Автор: Андрей Рассказов (Хрустальный Феникс)



Граф


Закройте глаза и представьте, что вы – собака. Красивый, упитанный английский бульдог. У вас отличная родословная и не в меру пафосное имя: Граф. Оно похоже на тот звук, которым вы обычно выражаете своё недовольство, и, конечно же, отражает главную черту характера. Вы – агрессор, уверенный в своей доминантности.
Поэтому, когда в прихожей вашего загородного дома открывается входная дверь, и внезапный сквозняк доносит незнакомый запах – запах чужого человека, вы ощущаете, как закипает кровь. Вы подрываетесь с насиженного места, стремительно проноситесь по узким коридорам, шумно сбегаете вниз по лестнице и только у двери понимаете, что никого нет.
Перед вами свободный открытый проход в огромный светлый мир, пахнущий жарким, цветущим июльским полднем. Вы привыкли гулять с хозяином, но точно так же привыкли отвечать на вызовы судьбы решительно, с чувством собственного достоинства и превосходства. Оглянувшись по сторонам, вы убеждаетесь в том, что дом пуст и шагаете навстречу свету.
- Куда вы пойдёте теперь?
Знакомый голос вырвал меня из состояния транса. Я очнулся на плотном кожаном диване в кабинете своего психоаналитика профессора Александра Сергеевича. Здесь всё обшито деревом: стены, пол и потолок. И от того довольно просторная комната казалась уютной и тёплой.
Но я всё равно замёрз.
- Ничего не получается, - осипшим голосом пробормотал я.
- Вы очнулись? - уточнил профессор.
- Да, - я кивнул. - Когда заканчивается вступление, теряется связь с Графом. Может быть, все эти образы лишь плод воображения?
- Возможно, Даниил, - согласился доктор. - Методика экспериментальная. Напоминаю, что вы первый, на ком я решился её опробовать.
- Да, я понимаю.
- Давайте попробуем ещё раз, - предложил профессор. - Закройте глаза. Представьте, что вы - собака.

***

Я просыпаюсь на пушистом синтетическом ковре цвета топлёного молока. Задние лапы обволакивает тёплое дыхание разожжённого камина, из кухни тянется густой аромат жареных пирожков и жизнь кажется небывало прекрасной. Хозяйский сынишка треплет меня за ухо, лупит по спине деревянным молоточком и смешно коверкает имя, произнося «Гаф», вместо «Граф».
Хозяйка умиляется, глядя на то, как юное дарование играется с большой доброй собакой и ни на секунду не сомневается, что от этой возни я получаю такое же удовольствие. Но на самом деле спина уже немного побаливает, а сильнее всего саднит то, что люди называют гордостью. Я не игрушка для детей, я собака.
Когда чаша терпения переполняется, поднимаюсь с любимого ковра и ухожу прочь из комнаты, чтобы ненароком не покусать малыша. Слишком уж он дорог тем, кого я должен любить и защищать.
В прихожей встречаю Хозяина, он курит трубку и пахнет табаком. Это совсем не то, что хочется ощущать спросонья, но Хозяин – человек святой и могущественный. Он протягивает мне огромную мозолистую ладонь, а я покорно облизываю пальцы. Он улыбается, вытирает их о брюки и уходит к супруге. Вспоминаю главную собачью мудрость: «не кусай руку, что тебя кормит», и многократно повторяю.
Прохожу по коридору, попутно заглядывая в каждую комнату. Вот детская, в которой спит Хозяйский сын. На полу разбросаны игрушки, на ковре пятно синей краски. Дневной свет почти не проникает сквозь плотные шторы. Деревянная кроватка стоит у стены, а у противоположной – коляска.
Над кроваткой развешаны фотографии бабушек, дедушек, братиков и всех остальных многочисленных родственников. Так Хозяин пытаются привить малышу ценность семейных отношений. Каждый вечер они вдвоём садятся перед стеной и перечисляют всех поимённо. Тех, кто жив, и тех, кто умер.
Чуть дальше – спальня Хозяев. В ней всё привычнее – большой дубовый шкаф, аккуратно заправленная кровать, кружевные занавески. Зелёные полосатые обои и пластиковая люстра-шар. В углу стоит аккуратный трельяж, на котором рядами выстроены разнообразные цветастые баночки с косметическими средствами. На одном из боковых зеркал приклеена фотография Мерлин Монро. Хозяйка мечтает быть похожей на неё и даже называет себя подстать кумиру: «Мэри». Но до сих пор не приблизилась к идеалу.
Ещё на первом этаже есть кухня и санузел, куда мне заглядывать совсем не хочется. А на втором все комнаты закрыты, потому что ремонт там ещё не окончен. Хозяин ругает меня за то, что я постоянно приношу оттуда грязные кисти, или единственный молоток, который потом нужно искать по всему дому.
А я лишь хочу, чтобы он поскорее закончил работу, потому что до тех пор, пока в комнатах на верху не живёт кто-то из нас, их занимает чужак, чьё дыхание я слышу даже сквозь запертые двери. Мне не страшно, а вот малыш ночами плохо спит.
Я слышу из гостиной голос Хозяина.
- Мэри, - говорит он супруге, - сегодня за обедом, пока ты мыла посуду, Данила вспоминал бабушку Розу.
Хозяйка молчит несколько секунд, а потом отвечает:
- Не может быть.
- Точно говорю, - продолжает Хозяин, - он описал даже дом, в котором она жила, как будто видел его совсем недавно.
Я помню бабушку Розу гораздо лучше, чем Хозяйский сын. Меня познакомили с ней ровно три года назад, когда она уже не могла ходить и только лежала на узкой железной кровати, застеленной старым пожелтевшим бельём. В комнате, где она спала, пахло лекарствами, старостью и смертью. Хозяйка тогда училась в театральной школе, но, забеременев случайно, к бабушке Розе пришла за советом: оставить малыша или нет.
Роза велела оставить, и своим решением пустила под откос жизнь молодой актрисы.
Спустя восемь месяцев родился Данила, Роза успела лишь раз посмотреть на него и умерла на следующий день. Через полгода её дом снесли, а на его месте построили новый, в котором теперь живу я и мои Хозяева.
Малышу чуть больше двух лет, он радуется жизни и не знает, кому обязан всем, что было, есть и будет. Почти ничего не знает о бабушке Розе, не оставившей после себя фотографии, которую можно было бы прикрепить на семейную стену.
- Я ничего ему о ней не рассказывала.
Хозяйка раздражена. Она сидит в большом сером кресле, вяжет свитерок цветными нитками. Спицы движутся неравномерно, прерывисто, часто роняя петли, от чего Мэри злится ещё больше.
- Ты знаешь, - спокойно говорит Хозяин, - это и не важно. Бабушка Роза была важным человеком, повлиявшим на множество судеб, и Данила должен был когда-нибудь узнать о ней. И то, что ты рассказала ему …
Хозяйка резко встаёт с кресла, вязание летит в сторону и падает на пол возле камина. Данила не смотрит на неё, он увлечён игрой в солдатики. Пушистый ковёр в его воображении превращается в огромную снежную пустыню, а дюжина деревянных воинов – в великую армию.
Хозяйка выскакивает из комнаты и запирается на кухне. Я слышу, как она бубнит себе под нос:
- Чёртов придурок, - ругается она, - носится со старой ведьмой, словно это она родила ему сына.
Хозяин идёт вслед за супругой, оставив малыша одного в комнате. Он стучит в дверь и упрашивает Мэри не злиться, а из камина, тем временем, вылетает искра и падает на цветной свитерок.
Мэри носится по кухне, судорожно хватаясь за все дела сразу. Моет посуду, режет овощи к ужину, вытирает со стола пятно разлитого сынишкой чая. Хозяин стоит под дверью и ждёт, когда ему откроют.
Пламя расползается по шерстяным ниткам, тянется к синтетическому ковру, которому достаточно пары секунд, чтобы вспыхнуть полностью, поглотив в огне ребёнка и его деревянную армию. С порога гостиной я наблюдаю за своими хозяевами и понимаю, что простым лаем не смогу привлечь к себе внимание.
Тогда бегу к ребёнку, хватаю зубами край «снежной пустыни» и оттягиваю подальше. Малыш смеётся, представляя себя наездником, или даже погонщиком собачей упряжки. А мне достаточно того, что он в безопасности. И стоит только мне в этом увериться, как вдруг пламя на свитере гаснет, оставив недоеденными цветные рукава, а в камине появляется недоброе лицо чужака, сотканное из лоскутов серого дыма. Он выдыхает волной горячего воздуха и исчезает в дымоходе.

***

Я с трудом открыл глаза и уставился в потолок. За окном кипел полдень, но сквозь пластиковые окна не проникал ни один звук. Александр Сергеевич что-то записывал в блокнот, и шуршание затупившегося карандаша до краёв наполняло комнату.
- Вы знаете, - я говорил еле слышно, - кое-что мне удалось вспомнить.
- Что же? - профессор отложил блокнот.
- В тот день родители поссорились. Поссорились из-за меня.
- Вы так считаете? - удивился профессор. - Воспоминания Графа рисуют несколько иную картину событий.
- Да, но Граф был собакой. Что он мог понимать?
- А что поняли вы?
Я посмотрел в окно. По синему небу лениво ползли кудрявые облака-исполины. Вглядываясь в абстрактные фигуры, я пытался найти знакомые очертания, и, как в детстве, окунуться в океан фантазий. Но тяжёлые мысли не отпускали, напрочь привязав меня к дивану.
- Мать не хотела ребёнка. И сожалела о том, что послушала Розу.
- Вы считаете, что были для неё обузой?
- Да, - выдохнул я, - и поэтому она ушла.
- Давайте повременим с выводами, сеанс ещё не окончен. Закройте глаза…

***

Время идёт, о бабушке Розе больше не разговаривают, и чужак не появляется. Данила постоянно под присмотром кого-нибудь из взрослых. И лишь на короткие мгновения мы остаёмся с ним наедине.
Я всё ещё слышу чьи-то шаги на втором этаже и больше не ложусь спать у камина. Я сплю теперь только рядом с мальчиком, и просыпаюсь каждый час, чтобы проверить - всё ли в порядке. Ночи становятся холодными и тревожными.
Сегодня за окном гроза, и даже в промежутках, между раскатами грома, я не могу расслышать ничего, кроме мелкой дроби дождевых капель, барабанящих по жестяной крыше. В плотном свете молний деревья отбрасывают чёткие, очерченные тени. Рисуют ими мистические узоры на тыльной стороне штор.
Данила спит. Со стены за ним наблюдают многочисленные родственники, живые и мёртвые. А ко мне из каждого угла тянутся чёрные нити холодного, сковывающего страха. Этой ночью я жду самого худшего, и оно непременно случится.
В комнате над нами тяжёлый предмет падает на пол и шумно катится к стене. Ударившись о преграду, он замедляется, огибает её и катится дальше. Останавливается он, только достигнув угла комнаты.
Я слышу, как скрипит, открываясь, дверь на втором этаже. Смотрю на кроватку, на стену с фотографиями и молю все высшие силы придать мне смелости. Но высшие силы с собаками не общаются. Хватаю зубами остатки своего достоинства и выскакиваю в коридор, навстречу опасности.
В коридоре стоит Хозяйка, взгромоздив топор на хрупкое белое плечо. Белая же сорочка спускается ниже колен и практически скрывает тело, от чего во мраке женщина похожа на привидение. Мэри что-то шепчет, разговаривая сама с собой, но, завидев меня, повышает голос.
- Я говорила старой карге, что не хочу детей. А она заладила: роди для меня внука, я заберу, воспитаю сама. А потом сгинула!
Мэри делает несколько шагов ко мне.
- Нет, так не пойдёт, - говорит она, - обещала, пусть забирает.
Ещё шаг и я начинаю рычать, приняв угрожающую позу.
Разбуженный звуками из коридора, поднимается Хозяин. Он выходит к нам и непонимающе смотрит на супругу.
- Мэри, что случилось?
- Заткнись! - оскалилась Хозяйка. - Ты тоже хорош! Бабушка Роза, бабушка Роза! Я ненавидела эту старую дуру! Она всю молодость у меня отняла!
- Мэри, ты о чём?
Хозяин подходит к ней, протягивает руки, но вместо объятий, получает обухом топора по голове. Обмякшее тело сползает по стене.
- Ничего не случилось! - кричит Мэри и поворачивается ко мне. – Пойми, бабушка Роза хочет забрать малыша к себе. Она обещала, пусть сдержит обещание.
Хозяйка улыбается, проходит мимо меня и сворачивает в детскую. Малыш крепко спит, не замечая ничего, что происходит в доме. Мэри подходит к кроватке, замахивается топором…
Я никогда не думал, что любить и защищать мне придётся не Хозяев, а маленького проказника, которого всегда считал довеском к семье. И никогда не предполагал, что вцеплюсь зубами в нежную кожу Хозяйки, а она без сожаления ударит меня топором, от чего нестерпимая боль растечётся по телу.
Не думал я, что из последних сил наброшусь на хрупкую Мэри, повалю её на пол и вопьюсь острыми зубами в горло. И взгляд её, полный боли и страха, потухнет. Навсегда.

***

- Это невероятно, - произнёс я, очнувшись.
Александр Сергеевич молчал, только карандаш царапал бумагу. Солнце клонилось к закату, облака рассеялись, и небо опустело. Оно наполнилось кровью, в которой утонуло моё детство.
- Столько лет прошло, а мне только сейчас открылась правда.
Я смотрел в потолок, словно на огромный экран, и раз за разом просматривал повторяющийся момент: в свете внезапной молнии блестит лезвие топора, опускается и насыщается кровью. Белые клыки мелькают, рвут сорочку, рвут кожу. Я видел, как уходит мама, и видел Графа. Он остался охранять меня.
- Это огромная трагедия, Даниил, - сказал профессор. - Мне очень жаль…
На мгновение он замолчал, обдумывая следующую фразу. Но мне не нужны были его слова, я хотел лишь одного и попросил об этом:
- Помогите отпустить Графа.
Профессор не ответил. Я повернулся и встретился с ним взглядом. Немолодое лицо, к которому я так привык за эти годы застыло в выражении недоумения.
- Хотите, чтобы я связал вас ещё раз? – наконец спросил Александр Сергеевич.
- Нет, - я поднялся с дивана, подошёл к столу, - вы должны пойти со мной и открыть дверь.
- Почему я? - он смотрел на меня с интересом. - Вы можете сами.
- Нет. Вы пахнете иначе. Вас он будет преследовать, а от меня не отойдёт.
Профессор откинулся на спинку кресла.
- Что я должен делать?
- Закройте глаза…

***

Прошло много лет с тех пор – изменился я, изменился мир вокруг. Кажется, что стало холоднее, но может быть, даёт о себе знать оледеневшее сердце. Зато теперь мне открыты все двери, я хожу по дому, словно Хозяин и каждую комнату могу считать своей.
Я – страж этого дома. Красивый, упитанный английский бульдог. С великолепной осанкой и превосходной родословной. Характер стал жёстче, взгляд – пронзительнее. Я агрессор по имени Граф. И стоит только сквозняку донести до меня посторонний запах – запах чужого человека, я тот час срываюсь с места, несусь по узким коридорам и по лестнице – вниз, к входной двери.
Но там никого нет.
Дом пуст, а дверь распахнута настежь. Предо мной открытый проход в огромный светлый мир, пахнущий жарким, цветущим полднем. Я смотрю по сторонам и шагаю вперёд, навстречу свету. Туда, где мне давно пора быть.

Очень хорошо написано, будто дело рук профессионала, а не любителя. Понравилось. Я зачиталась

Да, неплохо. Есть некоторые стилистические провалы, но в целом складно.
"Флешбэк" Симмонса слегка напомнило.

Это мне одному показалось, что рассказ не имеет отношение к путешествию во времени?

Мужчина перемещался в прошлое, воплотившись в собаку

Он имеет отношение и к теме, и к человеческим чувствам и к литературе вообще.

Трогательная история о симпатичном псе. И мне кажется, автор вначале написал историю о собаке, потом лишь переделал ее для привязки к теме конкурса. Привязка получилась очень натянутая и хилая. Если убрать первые абзацы, то связи с темой не будет никакой вообще. Смысла перемещения человека в собаку - нет никакого. С какой стати человек согласился стать объектом эксперимента и вдруг стал помогать кому-то? Кто этот человек? Кто этот "профессор"?
Стиль хороший, гладкий, но мне не очень нравится, когда повествование идет в настоящем времени.

Граф

Не могу )) Не люблю собак. Давайте лучше я представлю себя ихтиандром?

Чуть дальше я уже не читаю, ибо скучно до ужОса ))

Потому что эксперимент проходил в его собственной семье. Silverrat, вы наверное уже устали.

Устала, это точно. 30 штук просмотрела. В каком месте указано, что это его семья?

письмо уверенное, да
вхождение сделано изящно, но антропоморфизм вслед за одним умным евреем осуждаю

Вот

Все равно не поняла.
Я подумаю об этом завтра. (с)
Я действительно устала.

Сказать нечего, разве только повторить: качественно, мило, читабельно до самого конца. Спасибо, есть чему поучиться.


+ 1

Если быть более точным, то ГГ не мог избавиться от прошлого и "застрял" в нем. Более метафора, чем труъ хронофантастика.

Небольшое параноидальное подозрение, что рассказ не был написан специально на конкурс. Бездоказательно, но.

Да, довольно подозрительно. Но в любом случае налицо несоответствие теме.

А почему бы и нет? Считать путешествие в прошлое в образе собаки, с помощью( как я поняла) гипноза имеет место быть.
Рассказ написан чисто, вычитан и мне показался интересным.

Понравилась добрая и светлая концовка рассказа.

Понравилось.
Остальное не понял.

А я думала, это вы написали)

Братья (и сестры)! Как вы могли такое обо мне подумать? Я в печали...

По названию

И мне нравится. Хороший рассказ.

Писать о самом себе фантастический рассказ? Это за гранью добра и зла...

Ух ты! Классный рассказ! Молодец, автор!
Сюжет, герои, язык - шикарно...
Смущает лишь одно - отсутствие перемещений во времени. Все-таки это не хронофантастика, а скорее уж мистика.

Всё-таки больше хорошо, чем "не очень". Больше понравилось, всё-таки, чем разочаровало. Осталось чувство, что чего-то чуть-чуть рассказу не хватило, но и пометка в памяти осталась.

Рассказ хороший. Но.
Непонятно, от чьего лица ведётся повествования во время погружения.
От лица Данилы или от лица собаки? Если от лица собаки, то текст переполнен лишними словами и понятиями. В частности, никакой английский дог не может знать, что такое "семейные ценности". И не должен понимать слов за пределами заученных команд. Скорее, он должен ощущать эмоциональную окраску событий. Мне кажется, автор над этим не захотел поработать, подчинил всё идее и плюнул на достоверность.
Это не чистый плюс, это плюс с минусом.

Граффффф... Название смачное, содержание тоже. Понравилось. Смотрю тут многие шпыняют за сюжет, якобы не хронофантастика. Господа, разъясните мне (видимо немножко тупому) что же такое тогда по вашему хронофантастика? Это ведь должно быть связано как-то со временем? Так, тут оно и есть. Так что же понимаете под хронофантастикой, уважаемые критики?

Где? Я не увидела. Рассказ замечательный, я втянулась с первых строк. Сначала мне показалось - будет помесь "Собачьего сердца" с "Зовом предков". Но это совсем другое, так красочно описан собачий мир при перевоплощении, просто восторг. Но к сожалению, временной связи с происходящим не нашла. Однако, автор - большой молодец!

Красными нитками вышиты путешествия героя в своё детство, глазами собаки. Вы по диагонали читали?

Прочитал. Скорее да, чем нет.

А от этой фразы меня побило изморозью:

Я, просто, не о том собачьем достоинстве сначала подумал, ага...

Хороший рассказ, добротный такой мистический. Жаль не сказано, выжил ли отец мальчика и почему надо было выпускать собаку. Если ребёнок выжил, значит его нашли, но тогда собаку бы пристрелили. Уж лучше так, чем бомжевать на помойке. Или я опять чего-то не поняла?

Точно не поняли, перечитайте ещё раз.
Но я о другом. Человеку говорят: "Представьте что вы собака", вводят в транс и... а почему это у него воспоминания именно этой собаки? Потому что ему описали внешность породистого бульдога и сообщили его кличку? Вот бы чуть поподробней, или я, как и Лёд, ничего не поняла?

Рассказ сделан неплохо. Но это, к сожалению, не фантастика, а мистика.

Автор написал хорошо.
Но, слишком однообразно. Я, к сожалению, не зачиталась, не завлекло. Настоящее произведение окутывает, словно дымка.
хоть и есть время и перемещение, но неброские
все равно, спасибо.

Очень понравился рассказ! И стиль, и язык, и сюжет. Путешествие во времени есть. Мистики никакой не вижу. Тут Граф - скорее одна из субличностей героя, которую удалось "отпустить". Именно эта собака потому, что она из детства, откуда и все катастрофы родом, как известно. А перепросмотр событий чужими глазами, возможно, такой психоаналитический прием.
Что касается фантастики... ну что ж, фантастическая результативность нового метода!)
Вобщем, мне все понравилось, спасибо автору!

Даже если герой человек, он, будучи в собаке, хоть немного должен ею стать. А с собаками автор похоже не особо знаком. Или просто не способен в собаку перевоплотиться достоверно.

А кто способен?

Мне рассказ понравился. Можно было бы кое-что исправить, но и без этого - очень неплохо.

Писатель. Взявшийся писать собаку. Должен.
Физиологически герой изменился, и это должно отражаться на нем и на его впечатлениях, реакциях. Даже если бы он в табуретку вселился, он должен хоть немного стать табуреткой.

Физиологически герой не менялся. Где ты это вычитал? ))

Нормально! То есть он в теле собаки, все видит слышит чувствует словно живое существо, но при этом все реакции и ощущения остаются человеческими? Несмотря на то что он покрыт шерстью, истекает слюной (бульдог особенно) и т д и т п

Ну вот, опять этот рассказ подняли.
Никто не обратил внимание на палас цвета топленного молока? А у собак между прочим зрение, близкое к дальтоникам.
Я не люблю бульдогов, и мне не нравится, что этот рассказ, не имеющий отношения к теме конкурса, все время обсуждается. Как хорошая литература, могу еще согласиться. Но как по теме - ну никакой связи нет.

Рассказ отличный, читал с упоением. Глянул комментарии и хочу сказать: путешествия во времени здесь есть, какие-либо еще уточнения будут только мешать чтению. А про восприятие от лица собаки - откуда нам знать, может они логарифмы в уме решают от скуки?

А.... Так это рассказ про дога, от скуки решающего логарифмы? Так бы сразу и сказали.

Хоть тут мы с вами сходимся

Близкое, но не дальтонизм. =) Собака увидела, герой описал.

Я так и понял. =)

Не он, а Граф.

Взять хотя бы это То есть он - не просто глаза собаки, он - все его чувства, а значит и шерсть, и слюни и прочие собачьи радости и инстинкты и ценности должны в эти мгновения на нем отразиться.

Остряк-самоучка... тьфу.

Но при этом он все же не собака. А человек в собачьем теле. Большая разница.

Ей-богу, узнаю, кто автор, и отомщу. Жестоко.
За издевательство над собакой.