Как о любви мне говорить всерьёз,
Коль всё желание отбил мороз?
Вот потеплеет, цены упадут -
И я всерьёз куплю букет из роз!

- Что такое любовь? Расскажи мне, мудрец.
Отвечал он: - Любовь – это счастья венец!
То прохлада в жару, то тепло среди стужи,
Это радость не быть одному, наконец.

Когда ж о любви договоримся, наконец,
Дадим любви определенье, наконец?
То с "шубой" в стужу мы сравним её, Любовь,
Ну, а в жару - с "кондиционером", наконец!

Если снег во дворе все засыпал за час,
Из-под белого шелка не видно террас,
Не грусти, в Манитобе такое бывает,
Даже если весна месяц как началась.

Мне мороз заморозил все слюни во рту,
А пьянчуге к столбу приморозил струю,
Уже месяц как правит весна в Манитобе,
Скоро станет тепло - через год к четвергу...

Очень зрелищно! Хотя рифма несколько вольная...Алаверды:

Счастлив тот, кто на Юге встречает весну,
Всю в цветах, с пеньем птиц он встречает весну.
Только в этом году - я клянусь! - и на Юге
Вы с трудом от зимы отличите весну...

Палата в роддоме, где жизнь весела,
Всем составом своим над рассказом ржала:
«Мне про схватки сказали – как в спину топор.
Всё ждала топора, и в машине уже родила!»


Как можно чувства описать словами?
Дерзайте, милый друг, но только сами.
Решили утонуть в эпитетах лукавых?
Топитесь же один, я не пойду за Вами.


Расскажи мне, друг мой, что такое любовь?
Это страсть? Это похоть? Бурлящая кровь?
Или годы в совместном пути, проведённые рядом?
Иль маяк среди бурь, вдруг увиденный вновь?

Миг колдовства, шум города замолк,
Из детства ринулся воспоминаний полк
Слова как заклинанья: Манитоба,
Край прерий и озёр, и виннипегский волк…

Я тоже Сетон-Томпсона любил
И о его зверюшках слёзы лил...
Но опыт, гад, мне быстро доказал,
Что я не прав...И вот теперь остыл.

Давно исчезнул детства мир, что радостен и светел.
Осколком счастья – редкий сон, что лёгок, разноцветен.
Волшебный сон, все краски – ярки, я бегу за горизонт,
Навстречу солнцу, и меня зовёт весёлый детства ветер.

А мне и ныне снится, будто я - ребёнок,
Что ноги резвы, взор остёр и голос звонок,
Что, опыта лишён, но счастлив сам собою.
О, детства райский сад... И я в нём - поросёнок!

Из всех сезонов года мне милей весна,
Я пред собой весной бываю не честна.
И зная, что цветы пожухнут, а листва – увянет,
Надеюсь вновь на чудо – навсегда она!

Почему-то навеяло...

Весною врёт всем нам Природа, однозначно:
Сегодня то цветёт, что было раньше мрачно.
И восхитительно коты поют, любви покорны...
И платья девушек опять почти прозрачны!

Сто раз по жизни зарекаясь, но выйдя из зимы оков
Мы снова, радостно влюбляясь, спешим наставить синяков.
Итог подобного известен, и он для нас всегда таков:
Мы умножаем скорби наши для душ своих и кошельков.

Нет, я покуда призвать не готов
Грехи смывать с душ или кошельков:
Не тщуся Мира от Любви избавить...
Рога "наставить" я всегда готов!

Сел, решил сочинить рубаи,
В рифму очень подходит слово: "мои",
Рифма вроде бы есть, но нету идеи,
Может мне рифму сменить на: "твои"?

По жизни страсть нам лишь помеха,
Достигнешь, нет ли ты успеха –
То ли трагедия, то ль анекдот. Но помни –
Всё пройдёт, останется лишь эхо

Когда пустою суетою заполнены все дни твои,
Когда весеннею порою поют гимн жизни соловьи,
И непонятны устремленья, и мысли мутны, как ручьи,
Чтобы унять души мученье писать попробуй рубаи

Растает эхо где-то там, вдали,
Как на закате эльфов корабли...
А нам, оставшимся, здесь жить и жить!
Без страсти прожили? Ну, как смогли!

Сидел весь день, писал рубаи,
Тут рифма просится "Дубаи",
Но как обычно смысла нет и связи,
Пришлась мне рифма по душе: "трамваи"...

Растеклись слова в продолжительный "рубайат",
А стихи другие здесь не выходят - не хотят!
И не страшно, что рифма тут порою хрома,
Зато мысли наши быстрее, чем птицы, летят!