by graf.yakov Опции

[graf.yakov]

Всем привет! Решил поделиться с Вами творчеством.

Здесь буду выкладывать свои произведения по мере продвижения.
Готов к любой критике

***

Давно хотел сказать тебе,
Все те слова, что так меня пленили!
Увы, я больше Вам никто...
Вы гордость в бездну устремили.

В моей душе сидит сатрап.
Все с каждым часом помутнение,
Бороться сил нет - слишком слаб!
Страдать и жить - О, наслажденье!

Но автор собственных оков,
Меня вы больше не щадили.
И чашу жизненных весов,
Янтарным соком напоили.

Совсем забыл, глупец о том,
Что так стремилась слышать ты,
Лишь скрежет пальцев, легкий стон.
И я прошу принять: Прости.

Не надо больше мне врагов.
Нет сценам, слезам, ссорам.
На земле и так полно шутов.
Я говорю тебе: I'am sorry.

Осталось только лишь простить,
Да чувства нежные свои
Понять, впустить, иль утопить,
Но я тебе: pardonne-moi.

8 июля 2011 г.

"Отшельник племени людского..." (Акростих)

Отшельник племени людского,
Дитё Харит, совсем презренный стал.
Искал ковчег от тьмы покрова,
Но путник лестью заплутал.
Одержимый прелестью пера,
Червовый туз пленил меня игрою.
Если б не симфония одна,
Свободен стал - самим собою...
Творим раздор, не замечая боли,
Виной тому ледяные зори.
О, странник чести! Ты нас убедил!

11 июля 2011 г.

"Мозаику из кусочков счастья собирая..."

Мозаику из кусочков счастья собирая,
Я ждал и верил, что придет рассвет.
Но, Дионис - подлец, с пороками играя,
В январский день соткал немало бед.

Ни циферблате, указав мне час,
Сестрицы три, как будто сговорились.
Не отступает прочь лишь юный глаз,
Цвета в нем резко изменились.

Природа облик твой вздымает в унисон,
Ласкает слух, щекочет взор; чтоб мастерство все перенять.
Чтоб я как Микеланджело - Мирон
Благодаря тебе искусство смог создать.

Таким лишь шансом ты на месяц одарила
Мой кроткий пыл не в силах больше ждать,
В лазурных небесах как ласточка парила,
И нет возможности обнять.

Но вот беда - любезность и открытость,
Пускает в ревность мой удел.
Наполнив чашу, обрету я сытость,
Только в тех словах, что высказать посмел.

Добродетель твой не знал границ.
Блудливый взгляд питал меня мечтою.
Увы! Потерян ключ от всех гробниц,
Была ли ты сама собою?

Да и глубоко гордыня въелась в душу,
Не оставив места для любви.
"Зачем страдать? Ведь крик не нужен!
Попробуй жить без матушки тоски."

Мгновения прошли. Надежда испарилась.
Из памяти желал все краски залучить.
Улыбка на лице как солнце озарилась,
Но ласточка дика - не приручить...

4 августа 2011 г.

[Гость_Ia-Ia_*]

реинкарнация Есепкина?

[graf.yakov]

Вообще не понятно сообщение. Не читаются старые слова?

[Гость_Ia-Ia_*]

В холодном небе мертвенной державы
Пылала бледной юности заря,
Мы лики поднимали к высям славы,
Портальный этот сад боготворя.

Низвержены, а он вовеки с нами,
Напрасно реки крови пролились
И нас распяли ржавыми клинами,
Чтоб очи не смотрели присно ввысь.

Распятым не по тернию вязницы,
Вверху гудят иродные пиры
И ломятся тартарские стольницы,
У цесаря ж – ни брата, ни сестры.

И весело ль от нощных пирований,
Серебро ли трапезников пьянит,
Дождемся хоть в желти соборований,
Зиждителей молва не осквернит.

Коль смерть верхами косит, мы нетленны
И август ботанический узрим,
Без нужды ангела окровавленны,
Елику сад еще боготворим.

Прощай, прощай, Отчизна дорогая,
Горят хоругви пролежнями лжи,
В слезах позора молодость другая
Смертельные штурмует рубежи.

Потеряны щиты на переходе,
Победные развеяны мечты,
Мольбы о благоденственной свободе
Нам вбили вместе с глиною во рты.

Нельзя нарушить клятвенные речи
И жить; царь Ирод, все ли тяжелей
Бессмертием раздавленные плечи
Вносить по четвергам в тщету аллей.

Четверги уготованы пиитам
Одесным, им бургундское вино
Даруется с отравой, лазуритам
Претит граната червное зерно.

Летиция дворцового портала
У Ирода не зреет поутру,
Маковница готическая ала
И мак белей на мраморном пиру.

Во вретище, как чернь, лишь облачились
И все сюда в мечтах, зане мертвы,
А здесь таблички разве покосились
Да краше свет смарагдовой листвы.

Верь, в царственном величье бездыханном --
Проститься с торжеством горящих пут --
Поверженных во прах на поле бранном
По черной хвое нас проволокут.

это Ваше?

[fotka]

Простите, Вы случайно не из XIX века к нам проездом?

[Гость_Ia-Ia_*]

если это действительно Есепкин , а похоже это так, то это будет полный атас) Стиль узнается сходу. Смысл в стихах не ищите. Отсутствует.
Знаю три форума, где он довел модераторов до тихого помешательства.
Не даю ссылок, он есть везде.
Спасите свои души. У меня прививка)

[fotka]

если это действительно Есепкин , а похоже это так, то это будет полный атас) Стиль узнается сходу. Смысл в стихах не ищите. Отсутствует.
Знаю три форума, где он довел модераторов до тихого помешательства.
Не даю ссылок, он есть везде.
Спасите свои души. У меня прививка)

В любом случае подобные стихи в наше время можно воспринимать только как шутку. Если конечно их автор ни родился лет двести назад...

[Виктор Мясников]

Давно так не смеялся. Лет 30, наверное. Вспоминаются строки авторов, имена которых не удержала дырявая память. Вот один старичок принес поэму под названием "Благодарность лечащихся". В ней живописал, как сперва к нему плохо отнеслись, а потом добрая докторша дала таки больничный. Одно четверостишие запало в душу навсегда:

Не смог я также вызвать врача на дом,
В котором мог быть одинок.
Зачем же человека считать гадом,
Топить его, втыкая вилы в бок?

А еще один паренек написал про войну, про битву под Москвой:

Кругом горели танки -
Остатние останки,
Консервенные банки,
Как искры сердца Данки!

Дерзайте автор, и ваши строки тоже войдут в фольклор.

[Граф]

Как там у классиков? "Служил Гаврила почтальоном, Гаврила письма разносил..."
Тов. Осипенков действительно успел засветиться...

[Гость_Monk_*]

Не смог я также вызвать врача на дом,
В котором мог быть одинок.
Зачем же человека считать гадом,
Топить его, втыкая вилы в бок?

Напомнило Шефнера. Был у него такой поэт в одной повести, Иоанн Манящий:
Орангутанг с улыбкой квелой шагал по рытвинам судьбы,
И самолюбия уколы его вздымали на дыбы.
Бледнели вдруг его ланиты, кричал он недругам: уйди!
И, словно тонны динамита, взрывался гнев в его груди...

[Andrey-Chechako]

Я такое не люблю:
я допускаю ассоциативный рок Мумиков и Земфиры но только благодаря аранжировке - без нее это просто графомань литературная и музыкальная.
Мейнстрим и поток сознания, мелодика - слушайте Дорс и Пашу Кашина!

Графомань, автор, рифмовать и употреблять иностранные идиомы - это даже не современный декаданс и Рома Зверь

[братья Ceniza]

Да ладно вам, акулы пера.
Настолько смешно, что сей пиит теперь мой фаворит.

[fotka]

Да ладно вам, акулы пера.

Ага, это про нас!

[graf.yakov]

Не Есепкин, а за Осипенкова спасибо! Уже кто-то вконтакте нашел))

Сонет 1

Заглянув в гранатовый тайник,
Узрел перо души отображение.
А образ твой, скрывающий сомнения,
Из глубины времен возник.

Как много в голове сухих воспоминаний,
Ведь каждое из них в оковах жизни рождено.
И боли много, и клеймо познаний,
Любви без имени скитаться суждено.

Не знаю, стоит ли дружить с тобою,
Иль опасаться гневных губ.
Но близится зима. Я исцелен мечтою,
И где-то в поле мой "любимый дуб".

В тени небес искрящие сражения,
И победитель тот, кто не придаст земле забвение!

25 августа 2011 г.

Сонет 2

Когда мелодия твоя окутана печалью,
И голос твой порхает под луной.
Лаская щеки кружевной вуалью,
Крылатый всадник вдруг открылся предо мной.

В его речах глубокое признание.
В сердцах тревожит он судьбы цветок,
В такой момент одно лишь страстное желание,
Очистить разум и признать, что одинок.

Но вмиг блаженный и правдивый,
Едва сломив, я словом нищету,
Спешу за стол и некто господин учтиво,
Мою химеру превращает в красоту.

В минувший день все ждем мы утешения,
И счастлив тот, кто в этом мире - исключение!

29 августа 2011 г.

Сонет 3

Летят года. Так стонет грудь,
А птицы падают с небес.
И даже звезд седых конечен путь,
К нам время проявляет интерес.

Мы чахнем быстро - так же, как цветем.
В сердцах храним очаг желаний.
Тепло свое с любовью отдаем,
Источник силы - мирозданье.

Когда ты в зеркале увидишь отражение,
А на часах утраты прожитых минут.
Вдохни свободно, прошепчи мгновение,
Иногда и вещи лгут.

В окне твоем все также ярок свет,
Рождение дитя навеяло сонет.

7 декабря 2011 г.

[Виктор Мясников]

Николай Доризо:

Поднимаются ночью,
Тайком от семьи,
И мостят
Свои строки тернисто.
И тайком от семьи
Тратят средства свои
Не на девушек -
На машинисток.
Шют свои бандероли
Опять
И опять,
И не спят,
И рискуют,
И смеют.
Как им нужен
Божественный дар -
Не писать,
Но они
Не писать
Не умеют!..
Как обидно и горько звучит:
Графоман -
Для поэта и для музыканта!
Графоман -
Это труженик,
Это титан,
Это гений,
Лишенный таланта.

[Гость_Monk_*]

Это гений,
Лишенный таланта.

Стихи ничего так. Но гений, лишенный таланта... Это как? Как живой труп, что ли? Алогизм какой-то.

[Гость_Ia-Ia_*]

как, как... бешенная трудоспособность, гиганское самолюбие, непревзойденная дерзость , а таланта нет)
Вот у меня все наоборот - невъе пардон, немеряный талант, а все остальное лень.

[Гость_Monk_*]

немеряный талант, а все остальное лень.

Э, нет, батенька, так каждый сказать может. Талант, зарытый в землю (из-за лени или глупости) - как бы уже и не талант (см. библию).

[Andrey-Chechako]

сонеты понравились. хорошо сделано! (особенно третий)))