Поэтическая дуэль Опции

[Анна Самойлова]

Не экспромт, но в тему...


***
Голод - не тётка (какой оборот!)
Стихами поэт заплатил за обед.
Красотка (расчётливый нынче народ)
Несла откровенно расчётливый бред:
- С фавна хоть песня, с сатира - сатира,
А со стихами что делать, скажите?
И думал поэт: "Вот зануда, придира!
Всё ищет какой-то мифической жути"
Ему бы, поэту, борща и лепёшку,
На случай на крайний пожарить картошку,
На дно заглянуть запотевшей бутылке,
и стал бы он паном загадочно-пылким )))))))))))))))

[Гость_Ia-Ia_*]

Муза
(экспромт, посвящается Мизеркалю)

Я думал, стоит место поменять,
Что хватит мне и сказок и обманов,
В стране гортанной речи и без пьяных,
Другая снизойдет мне благодать.
Что перестанет белый лист пугать,
Своею чистотою, как изъяном,
И перестанет ласковая дама
В такой дали ночами навещать.

Пить перестал - да толку-то лишь чуть,
Страну сменил, но с бабой сладу нету -
Лишь вечер, снова гонит меня к свету
И шепчет в ухо ласковую чушь...
Кричу, что денег нет. Но отвечает: "Пусть!
Поверь в себя! Ты создан быть поэтом!
Вон даже Мизеркалем ты замечен!
Будь верен мне, а я уж потружусь!"

О Муза! Как по женски ты логична.
Я в сторожа пойду (ведь это не критично?),
Чтоб время больше уделять тебе
И графоманить в тишине...

Прикрепленные файлы

 e7ff8687e3a56e6fe7e96150ff2160e0_070304_b.jpg ( 51,06 килобайт ) Кол-во скачиваний: 3

 

[Граф]

Ну-с, продолжим. Теперь мой выстрел.


Страдания молодого поэта

Налить стакан,
записку сочинить,
проверить пистолет,
виском прижаться к дулу…
Бог мой, как надоело жить!

Опять от сквозняков
всю спину мне продуло…

Соседка не даёт,
редактор, сволочь, врёт,
Эх, денег ни гроша,
и с горя не напиться!

По Родине болит моя душа,
и хочется с утра немного похмелиться…

Уехать бы сейчас…
Но где же деньги взять?
Да и кому я за границей нужен!
Пойти к соседке, в долг опять занять?

По крайней мере,
будет что на ужин…

Упиться и страдать,
стихи вслух сочинять,
молить о нежности,
и плакать, и метаться…

А после ночью по кустам блевать
и до утра под лестницей валяться…

[Vesper]

Одна беда у русского поэта –
Нет жизни никакой, и как же жить?!
Пока что песня до конца не спета,
И лиры звук непросто заглушить.

Уехал бы на Запад – не пускают
Ни деньги, ни проклятье ностальжи,
Смотри, как потихоньку уплывают
Сквозь годы ненаписанные… Жизнь!

Поэмы, оды, эпиграммы, строчки, мысли
Легко струятся по бумаге вечерком.
Работа, дети, жены – все повисли
Как гири на ногах; как снежный ком

Растут заботы, книги, что мерцают
Там где-то, впереди, на дне, во тьме.
Награды, что на небе обещают
Нам музы, что дают венец взамен.

Поэты, как пророки, неподкупны,
Отечества им дым всего милей,
Но что с нас спросят, там, где выигрыш крупный
Всего лишь только вызов на дуэль?

[Гость_Ia-Ia_*]

Кому и соседка - муза.
Кому и коза - жена.
Кому-то работа обуза,
А жизнь это лишь суета.

Кому-то лишь водка надо
Кому-то и пиво зло.
Поэту нужна лишь бумага,
Пророк он или г**но?

О как вы смешны критиканы,
Считающие слоги!
Нет, вам не понять титана!
Увы, вы не доросли.

Обрежу быта пострОмки!
Ведь нужно десятки лет,
Чтоб солнце меня засияло!
Поймут меня лишь потомки!
А чтоб ничего не пропало,
Что рУка моя написала,
Пойду все солью в Интернет!

[братья Ceniza]

Когда Отелло сжал Дездемоне горло,
Впадая в приступ нежности
От ея няшности.

Шекспир безумно шарил взглядом вокруг,
Чтоб повторить Отелло подвиг,
И не нашел...

Он написал тогда ГамлЕта,
А почему?
С пиитами бывает так, когда от Дездемоны нет привета...

[Граф]

Ну что ж... Продолжим.

Разговор с Музой


Пришла ко мне пьяная Муза
и села, качнувшись, за стол.
«Давай наливай, - говорит мне, -
а после начнем разговор».

Ну, надо так надо. Бутылку
я быстро из шкафа достал,
набулькал вина по бокалам
и Музе один передал.

«Ты, - мне она прямо сказала, -
стал людям не нужен давно,
мараешь напрасно бумагу,
а песни твои – как говно.

Кому ты поешь? И за сколько?
Зачем открываешь свой рот?
Ты мог зарабатывать столько,
что жил бы без бед и хлопот!

Всего-то и надо – кантату
во славу вождя сочинить.
Так нет же! Он, видишь, не может,
Противно ему, стало быть!

А водку хлебать не противно?
А пьяные слезы ронять?
Рыдать у меня на подушке
и жалость к себе вызывать?

Ах, ты меня слушать не хочешь
и морду воротишь? Ну что ж.
Живи, как душа твоя просит,
но больше меня не тревожь!»

***

Она говорила все громче,
и рюмку за рюмкой пила,
а после уснула внезапно,
свалившись у края стола.

Я Музу свою потихоньку
на старый диван положил,
закутал ей ноги накидкой
и свет за собой потушил.

Потом я присел у окошка,
взял ручку, бокал и тетрадь,
достал сигарету из пачки
и начал стихи сочинять.

Про то, как однажды под вечер,
при полной, блестящей Луне,
прекрасная, юная Муза
явилась, как чудо, ко мне…

[Vesper]

прекрасная, юная Муза
явилась, как чудо, ко мне…

Ооооо!

Всё пьяная, пьяная Муза,
Всё полный, всё полный стакан.
Поэт ныне Музе не нужен.
Уж точно - не нужен вождям.

Хоть пить, хоть курить - не поможет
Родить пару-сотню хитов.
До боли, до крови, до дрожи
Упиться поэт наш готов.

До колик, до бледной истомы
Лежать лунной ночью в кустах.
Потом, в уголочке укромном
Сидеть, утираясь, в соплях.

И грезить - вот стану Шекспиром,
Вот премию, званье дадут!
И буду презренным кумиром,
Во СМИ поминаемым. Труд

Оценят потомки, родные,
Не будет пилить и жена,
В кусты, по привычке, густые,
Потянет лишь Муза. Сама.

[Гость_Ia-Ia_*]

просто отрывки...

"И что-то в руку давит,
Невозможно,
Вновь убежать, закрыть глаза,
Несовершенство чистого листа,
Конечно не причина, а возможность,
И даже не возможность,
А задолженность...
Кому? Зачем? Когда?"

"...смешно ожидать почести
и ради них писать,
но верить в свою исключительность,
талантище и даже избранность,
обязан,
иначе бессмысленно
к бумаге ночами взывать."

"А может мне все это только кажется,
А может у меня такое состояние души,
Что этой жизни измерение мне пошло кажется,
И в темени совсем другие мнятся сны.
А может я просто выдумываю,
И вылезая из оков,
Всего лучше себя чувствую,
Когда бросаю в рта отдушину
Охапки выдуманных слов... "

[братья Ceniza]

Я помню: бог коснулся главы моей непокорной,
Когда еще в проекте не было меня.
Обрек на вечное бродяжничество,
На боль в босых израненных ступнях.
С тех пор блуждаю по темным склизким лабиринтам
Своей судьбы, иду на чей-то зов.
Я верю, что когда собью железный посох,
В одном из коридоров вспыхнет свет,
И я, на миг ослепнув, услышу,
Как ветер срывает дверь с петель.
Я выйду за порог, еще не видя дали,
Лишь чувствуя дыхание грозы.
Утонут ноги в пыли дорожной,
Когда я сделаю свой первый настоящий шаг…

[Гость_Ia-Ia_*]

мимоза

Я убежать стараюсь от цирроза -
Пить водку перестал и пиво,
Но печень ёкает глумливо,
Скромна, стыдлива, как мимоза.

Я прибегаю к помощи гипноза,
Чтоб к графомонии желанье смыло,
Но муза насмехается ревниво,
Скромна, стыдлива, как мимоза.

Я стал заложником психоза
И в конкурсы пути хочу найти без мыла,
Но секретарь жюри мне улыбнулась мило,
Скромна, стыдлива, как мимоза...

[Vesper]

Что, брат Иа, напала графомань?
Так хочется порой пройти на конкурс.
Плевать, что школота не понимать -
Поэт душой писал, а им - соплей да... морса.

Когда две дамы - правда и обман -
Дерутся за поэта терпеливо -
Так хочется, увы, слегка поддать,
И написать, пускай смешно и криво

О том, что кошек много на душе,
О том, что Муза хочет, но не может ,
А Графомань - она найдет клише
И вновь нальёт - графин - с пропитой рожей.

[Гость_Ia-Ia_*]

О, Vesper, вы правы опять -
Коль не пишу, то мне каюк,
А Муза хочет и не раз ,
Но я то лишь осел , а не Пегас,
Со скромною кличкой - Пегасюк.

[Vesper]

*упала*

[братья Ceniza]

мимоза

Блистательный Иа, отрывки меня пленили.
Увидела я сквозь солнца свет сияющего Муза,
что мечет охапками цветы стихи
В простор бескрайней безды.
И даже стих пролился на клаву,
Замечу, что рифмами старадать я не умею.

Окзалося мимоза/цирроза/психоза -
С пиитом метаморфоза
Случилась.
И вот уж оборотливый пиит
Стишатами сорит.
Туча закрыла солнца луч и Муз померк.

[Борисыч]

Привет, друзья. Давно не забредал:
Менял на лире лопнувшие струны,
Ломал форштевень об девятый вал,
На лбу своем колол я лом чугунный,
Короче – было вовсе недосуг,
Дела, работа, всякое такое…
Заела жизнь. Валилось все из рук,
Хотелось лишь покоя и запоя.

Потом являться стала Муза мне,
Мы занимались сексом (грех, я знаю).
Ушла. Свечной огарок. Ночь в окне.
И вот – смешно сказать – опять рожаю.
Противоречья здесь, поверьте, нет,
Хотя рожна в моем устройстве нету:
От Музы размножается поэт,
Но Муза не рожает от поэта.

Почкуюсь? Или, может быть, усы
Я в бедный гумус жизни распускаю?
Или, как тля, я множусь от росы?
Или – делюсь? Я сам того не знаю.
Кряхчу, вожу руками по груди,
Еще мгновенье – и оно на свете!
Еще одно дитя на свет родил,
В полку прирост, вас больше стало, дети!

Пусть вы – уродцы: этот – с хромотой,
Другой чуть крив, а третий малокровен.
А этот – кучеряв, но многословен.
Вас хвалят – но с усмешкою кривой,
Вас на публичный бал не позовут
И вряд ли вы меня переживете.
Зато вы все – со мной, вы рядом, тут
(хотя и с рифмоплетом на излете).

Вполне мужская жизнь – весь век рожать.
Бесплодные такого не умеют,
И этого вовеки не понять
Решившим, что они меня имеют,
Ведь я рожаю вовсе не от них,
Живущих хоть и сытно, но х…во.
Эй, Муза! Где ты? Будет новый стих!
Займемся сексом! Роды будут снова!

[Граф]

"Прелэстно, прелэстно.." (с)
Особенно понравилось это:

Ушла. Свечной огарок. Ночь в окне.

Просто Блок!

[Борисыч]

А то! Композитор!

[kxmep]

Борисыч, не пропадай!

[Andrey-Chechako]

Вполне мужская жизнь – весь век рожать.
Бесплодные такого не умеют,
И этого вовеки не понять
Решившим, что они меня имеют,
Ведь я рожаю вовсе не от них,
Живущих хоть и сытно, но х…во.
Эй, Муза! Где ты? Будет новый стих!
Займемся сексом! Роды будут снова!

браво!