Июль - макушка лета.
На сердце - благодать!
Пожар войны бушует где-то,
А мне же будто и насрать.

Нет в сердце боли и печали,
Аполитичность, как лопух.
Закрыт для мира на печати:
Я нем для мира, нем и глух.

Экспромпт.

Пусть где-то в мире убивают,
а мне насрать, ведь я лопух,
я буду пивом нажираться,
к чужим страданьям нем и глух...

Чего там Фрейд говорил про деструдо, вытесненное в подсознание? И немедленно выпил...
Мелко мстите за позицию в споре о копирайте?

Ра, не думаю. По мне тоже немало читается в стихе сиюминутной рефлексии, даже самолюбования своей аполитичностью.
С другой стороны, это и точное наблюдение: люди устали от политики, от плохих новостей. И что , по-моему, важно - в этих настроениях читается разочарование и в большой власти, и в обычном обществе.

И Граф точно заострил момент. Именно так и живёт бОльшая часть обывателей. Обывателей, в нормальном смысле этого понятия.

Когда я нем - я пью и ем!
(а круто получилось!)

По-моему, новый мем.

Такое ощущение, что это верно каждое лето...

ТИХО В МОСКВЕ

Спят усталые поэты,
книжки спят.
Даже бойкое, про ЭТО,
не волнует уж ребят.
Мысль ушла на овощ-базу,
где орудует ОМОН,
где как будто по заказу
производят спешный шмон...

лето 2013 г.

Не-а, просто стихи сочиняю (есть у меня такая вредная привычка).

Моя любимая такая привычка, хотя , конечно:

На обидчивых поэтах водку возят

Поэта обидеть просто,
поэта обидеть легко.
Но строчка, увы, не простынь:
не терпит абы кого...

Хорошего поэта не обидишь,
он сам себе, наверно, на уме.
Пускай он пишет и на идиш,
Но думает о русской он куме...

Горит огнем душа поэта,
И мыслей грустных хоровод,
Сплетаясь истиной нелепой,
Струится рифмой темных вод.
В душе комок родной уж злости,
Он душу ранит как стилет,
И языков нелепый бред
Мне снова все промоет кости,
А кто сказал, что я поэт?

Восстань, о, Пупкин, разгони врагов и критиканов,
Чеканным словом прогони невежд и простофиль.
urs

И народный пиит Вася Пупкин ответил:

ПОКА ТЫ СПАЛ

Не красит утро нежным светом
дома окраинной Москвы.
И солнце не встаёт с приветом,
пока в постели дрыхнешь ты.

Тут невидимка хороводит,
гоняя мусор по углам.
Он каждый день сюда приходит,
чтобы приятно сделать нам.

В анналах замерзших московских каналов,
Есть памятник хрупкой мирской суете:
Во льду у моста их морозом сковало -
Глядящих на небо в предсмертной тоске
Обнявшись, они так смотрели незряче,
Рождая в душе непонятный укор -
Что жизнь без любви? Отчего ее прячем?
Не смея забыть любодения топор.

Опара поднялась любви.
Закваска забродила страсти.
Давно не едал один
и пироги, и сласти...

Скажи ты мне, любезный Плуто,

Аннал с аналом ты не спутал?

Не горячись, Борисыч, мы в анналах!
История не терпит суеты...
И слава к нам приходит по каналам,
Всё будет чётко, без анальной маеты!

Сбер хочет кредит вернуть-

"Харакири делать хотел,
Обломился.
Так и есть, ножи дома не точены."
1

Желчь Петербурга по бесчисленным каналам,
Стекая, копится в бессмысленной тоске,
Чтобы потом из-под мостов, из-под причалов,
Разлиться в жизнерадостной Москве.

Я всё гадаю, почему же, почему
Москва озлобилась с годами?
И ставлю Питеру в заглавную вину
атаку Центра желчными стадами...