Жарою не хочется ничего, даже трехразового ташкентского питания не хочется. Вчера весь день был на работе, а пришел и съел только миску салата с помидорами и постным маслом. Думал, сегодня сяду, напишу какие-нибудь бессмертные строки, а теперь не могу понять - зачем, откуда такие дурные мысли? Разве человеку нужна литература для того, чтобы добыть помидоры и постное масло? Не нужна, даже наоборот, я так считаю.

Глупости. Он уронился сам.

Может вернете клоуна на аву. А то сейчас это бессознательное выглядит как совсем бессознательное.

Огонь в глазах — вполне себе замена сознательности.

Так, концепция меняется. 10к - в утиль, пишу новое, другое.

Можно будет потом опубликовать сборник неудачных идей.

Я хотел Рослякову мешок картошки выслать, чтобы он немного укрепился духом. А то смотрю, несёт человека из темы в тему как лист сухой. Но Полудиккенс -- это другое дело. Судя по тексту, желающие накормить вокруг него есть, но он от них бежит молча.

бежит на месте, придавленный морозильником

Насколько я понимаю, морозильник он получил от Провидения. Между этажами. Может, кто-то до мусорки не донёс, а может, только на миг отлучился по делам. Неважно. Полудиккенс бежал с морозилкой на плече на свой этаж, не чуя ног под собой. Это он вам рассказывает про придавленность, а сам бежал и думал: "Вот она -- удача!" и чувствовал себя окрылённым.

Не переживайте за Полудиккенса. При встрече с удачей он не растеряется. Просто Музу, которая готовит котлеты, надо будет нести на себе не пятнадцать минут и не час. А оттого и ошибки не допускаются, хотя порой и хочется немного так... поошибаться... на разок-другой. Хоть мысленно.

Все правильно. Найти морозильник посреди жгучего августа - это знаете ли, мороз и солнце, день чудесный в чистом виде. Я мчался по лестнице, подобный крылатому ведру.

А хотите помочь, сделайте пожертвование в призовой фонд конкурса. ИМХО. Можно придумать и другой способ самозанятости и взаимопомощи. Но чтобы с литературным продуктом на выходе.

Это кому вы говорите такие страшные, бестактные слова?

Жму творческую руку! Плохо они наших знают (ржу).

Захожу я в подъезд. Бабки как всегда бла-бла-бла, шу-шу-шу. Резко поворачиваюсь:
-- Какие-то проблемы?
Тишина.
-- Может, я могу чем-то вам помочь?
-- Да что ты, родненький...

***
Так что не бабкам, конечно, которым бы только пообсуждать. Тем, кто реально может подумать над вопросом.

Деньги, я считаю, портят литераторов. Мало кто знает, что Пушкина, например, застрелили, когда он пытался ограбить почтовую карету. А сколько бы он мог еще написать, если бы просто продолжал сидеть на шее у жены.

Второй день без глютена. Пиво заменил на белое вино. Мне хорошо.

Надолго ли? Скорую уже вызвали?

Зачем? Без глютена во мне лёгкость и счастье.

Это в вас коробочное вино без закуски растворило остатки критического мышления...

Они удачные, просто мне лень.



Ищу бету. Слово мне не нравится.
Ищу читателя с тонким нюхом на стилистические ляпы, а то я в своем глазу ниче не вижу