Разговор в музее Опции

[Драко Стаарн]

Разговор в музее

Двуручник был красив. Метровый клинок источал темный блеск, чуть изогнутая гарда была украшена узорчатой вязью. Отличный меч! Подойдет для какого-нибудь Самого Страшного Злодея... "Дарк взметнулся и стал медленно опускаться неотвратимым возмездием". Я еще раз мысленно повторил фразу. То, что нужно. Фэнтези на то и придумали, чтоб будоражить кровь тех, кто мечтает о подвигах. А нам, писателям, только и остается, что красочно описывать невероятные миры и страшных врагов, получая за это неплохие суммы.

– Красиво, правда? – глуховатый голос раздался из-за спины. Я обернулся. Высокого человека язык не поворачивался назвать стариком – стоял он прямо, смотрел молодо. Мышиного цвета плащ с капюшоном уместнее смотрелся бы во времена таких мечей, чем в мягко освещенном холле Исторического музея. Серебристые без малейшей стариковской желтизны волосы, аккуратная борода. Типичный Великий Добрый Маг.
– Что, простите? – переспросил я.
– Красивое оружие. Странно, да? Человечество пытается сделать красивой даже смерть, хотя не желает даже немного улучшить жизнь. Почему так?

Я пожал плечами.
– Откровенно сказать, не задумывался. Может, потому, что изменить ничего нельзя? Это заложено в человеческой природе...
– Нет, – старик коротко улыбнулся, – уверен, это не так. Человек биологически хищник, не спорю, однако ни один хищник Маги... эээ... Земли не станет обставлять смерть красиво. Ни чужую, ни, тем более, свою.
– Но, может быть, это свойство человека, как вида, – повторил я. Странный разговор, странный старик. В его возрасте обычно не задаются такими вопросами, а думают о льготах в аптеке и субсидиях от государства. Красота смерти – надо же...

Тем временем старик продолжал.
– Возьмите, к примеру, ядерное оружие. Когда над горизонтом поднимается, сияя в алом свете заката, огромный гриб взрыва. Он ведь похож на сказочный цветок, не правда ли? Гигантская роза... Он прекрасен, если забыть о том, что его пламя выжигает планету вширь и вглубь, а дыхание отравляет воздух и воду.
– Ну, сейчас-то никто не использует ядерные бомбы, – произнес я, пытаясь "соскочить" с темы. Что-то было не так, неправильно. Этот старик задавал такие вопросы, от которых холодело сердце и возникали мысли, обычно приходящие только наедине с самим собой. Мысли о хрупкости всего живого на нашей маленькой планете, о том, что любое твое действие эхом отзовется в будущем и не только для тебя.

– Не используют, – согласился старик. – Вопрос в том, надолго ли... Или вот еще, представьте себе, огромный... ммм... корабль, похожий на птицу. На прекрасную сине-фиолетовую птицу. По крыльям и корпусу его текут волны голубого и густо-синего сияния, а снизу, в землю, бьет частокол молний, выжигая укрепления... Синяя птица удачи, несущая смерть...
Дальше я не слушал. Это уже перешло границы шуток и туманных намеков. Только вчера я закончил первую часть своего нового произведения в жанре технофэнтези, в котором причудливо переплетались магия и техника, а мечи соседствовали с боевыми разрядниками.

"Синий силуэт "Кондора", казалось, закрыл полнеба. Сухо затрещали молнии, сея смерть и разрушение в Твердыне, а лучники залпами выкашивали оставшихся...", – вспомнились мне последние строки. Дохнуло холодом. Это произведение, кроме меня, не видел никто, не мог видеть! Я не выкладывал его в сеть, не давал читать друзьям. Откуда?..
Что-то прошелестело, будто ветер закружил сухие листья. Я оглянулся, но старика уже не было...

21.09.2009