Глаз божий, или Дело о мытищинском отравителе, Абсурдный криминал Опции

[Valery1970]

Сижу, пишу. Курю бамбук. Рьяный, но трезвый телохранитель подлетел к моему столу, как туча тучная. Хотя вокруг было солнечно. Прямо не подмосковные Мытищи, а французский Лазурный берег.
- Ну, какого ху... худосочного... ре... рефлекса?
- Этот ублюдок вашу ручку отравил!
- Что? Что за бред? Что с моими руками? - взвился я, нервно осматривая свои десницу и шуйцу.
- Ваши руки пока целы, вот ваше стило, кажется, отравлено...
- Как отравлено? В смысле - я пишу теперь едко, с желчью?
- Нет же. В прямом смысле!
- Если в прямом, то ты куда, мой верный ЦеКлоп, смотрел?
Не моргнув левым глазом, оставшимся после отчаянной вечеринки в честь премьеры тарантиновского Kill Bill, телохранитель затараторил:
- Я-то всё проверил. А он, су... пардон, собака-женщина, выпил какого-то цианида, а уже потом облизал вашу любимую авторучку. И отравил. Точнее, скажем так, пытался отравить вас...
- Значит, я уже обречён?
- Не уверен, пока вроде, слава Провидению, живее всех живых. Аки Ленин...
- Чур, меня! Он же мумия, как Тутанхамон. А я мыслить и существовать живым хочу!
Я практически всплакнул. И машинально куснул кончик авторучки.
- Ужас! Я снова сделал это...
- Да не беда. Он, дурень, думал, что вы химическим карандашом пользуетесь...
- Чем-чем?
- Химическим карандашом, который слюнявить надо.
- Чего слюнявить?
- То есть он кончик грифеля обслюнявил. Тьфу, вашего мудрого стило!
- И поэтому я жив?
- Видимо, да, мой Одиссей
- Что за непереводимая игра слов?
- Я знать не знаю, но он почему-то был уверен, что вы творите по старинке...
- Вот дела! Сюр, меня! Сюр, меня, тьфу, чур, меня! Так скажи мне, верный страж, он-то издох? Наконец. Столько испить яду...
- Не уверен. Пока. Почему-то он ещё рассекает на своей яхте "Ласточка Обламовича"...
- Вот как! А может, его судно утопить? К дьяволу, к "Праде"?
- Низ-з-зя! Слишком явно будет это. Вас же закроют лет на 25. Потом, вам, конечно, будет 25 лет спустя. Но вы не Дюма и вовсе не мушкетёр.
- А он, почему не сдох?
- Хрен его знает. Веду расследование. Конфе.... Фиг его знает как, но без конфетти и конфеток.
- Может, его самого просто утопить? Мол, плавать не умел, а? Слабо?
- Что за джойщина?! Он плавает как дельфин. Поэтому так тоже нельзя, слишком явно будет всё.
- А всё-таки он, почему не умирает, как Марат?
- Хрен его знает?! Не все от этого умирают. Как декабристы. Вот он этим и пользуется.
- Вот тебе и перпетуум-мобиле!
- Но, похоже, он вас конкретно решил подставить...
- Что за сюр?!
- Он же, как я выяснил, в ходе своего хитроумного расследования, и вашу супругу прибрал в мир иной...
- Куда, куда?
- Убил, по-ментовски говоря. Он, собака-женщина, был с ней в любовной связи.
- Они лесби?
- Бес их знает. Я не в курсе, я на Триумфальную площадь 31-го не выхожу. Но они были в любовной связи. Хоть и предохранялись, но убийство произошло. Случайно, словно зачатие. Презик не выдержал тот пресловутый миллионный случай: яд с его спермой просочился в её чрево. Так я его и смог вычислить...
- Вычислить... Вот дела!
- Да, делишки. Только вот она не родила, а померла.
- Хватить стихами шпарить, переходи на прозу!
- На какую такую прозу?
- Ну, уж не на деревенскую, тудыть твою пи... писанку! Так она мне изменяла, что ли?
- Как сказать...
- То бишь? Не темни, светило следствия.
- Она его первая и давняя любовь...
- Не понял!
- А что тут понимать: у вас всегда были рога первой свежести.
- Так же не бывает...
- Не бывает осетрины первой или второй свежести.
- А причём тут рыба? Это же не домино. Но эффект тот же: икра уж больно развратом пахнет. Смертельно. Мне даже есть противно.
- А ты не жри её ложками. Эту чёрную смерть человечества.
- Чья бы цихлида мычала.
- Да брось ты эту астраханскую прозу, тоже мне Астафьев!
- Всё! Доел и бросил.
- Давай же по делу.
"ЦеКлоп", моргнув оставшимся глазом, стал оптимистично излагать:
- Легко. Вам повезло, что не кончили в свою супругу. Слава Провидению, не смогли. А иначе могло бы случиться весьма печальное событие...
- Что за чушь ты порешь? - нервно я заёрзал в кресле.
- Ну, если бред - ваши похороны, правда, очень и очень помпезные. Можно сказать, на грани гламура.
- Какого МУРа? Ты, что белены объелся?
- Нет, я чуть цианида от вас не прихватил...
- Сосать надо меньше! - гневно заявил я, вскочив с кресла и зашагав по кабинету. В порыве гнева я чуть было не запустил в своего бестолкового и похотливого стража пресс-папье.
Ничуть не смущаясь, "ЦеКлоп" нахально продолжал:
- Именно так я и решил. Думаю, на кой ляд мне этот смутный объект желания?
- А тебе не кажется, что ты начал своё мудрохитрое расследование и повествование о нём не с того конца?
- Я знаю, с какого конца надо...
- Разумеется, мой голубой ЦеКлоп!
- Не в этом смысле. Вы же знаете, что у нас всё через Ж делается.
- Как не понять! Стопудово согласен.
- Но в данном расследовании я пошёл другим путём.
- Ленинским, что ли? - ехидно заметил я.
Но мой одноглазый страж сделал вид, что не заметил моей подковырки, и смиренно пояснил:
- Через Ж - значит, через ЖЕНУ!
- О как! Как мышь в полу - оригинально!
- Очень, но с этой половой щели и началось настоящего детективное расследование. Вот с этого конца Ж, точнее узелка, всё и завертелось, и раскрутилось...
- Да ты у нас прямо Шерлок Холмс и миссис Марпл в одном флаконе! И что же у нас в сухом остатке? Только следы какого-то цианида на моей авторучке? Так что ли, Кутузов сыска?
Мой верный "ЦеКлоп" замялся, шаркнув ножкой, вдруг выдохнул:
- Вообще-то, как мне кажется, я вас спас от неминуемой смерти. Разоблачил гнусного злодея, убившего вашу супругу...
- Да, спас, да, разоблачил. А покарать? Где неизбежное, как крах коммунизма, наказание? Или - хотели, как справедливо, а получилось, как всегда? То есть сплошная достоевщина и обломовщина?
- А что вы хотите? В такой стране живём. Только на бога и можно уповать. Бог всё видит, бог покарает. Это лучше любого суда присяжных, поверьте моему опыту...
- Верю, верю. Видит бог, я боролся со Злом не на шутку. Чуть бы не погиб смертью храбрых, понёс тяжелейшую утрату. Надо будет мою новую яхту назвать именем жены. Пусть любуется с небес.
"ЦеКлоп" аж слезу пустил от умиления и гордости за хозяина. Промокнув глаз элегантным платочком с монограммой, он участливо поинтересовался:
- Что же теперь делать будете?
- Наверное, напишу трагедию. Что-то вроде "Гамлета". С прицелом на Нобелевку. И голливудской экранизацией в 3D. Надеюсь, Джеймс Камерон ещё будет жив к тому моменту.
- Отличный план!
- Бери выше - архигениальный. Но первым делом пересяду за компьютер. Клаву поди, незаметно не оближешь. А ручку долой! Это же прошлое столетие...
- Ох, как точно вы подметили. Главное - своевременно!