Ревность, Едва ли это стихи, но и на прозу не очень похоже... Опции

[Woaland]

И невозможное – возможно!
Ты – легкое, воздушное, красивое создание. Как свежая весенняя листва. Юна и женственна. Ты солнца дар, и легкий ветерок. Прекрасный мотылек, порхающий в цветах. Сорвалась с лепестка, звеня счастливым смехом, мелькнула радужным крылом и... стала вдруг цветком, прекраснейшим из всех!
Я – грузный, взрослый, деловой. Я не красив. Как будто высечен я впопыхах из камня, и в творческом порыве, в мечте создать скульптуру Апполона, или Геракла, на худой конец. Но вдохновение сдохло, сменились цели, или пришел заказ другой. Я – не окончен как творение, принявшее свою судьбу. Земное тянется к земле. Я не искал высоких целей. И жизнь свою построил без прикрас.
Да, чудо, что мы вместе...
- Мне нравятся твои сильные руки! – я счастлив, обмираю, хмуря брови.
- Какие плечи! Уверенность они вселяют и надежду! – я преданно смотрю в твои глаза, с трудом выдерживая их блеск. Уже готов ворочать скалы, и радугу нагнуть к твоим ногам.
- О, мой Титан! Мужчина женских грез! В руках твоих я таю без остатка... – я сам готов растаять, умереть, расцеловать или убить кого угодно.

Четвертый раз ты смотришь на часы. Украдкой. Торопишься куда? «О, нет, я просто...» И в сторону глаза. И тень улыбки на губах. Не для меня. Не в тему. Ушла. Остался холодок невысказанной мысли. Чего срываешь ты? Какие тайны между нас? И в каменной душе раздался легкий треск. Сомненья ручеек, что точит камень исподволь, потек сквозь трещины тревоги. Я напряжен. Хотя, о чем я? Гранит не знает напряженья. Но тихо зашуршал песок...
И тихо зашуршал песок под тяжестью шагов. Пустынен пляж. Пустое небо. В морщинках трассеров высотных самолетов. Ты не пришла, сославшись на болезнь. Повесив трубку торопливо. Поверил ли тебе? Я не уверен. Вчерашний разговор, тайком, горячим шепотом, закрыв трубу рукой... Мне не понять никак. Стена растет, ее уже потрогать можно, закрыв глаза. За что?! «Сси-ха, сси-ха, сси-ха» - скрипит песок: «И я гранитом был...»

«Ха-шшшшии..." – холодная волна, лизнув ботинок, ушла тихонечко: «Еще не мой» И ветер зло толкнул в лечо. Да, внешне, я скала. Как хорошо, что не прозрачен. В душе огонь и лед, обида и... любовь? Любовь , несущая лишь боль. О! Лучше б я не видел, как губы у тебя сложились для звука, которого нет в имени моем. Секундная заминка, взгляд искоса: «Заметил ли конфуз?»

Ты все-таки пришла! Но радость, огоньком свечи мигнув, потухла лишь от вида твоего. Во взоре страх. Руками теребишь подол. Ресницы – два крыла, трепещут от волненья. Молчу. Страх неизбежного царапает мне душу, перебирая лапками песок.
Подняв глаза блестящие от слез. Набравши воздуха, как для прыжка с трамплина:
-Я... Важное хочу сказать...
«Молчи!!» - душа готова разорваться: «Прости! Помилуй! Пощади! Оставь в поддержку капельку иллюзий...» А сердце в грудь стучит – кувалдой крошит душу, и таймер жизни где-то на пяти...
- ...Я, кажется, беременна... любимый.

_________________
Woaland © 2012

[Woaland]

С грустью констатирую: никого не впечатлило...