Пол провалился….

Темнота…

Глаза открыты, но ничего не видно….

Что- то мешает дышать.

Внутренности переворачивает панический страх и чувство незащищенности.

Он ощущает себя зависшим в воздухе. Вдохнуть становится всё трудней. Ужас скручивает желудок в тугой узел, и от этого хочется кричать...

Ослепительными вспышками проносятся воспоминания: мать в окне первого этажа на кухне о чем- то болтающая с соседкой, которая пришла с рынка и принесла им -детям, гостинцы.

А они- юные сорванцы, носятся по двору и гоняют курей по всей некошеной лужайке.

И снова давящая темнота заполняет все...

Только бы глотнуть воздуха, хотя бы еще только один единственный раз, последний раз...

Страшно хочется расширить грудную клетку до предела и заполнить легкие до отказа... Но что- то давит и мешает…

Снова взрыв воспоминаний, таких цветных и отчетливых: он с отцом идет на рыбалку. Отец несет удочки, а он большую корзину для рыбы и сачок.

Необходимо, просто необходимо вдохнуть, но кажется что рёбра зажаты в железные тиски, а внутри лёгких полыхает пламя.

Его свадьба с Анжелиной и вкусный свадебный пирог. Много вина и шампанского.

Больница, сломанная нога и куча родственников в палате... На тумбочке букеты благоухающих цветов и подарки, подарки. Он знает что его любят…

Cтановится невыносимо больно, до тошноты, до рефлекторных конвульсий.

Ему пять. Он стоит на табурете и читает стишок. Много народу и все аплодируют...

Снова его отец. Огромный жеребец несет их по каменистой равнине, выбивая искры из под копыт. Ветер хлещет в лицо и счастье, много счастья...

Все, нет сил... Нужно вдохнуть но это невозможно. Адская боль, серной кислотой расползается по всему телу, заполняя все вены и артерии, проникая в каждую клеточку, сжигая на своем пути каждый, даже самый незначительный нерв. Что-то сдавливает горло, и собственный вопль ужаса и боли обращается вовнутрь, вызывая мучительную агонию последних воспоминаний.

Кабак, этот чертов кабак. Он вспомнил как напился и началась драка. Кто то ударил его кулаком по лицу, а он схватил кухонный нож и всадил его по самую рукоятку...
Кровь на руках, на одежде. Море, океан крови.

Полицейские надевают наручники...

Священник поднял брови и с жалостливым видом бормочет молитву...

Решетка, черная, бесконечная решетка и серые, потрескавшиеся стены.

Его ведут на деревянный помост. Надевают на голову черный мешок и затягивают петлю...

Чувство незащищенности и неизбежности, неверие и страх переплелись в один жесткий и колючий клубок. Он помнит как под ним провалился пол и успевает услышать приглушенный хруст где-то внутри себя...

И к чему эта чернуха?

Не знаю, но издателю понравилось

*** И где издаетесь?

Кто - он? До этого речь шла о внутренностях и страхе.

Обычно - не кричать.

Болтающая в окне? Кхм...


Канц.

Кажется, должна быть запятая перед "что".

Неудачный переход...


Гнетуще, да... но совершенно бессмысленно.

В орегонском журнале "Дальнобой Америка" и в канадском журнале "ДорогаRoad"

Да, возможно, кой-чего нужно изменить. Раньше на это не обращали внимание. С запятыми - аврал. В основном не читаю, а слушаю аудио книги.
Правда много - по два романа в неделю. Но, кроме идей для рассказов, это ничего не дает, в плане грамматики. Это моя проблема, которую прилежно исправляет редактор,
щадя моё достоинство и тп...
Спасибо за дельный коммент.

*** И что, даже гонорары платят?
Имею личный негативный опыт сотрудничества с парой канадских журналов.
Убедилась, что с них практически нереально выбить обещанный гонорар...

Гонорары за рассказы?!!!
Вы знаете сколько получает Дин Кунц за один рассказ, напечатанный в большом, известном журнале?
150дол. Прописью - сто пятьдесят, мать их, баксов! А за один роман - 1000000дол по контракту с издательством.
Шекли, великий Шекли прекратил издавать свои рассказы из-за того что издательства перестали платить за рассказы.
Я публикуюсь просто ради удовлетворения той малой толики тщеславия, которая еще где-то там, глубоко в недрах моей души, завалялась)))
Это никак не мой заработок, и я даже не смотрю на это как на заработок. Единственный способ заработать реально с рассказов, это
если их примут для сценария и снимут какойнить трешак в Голивуде. Мой дальний знакомый так заработал 100000дол. Не много, но нормально.
Он постоянно посылает рассказы на студии. Это его заработок.
Но я пишу на русском, и переводить не умею. Так что это просто моё хобби для души и для потомков. Дома скопилось штук пятнадцать журналов с моими рассказами.
Ну, показываю друзьям когда приходят в гости...гы Если будет интересно, то могу выслать фотки разворота с оформлением и текстом. Красиво, кстати, оформляют.
Тут я ничего не могу сказать плохого. Обычно, в один экземпляр вмещается треть или половина одного рассказа на одном или двух разворотах.
Так что, даже если бы платили, то на это жить невозможно. Можно только купить печатную машинку)))

*** Да нафига мне печатная машинка?)
Спасибо, повеселили. Тем более, что я в жизни ни одного рассказа не написала)

То же самое разными словами, перебор.


Довольно странно, что вися в петле, он ещё вообще был способен вздыхать.

В лёгких.

Подниимает. Несогласование времени.

Согласен, с тем что многое описывается разными словами, но у меня не было выхода, ведь я описываю мгновение падения в петле.
Тоже относится к тому что в петле он мог дышать.
Я исходил из того что время, перед смертью замедляется, и поэтому, то что нам кажется мгновенным, для висельника растягивается на долгие минуты.
Именно поэтому его петля затягивалась медленно((
С легкими - вы правы, допущена ошибка...
Со священником и его бровями...хм, что-то есть в ваших словах, и не проблема исправить, но мне интересно, или есть какое-то правило, потому что
чисто инстинктивно, мне кажется что можно так написать... Никогда не обратил бы на это внимание. Спасибо.