Галерея, мистика Опции

[radioactive]

Ранний яркий луч Солнца, найдя небольшую дыру в плотной занавеске на небольшом окне, спугнул сонное забытьё. Голова нещадно трещала после бурно проведенной ночи. С трудом приподнявшись, пытаюсь найти пачку сигарет, которая должна быть где-то рядом… Чёрт! Пустая… Стук сердца кувалдой долбит по голове. Недопитая бутылка на засыпанном крошками и сигаретными окурками столике внушает надежду. Глоток алкоголя возвращает к жизни. Полегчало… Взглядом ищу сигареты. Вещи, в беспорядке лежащие на паре стульев, столик, старый диван и мольберт. Вот и все, что есть в этой крохотной пыльной комнатке под крышей старого дома, стоящего почти на окраине города. Сигарет нет. Плохо. Да еще через день надо сдавать заказчику картину. На ней есть почти всё - лес, поле, река, птицы. Нет только самого главного – вечернего неба и заката. Почти месяц, делая наброски, смешивая краски, нанося несколько мазков и тут же их смывая, смешивая снова, и снова смывая… Всё не то. Вокруг палитры, лежащей на столике, немыми жертвами битвы художника с самим собой раскиданы смятые тюбики краски. Всё не то… Головная боль почти прекратилась. Подойдя к окну, отодвигаю занавеску. Свет радостно бросается через него, но окно слишком мало, чтобы позволить осветить всю комнатку. Поэтому ему приходится довольствоваться лишь диваном и столиком перед ним. Бутылка, стоящая на столике расцвечивает радужными бликами потолок. Весеннее солнце приятно согревает лицо. Закрыв глаза, наслаждаюсь теплом. Вдруг тепло и свет уходят. Небольшое облако закрывает солнце. Жаль. Смотрю вниз. Там спешат куда-то по своим делам люди и машины, то и дело пересекая свои пути. Перекресток, машины, светофор, люди. Все не то. Собираюсь отвернуться от окна, но что-то яркое среди этого серого потока заставляет остановиться. Вот оно! Вот он, цвет заката! Розово-красное с цветными переливами платье женщины, чопорно сидящей в своей машине с открытым верхом. Как вовремя зажегся красный светофор. Стараюсь как можно точнее запомнить этот прекрасный цвет теплого летнего заката. Светофор зажигается зеленым, и моё вдохновение скрывается за поворотом. Бросаюсь к палитре, быстро соскабливаю застывшую краску, беру тюбик красной краски… Он пуст! Обшариваю все доступное мне пространство, нахожу старые тюбики, но они все пусты. Скорее, надо добежать до магазинчика за полквартала отсюда. Его хозяин всегда выручает меня красками, когда карман пуст. Наспех одевшись, бегу по лестнице, стараясь не упустить цвет вечернего неба, подаренный мне по воле случая. Подъездная дверь. Улица. Люди, толкающие меня. Перекресток. Светофор. Красный?!
Мир переворачивается, вертится и кружится… Лица. Небо. Розовое. Какое же красивое розовое небо… Я лечу к нему. Лечу? Страх падения иглой пронзает мозг. И все-таки оно розовое… Но, холодное как лёд. Звуки растворяются в тишине…

Прибывшие на место происшествия врачи скорой помощи констатировали смерть пострадавшего до прибытия бригады…


- Ну, что у нас сегодня? Есть новый материал?
- Да, профессор. Машина работает стабильно. Процесс захвата и трансформации энергии под контролем. Правда, приходится большую часть материала отсеивать - слишком однотипный. Но сегодня нам повезло. Взгляните…
Двое прошли сквозь перегородки из мутно-облачного материала, становящегося прозрачным при их открывании, туда, где среди бесконечного лабиринта коридоров, стены которых были увешаны странными, словно сотканными из тумана, яркими картинами в одинаковых рамах, висела новая. На ней было изображено прекрасное переливающееся розовыми и красными тонами небо.