Сказка о Черном Бароне, О любви, смерти и женской хитрости Опции

[Граф]

По просьбе товарищей форумчан - еще одна сказка.


Сказка о Чёрном Бароне


Жил некогда в одной стране барон Фридрих фон Бург, из рода славного, семьи старинной, именитой. Владел он обширными поместьями, лесами и полями, был богат и знаменит. Часто устраивал охоту с друзьями, закатывал шумные пиры, слыл человеком весёлым и щедрым.
Но больше всего любил барон войну. Почти всю жизнь провел он в боях и походах, верой и правдой служил своему королю, и в благодарность получил от него множество наград и денег немало. Боялись его враги и уважали друзья, и даже сама Смерть, казалось, не решалась подступиться к нему на поле боя.
Так прошло почти три десятка лет. Долго воевал барон, много славных побед одержал, неприятельских городов взял и вражеских солдат пленил. Но за всеми этими военными заботами не успел он жениться и завести семью. Все недосуг было, ратные дела не позволяли…
И вот наконец решил барон вернуться в свой родовой замок. Хватит, говорит, навоевался, пора и для себя пожить. Приехал барон на родину, глядит - а в замке пусто, ни одной родной души. Только двое старых, верных слуг, что доживают свой век.
И вот сидит старый барон в кресле, пьёт свой любимый горячий грог, смотрит в окно – а там уже конец ноября, листья облетели, деревья стоят голые, чёрные. И так ему тоскливо стало – просто мочи нет. «Вот помру я, - думает барон, - и никого после меня не останется. Кому замок и славное имя передать? Кто мой род древний продолжит, кто помнить обо мне будет?»
И только он о Смерти подумал, как она тут как тут. «Ну, здравствуй, барон, - говорит, - пора тебе! Хватит, пожил…» Барон Фридрих фон Бург отхлебнул ещё грога, взглянул на неё и твердо говорит:
- Что же, пора – так пора. Я никогда тебя, Смерть, не боялся, на поле боя столько раз вблизи видел… Не испугаюсь и теперь!
- Неужто? – удивилась Смерть. – А ну-ка, давай проверим…
И своей костлявой рукой слегка сжала сердце барона. Побледнел он, покрылся холодным потом, упал на колени и взмолился:
- Твоя правда, Смерть, страшно мне. На войне умирать – одно, там к смерти быстро привыкаешь и уже внимания не обращаешь, как будто и нет её. И совсем другое дело здесь, в своём доме, у своего камина… Нет, не хочу с тобой идти! Пощади меня!
- Ладно, - молвила Смерть, - за то, что правду сказал, признался в слабости своей – сегодня пощажу я тебе. Но с одним условием. Каждый год в этот самый день, 27 ноября, я буду к тебе прилетать, и ты должен отдавать мне взамен своей жизни чужую – своей жены, скажем. Одного года, думаю, достаточно, чтобы ты женился, семью завел, наследника оставил, а там сам решай, чью жизнь мне отдать - свою или жены.
Рассмеялась Смерть и улетела. А барон остался сидеть в своём кресле с бокалом в руках, всё в себя прийти никак не мог.