой подшивке Игорь наткнулся на статью. Фамилия автора ему ничего не говорила, однако из текста следовало, что сильные эмоции человека сами по себе обладают энергией. И высокой энергией, настолько высокой, что под воздействием её могут происходить изменения в физическом мире. И особенно детские эмоции – яркие и непосредственные.
Так может, в этом дело? – подумал Игорь. Может, это и было золотым ключиком? Тогда и попадание в Гражданскую вполне объяснимо. Разгадка брезжила где-то рядышком, свербела в мозгу, ускользала. Но жизнь не дала ему времени на дальнейшее разгадывание.
На этот раз Фрол явился уже пьяный и принёс бутылку водки с собой. Мать сразу засуетилась – она всегда суетилась перед бугаём, старалась накрыть на стол, ублажить, умаслить… Игорю очень хотелось крикнуть: «Мама! Гнать его надо в шею, а не кормить!..» Но он молчал, не решался, а мать продолжала суетиться. Только в этот раз что-то сразу не понравилось Фролу с пьяных глаз. Без обычной ругани, молча и остервенело, он сходу залепил маме оплеуху.
Удар был так силён, что отбросил её к дивану. Зазвенела обронённая посуда.
– Не смей! – голос Игорю отказал, крик получился задушенный. Но уже в следующий миг он кинулся на Фрола сзади, вцепился в плечи…
А бугай отмахнулся. Просто отмахнулся, но этого хватило, чтобы Игорь кувырком полетел через всю комнату. Получилось – в сторону кровати…
Наладчик развернулся:
– Ты?! Щенок! – И удар ногой по рёбрам.
В груди что-то хрустнуло, дыхание перехватило. Игорь перекатился и получил ещё удар – в поясницу. Тело пронзило острой болью. И ещё удар, и ещё пинок! Мать голосила на высокой пронзительной ноте, но наладчика было не остановить.
Так и загнал Игоря под кровать – пинками.
В пыльном, душном полумраке Игорь глотал слёзы. Даже боль не так беспокоила, как унижение.
Фрол, судя по звуку, хлебнул из горлышка и протопал, невнятно ругаясь, в комнату матери. Панцирная сетка со стоном приняла тяжёлое тело, и раздался молодецкий храп. Мать собирала осколки и тихо плакала, а Игорь понял – всё. Им двоим – ему и Фролу – здесь не жить.
Пацанами они играли в красных, сражались с белобандитами. «Идём бить Бурнаша!» – вот что крикнул тогда Мотя. Он мечтал попасть в мир, где существует враг, а Игорь в этом мире живёт. Он хотел биться за справедливость, уничтожать зло, воплотившееся в Бурнаше, а зло оказалось не где-то там, за дверью. Оно вот, рядом – храпит на маминой кровати. Враг и бандит. Его не надо искать, его надо увести. Увести, и тогда всем будет лучше…

Всё это случилось вчера вечером, а сегодня с утра Игорь улучил момент и подсел к Фролу на кухне. Наладчик только что прикончил остатки вчерашней водки и был в том состоянии, когда человек уже не трезв, но ещё и не пьян. Только в такие редкие минуты и можно было с ним разговаривать.
– Фрол, – начал Игорь мирным тоном, будто и не было вчерашнего, – тебе деньги нужны?
– Угу, – тоже вполне мирно кивнул Фрол. Скорее всего, он вчерашнего просто не помнил. – А кому они не нужны?
– Я знаю, где взять. Много, целый саквояж.
– Врёшь, – утвердил Фрол и икнул.
Но расчёт Игоря был верным. Он знал – наладчика уже месяц как турнули с работы за беспробудное пьянство. Деньги матери он пропил, и сейчас решает для себя мучительный вопрос – где взять на выпивку?
– Не вру, – поднажал Игорь. – Деньги лежат прямо на земле. И взять их можно легко, они ничьи. Но для этого надо пройти… – он замялся. Ну как объяснить этому борову, что идти придётся в 1919 год? – В общем, здесь недалеко. Только у меня условие.
– Какое ещё условие? – прищурил покрасневший глаз Фрол. Условия – это ему было понятнее. Раз малец условия ставит, значит и правда, что-то имеет.
– Возьмёшь деньги и оставишь нас с мамой, – твёрдо закончил Игорь.
– Ха! Оставить… Там видно будет, ты вначале говори – где деньги?
– Они в подвале заброшенного института. Я сам видел.
Тяжёлые как жернова мысли со скрипом прокручивались в голове бывшего наладчика. Игорь читал их как раскрытую книгу: нужно выпить, но для этого нужны деньги, а где их взять? ведь не даст никто, у всех уже занято-перезанято, сволочи, ни копейки не дадут, что ли продать чего? так нечего продавать, да и долго, а выпить надо сейчас…
– Дак эт што, клад, што ли? – с трудом родил Фрол.
– Ага, клад, – кивнул Игорь. – Там и золото есть. Точно тебе говорю.
Фрол ещё посидел, попыхтел, покрутил башкой и сдался:
– Веди. Только смотри… – он с неожиданной ловкостью ухватил своей лапищей ворот Игоревой майки и скрутил узлом. – Если што не так, голову оторву и в том подвале зарою.

Лаз в заборе, площадку перед корпусом, проходную – всё это они миновали без неожиданностей. Спустились в подвал, подошли к двери. Та была закрыта наглухо, совсем как тогда, в детстве. И так же чувствовалось что-то в окружающем пространстве, в атмосфере подвала – что-то, что объяснить нельзя, но и спутать невозможно. И дрожь – предательская дрожь появилась в животе и под сердцем…
И ещё где-то, где, наверное, располагается у человека душа.
Игорь совершенно не был уверен в успехе задуманного. Все его догадки и предположения могли оказаться миражом, обманом, плодом разгорячённой фантазии. Но отступать было некуда, невозможно было отступать, и он – зажмурив глаза, всеми силами вызывая перед внутренним взором картинку далёкого прошлого – Мотю с игрушечным пистолетом, его решительное лицо, – крикнул во всё горло:
– Идём бить Бурнаша!
И рванул дверь.
И сразу понял – получилось.
Точно так же клубились по небу низкие тучи. И гладкая булыжная мостовая блестела. Точно так же лежали трупы, сжимая в руках оружие. Перевёрнутая пролётка, мёртвая лошадь в спутанной сбруе, и распростёртый человек в длинном пиджаке. Даже так, лёжа, было видно – длинный пиджак, сейчас такие не носят.
– Эт што ещё за кино? – поражённо просипел сзади Фрол. – Эт чё за дела, а?
– Вон, видишь? – Игорь показал на саквояж. – Это деньги. Бери.
– Дак деньги-то… того… – засомневался Фрол. – Ненашенские вроде…
– Да, банкноты могут оказаться старые, но там ещё и золото. Я ж тебе говорил. Да вон, разве сам не видишь – блестит…
– Золото, говоришь! – И Фрол двинулся поперёк улицы, отодвинув Игоря одним лёгким движением.
Увидел ли что бугай, или ему показалось, или просто вид тугих, радужных пачек влёк его сильнее всякого магнита… Но он шёл. Шёл тем же путём, что и Мотя восемь лет назад.
Игорь присел на корточки, дрожь завладела уже всем телом и сделала ноги ватными. Сколько они с Мотей пробыли здесь тогда? Минуту? Пять? Разве определишь, вспомнишь. Это после он несколько часов пролежал в лопухах под забором, не в силах встать. Лежал и ревел в голос, пока хватало сил. А когда силы кончились – скулил, как брошенный, забытый всеми щенок. Звук и услышал какой-то добрый прохожий и вызвал «скорую». Всё это потом рассказала мать… А за дверью? Когда началась пальба, разве ж угадаешь?
Фрол шёл через улицу – осторожно, в полшага, озираясь, но взгляд его, чуть поблуждав вокруг, вновь притягивался саквояжем. И он – вот уже было совсем остановившись, готовый драпать – вновь продолжал движение.
Игорь рассмотрел наконец, что за скособоченная тумба стоит чуть правее. Афишная тумба! Разноцветные картинки, и поверх остальных – одна, большая: клоун растянул в улыбке рот до ушей, накрашенный щёки надулись шарами, и глаза закатились от смеха. «Цирк мосье Лагранжа! Дрессированные питоны и клоун Рокамболь! Спешите видеть! Всего одно представление!»
А может, и не будет никакой стрельбы? Может, попали они в другую какую-нибудь временную точку? Может те, что атаковали справа, все пали под пулемётным огнём, или наоборот, прорвались, и пулемётчик сам убит, лежит в крови рядом с остывающим «Максимом»?
Игорь готов был смотреть куда угодно, и думать о чём угодно, лишь бы не взглянуть ненароком туда, где могло лежать тело Моти. Или его уже там нет? Да и было ли всё это вообще? – Мотя, их поход, пулемётная очередь длиной в жизнь? Длиной в короткую, восьмилетнюю жизнь…
А он бредит. Просто бредит, лёжа под лопухами у забора в жаркий день конца мая 1967 года…
И тут справа знакомо захлопали выстрелы.
Игорь совершенно застыл, но Фрол – он был уже полностью под гипнозом саквояжа! Шёл медленно и неотвратимо, как сомнамбула, к своей цели. И даже не слышал, наверное, что начали стрелять.
И как тогда Игорь попытался крикнуть. Он ничего не мог с собой поделать – остановить Фрола, или хотя бы предупредить!
И как тогда – ничего у него не получилось. Лишь жалкий писк из горла, а не крик.
А следом заработал барабанщик: всё так же мощно, чётко, надёжно. И пули вновь свистели над улицей, били по пролётке, рикошетили от булыжника – и впивались, впивались в тело Фрола.
Тот вздрагивал от каждого удара: выгибался, припадал на колено, но вновь вставал. Шатался, но не падал. И тёмная кровь выплёскивалась из дыр на поношенной рубашке…
А потом крутанулся вокруг своей оси и рухнул на мостовую.
И за ним следом рухнул Игорь: в спасительный провал за спиной, в крик, заполнивший всю вселенную – ма-а-а-ма-а-а! ма-мочка-а-а-а!!!

Как добрался до дому, Игорь не помнил. В памяти лишь отложилось: выбравшись за забор, он вытащил прихваченные и припрятанные у забора два гвоздя-«сотки», нашёл ухватистый камень и забил доски наглухо. Лаз закрыт, решил для себя, хода больше нет.
Дома встретила мать. Что-то говорила, что-то спрашивала – он не слышал, не понимал. Кивнул – угу – и молча прошёл на кухню. Достал из холодильника котлету и принялся жевать, не ощущая вкуса. Контуры окружающих предметов слегка подрагивали, как дрожало ещё совсем недавно всё его нутро. Вдруг что-то зацепило сознание, заставило вслушаться в мамино воркование:
–…подождал бы немного, со Стёпушкой бы и поел.
– Каким Стёпушкой? – не понял Игорь.
– Ну как, каким? – удивилась мама. – Со Степаном моим. Ты уж не сердись на него, – запричитала искательно, – горяч бывает. Мне тоже достаётся… Так это всё от водки, от неё проклятой. А так он ничего…
– Ты хотела сказать – Фрол? – с трудом выдавил из себя Игорь.
– Да бог с тобой! – всплеснула руками мать. – Вспомнил! Его ж ещё в прошлом годе машина сбила. Да что с тобой, сынок?
Хлопнула дверь, мама встрепенулась:
– Стёпушка! Щас борща согрею!..
А Игорь окаменел. Потом с великим трудом повернул голову.
В дверях стоял Степан – в идиотской своей кепочке, сбитой на затылок, и бутылкой водки в руке.
– Давай, Ивановна, накрывай, – по-хозяйски распорядился он. – Помянем братана моего. Сегодня как есть год. Эх, мне б водилу того грузовика, я б его самого на колесо намотал и прокатил бы через весь город. Аж до Зареченки…
Игорь отвернулся и слепо уставился в окно. Губы упорно шептали – лаз закрыт, ходу больше нет.
Лаз закрыт, ходу больше…
Лаз закрыт…
Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение
Yulia
сообщение 11.5.2013, 11:13
Сообщение #2


Искатель тайн
***

Группа: Пользователи
Сообщений: 272
Регистрация: 24.1.2013
Вставить ник
Цитата
Из: Россия




Рассказ отстал от времени. Подобные рассказы можно было прочитать в школьной библиотеке "во времена моей молодости")
Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение
tequiller
сообщение 11.5.2013, 11:33
Сообщение #3


Кот перепуганных улиц
*****

Группа: Пользователи
Сообщений: 1883
Регистрация: 5.5.2012
Вставить ник
Цитата
Из: Монтенегро




Первую часть бы подшлифовать. Косноязычно и безграмотно. Даже со скидкой на намеренную "инфантилизацию" из-за фокального персонажа. Такое ощущение, что два разных человека писали. Дальше уже нормально пошло, без тошноты. Твердая такая советская фантастика. И финт такой приличный в финале.
Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение
mgk
сообщение 11.5.2013, 11:34
Сообщение #4


Создатель миров
*****

Группа: Пользователи
Сообщений: 1917
Регистрация: 29.1.2011
Вставить ник
Цитата
Из: Удмуртия




Цитата(Yulia @ 11.5.2013, 12:18) *
Рассказ отстал от времени. Подобные рассказы можно было прочитать в школьной библиотеки "во времена моей молодости")


Рассказ написан ОЧЕНЬ ХОРОШО!
И совершенно не устарел - тема "ЗЛО и как с ним бороться", всегда актуальна.

опечатки:

Цитата
чудишь.
-чудищ
Цитата
коморка вахтёра
-каморка
Цитата
Не долго думая,
- недолго
Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение
silverrat
сообщение 11.5.2013, 11:58
Сообщение #5


Создатель миров
*****

Группа: Пользователи
Сообщений: 9298
Регистрация: 8.1.2013
Вставить ник
Цитата




Рассказ о моем детстве. Симпатичный. Но не по теме. И малограмотно.
Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение
viktor egorov
сообщение 11.5.2013, 12:24
Сообщение #6


Безумный слесарь
*****

Группа: Пользователи
Сообщений: 1623
Регистрация: 24.3.2013
Вставить ник
Цитата
Из: Украина. Донецкая. Амвросиевка.




Рассказ хороший. Лет 30 назад, я возможно, и, проголосовал бы за него 1-м баллом. Сейчас не буду.
Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение
Рина Ринина
сообщение 11.5.2013, 13:24
Сообщение #7


Играющий словами
**

Группа: Пользователи
Сообщений: 34
Регистрация: 7.5.2013
Вставить ник
Цитата




Очень понравилось. Первый рассказ, который меня зацепил и держал от начала до конца. Если не найду лучше, буду голосовать.
Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение
christy
сообщение 11.5.2013, 17:19
Сообщение #8


Играющий словами
**

Группа: Пользователи
Сообщений: 29
Регистрация: 5.4.2013
Вставить ник
Цитата




Качественный рассказ, но грустный. И вообще, как-то с предубеждением отношусть к приемчикам типа детской смерти в литературе. Как спекуляции на эмоциях. Мне кажется, можно было бы обойтись без этого. А так, пожалуй, один из лучших рассказов, в плане качества.
С мнениями, что устарел - как самой ни странно, соглашусь. Бывает, оказывается, и такое)). Наверное, автор - профи, и со стажем, такой - старой школы)).
Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение
Тимелия Люрик
сообщение 11.5.2013, 18:23
Сообщение #9


Играющий словами
**

Группа: Пользователи
Сообщений: 237
Регистрация: 8.5.2013
Вставить ник
Цитата




Безграмотный рассказ. В советское время такое бы корректоры не пропустили:) Никакой фантастики, по-моему, тут нет. Сплошные бытовые "разборки". Было тяжело и скучно читать.
Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение
Автор
сообщение 11.5.2013, 18:45
Сообщение #10


Искатель тайн
***

Группа: Пользователи
Сообщений: 342
Регистрация: 2.2.2012
Вставить ник
Цитата
Из: Город сорока островов




неплохо так началось, а потом все картинно как-то стало, пропала доверительность и желание сопереживать
небось написал аф зачин, а дальше фабульно так обозначил, проскакал по ключевым точкам до климакса - глядь, эпилог подоспел!
чувствуется "обязаловка" в середине...
Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение
Дельфин
сообщение 11.5.2013, 19:15
Сообщение #11


Играющий словами
**

Группа: Пользователи
Сообщений: 54
Регистрация: 24.10.2011
Вставить ник
Цитата




Прочитал рассказ, почитал отзывы. На мой взгляд, текст не так плох. Может быть, действительно есть что-то от старой советской фантастики, но это для меня не минус. Зато присутствует связная история, с нормальным таким финалом. Вот только не понял, где вопиющая безграмотность. Я что-то не заметил - некоторые ошибки есть, может, с запятыми не везде порядок, но так, чтоб совершенно безграмотно... Не знаю. Кто видит массу ошибок, покажите. Или я сам так безграмотен, что и у других не вижу. sad.gif
Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение
tequiller
сообщение 11.5.2013, 20:01
Сообщение #12


Кот перепуганных улиц
*****

Группа: Пользователи
Сообщений: 1883
Регистрация: 5.5.2012
Вставить ник
Цитата
Из: Монтенегро




Дельфин
Цитата
выращивали в той лаборатории «для науки» всяких чудишь
Цитата
чудились порой в тени заброшенных зданий жутковатые тени
Ну и так далее. Как грамматика, так и стилистика. Что странно - во второй части язык меняется.
Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение
Hanter
сообщение 11.5.2013, 21:24
Сообщение #13


Играющий словами
**

Группа: Пользователи
Сообщений: 232
Регистрация: 18.1.2011
Вставить ник
Цитата
Из: Остров невезения.




Хороший рассказ, правда грустный. Затеряности я правда не ощутил, этакий портал в девятнадцатый год. Один из немногих рассказов, прочитанных мною от начала до конца.
Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение
Граф
сообщение 11.5.2013, 21:37
Сообщение #14


Носферату
*****

Группа: Пользователи
Сообщений: 10472
Регистрация: 6.7.2011
Вставить ник
Цитата
Из: Москва




Цитата(Yulia @ 11.5.2013, 12:18) *
Рассказ отстал от времени.

Хм, согласен.
Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение
kxmep
сообщение 12.5.2013, 1:06
Сообщение #15


Гений и классик
*****

Группа: Пользователи
Сообщений: 6475
Регистрация: 23.5.2011
Вставить ник
Цитата




Отличный текст.
И знаете, что? Лучше отстать от времени, сохранив в настоящем - чем опередить его, оставив в прошлом.
Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение
mgk
сообщение 12.5.2013, 1:27
Сообщение #16


Создатель миров
*****

Группа: Пользователи
Сообщений: 1917
Регистрация: 29.1.2011
Вставить ник
Цитата
Из: Удмуртия




Цитата(Дорогой Джон @ 11.5.2013, 21:05) *
ДельфинНу и так далее. Как грамматика, так и стилистика. Что странно - во второй части язык меняется.



Ошибок грамматических нет. Есть несколько опечаток.
ГДЕ ОБИЛИЕ ошибок? Текст отличный и по стилю, и по грамматике.
Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение
zubr
сообщение 12.5.2013, 21:14
Сообщение #17


Глыба-человечище
*****

Группа: Пользователи
Сообщений: 4385
Регистрация: 8.3.2011
Вставить ник
Цитата
Из: Москва




Рассказ понравился. Ретро, но без ностальгических соплей. Эмоционально, жёстко и финал цепляет - обидно за ГГ. Первая часть, кстати, выглядит послабее второй половины. Имхо. И ещё - дьявол, как всегда в деталях. Как-то сложно поверить, что секретный институт по "изучению физических проблем" вот так вот взяли и бросили, забыв отключить электричество, не захватив "генератор"(штука явно дорогая и стоившая множества человекочасов). Это ведь, как я понимаю, не постперестроечный бардак, а ещё советские времена. И вот бомжи некие, устроившие зимовку в институте. Ну не припоминаю я обилия бомжей на улицах(а я жил в одной из "столиц" т.н. 101-го километра) - как-то их довольно успешно "зачищали". Странно, ведь ощущение, что автор знаком с описываемым временем - либо ощущения меня обманули, либо что-то забылось со временем.
Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение
W_Voice
сообщение 12.5.2013, 21:30
Сообщение #18


Играющий словами
**

Группа: Пользователи
Сообщений: 36
Регистрация: 23.4.2013
Вставить ник
Цитата




Что называется "зацепило".
В конце концов, а почему обязательно писать только о современности? Автор связал три времени, и все три для нас уже позади, ну и что тут плохого, главное, что рассказ затягивает.
Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение
Marina Gaki
сообщение 13.5.2013, 19:47
Сообщение #19


Создатель миров
*****

Группа: Пользователи
Сообщений: 1120
Регистрация: 15.8.2012
Вставить ник
Цитата
Из: планета Земля




Хороший рассказ. Понравился. Грустный тока.
Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение
Sunrise Auranaut
сообщение 13.5.2013, 20:11
Сообщение #20


Играющий словами
**

Группа: Пользователи
Сообщений: 123
Регистрация: 16.9.2011
Вставить ник
Цитата
Из: Московский регион




Рассказ не пошел. Но, спору нет - человечный.
Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение

3 страниц V   1 2 3 >
Ответить в данную темуНачать новую тему
1 чел. читают эту тему (гостей: 1, скрытых пользователей: 0)
Пользователей: 0

 



RSS Текстовая версия Сейчас: 23.9.2021, 6:16