Со времени "солнца нашей поэзии" принято обмениваться стихотворными посланиями. Почему бы нам не возродить столь славную традицию? Тема моего послания традиционная - философские размышления о жизни поэта и его нелегком труде.

Другу-стихотворцу

В неумное, трудное время,
нам выпало, брат мой, творить,
нести на плечах свое бремя
и пить, и страдать, и любить.
На улицах – быдло и хамы,
на троне – опять временщик…
Куда же податься, скажи мне?
Где можно спокойно пожить?
Европа? Кому до нас дело!
Америка? Тот еще край!
В Японию я бы поехал,
но, там, говорят, самурай...
Придется в России остаться.
Что делать, похоже – судьба:
ночами от слез задыхаться,
а утром – по новой борьба.
Ругаться в трамвае безбожно,
редакторше жопу лизать,
по праздникам вдрызг надираться,
и жить, и любить, и страдать…

Обращаюсь в данном случае к Борисычу, как известному мастеру поэтической строки. Но буду рад, если кто-то еще отзовется.

Ничего себе "временщик"!

В данном случае это вольный поэтический образ, не имеющий ничего общего с конкретными политическими лицами. Как у Окуджавы: "Пока безумный наш султан сулит дорогу нам к острогу..."
Не подумайте чего...

Вот есть же поэты, которые за Россию радеют!



Правильно! Глаголом их жечь. Нечего им по центру расхаживать. Куда-нибудь в Бирюлёво их.



Теперь я знаю, Отечество в надежных руках!

Да! И там в оглавлении темы ошибка:Поэтичесая дуэль
Я поэтому и заглянула. Думаю, что за дуэль такая?

Вы говорите "истина в вине"?
А я считаю все намного проще.
Отгородившись от действительности тощей
Воздвигни башню из слоновой кости
И там твори и верен будь себе.

Редакторш зад бывает толст и худ,
Но разве дело царское поэта
Искать подходы к временности этой,
когда владеет вечностью сонета,
и лишь истории он доверяет суд.

Признание жлобья... Вам это льстит?
Для этого вы рвете струны лиры
И раздираете души нарывы,
Себя вгоняя в одномерность мира...
Тогда вы рифмоплет, а не пиит...

Я тоже не поэт, а вышел погулять...
Но чорд, как я люблю советы всем давать!

Как сказал бы А. Дюма: интрига завязывается.

))

Магия ради магии - зло,
Как и прогиб, блистательный Иа-иа пиит

Иа-Иа в стремительном полёте
На графских косточках выделывает «па».
О, Ослик, быстрокрылый, как стрела!
Не верю, что про «чорда» вы не лжете!

Но я не вас виню в конечном счете:
Природой дАдены вам хвост и копытА,
"А мне глаза, несчастному, дала,
И мой позор и мука - в их просчете".

«Редакторш зад бывает толст и худ»,
Один лишь зад? Один на всех, тем боле?
А «перед» у почтенных сих «лохудр»?

Иа-Иа, не юмора, но боли
Душа моя бежит: о том и речь,
Что воздержанье - просто сила воли.

Не уверен, Незабываемая Сениза. Бывает же наука ради науки, или искусство ради искусства.

А вот что Ослик - блистательный, согласен)

Я про искусство ради искусства и имела ввиду. Крайности - всегда зло.

И как быть тогда с Сальвадором который в Дали?

И с фундаментальной наукой/поразмыслив. Куда уж крайнЕе фундамента (снизу)

Когда б поэт творить свободно мог,
Ужели бы нашлись тогда поэты,
забыть мечтающие про сонеты
и про прекрасный поэтичный слог?

Но коль свободен выбирать живот,
Лень протянуть бывает руку до пера...
А мне теперь идти уже пора.
А там гроза разверзнется вот-вот...

Сальвадор в Дали был еще тот популист)))

А фундаментальные науки тесно связаны с прикладной.

Стихи должны рождаться сами,
Трудиться вредно над стихами-
Они не терпят суеты,
Хоть лбом стучись о стол ночами,
Они должны рождаться сами
От тошноты до тошноты,
Без управления мозгами,
И уж конечно не деньгами,
И без надежды на признание,
А от тоски и до тоски...

По поводу тоски - совершенно верно. У меня тоже есть на эту тему:

Полю Верлену

На улице сыро
и дождик с утра,
на сердце поэта –
печаль и хандра,
а дождик тоскливый –
всего лишь предлог,
чтоб муки любви
позабыть под шумок.
Звук капель печальных –
знакомый мотив,
душа, надрываясь,
поплачет под них…
А после поэт
побежит сочинять
и юную деву
в кустах обнимать.

отключили интернет за неуплату,
сдох компьютер, айфон дуба дал,
телик не посмотришь как когда-то,
книгу не скачаешь у пиратов...
пиво кончилось, но выйти лень из хаты...
дождь, тоска... короче день пропал...

перемыв посуду от безделия,
вспомнив вдруг про деву и кусты...
наш поэт отринув все сомнения,
сидит и страдает, и пишет стихи.

Говорят, Пушкин корпел - и нам велел.


Быть или не быть,
Страдать, иль не страдать,
Или пойти домыть посуду,
Вынести ведро,
Почистить два ковра,
Слепить котлеты,
Отмыть колеса велосипеда?....


Хе-хе, страдать, конечно, проще

День. Седьмое июня. Четверг.
Утопает столица в дождях.
Но поэт все сомненья отверг,
Вспоминая про деву в кустах.

И с безделья ли, или от лени -
«Сдох компьютер, айфон дуба дал».
Кто-то лепит, страдая, котлеты;
Кто-то пишет в тоске: «День пропал».

«Но иным открывается тайна»,
И без пива орёт тишина...
Отключили И-нет? Кардинально:
взять «почистить два грязных ковра».

ЗЫ:
«Живи еще хоть четверть века -
Все будет так. Исхода нет».
А после дев в кустах - аптека,
Антибиотикам - привет!

Не тот - пиит, кто спит в земле святой,
Не тот, кто в двадцать шесть уж лез под пули,
А тот, кто посвящал стихи лишь той,
В глазах которой все слова тонули.

На золотисто-белых небесах
Грозой эпохи уходили в вечность,
Идеи превращая в старый прах
И не прощая полную беспечность.

Не тот живёт, кто спит, жуёт и ....,
А тот, кто в вечность отправляет мысли.
И пусть он сир, оборван, водку пьёт,
Лишь он в стихах до нас доносит смыслы.