Недописанная глава, Автор: el_superbeasto Опции Подписка на тему Сообщить другу Версия для печати Скачать тему Подписка на этот форум Режимы отображения Древовидный Переключить на: Стандартный Переключить на: Линейный

[Каркун]

Автор: el_superbeasto


Недописанная глава




Меня зовут Антон, и я умер. Так бы начиналась моя речь на встрече клуба «анонимных мертвецов». Знаете, как это бывает: я просто ехал домой, совсем никого не трогал. И ничего такого не ожидал. Оттрубив свою суточную смену в качестве не самого лучшего журналиста местной новостной газетёнки, я сел за руль повидавшей жизнь «Хонды» и направился домой. Ничто не предвещало беды, и я был погружён в свои будничные размышления. Немножко расслабившись, я вытряхивал из головы накопившийся там мусор посредством незатейливой радиоволны. Ну, знаете, таких множество: с ненавязчивыми ведущими и жующими мозги песенками. Перед глазами всё ещё стояли мириады новостных колонок в Интернете, которые были пролистаны за день безделья, в надежде найти хоть какую-нибудь тему для статьи. Всё было либо очень уж посредственно, либо наоборот – серьёзно. Не моего уровня.
На середине пути начинаю мечтать о домашнем уюте. Желудок мой издаёт жалобный стон, который, как кажется мне, даже заглушает радио. Наташка, ещё не моя жена, но уже и не просто девушка (слишком вульгарно для второго года сожительства), скорее всего сделала что-то дичайше вкусное. Совсем не чета заварной лапше и сухому бутерброду, съеденными мною на обед под фатальный аккомпанемент кофе из пакетика.
За окнами день плавно перетекает в ночь, на каждом повороте я замечаю, как темнота крадётся в наш мир, и всё больше уличных фонарей-циклопов загораются своими удивлёнными глазами. По радио заиграла неожиданно приятная сердцу мелодия. До конца освободившись от стальных пут работы, я вдыхаю глубоко. Затем начинаю замечать, что настукиваю большими пальцами по рулю играющую песенку. Не помню, наблюдал ли я за собой такое раньше. Улыбнувшись себе в зеркало заднего вида, решаюсь промычать ещё и слова припева. Для того, чтобы петь внятно не хватает смелости – получится что-то наподобие геккона в брачный период. Всевышний слухом не наградил, а жаль. Не уверен, что в детстве хотел стать журналистом.
Перейдя к размышлениям о ремесле, в голову сразу же пришёл крайне приятный образ. Один из моих любимых. Моя рабочая комната в доме. Такой небольшой чуланчик, состоящий из кресла, настольной лампы и, собственно, стола. На столе: старая пепельница, графин с виски, бумажные листы и печатная машинка. Всё это – моё маленькое спасение от суровых будней. Уже несколько лет подряд, каждый вечер, я пишу по паре страниц своего романа, идею которого я вынашиваю, сколько себя помню.
Хотя я давно и бросил курить, попутно печатанию на машинке, могу выкурить одну сигарету или же пригубить один стаканчик алкоголя. Помимо женщины и еды, дома ещё дожидается меня моё детище. Моё хобби, которое в скором времени может перерасти в постоянный род занятий. Я вздыхаю от удовольствия. А ведь эта мечта может стать реальностью довольно скоро: дописать осталось буквально половину последней главы. Ну или чуть побольше. Светофор мигает мне приветливым зелёным светом и я, погруженный в мысли о прекрасном, давлю на газ.
Удар.
Мой накинутый «для вида» ремень безопасности хлещет пряжкой по лицу.
Водопад осколков льётся вокруг.
Мощнейшим толчком меня выталкивает куда-то вперёд и вправо.
Затем, подарив мне необычайную лёгкость, мир крутится с беспокойством центрифуги
Я вижу своё тело недалеко, под грудой искорёженного металла. Без головы. Но страха и боли нет. Все осколки ещё не успели упасть на асфальт.
Вся вечность умещается в мимолётную секунду и извивается миллионом фотоснимков. Кадры из моей жизни. Мои родители, кот, девушка Наташка, роман. Всё теряет смысл и теряет меня. Мозг разрывает нейронные связи, посылая мне на сетчатку фильм под рабочим названием «Твоя жизнь наоборот. От смерти к рождению». Я отношусь ко всему спокойно. Просто смотрю.
А затем всё исчезло в непроглядной тьме.

***

Ничего не помню. Меня окружают гротескные здания неуютной угловатой улицы, будто вышедшей из-под кисти недоучки художественной школы. Солнце где-то наверху, но его не видно из-за нависших свинцовых облаков. Скоро будет гроза. Я лежу прямо на дороге. Первобытные инстинкты кричат: вставай. Я отлепляю щёку от влажных камней, поросших жирным мхом. Смотрю по сторонам.
Ощущение, словно крыши зданий уходят далеко за облака и подпирают небо. Я не знаю, кто я. Я не знаю, где я. Состояние, будто страшнейшее похмелье, сопровождаемое тотальной амнезией. Кто-то из глубины шепчет: хочешь жить, не стой на месте. И я иду, прихрамывая на правую ногу. Точно, я её подвернула. Но когда? Слишком много вопросов, которые могут и подождать укромного безопасного места. Длинные волосы лезут в глаза и мешаются. Машинально сдвинув их за ухо, я смотрю на руку. На пальцах отпечатались разводы крови, тут же, как по мановению волшебной палочки или особо жестокого четырёхлистного клевера, чувствую сильную головную боль. Ну и сильно же я приложилась. На ходу осматриваю одежду – вся испачкалась, локти в ссадинах, всё изорвано, благо грудь прикрыта. Несмотря на хромающую ногу, пытаюсь перейти на бег. Мой вид не предвещает ничего хорошего. Голову постоянно поворачиваю назад, жду чего-то. В сознании, словно алый бутон тюльпана, раскрывается визжащая сирена паранойи. Кто-то за мной следит.
Бежать очень больно, но я стараюсь, как могу. Ощущение преследования усиливается с каждым моим шагом. Кажется, я даже начала распознавать на фоне звука своих шагов чужие. Дома мелькают однообразным кирпичным частоколом. Каждый из них пуст и неприветлив. Хоть бы в одном из них горела лучина, и я могла бы с необычайным облегчением припасть к его двери. И долбить в неё кулаками, пока мне не откроет хозяин. Но всё бесполезно. Вот тупик, и тут же я замечаю поворот в точно такую же улицу. Бегу и бегу, пока есть ещё силы. В лёгкие врезается холодный и наэлектризованный воздух, вырываясь из моего горла хрипами. Ещё один тупик и ещё один поворот. Словно я бегу по пути, который кто-то добродушно предоставил для меня. Если я вижу впереди свалку, загораживающую основной проход, всегда найдётся запасной путь. Но не назад, только не назад.
Я уже не поворачиваю голову, так как уверена, что не одна. Не знаю, это нехватка кислорода или усталость, но мне чудится, что я слышу чье-то дыхание сзади. Я понимаю задворками подсознания, что это Он. И Его я должна бояться.
Дёргая холодные ручки всех оказывающихся на пути дверей, я понимаю, что оказалась там, где надо. Это очень тёплое и успокаивающее чувство в животе. Оно разгорается чуть выше пупка и идёт вибрацией по всему телу, наполняя меня надеждой. Передо мной дверь, и я знаю, что она откроется. Я знаю, что она здесь специально для меня.
Я взялась за ледяные ручки своими уставшими бледными руками. Над головой полыхнула молния – предвестник надвигающегося погодного хаоса. Вдох, и я тяну двери на себя. Зрачки мои сужаются от ужаса, который я застаю внутри безобидного, серого как и всё вокруг, здания. Чёрное молоко, густое и жирное, трепещется в пространстве, внутри открытого дверного проёма. Внутри же молока парят идеи всех форм и размеров. Их обилие пугает, но величество оставляет в безмолвном восхищении. Складывается ощущение, что я могу вытянуть руку и достать одну из них, присвоить себе. В голове кольнуло: как первый подснежник, из глубин моего забытья проглянулось странное воспоминание. Мир эйдосов Платона. Именно то, что видела я сейчас, великий философ древности описывал в своих трудах.
Рука невольно дотронулась до «молока» и воспоминания хлынули на меня метеоритным дождём. Я Эрика. Одна из последних жертв маньяка. В данный момент я пытаюсь спастись от него. Нет! Я Антон. Писатель. Скорее, журналист. И я пишу роман об Эрике и маньяке. И я умер.
Сердце бухало в горле тяжёлым молотом. Я умер и не дописал роман. Я вспомнил всё. И, ужас, я стал главной героиней своего романа.
Я попал в свой маленький ад.
Нервно оглядываясь по сторонам, я восстанавливал все свои знания по маньяку у себя в голове. Чёрт! По задумке главная героиня должна умереть. Это совсем неприемлемо! Теперь я главная героиня! Я стою как раз на том месте, где я закончил свою рукопись. Но у меня есть преимущество – я знаю маньяка, все его повадки, ловушки…
Я смогу его перехитрить, точно! Я же автор, я перепишу свою историю!
Теперь главная героиня не умрёт. Надо лишь постараться…