Дорогой Бог, Пишите письма, Автор: Max Krok Опции

[Ябадзин]

Пишу тебе, держа в памяти случай, когда некий Александр Шишкин, советский инженер, несколько лет подряд поздравлял с днём рождения американского автопромышленника Форда, и тот ему в конце концов пожаловал в подарок автомобиль. Не то, чтобы я тоже ожидаю в ответ на своё письмо такого подарка, боже упаси, а скорее из понимания, что простое человеческое участие может быть так приятно, что ничего и отдать даже не жалко. Вот опять получилось, что мне будто что-то надо, а имел я в виду, напротив, совсем другое. Ну не писал никто из советских граждан поздравительных писем Форду, а этот Шишкин взял и написал. Вот что важно!
Так и моё письмо возможно будет тебе, дорогой Бог, приятным сюрпризом впервые за несколько тысяч, а может и миллионов лет. Да, я понимаю, многие писали уже похожие письма, а может в какой-нибудь школе такие задания даже были обязательными – написать письмо богу. Но это не важно. Всё равно каждый писал какому-то своему богу, представляя тебя, дорогой Бог, так или эдак. Пусть и моё письмо тоже получит право на существование, потому что у него есть одна особенность, ведь тебя, дорогой Бог, я никак не представляю. Как такое возможно? Да очень просто! Всё, что мне представится в качестве тебя, дорогой Бог, я заранее буду полагать вздором. Вот так письмо моё уйдет не куда-нибудь, а прямиком тебе.
Однако, инженер Шишкин писал письма главе американского автозавода не просто так, а именно поздравляя того с днём рождения. Но, что касается моего письма, то такой подход тоже был бы вздором: как я могу писать что-то определённое тому, о ком не могу, да и не хочу составлять определённого представления?
Что же тогда написать?
Как бы там ни было, а написал я уже немало, хотя, собственно, даже ещё не приступил к делу. Так, глядишь, за непринуждёнными рассуждениями всё само собой и разрешится. Собственно говоря, моя главная задача не написать о чём-то конкретном, а как раз наоборот, не дай бог, не написать чего-то такого. Казалось бы, в таком случае и писать можно о чём угодно, например, о теории эволюции, но тут-то и закавыка, что через представления о теории эволюции, мы уже как бы начинаем формировать и представления о тебе, дорогой Бог. А это противоречит нашей задаче. С другой стороны, излагая всякую чепуху, которая вообще не имеет никакого смысла, мы меняем адресата нашего письма и вместо Бога упираемся в безвидное и глупое ничто. Так что, у нас остаётся единственный шанс писать тебе, дорогой Бог, со всей возможной концентрацией мысли, но без всякого её излишнего сгущения в какие-то формы, образы и в отдельных исторических и мифических личностей и так далее.
Что плохого могло быть, если бы мы представили тебя, дорогой Бог, в образе кого-то, кто сам представлялся тобой? Ну все эти: “он во мне, как и я в нём”, “понять меня, значит понять всю вселенную”... Не знаю, может в этом не было бы ничего плохого. В конце концов, ты, дорогой Бог, не возражал, когда они представлялись тобой. Но наша задача ведь написать письмо тебе точно также, как к тебе обращались и те, другие. Их же слова доходили? Или нет? Кто знает, кого они там мысленно представляли? Вряд ли – никого вообще, а мы вот представляем.
На этом наше письмо, собственно, можно было бы и закончить, но осталось выяснить одну вещь. Мало помалу в нём откуда-то появились все эти “мы”, “наше”, “нас”. Вроде бы им и взяться не откуда, а поди ж ты, взяли и появились. Такое ощущение, что кто-то влез между строчек, между буковок и сидит там, смотрит, улыбается.
О чём думает он? Что видит?
Человека, дерзнувшего говорить напрямую с Создателем? Или букашку пыжащуюся словоблудием, которая своими жалкими потугами не то юмора, не то собственного скудоумия пытается пищать о том, что вне всяких границ самых трансцендентных высеров его мозга, расположенного не так далеко от его же задницы? Все эти мысли, в конце концов, живут в одном физическом объеме с дерьмом, что так или иначе даёт им возможность взаимодействовать друг с другом. Или я в чём-то не прав? Ладно, будем считать, что я пошутил. Пусть это будет не человек и не букашка, а человек-букашка. И пусть ум этого человека-букашки, существующий в одном физическом объёме с его же дерьмом, дерзнул говорить напрямую с Создателем. А чего еще ожидать от такой конструкции? Подарил же Форд автомобиль этому инженеру Шишкину? Ну хорошо, пусть про Шишкина – это байка. Не было никакого инженера, ни письма Форду, ни подарка от него. А вот я есть. И если человек-букашка решил написать мне письмо, то я могу ответить ему. Что может помешать мне? Формат? Количество знаков? Мнение читателей? Вздор!
Сколь высоки ваши мысли, столь далеко вы видите. Не бойтесь забираться в них на недостижимую никем и никогда ранее высоту, потому что оттуда нельзя упасть. Там уже нет убийственного тяготения. Там только Я!