№19 Смерть в баре, Автор: felidae, Брат таланта №9 Опции

[Аптекарь]

Поздним вечером, когда рабочий народ пробивался через пробки домой, а я коротал время за кружечкой в баре, ко мне подсел бледный тип в чёрной накидке и грязных ботинках.

- Ты совсем обнаглел! - визгливо и борзовато сказал он.

Внезапный незнакомец с ходу нарисовал вектор беседы в стиле "Культурное быдло". Я решил разговаривать нарочито вежливым и наивным тоном, чтобы максимально выбесить собеседника.

- Простите, я чем-то помешал?

Спросил - не пожалел. Бледный тип слегка покраснел, немного посинел (во флаг-то получился), секунды две-три искусно пародировал рыбу. В конце концов, выдал:

- Да!

Расширенного ответа, видимо, не дождусь. Придётся издалека выведывать.

- А вы, собственно, кто? - спросил, искренне желая познакомиться.

- Смерть твоя! - с надрывом ответил нарушитель моего спокойствия.

Я попробовал просчитать его шансы в возможной драке. Вряд ли при столь рахитном телосложении он мог всерьёз кому-то угрожать.

- Не смешно, - пробурчал в кружку я.

- Так правда же, - растерялся Смерть. Видимо, он не ожидал, что ему не поверят.

- А коса где?

- Утонула, блин!

Я усмехнулся.

- Что ржёшь? - он нетерпеливо постучал пальцами по липкому столу. - Из-за тебя ведь утонула.

А это уже интересно. С любопытством бороться я не умел: спросил.

- Это как?

- Будто не помнишь, - Смерть раздражённо встряхнул руками и накидкой, чуть не задев моё пиво. - Прошлым летом. На пароходе.

Я действительно на чём-то таком плавал: промучился с морской болезнью. Но точно никаких сельскохозяйственных орудий с биркой "Если найдёте, позвоните Смерти" за борт не выкидывал.

- Тот должен был потонуть, - не унимался тип. - Но меня кто-то локтем задел, я косу и уронил. До ночи за ней нырял, так и не нашёл. Пароход до причала доплыл, зараза. Хоть бы одна пробоина.

В детстве задумывался, есть ли у Смерти запасное оружие: вдруг коса потеряется. Похоже, сейчас получил ответ. Одной загадкой меньше.

- Тебе предписали помереть пять лет назад, - всё сильнее распалялся тип. - Знал бы, как надоело за тобой бегать!

- Аж пять лет? - с наигранным удивлением спросил я.

- Ты на мопеде в канаву должен был свалиться! Но, блин, свернул из-за лихача на встречке. А я на велосипеде за тобой гнался, затормозить не успел.

С трудом сдержал смешок. Бедный Смерть и так натерпелся, судя по всему. Не хватало, чтоб люди над ним ржали.

- Потом автобус, - продолжил он. - Ожидалось столкновение с КамАЗом. Но и тут не повезло: водитель повернул, чтобы не сбить оленя на дороге, врезался в дерево. А КамАЗ просто мимо проехал! Прямо мне навстречу!

Этот автобус я хорошо помнил: из-за него на важную встречу опоздал. Поначалу так радовался, что народу мало: спящий толстяк, дамочка с ребёнком, да бабулька на заднем сидении.

Интересно, в тот момент Смерть тоже гнался за мной на велосипеде?

- Дальше - хуже! - увлечённо рассказывал он. - Дача. Мангал поставили слишком близко к баллонам с газом. Но не рванули, заразы такие, только огнём пыхнули. Ты-то увернулся. А я за тобой стоял. Все брови спалил.

Вот дачу помнил хуже. Собрались большой компанией. Потом - похмелье. События между этими временными отрезками как-то выпали из жизни.

Я внимательно посмотрел на неудачливый прообраз смерти. Брови в количестве двух штук вполне наличествовали на его лице. Вообще не обгоревшие.

- Как по накатанной, - продолжал он. - Самолёт - не упал. Мост - не рухнул. Лавина - не сошла. Пароход тот грешный... Я получаю каждый раз, тебе - хоть бы хны. Последний случай - вообще вне рамок.

Что так взбесило Смерть, раз он предстал передо мной во всей красе?

- Должен был спутник свалиться! - полурадостно сказал он. - Но, блин, нет, на тебя только чайки нагадили. А я так его ждал! Высматривал и не заметил, как шагнул в люк. Новые ботинки испачкал.

- Не повезло, - посочувствовал я.

Кому что: мне футболку придётся отстирывать от чаячьего дерьма, Смерти - ботинки чистить от нашего. У всех проблемы.

- Суть не улавливаешь? - нервно спросил мой бледный товарищ по несчастью. - Закономерности не видишь?

Я изобразил заинтересованность.

- Чем дольше ты от судьбы бегаешь, - сказал Смерть. - Тем больше народу зацепишь. Вначале - один в канаве. Потом - с пассажирами в автобусе. Дальше самолёты, пароходы, поезда. Спутник - это уже совсем нонсенс. Вероятность такого: один на... невозможность. Когда тебе перестанет фартить - а тебе перестанет фартить! - будет что-то страшное. Помрёт куча людей при дикой и нелепой случайности. Мне нафиг не нужно столько работы.

Я задумчиво отхлебнул пиво. Смерть внимательно наблюдал. Я посмотрел на него, потом на кружку, потом на него.

- А с пивом-то что? - спросил я.

- В нём возбудитель вируса. Не опасен для человека, но с тобой мутирует. Будет эпидемия.

Плохо. Но не оставлять же полупустую кружку. Я сделал ещё глоток. Почему-то был уверен, что траванусь конкретно, но выживу.

- Блин, ну, сдохни уже, а! - провыл Смерть.

- Не хочу, - с усмешкой сказал я.

Быстро расплатился за выпивку и довольный вышел из бара, оставив собеседника в немом возмущении.

Насколько нелепой и невозможной будет случайность, из-за которой я помру? Интересно проверить.