Круто! Понравилось!


Никита, может, Вы какую-нибудь картинку на авик поставите, а то как-то неудобно с "пустым местом" разговаривать.

Быть иль не быть - сегодня не вопрос.
Сомненья душу не измучат,
Когда бабла в кармане куча,
А до культуры тупо не дорос.

Поставил

Вот еще старый стих, смешной.

ЛЕТУЧИЙ ФАНЕР

Люблю сидеть в начале марта,
пия французские коктейли,
в бистро на улице Монмартра
с какой-нибудь мадмуазелью:
навес интимно полосатый
и полотнянно-полусонный
полощут разные пассаты,
мусолят всякие муссоны,
гарсоны шастают на цырлах,
как мимолётные виденья,
и шансонье, откушав цитрус,
для нас с Люси поёт за деньги,
и мсье - в порядке терренкура -
осуществляют променады…
Не тычь, Люси, в салат окурок!
И из горла не пей, не надо!
Не упрощай! не торопися!
Взгляни - обсели тротуары
жрецы панельной живописи
Делакруа и Ренуары,
любови той же бродят жрицы,
субтильно-стильные гризетки,
и два, забывшие побриться,
поэта в замшевых беретках
речитативно словоблудят…
Итак: весна, бистро, полудень
и я, и лёгкая Люси,
и "в.Клико" под лососИ.


А между тем - близка развязка,
и солнце сирое не греет,
и тлеет день, и воздух вязкий
сереет, преет и мокреет,
грозы лазоревая грыжа
смурно и сыро хмарью зреет,
и в хвором небе над Парижем -
фанер куда-то гордо реет!
Он то стрелою взмоет к тучам,
то чёрных крыш коснётся краем,
и - вновь парит, фанер летучий,
как бы резвяся и играя.

Вынос мозга!


Смешно...
Вы, я вижу, тяготеете к пространным стихам?
А я, наоборот, не умею писать длинные.

Ух, Кхмер! Впечатлили! Смешной? Скорее ироничный. И мысль четкая. Нра.

очень хорошо! люблю!

Летят пассаты и муссоны над Парижем,
Фанеры, ими сдутые, летят...
И я, за ту фанеру уцепившись,
На всех "земных" бросаю гордый взгляд.

Брожу ли с мордою разбитой,
иль бездны мрачной на краю -
я не ропщу и тлен обиды
не допускаю в грудь свою.


Судьбы не внемлю оплеухам,
не зрю беды в том никакой -
хожу ль с оторванным я ухом,
или с проломленной башкой.


И хоть не вор я и не жулик,
грядёт ночной за мной патруль -
в долине ровныя хожу ли,
и бездны около брожу ль.


Придаток общества казённый,
среды общественной продукт -
паду ли я, штыком пронзённый,
или простреленный паду?..

Паду ли я дрючком пропертый,
Чи я простриляный ляжу?

НЕКРОТИЧЕСКАЯ ПОЭМА

Ко мне слепой ночной тропой
Приходит серый троп,
К нему строкою, как стропой,
Привязан чёрный гроб,
Лежит в гробу зелёный труп,
Глаза его косы,
И, скрежеща, секунды трут
Железные часы
Крошится между шестерён
Мгновенья гнойный струп,
Стоит, нечистым смастерён,
Зловещий гроба сруб,
И труп косой во гробе том
Лежит зелёный весь,
И ночь шершава, как бетон,
И ршава, как извЕсть…


А серый троп заводит трёп,
Навязчив, глуп и груб,
И, сосчитав в уме до трёх,
Встаёт из гроба труп,
Глазами кос и ликом дик,
Плешивый и босой,
И изо рта его язык
Свисает колбасой,
Зелёный цвет его лица
Отвратен и зловещ,
И я - кидаю в мертвеца
Какую-нибудь вещь,
Какой-то, может быть, утюг,
А может - и башмак,
И термоядерный матюг
В мордяку трупу - шмяк!..


И всё! И сразу - ночь как ночь.
И труп ложится в гроб
И, устыдясь, уходит прочь
Поганый серый троп.
И я на коврике лежу,
Талантливый поэт,
И с умилением гляжу
На розовый рассвет,
Гляжу на собственный портрет,
Висящий на стене,
Гляжу и чувствую: сонет
Рождается во мне…
Назло паршивому трупью,
Прозрачны и тихи,
Приходят в голову мою
Различные стихи!


Да хоть стократ ты зелен будь -
Мне зелень не страшна,
Пока моя младая грудь
Поэзией полна!
Да будь хронически ты кос,
Да будь ты даже крив -
Бери, глодай поэта кость!
Но не исторгнут крик
Мои сомкнутые уста.
Презрительно смеясь.
И ты, косой, глодать устав,
Отвалишь восвоясь!


И верю я: мой скорбный труд
Вотще не пропадёт,
И никакой ни троп, ни труп
Доднесь не прибредёт,
Чего бродить, когда ты троп
Иль труп в нощи, как тать?
Ведь очень даже можно в лоб
Случайно схлопотать.
А где Фемида, ёшкин кот?
Ищи её, свищи…
Могёт любой зелёный скот
Бродить, как тать в нощи!
Не трепещу - ведь я не трус! -
Курносую с косой,
Но неприятно: всё же - труп,
Тем более - косой,
Да что "косой"! Курям на смех!
Зелёный - это да!
И как зелёный, он посмел
Бродить туда-сюда?!..


Растёт на грядке огурец,
А во дворе - трава,
Лежит на кладбище мертвец
Покойный, как дрова,
И всякий овощ или троп
Свою имеет масть,
И труп зелёный в чёрный гроб
Нельзя ложить и класть!


Я сам когда-нибудь помру
(Чего там! Все помрём…)
И кану в чёрную дыру,
В безбрежный окоём,
И растворюся навсегда
Без всякого следа,
Но вот ходит туда-сюда
Не буду никогда!


Провижу сквозь завесу тьмы:
Лежу я на одре,
Побрит, расчёсан и обмыт
И ненормально трезв,
Свеча в негнущейся руке
Торчит исподтишка,
И знак Судьбы на потолке
Изображён слегка.
Рыдает бледная родня
С оркестром в унисон
А я лежу, и у меня -
Усопшее лицо.
А я лежу. А я лежу.
Лежу! лежу! лежу!
Но потихонечку слежу
За тем, кто как слезу
Над мною льёт, какие кто
Цветы поклал на одр,
Я мёртв снаружи, но зато
Внутри - отменно бодр!


Лежу, слежу и слышу речь
Какого-то льстеца,
Что не смогли, мол, уберечь
Никиту Гургуца!
Пока мы жадною толпой
Стояли тут и там,
К нему трупьё слепой тропой
Ходило по ночам,
И вот - итог… И вот лежит,
Нисколько не дыша…
Позора мелочных обид
Не вынесла душа,
Увял торжественный венок,
Порвалась связь времён,
Лежит поэт без задних ног,
Проклятьем заклеймён!..


И тут все в голос заревут,
Как вешняя гроза,
Стрельнёт почётный караул
Из пушки два раза,
"На смерть героя" в ля-диез
Сыграют надо мной
И под Чернобыльской АЭС
Зароют в шар земной.


И буду я в шару лежать,
Как вяленый судак,
И буду паузу держать
До Страшного Суда,
Когда под барабанный вой
Архангеловых труб
Восстанет мой, пусть неживой,
Но очень свежий труп.
И превосходно сохранясь
Как бывший индивид,
Времён разорванную связь
Собой восстановит.
Он будет избран, будет зван,
Обласкан и спасён,
Рукоположен в некий сан
И в списки занесён.


И спросит Боже у него:
Скажи-ка Мне, поэт,
Ночами в виде неживом
Ходил ты или нет?


И он ответит: Боже мой!
Конечно не ходил!
Лежал незрячий и немой,
Как белый крокодил!..


И скажет Боже: Ё-Моё!
Вот это молодец!..
И нехорошее трупьё
Призвав, на холодец
Поперекрутит сей же час
Их лик, который дик,
Чтобы не смели по ночам
Зелёные ходить!

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .


Где стол был яств -
Там гроб стоит,
Там скучно и серо…
Перевези меня в Аид,
Монополист Харон!
Перевези через майдан,
Я выплачу долги:
Я подарю тебе мандат
Народного слуги,
Я сто рублей за это дам,
С собой не увезу
И свой ненужно Божий дар,
И пьяную шизу,
Перевези! перевези!
Перевези, Харон!
Яства валяются в грязи,
Объедки похорон,
И, перебрав, поют не в тон
Прискорбные друзья,
И чёрный гроб. И в гробе том
Лежу зелёный я…

На всякий случай:
если хотите, чтобы я разделил темы (это я топик-стартеру) - я разделю

Нее... такие некрофильские мотивы мне не нра... слишком мрачно...

А что такое "ршава"?

А смысл?


Такое агрегатное состояние вещества

А где же ВАШИ свежие стихи?

Не сочиняются, собаки...

вронг стих

А я, вроде бы, это уже читала на предыдущей странице.

Тьфу!
щас, щас....

Незнакомая насекомая,
непогодой наотмашь секомая,
растопырив намокшие усики,
босиком пресмыкается в кустики.


Босиком – потому что разутая,
пресмыкается – ибо безногая,
я, прогноза занозу в глазу тая,
насекомую спичкою трогаю.


Ковыряю букашку булавкою,
фокусирую фауну лупою,
и сочуся слезинкою плавкою,
и ресницею глупою лупаю.

Букашечку жалко...