а осень печальная летом приснилась, неслась
а лето печальное в осень просилось - оставь
и нам на миноре сыграть ветром вскоре обещалась
холодная осень, но теплая очень венчалась
.
и с ветром мы спорим в дозоре и скоро оставим
луну и заборы и лунные норы за бортом
какая калитка немая и всхлипнет качая
луну и конечно неспешный навстречу козяблик

печальная осень дожди пролетели
и вымыли то что мы так хотели
упрятать болотце упрятать шаги
и вымыть как блюдце шальные стоги
.
немало немало упряталось в осень
шальных и отверженных летом же спросим

в полях редеет хвост и сажень
а на востоке солнце... Саша....
встает, встает там в полный рост
показывается лесом вёрст
.
а на востоке гдето с краю
игра заморская -не знаю
и бурит, бурит черный хвост
что за околицу унес
.
невзрачные скамейки скважин
мы людям заново покажем
оставшимся и просто так
валяющим каменья знак
.
на том востоке солнце скважин
роится внове,
хвост покажем
а на востоке ходит Саша
как Пушкин в лето это наше

Может быть хвост из скважин?
Откуда там сажень?

NatashaKasher
саженью же!
мерили

.
.
.
.
печальна ночь и в полутьме
хозяйничают упанишады
и это мне вдвойне милей
чем узаконенные клады
чем верхолазы падших числ
упавши их в зарю встречали
немного и нанизан смысл
неувядаемой печали
.
а жернова текут текут
мукою высохшей а снова
мгновенья жизни мне рекут
противоположно мненье,горы

Хорошо, но слишком сложно для данного сайта.

О как. То есть вы вот так, имея всего-навсего 26 сообщений почти за семь лет, ни с кем из форумчан не общаясь, взяли и волевым решением определили коэффициент интеллекта участников форума?
Не слишком ли?

А причем здесь интеллект? Я извиняюсь, если кто-то неправильно понял мои слова. Речь идет об экспериментальной поэзии, которую и на поэтических сайтах одобряют далеко, и очень даже далеко, не все. Такая поэзия рассчитана на единичных любителей. А здесь форум фантастической прозы, вот только это я и хотел сказать.

Да, и вообще, по словам данного поэта: здесь хорошие люди, а я склонен ему верить.

Интересная тема. Можно подискутировать.

Мне кажется, что "экспериментальная поэзия" закончилась в двадцатом веке, показав все возможные направления движения - когда плотину прорвало.


Для примера.


эта песня дадаиста
сердцем истого дада
стук в моторе не беда
ведь мотор и он дада

граф тяжёлый автономный
ехал в лифте невредим
он мизинец свой огромный
оторвал и выслал в рим

лифт за это
вот беда
сердцем больше не дада

вода нужна всегда
прополощи мозги
дада
дада
отдай долги

+++

эта песня дадаиста
ни опти ни пессимиста
он любил мотоциклистку
ни опти ни пессимистку

муж негаданно-нежданно
обнаружив их роман
в трёх шикарных чемоданах
выслал трупы в Ватикан

не крути
с мотоциклисткой
ни с опти ни с пессимисткой

воде нужны круги
мозги твоя еда
дада
дада
отдай долги

+++

песенка мотоциклиста
дадаистого душой
потому и дадаиста
что в душе дада большой

змей в перчатках и в белье
закрутил в горячке клапан
и руками в чешуе
римский папа был облапан

и скандал
был большой
проклял он дада душой

мозги не с той ноги
мозги одна вода
дада
дада
чулки туги


Это написано ...в 1923 году ))). А сейчас 2021-й. Смысл воспроизводить подобное - через сто лет? Интересен только первый "черный квадрат" - своей новизной и вызовом. А когда "черные квадраты" ставятся на поток, то найти в них художественную ценность становится проблематично..

К тому же мне кажется, что некоторые нынешние создатели "экспериментальной поэзии" за своей "экспериментальностью" банально прячут неумение писать хорошие стихи.

Хорошо, что наши поэты-классики не писали "экспериментальной поэзии".

Ошибаешься. Еще как писали))) Вот классика

Велимир Хлебников

Кузнечик

Крылышкуя золотописьмом
Тончайших жил,
Кузнечик в кузов пуза уложил
Прибрежных много трав и вер.
«Пинь, пинь, пинь!» — тарарахнул зинзивер.
О, лебедиво!
О, озари!


Николай Заболоцкий


Торжество земледелия (отрывок)

...Идет медведь продолговатый
Как-то поздним вечерком.
А над ним, на небе тихом,
Безобразный и большой,
Журавель летает с гиком,
Потрясая головой.
Из клюва развевался свиток,
Где было сказано: «Убыток
Дают трехпольные труды».
Мужик гладил конец бороды.

Интересное было время - да только прошло...

Отчасти с Вами согласен. Но и в обычной поэзии тоже самое, - тысячи пушкиных и есениных, там даже нет новых фраз. Все таки "в такой манере уже писали" и "точно так уже писали" не одно и тоже. При определенной начитанности обычную поэзию можно вообще превратить в конструктор и не придерешься.

Мне кажется, что главное - стихи должны быть настоящими. Люди одинаково хорошо воспринимают как эксперементальную, так и обычную современную поэзию. Просто разные группы читателей. В поэзии все уже и так давным давно открыто, но в классическом варианте все настолько заштампованно на подсознательном уровне, что невольно будешь дублировать кого-то. Эксперимент позволяет найти собственный язык в поэзии. Ну, а дальше нужно искать путь к читателю.

Я о других поэтах-классиках, которых в школе проходят.
А эти оба-двое - тоже классики?

Велимир Хлебников - без всяких преувеличений папа русского авангарда. Очень известная фигура была - в том числе, на Западе.

А Николай Заболоцкий в пятерке моих любимых русских поэтов 20 века.



Так как я тоже баловался стихами в свое время (и тоже "экспериментальными"), то исповедую один простой подход:

если поэт способен написать хорошее, трогающее душу стихотворение, без эпатажа и экспериментов, то одно дело... а если нет?

По аналогии с художниками - если художник может свободно нарисовать лес и речку в реалистической манере, но в рамках своего творческого эксперимента рисует пейзаж точками-крючочками, то это нормально. А если не способен, и все эти точки-крючочки и крики "а я так вижу" прикрывают это неумение, то он не художник, а неумеха, маляр.

Первый вопрос: а как вы это определите, - скорее всего, такие стихи никто не будет предъявлять. По причине их отсутствия или просто из неудовлетворения этим творчеством и нежелания его выставлять на показ, хотя вполне, может быть, и неплохие. Экспериментальная манера же может показаться с первого раза и абсолютно безграмотной.

С художниками то, как раз, все боле мене ясно. Существуют начальные, средние и высшие школы. Т.е. нужно окончить как минимум начальную. В поэзии есть только высшие школы, в живописи их заканчивают люди умеющие писать до поступления туда. В поэтических же ЛИТО посещение и обучение является свободным и ничего не гарантирует. Написать правильный простейший стих без грамматических и поэтических ошибок не составляет большого труда. Это азы поэзии.

Но даже наличие диплома и печати в местных газетах никого особо не волнует .

Поэзия самое субъективное искусство, до сих пор ведутся среди поэтов споры, - а можно ли вообще научиться писать стихи. Многие думают, что нельзя.
Здесь кроется глубокое противоречие между правильным и настоящим. Трогающие за душу безграмотные стихи существуют реально, как и абсолютно правильные и никому не нужные.
Мало читавшие люди будут восхищаться, а мастера разносить в пух и прах. С экспериментами еще сложнее, здесь уже люди искушенные в поэзии с одной стороны будут аплодировать, а с другой расстреливать у книжной стенки.

ну, если не будет, то, конечно, никак.

Но у известных поэтов экспериментирование занимало как правило только какой-то период - как недолгое баловство, игра. Ранний Маяковский - поздний Маяковский. Ранний Пастернак - поздний Пастернак. И т.д.

Не папа, а король, как Игорь Северянин - король русской "серебряной" поэзии.
И дело не в том, что экспериментировали, а в том, что были первыми - как Малевич со своим "Черным квадратом". Все прочие современные - жалкие подражатели.
И гениальнее Кручёных никто до сих пор ничего не придумал.
дыр бул щыл
убешщур
скум
вы со бу
р л эз

Сойдемся на "отце")))

и внуки живы...

Как бы мне
не хотелось писать?
— как прежде
так например:
“Пожелтевшие листья
на бронзовом пузе
сквера
еще шевелятся
а я уже
не могу
мыслями продышаться до слов
сознаньем отхаркнуться
в вечность”

Как например еще?
— как сейчас:
“Что бы вы ни сказали —
вы не сказали
что бы я не подумал —
мысль мою четвертуйте
закопайте ее в землю
навеки”

Облетели БигМаки
последние
да и габсбургеров
клин журавлиный
истошно кричит
отлетая от лета
шар земной покидая...

Я спрашиваю их:
“Куда вы?”
на лету отвечают:
“В Москву,— мол,— в Москву!”
а мне слышится:
“В Лету! В Лету!”

И вот
покуда я дышу еще
покуда
я должен написать
как не пишу
как не писал
и как писать не буду...

А лет через 500
за кружкой пива
быть может сочиню
стишок
экспромтом
подобный вот такому
например:

“РОУПС СЕ-ВИЛ НЭВА
ЭНТЭВТИНОМЕН-НА
РИЭТО САНЭПС СС-СЭ
ЭТИ. ТУ

ОЭТРИТАЭНА
ТАРНА. ВАН!

ОЭ. ТРИТАНА!
АНАТРА. ЭО
НТРИНАТ НК‘ТРЭ
СОМЕБА!

о - э - н и т - на э а...”

плывут по небу
облака
и я плыву
и жив
пока

Арсен Мирзаев (член СПР, исследовать тв-ва В.Хлебникова,Международная отметина имени отца русского футуризма Давида Бурлюка )

Послушайте!
Ведь, если звезды зажигают -
значит - это кому-нибудь нужно?
Значит - кто-то хочет, чтобы они были?
Значит - кто-то называет эти плевочки
жемчужиной?

Раз пошла такая пьянка, то и я попробую закинуть результат эксперимента от абсурдизма:

в ожидании Годо...

в ожидании Годо
я сижу у моря
весь в морщинах и седо…
плачущий от горя

в ожидании Годо
время – словно ветер
был когда-то молодо…
так и не заметил

в ожидании Годо
тишиной охвачен
в плащ закутанный бордо…
с настроеньем мрачным

в ожидании Годо
в праздничных одеждах
страстным пламенем – ледо…
сожжены надежды

в ожидании Годо
радугой расцвечен
в благочестии свято…
не был я замечен

в ожидании Годо
вечер наступает
зачарован, заколдо…
солнце в волнах тает


в ожидании Годо
с лучшим своим другом
ужас, страх и негодо…
боремся с недугом

в ожидании Годо
плачем словно дети
мысль туманная, бредо…
мысль о близкой смерти

И вот тут самое интересное - как тогда определить - кто талантлив, а кто нет - и просто за хлебушком вышел?

Как определить, кто экспериментирует в кураже молодости и таланта, а кто за экспериментом скрывает душевную пустоту и эпатирует ради эпатажа?

Звезды.. плевочки...

Когда мне было 16-17 лет, я писал такие "экспериментальные" грустные и тяжеловатые стихи. Для примера три штучки ))):


***

Он появляется из майской трансплантации
черепа и движется на стон колоколов -
на юго-вверх, как плотник саардамский,
он движется огромен и здоров.

Его тугие щеки словно задница.
В его носу сопли сверкает слиток.
Околицам веков он улыбается,
в руках сжимая рукояти пыток.

О, как он любит дальний гул войны.
Кровавый дым. И трупики. И братство.
Апофеоз, блестящее богатство,
Веселое насилие судьбы...

Не свить веревки мне, чтобы его повесить.
Он движется хмельной и дикий в полный рост.
Трещит традиций лес... Последнее отметить:
он говорит со мной, но речь темна, как мост....


***

Давай танцевать, Смерть.
Вселенная под нами.
Крепок ее пол -
не пробить ногами.

Вселенная над нами.
Машет черными руками -
в оркестре звезды все.

Давай играть, Смерть.
Я буду убегать -
Ты будешь догонять
и под сердце залезать.

Ах, сердце мое нежное -
как ночлежка.

Давай болтать, Смерть.
Важно и чинно -
и чтобы не смеяться беспричинно.

Я буду слова выдумывать.
А ты будешь их забывать.

Насрать.


***

Росли сугробы долгими ночами.
Лебедка вьюг скрипела за окном.
Ждать чудо, предсказав его в начале,
Устал и я, и безымянный дом.

Поэзия Земли не знает смерти -
Прощай, январь... Не торопись весна.
Трещит сверчок - и в этой старой песне
Не жизни торжество, а лишь судьба.


***

если звезды зажигают... Никто не знает - что нужно, что нет))) Может, ничего и не нужно было вовсе )))...

А вот, обратный пример.... я решил все максимально упростить.

Встанет солнце над городом света,
И развенчан им будет кумир.
Неисполненной сутью завета
Мы вернемся в наш страждущий мир.

И снискавшим небес наказанье
За желание вечной любви -
Необъятная боль созиданья
Разольется сияньем зари.

И гонимые зовом, внимая
Взмаху млечных во тьме рукавов,
Над неведомой бездной витая,
Повстречаем грядущую новь.

поднялся страшный гвалт, надо мной смеялись все кому не лень, мол, так писать уже лет сто как нельзя - сплошные штампы.

ладно, подумал я, авангардисты несчастные, и написал...

Юркнут с неба мангусты рассвета
лучеоко
в бойницы квартир.
С залпом солнца
на сходни кареты
выйдет облачных войск канонир.

Нам,
пролезшим под креслом желанья,
полакать,
к миске вечной любви,
вскроет скальпелем трубы сознанья
аниматор чудес Се Ля Ви.

Дворник перья сметет с парапета
в пасти черным койотам-волнам,
солнцадара нальет
из буфета
в чернодырой вселенной стакан.

Окропит крылья нам,
провожая,
и из радуг подарит венки.
и в гранит зацелованный,
лая,
вырвет цепь
сфинкс
из днища реки.

несколько секунд молчали, а потом решили, что я сошел с ума

как это ни странно, но последний вариант многим оказался более понятен, чем первый))). и до меня дошло, - людям нужно всё, но настоящие.

Моцарт и Сальери... вечный вопрос, даже Пушкин не смог, - споры не утихают.

приемлемый подход)))