Утро здесь начинается рано, около шести утра. Медсестра с грохотом распахивает дверь и что есть силы лупит по выключателю.
Загорается тошнотворно-яркий свет. Из коридора врывается резкий запах хлорки.
Больные принимаются стонать и ворочаться, некоторые откровенно матерятся, и лишь Лена Корзун на соседней кровати всегда безмятежно улыбается. У Лены в ушах беруши. К тому же она обколота обезболивающими сверх всякой меры, благодаря дружественно настроенной медсестре. Лена успевает отлично выспаться и встречает утро в хорошем настроении.
Я щурюсь, прикрываю глаза ладонью.
Сейчас туалет, завтрак, уколы. Стоны и жалобы соседей по палате. Потом обход врача, обед, стоны, визит Лениного мужа, визит детей Натальи Ивановны. Шуточки Рудика из мужской палаты, стоны, жалобы, туалет, ужин, темнота.
Провинциальная больница скорой помощи. Оставь надежду, всяк сюда входящий.
— И сегодня никто не придёт? — Лена тянется ко мне всем своим существом, всеми щупальцами энергетического вампира.
Делаю вид, что не слышу.
— Да что ж такое-то. Нужно, чтобы пришёл, слышишь? Должен же у тебя кто-то быть? Позвони ему. Не дело бабе одной в больнице лежать.
Никто не придёт. Родители далеко, в другом городе. Немногочисленные местные друзья не оповещены, не хочу валяться перед ними вот так, воняющей влажной тушкой. Последний бойфренд канул в закат больше года назад.
А Эйс не появляется… сколько? Пять, семь лет?
Эйса больше нет. Наверняка.
Да и пофиг. Время пройдет, всё срастется и заживет. Двери этого заведения распахнутся с протяжным скрипом, меня выпустят, и жизнь вернётся на круги своя. Не нужен мне никакой ангел-хранитель, забери его бубонная чума. Справлюсь и так, без всяких магических защитников.
И всё же.
Здесь, в этой душной обители боли, я думаю о нём чаще, чем обычно. Вспоминаю фразочки, советы. Прозрачные глаза, высокомерную усмешку...
«Тихо шифером шурша, едет крыша не спеша,
А на крыше едут ангел и пропащая душа».
Его любимая песенка, мы часто пели её дуэтом.
Закрываю глаза. Грущу. Это минутное, оно пройдет, нужно только…
— Хорош спать. Всю жизнь проспишь.
Да. Он возвышается над моей кроватью во все свои метр восемьдесят — улыбка до ушей.
— Эйс!
— Что-что? — Лена, кряхтя, приподнимается.
Лена тут самый подвижный член общества, я даже не знаю, нужны ли ей на самом деле эти обезболивающие. Иногда мне кажется, что она только притворяется больной, а на деле — и коня на скаку, и в избу. Она пытается заползти ко мне на кровать, отталкиваю, бормочу что-то вроде «ничего, ничего, дай ещё поспать чуток, я щас…» Мне не до неё.
Разглядываю Эйса из-под полу прикрытых век.
Боже. Он постарел. Жутко постарел, сейчас ему на вид под пятьдесят, наверное. Когда-то пышная шевелюра поседела и превратилась в замурзанный ежик — «иголочки» залиты лаком и старательно расставлены надо лбом. Вокруг серых глаз глубокие морщинки. Худой, вся мышечная масса куда-то ушла, щегольская рубашка висит мешком.
— Что с тобой случилось? — спрашиваю одними губами.
И, не дожидаясь ответа, начинаю «наезжать»:
— Где ты был? Ты был мне нужен! Так нужен! А тебя… сколько лет, ты хоть знаешь? Тебе насрать, что ли? Да катись ты вообще…
Он неловко пожимает плечами, отступает на шаг.
— Ну, ты же у меня не одна. Занят был. Много людей нуждаются, вот недавно на митинге покалечили кое-кого. Ты сама не интересуешься ничем, а некоторые, представляешь, ведут борьбу. За свои права там и прочее. У других война. Одна дама… ну, короче, ты же в порядке? — Он оглядывает палату и замолкает.
***
Первый раз я встретила его ещё в детстве. Лет в десять. Был вечер — поздний, летний, залитый синевой и стрекотанием кузнечиков. Каникулы в деревне, благословенные времена.
Меня послали поливать огород. Дело-то нехитрое, стой себе, держи в руках шланг, води струей по грядкам: дальше, ближе, дальше, ближе. Жди, когда вода в колодце закончится, и мотор пронзительно заревёт, тогда нужно бросить шланг и нажать кнопку «выкл». А потом повесить аккуратно свернутый шланг на гвоздик. «Даже ты справишься», — сказал дедушка. Ну, и я справилась, да. Свернула шланг, повесила. Подняла голову и увидела его.
Он стоял в паре метров от меня, курил и зачем-то притаптывал ногой морковную ботву.
Высокий светловолосый мужчина. В ослепительно-белой рубашке и очень узких джинсах. Это в деревне-то.
Дым от его сигареты поднимался к темнеющему небу красивыми завитками.
— Нельзя курить, — сказала я ему, раздумывая, стоит ли уже начинать кричать.
Вроде бы это был риторический вопрос. Конечно, стоило. Незнакомый взрослый мужчина в нашем дворе, на огороде. А бабушка с дедушкой далеко, и они его явно не звали. О чём тут думать?
Но, чем дольше я вглядывалась в него, тем больше росли сомнения в реальности происходящего.
— Тебе нельзя, а мне можно, — отрезал он высокомерным тоном. — Девочка, ты почему так поздно одна шляешься?
— Я же только в нашем дворе… тут же не страшно…
— Страшно! — Он бросил окурок на морковку и снова притоптал его. — Во дворе, ну да. Ты видела вашу калитку? Cмех один! Её перепрыгнет даже ребёнок. Взрослые в доме, тебя никто из них не видит. А по улице, между прочим, мимо этого хилого заборчика пройдет сейчас Константин Иванович Наумов, среди местных «Коська-алкаш». Он нетрезв и психически неустойчив. И желания его… тебе лучше не знать. Короче, марш домой!
Я помолчала, обдумывая.
— А если я закричу?
— Не успеешь! Он перепрыгнет калитку, зажмет тебе рот рукой и потащит на улицу.
— А если я прямо сейчас закричу?
Он приподнял брови.
— И что будет?
— Дедушка придёт и огреет вас поленом, вот что.
Его смех был похож на женский — высокий и переливчатый.
— Ну, кричи. Решат, что ты врушка. Фантазёрка и прочее. А к фантазёрам люди очень плохо относятся, учти на будущее. Фантазёров никто не любит. К тому же… не закричишь ты, девочка. И знаешь, почему?
— Потому что вы похожи на одного человека, — прошептала я после паузы, и он снова растянул в улыбке свой большой лягушачий рот.
С тех пор прошло лет пятнадцать.
Иногда Эйс появлялся только на пару минут, отпускал какое-то замечание, бормотал предостережение и исчезал. Иногда приходил надолго, на неделю или две. Ночевал на раскладном кресле в родительской квартире, а потом на надувном матрасе в общаге. Приносил с собой вино в красивых бутылках, но пил его в одиночку — я никак не могла ни дотронуться до бутылки, ни ощутить вкус, как ни старалась.
Он учил меня правильно варить кофе, маячил за спиной, с презрительной миной разглядывая моих друзей. Отпускал нелестные комментарии о бой-френдах. О всех без исключения — может, ревновал?
Как бы там ни было, я привязалась к нему, и ужасно скучала, если он отсутствовал больше недели. Хотя, его советы почти всегда казались бестолковыми, а моральная поддержка больше походила на издевательство. Например, когда я после первого в жизни разочарования в любви два часа прорыдала на диване, он появился всего на минуту. Только для того, чтобы снисходительным тоном заметить:
— Да брось, с самого начала было ясно, что глупости. Такой богатенький мажор и ты, что между вами общего? Ему нужна красивая сисястая тёлочка, без придури. А тебе лучше очкарика дохлого поискать.
И я прорыдала ещё час.
Что ж, а потом… я начала взрослеть.
Мои проблемы становились всё серьёзнее, а Эйс — всё нужнее мне. Но он являлся реже и реже. Приходил хмурый, молчал, рассеянно глядя в окно, отвечал невпопад. Подолгу крутился перед зеркалом, самовлюблённо разглядывая свое отражение, и, казалось, интересовался мной всё меньше. В конце концов, просто взял и перестал приходить, а я... Мне было грустно.
Но в глубине души я понимала, что сама виновата.
***
И вот он здесь, седой и траченый молью, мой странный ангел со сложным характером и дурными манерами.
— Сколько лет тебя не было?
— Как понять, не было? Я был. Просто в других местах.
— Да с кем ты там разговариваешь? — Лена опять наклоняется ко мне. —Сама с собой, что ли? Э, мать. Вот, что отсутствие мужика-то делает. Так, звони ему. Звони, слышишь?
Меня душит обида. Но даже если бы я смогла чётко сформулировать свои претензии к Эйсу, нам всё равно не удастся сейчас поговорить. Туалет, завтрак, обход. И только потом.
Он кивает с видимым облегчением — заметно, что ему тяжело находиться здесь, среди немытых тел и узких больничных коек. А тут ещё Наталья Ивановна издает громкий театральный стон и пускает газы. Эйс бледнеет, пятится к двери.
— Я зайду попозже. Не ссы, девочка, прорвёмся.
И, хотя я давно не девочка, всё же не могу удержаться от улыбки. Вот же засранец. Прорвемся. Как будто это он будет прорываться.

После обеда тихий час. Все старательно пытаются уснуть. А что ещё делать, посетителей всё равно до двух часов не пускают. Я лежу на спине, установив ноут на животе. Неудобно, но справляюсь — стучу по клавишам и думаю об Эйсе.
Это, конечно, не настоящее имя. Но он так ни разу и не сказал мне, как его зовут, поэтому я придумала сама. Нужно было что-то на букву «А», ангел, или на английскую «Эй». Эйс — первое, что пришло в голову. Он был не против.
— Тихо шифером шурша...
Знакомый голос. Как же давно я его не слышала.
— Едет крыша, не спеша. А на крыше едут ангел и... не такая уж и пропащая, между прочим. Душа.
Говорю очень тихо, практически беззвучно, только шевелю губами. На голове у меня наушники, можно делать вид, что подпеваю песне.
— Что с тобой произошло? Ужасно выглядишь!
Он пожимает плечами.
— Можно подумать, ты хороша собой, девочка.
— Я не девочка.
— Ну вот видишь. Годы-то идут. Да нормально я выгляжу для своих лет!
Прикрываю глаза, обиженно молчу. Он вздыхает.
— Ну давай, делись. Что там у тебя случилось такого страшного?
Делись. Легко сказать. За эти годы столько всего произошло, но страшное ли? Не особо.
Незаконченный универ, короткий роман с женатым Михой, неудачная попытка эмиграции. Потом возвращение, поиски работы, пустота. Как об этом всём рассказать? Да и стоит ли.
Теперь вот авария — жизнь поставлена на паузу, я кушаю «Твикс». Или йогурт. Или что там едят в рекламах про паузы...
— Всё будет хорошо, — говорит он снисходительно. — Все будет хорошо, поверь мне. Разберёмся.
Самое глупое, что только можно сказать. Аж тошнит, до чего тупая фраза. Открываю один глаз, смотрю на него с надеждой. Может, хоть какие-нибудь дурацкие советы? Шуточки, оскорбления, правда-матка в глаза, наконец?
Он покачивается на носках, крутит головой.
— Слушай, а что, ни одного зеркала нет? Как вы тут живёте?
— В фойе есть. Внизу.
— Ага, тогда я сейчас схожу, гляну, ок? Что ты такого страшного во мне увидела. Может, причёску поправить надо или там... а потом к тебе. Ну или вечером загляну. Ок?
Он поспешно скрывается за дверью, я откидываю голову на подушку и улыбаюсь.
Эйс. Чёртов Эйс вернулся, ну надо же.
***
— Кому ты всё время письма пишешь? Колись.
Рудик трясет меня за плечо. Он бодр, небрит и воняет куревом. Рудику сорок пять, у него двое детей и жена-стерва. О его семье уже знает весь этаж, и некоторые слышали по три раза: сын нормальный пацан, дочь — засранка, а жена — стерва. Рудик ими гордится.
У него всё нормально, скоро выпишут. Всего-то черепно-мозговая. Оперировали, между прочим, четыре часа, прикинь! Но всё нормально, потому что он мужик прошаренный, а не какой-то там, и всё, как на собаке, вот.
— Пойдем, пройдемся. Пойдем, тебе нужно начинать ходить.
— Иди! Иди! — Лена вдруг оживляется и начинает яростно мне подмигивать. — Тебе врач говорил, нужно потихоньку по палате шоркать. А ты не по палате, а с Рубиком вон, по коридору! Это даже лучше!
Никак не могу противиться их натиску — с трудом поднимаюсь, выхожу в коридор, опираясь на его руку.
Всё будет хорошо. Прорвёмся. Повторяю это мысленно, снова и снова. Всё будет хорошо.
Рудик шутит и похохатывает. Он хороший мужик, и относится ко мне по-отечески, зря Лена что-то там придумывает.
Гуляем полчаса, потом я возвращаюсь в палату. И вижу.
Вижу, что...
Ноги подкашиваются. Я сажусь на кровать, чувствуя подступающую к горлу тоску. Ноута нет.
— Где мой ноутбук? — спрашиваю, и всё ещё надеюсь услышать, что его просто взяли на минутку. Кто-то заходил и взял, а они разрешили. И все видели, и все знают, не волнуйся...
Но тёмное предчувствие, да что там — уверенность в худшем давит меня могильной плитой.
— Какой ноутбук? Ты бросила, что ли? Вот ты, мать! Надо же в тумбочку класть, надо же прятать! Эх, теперь пиши пропало. Тут столько посетителей...
— Отдайте, — шепчу в полном отчаянии, яростно пытаясь не зареветь, —отдайте. Там Эйс. Я про него пишу... Он мне нужен!
Они смотрят на меня с недоумением стеклянными кукольными глазами. Чёрт их знает, может, правда, кто-то зашёл и взял, а они не видели. Но мне от этого не легче.
— Ответственности не несём. — Дежурная выглядит уверенно и сурово.— Все личные вещи должны храниться внизу в гардеробной.
Ну да, должны. Но не в гардеробной же мне писать, да и не доковыляю я до неё.
— А что там? Переписка с мужиком? Было бы с чего горевать, ещё напишет. Ты ему, главное, позвони, напомни о себе. А ноутбук тебе же всё равно Маша подарила, он же не твой.
Да, ноут и наушники оставила мне загадочная черноглазая Маша. Сердобольная Маша, которая в первый же вечер переселилась в платную одноместную плату, а через три дня — в нормальную больницу. «Потом отдашь как-нибудь, а может, и не отдашь. Да хрен с ним, он старый и фуфловенький».
И этот неожиданный подарок пробудил во мне давно забытое детское желание — писать. Писать истории.
Вообще-то, я придумывала их с самого детства, буквально лет с пяти. Ещё до школы примкнула к рядам фантазёров, которых никто не любит.
Возможно, странное желание сочинять родилось из одиночества — вымышленные друзья, которых порой видят одинокие дети, захотели прорваться как-то в мой реальный мир. Зафиксировать свою жизнь на бумаге для рисования. Среди этих друзей был один главный, самый яркий и умный, хотя и немного злой. Высокий и светловолосый. Которого я и встретила однажды на огороде.
Позднее мы договорились, что не станем считать его выдумкой. Ангел-хранитель, магический тайный защитник — это будет как-то логичнее и понятней. Потому что «ты же не сумасшедшая, девочка, чтобы видеть вымышленных персонажей?» Это объяснение тоже не выдерживало критики, но никто ведь и не собирался критиковать.
А потом реальная жизнь вытеснила его из моего мира. Мне стало не до историй, я перестала их сочинять, и он перестал приходить.
И лишь сейчас...
Ложусь на кровать, смотрю в глаза круглым потолочным лампам.
«Ничего страшного не произошло, ничего страшного. Всё будет хорошо». Повторяю несколько раз это магическое заклинание, пытаясь успокоиться.
Дома меня ждут планшет, смартфон и стационарный компьютер. Куча возможностей начать писать, продолжать писать, дописать. Не сейчас, так потом. А если уж совсем припрёт, можно всё-таки связаться с кем-то из друзей, попросить привезти мне из дома что-то подходящее.
Не проблема. Не проблема.
И всё же я чувствую, что время уходит, что-то во мне снова закрывается. И почти точно знаю, он не вернётся.
— Дайте мне бумагу и ручку!
Изумлённая Наталья Ивановна ковыляет ко мне с блокнотом и цветными карандашами, оставленными детьми.
Я беру красный карандаш, начинаю водить им по бумаге, но всё, что выходит из-под карандаша, похоже на детские каракули, и выглядит убого. В коне концов, я бросаю эти жалкие попытки, и просто пишу огромными буквами поперёк листа: «Все будет хорошо!» Смотрю на написанное, и мне хочется скомкать бумагу в комок. Съесть её, как советский шпион на глазах гестаповцев — так не доставайся же ты никому, ценная информация.
Вечером он, конечно же, не придёт.
***
— Удачи. Старайтесь не попадать к нам больше. — Дежурная смотрит на меня благостно.
Я киваю и медленно спускаюсь на первый этаж. За стеклянными дверями глубокая синева, уже почти стемнело. Выхожу, осторожно спускаюсь по ступенькам. Так никому и не позвонила, даже такси не вызвала. На остановке пустынно и тихо, наверное, уже слишком поздно для общественного транспорта. Прохожу мимо, я ведь всё равно собиралась пройтись пешком.
Внезапно из-за угла появляется микроавтобус, до отказа набитый весёлыми людьми. Из него доносится музыка и смех. Автобус тормозит прямо рядом со мной, из водительского окна высовывается лохматая рыжая голова.
— Девушка, стойте! Мы за вами!
Весёлые люди шумно подтверждают и тоже высовываются изо всех окон.
— Мы едем на море! У нас освободилось место! Поехали с нами, поехали, правда, бросайте всё и гоу!
Рыжий водитель настаивает громче всех.
— Поехали! Я серьёзно, я абсолютно серьёзно!
Это, конечно, полная ерунда. Ехать на море с незнакомой нетрезвой компанией, только выписавшись из больницы. Без денег, без вещей, без телефона. А вдруг они маньяки? Или просто неприятные какие-то типы? А вдруг водитель пьян? А вдруг они…а долго ли ехать…а купальник…
Я киваю и решительно шагаю к автобусу. Компания встречает моё решение одобрительным смехом.
Внезапно улыбка водителя гаснет.
— Этот мужик что, с вами?
Оборачиваюсь — Эйс стоит в двух шагах позади меня. В его руках какая-то красная баночка, и думаю, это не газировка. Он шумно отхлёбывает из баночки и помигивает.
— Тебя не существует, — говорю ему решительно и грустно. — Ты вымышленный персонаж. А никакой не ангел.
— Да? — Он усмехается. — Тогда почему они видят меня? Нет!— кричит, обращаясь к водителю. —Девушка сама по себе, я просто мимо иду!
Водитель облегченно кивает, а я замираю, не в силах поверить в происходящее.
— Ты… так ты…
— А где я был, по-твоему? Решал вот. Всё будет хорошо, я же обещал тебе. Лунная дорожка, тёплые камни, молодое вино. Хорошие люди рядом... они реально хорошие, особенно этот, за рулём. Он вообще красавчик. Короче, перезагрузка и новый старт, давай, девочка, шустро. Не тупи, пожалуйста, а то уедут.
Сажусь в автобус. Смотрю на него в окно. Прямо на моих глазах он поднимается над землей, взлетает верх, не выпуская баночку из рук, и приземляется на крышу киоска. Усаживается там, запрокидывает голову и допивает напиток.
«Тихо шифером шурша…», — доносится до меня, когда автобус трогается с места.
Глупо улыбаясь, оглядываю компанию.
Крыша едет, да. Уже давно уехала. Но и ладно, она ведь тихо.
А на крыше ангел — и не важно, что выдуманный, всё равно ведь самый что ни на есть настоящий.

Приятный рассказ. И женскость ему к лицу))
Хорошо выражает общую тоску по тёплому плечу в тяжёлую минуту.

Повеяло Далией Трускиновской, "Душа и дьявол" - и с хорошей стороны. В общем, действительно - приятный рассказ. "Магический реализм" на почве родимых осин, так? Спасибо, удачи.

Рассказ типично женский и для женщин написан. А когда он типичен, то лично для меня это минус. Вообще, написано вяленько и мелодраматичненько. Как тут, любят говорить, не цепляет. Диалоги? В них я не верю, картон, увы. Главная героиня сочуствия не вызывает, тут автору не хватило художественных средств, чтобы читатель испытал эмпатию. Рудик? Зачем вообще этот герой в рассказе? Композиция? Развязка и кульминация написаны в ущерб непомерной экспозиции. Язык рассказа: прост и незатейлив, глаз не радует. В итоге, проходная вещь, прочитал и забыл.

ммм... сократить бы вдвое. текст бы только выиграл. да и сюжет как-то подкачал. он больше напоминает фабулу. и карие глаза...и еще несколько раз повторить стишок чтоб точно не забыл.

История "за жисть с мистикой". Все в комплекте: и небритый ангел, и хромое собачко. "Хромое собачко" - это не в обиду автору, это просто определение литературного приема, просто приема очень избитого. Нечто подобное встречается почти в каждом конке.
Словом, работа - середнячок, даже чуть выше. Каких-то откликов в душе не вызвало, хотя читается очень легко и даже приятно

Все эти флэшбэки и душевные терзания оставили впечатление некой сумбурности. Их бы разделить сюжетными поворотами или лучше обозначить эмоциональные маркеры... А так - вполне читабельно, но не цепляет.

Настоящий рассказ, без дураков. Из всех пока, что я тут прочитал в своей группе.

Зацепило настолько, что, примерно с середины, буквы плыли и прыгали перед глазами.
Да и сейчас пишу сквозь туман катарсиса и теплого комка в горле. Очень живой текст.
Если бы передо мной сейчас остановился этот автобус - шагнул в него, не раздумывая.

Браво, автор! Десятка! Или что там у нас сегодня в рационе.
Хочу Вас читать ещё.

Какой чудесный рассказ! Я прям такое удовольствие получила, читая. Приятный, добрый, жизнеутверждающий. Спасибо, автор.

Эйс у автора, конечно, приятный вышел человек, но какой-то он слишком уж непоседливый. То появляется, то исчезает. Туманный получился ангел.

"То явятся, то растворятся-а-а-а" (с) - Высоцкий

Буду "болеть" за этот рассказ)

Здорово. Мне понравилось. Читала и получала удовольствие.

"Женское счастье - был бы милый рядом", даже если этого милого видит только главная героиня рассказа.

Очень понравилось. Первое предложение, которое началось и закончилось утром, слегка меня напугало, но дальше пошло так хорошо, что я о нем забыла. Щемящая такая история - скорее про уходящее время и равнодушный мир, чем про любовь и выдуманных ангелов. Хотя ангел хорош, я таких ещё не встречала. В общем, здорово, спасибо автору.

Вроде и картинка рисуется, и ангел необычный, но чего-то не хватило...

Поставила себя на место ГГ. Даже не представляю, что я бы вот так лежала в больничке, и никто не нашёл бы. Наверное, поэтому не прониклась я.

Обалденный рассказ. Очень понравился. Вот только пока читал, Эйс представлялся в образе Джима Керри, тот что Вентура. Ну это так, мои тараканы))) Автору удачи и творческих успехов.

То, что рассказ "не мое", я понял сразу. Но с этого конкурса я взял с себя слово, не ограничиваться подобной отмазкой в комментариях. Не мое, потому как я часто ставлю себя на место героев, или других персонажей. Здесь это было сделать крайне затруднительно. Как подметили до меня - рассказ в большей степени женский. Мне понравился образ Эйса. Эдакий Ангел раздолбай, но с доброй душей. Остальное как-то блекло, и большинство персонажей кажутся предметами мебели.

Рассказ понравился! Не понравилось только, как он героиню утешал, про "мажора" и "сиськастую телку", как-то передернуло меня от этого, но остальное неплохо.

Тот, кто это написал, знает толк в больницах.
И пусть рассказ будет чей-то не его - это не умоляет его качества.
Удачи на конкурсе.

№8-3 Ангел на моей крыше_17777

Поначалу хотелось критиковать всё, за что зацепится глаз, но... Первое предложение, второе, и понеслось. Прочитал, как ни странно, хотя я и не особо люблю женскую лирическую прозу, на одном духу. Казалось, я даже затаил дыхание, и отдышался только после того, как закончил читать последнее предложение. И вовсе даже не хочется выискивать блох и недостатков. Не хочу, нет их попросту, и всё. Пойду наслаждаться послевкусием.

Пы Сы Вспомнил, что этот текст мне навеял. Фильм "В ожидании чуда", там тоже девушка, Майя, то ли придумала, то ли по правде встретила такого же Эйса.

Прочитал, хорошо. Эдакая "зрелая романтика".
Придраться как бы не к чему, да и не очень хочется (тем более, использованный язык НМВ тут уместен), но...

В рассказе собственно много всего, и событий, но в тоже время ничего не происходит, и ничего нет.
Самое страшное - это сперли ноут, но и он оказывается подаренным.
При этом автор пытается рассказать об Эйсе, но забрасывает соседками по палате, Рудиками и т.п.

И покачавшись на волнах этой романтики, я покидаю пляж с пустыми руками и песком в трусах 8) И боюсь, что завтра при виде этого названия: "там автор вроде намекал, мол не стоит жить воображаемым, или там тульпа материализовалась, что-то такое, не помню уже". А ведь автор могет.

Хм.
Какой-то агрессивный поток сознания, который не дает разглядеть пустоту вместо истории. Это эпизод. Неплохо написан, чувствителен, пронзителен, но лишь эпизод.

Мило. Душевно. Приятно. Вполне и вполне.
Правда, как по мне, слегка простовато, но тут, видимо, задача стояла, чтобы проще и душевнее. Получилось, я считаю.

Поздравляю с финалом, уважаемый автор. Вы ни при чём, что в него не вышел мой фаворит, но волей-неволей каждый новый прочитанный текст сравнивается с незабвенным Гешей. И что же я вижу?
Во-первых, косяки в фактуре, или в матчасти - как хотите. "Резкий запах хлорки" на данный момент невозможен - Россанэпиднадзор запретил использование в лечебных учреждениях дезсредства именно с резким запахом. Всё, что написано про обколотую "сверх всякой меры" обезболками Лену - уже не косяк, а настоящая пурга. Реально сильные (ну выпонели) средства медсестра не имеет права вколоть - строгий учёт, особое хранение, и, конечно же, статья. Никакие дружественные отношения не помогут, даже проплаченные. Обычные - кетонал, спазмалгон, анальгин с димедролом - больные травмы и нейрохрургии, где я частый гость, получают по первому требованию. Но от "усиленных доз" наутро трещит башка, морда отекает, на безмятежные улыбки не тянет. А от других, к примеру, промедола, становишься вроде медузы на песке. Зеркало только в фойе - чистый анекдот. Есть перечень предметов, которыми должны обеспечивать больных. Уж в туалете по-любому зеркало должно быть. Больницу вроде вашей даже не откроют. Далее - что это за выписка на ночь глядя? Есть законный распорядок. Но автор, надо полагать, в больницах не лежал, не знает. А вот о воровстве в больницах - чистая правда.
Во-вторых, дико странные персонажи. М/с пинком дверь открывает? Или палата забаррикадировалась - откуда грохот-то? Почему она "лупит" по выключателю? Электрика в штате нет, или на неё давно пора смирительную рубашку надеть? ПМС, ОКС, шиза, аффект? Сама ГГ - царица Савская? Ибо какого чёрта требует от больных с таким апломбом блокнот и ручку? И другая больная - КОВЫЛЯЕТ к ХОДЯЧЕЙ с затребованными предметами. Нет у меня сочувствия к такой "фантазёрке".
В-третьих, неувязочки в деталях. Родные ГГ далеко, друзья не оповещены, кто ж ей Твиксы и йоругты таскает? Ладно, пусть. как в нашей БСМП, есть много киосков, столовая, где можно купить. Но как вяжется с этим описание больничной обстановки, больше похожее на "фершалский пункт" в селе с "очком" на улице, где уж точно хлоки не пожалеют.
В-четвёртых, затасканная до лохмотьев тема. Столько я прочла про ангелов-хранителей, что одно название способно вызвать обратную перистальтику. Немного скрадывает жуткую сетературную вторичность то, что автор придал ангелу сходство с реальным психотипом людей. Этакий очаровашка-раздолбай, главная особенность которого - не явиться вовремя (а чё, научить готовить или поковырять душевную рану важнее), вдруг решил помочь ГГ - ввести в её жизнь нужных, годных людей. Особо годных - они ангела видят. То есть реальные фантазёры, как и ГГ. Здравый смысл подсказывает, чем закончится этот вояж. Так что "всё будет хорошо" можно счесть крутым фантэлеменом.
Написано на уровне, авторские скиллы налицо.
Я не принадлежу к ЦА автора, но спасибо, желаю успеха.

если правильно поняла, речь шла о травматологическом отделении, хотя до фразы про аварию казалось психиатрическим. Написано эмоционально, душевно. Ангел через чур грубоватый и брезгливый, даже трусоватый какой-то. Героиня отчаянная, в раз переменила свою жизнь, запрыгнув в автобус. Пронизан текст грустинкой, оставляет после прочтения чувство меланхонии

Текучий, текущий, размытый какой-то рассказ. Не могу сказать, что он не понравился. Слишком резкий скачок действия в конце - как-то ничто не предвещало. Человек-мечта, который сначала оказался "воображаемым другом", а потом внезапно ожил - довольно частый прием. В целом ок. Но и все.

Симпатичное название.
Бойкое начало без размазывания и рассусоливания.
Читатель осторожно и мастерски втянут в рассказ!

"С тех пор прошло лет пятнадцать." - ничего себе переходик! ))

Атмосферное описание, плотное, быстрое, чёткое.
Но где фантастика?
Уже пора, я уже созрел...
Давайте же!
Долгая сцена нет фантастики.
Начинаю злиться...
Ну ёпрст.
Автор упустил время внедрения фантастики в сюжет.
Теперь, вероятно, он оживёт в её рассказе...
Ангел...

Фуууу. как сложно-то.
Сюжет совершенно никудышный для отличного рассказа.
Написано очень здорово о совершенно не интересном.

5,75

А как считают другие критики?

Прикольно обыграно название. Ангел-хранитель представлен в симпатичном свежем образе. Очень понравилось, что он стареет, как люди и сильно переживает за это. Стало интересно, что же он за сущность такая)))

Конец так странно сдисонировал со всем остальным! Ваша героиня подана весьма психологично, вырисовалась девушка, живущая в своем мире. Она мне понравилась. Все так натурально для таких мечтательных особ. А эта компания непойми кого в машине... И то, что она согласилась ехать, так сразу... В натуре героини такой конец ничто не предвещало. Как-то бы ей авантюризма в характер подсыпать)))

Рассказ произвел неглубокое, но приятное впечатление.
Спасибо!

Признаться, не впечатлило. Склонен согласиться с одним замечанием выше - почти в каждом конкурсе есть подобный рассказ, такой какой-нибудь ангел, уже слишком типичный в своей нетипичности, какой-нибудь такой небритый, грубоватый, необязательный и без крыльев. Я читал и ждал, что же автор придумал такое, чтобы придать этому явлению некое новое качество, и оказалось, что, в общем, ничего. Звучащий мотив о том, что ангел этот вроде как первоначально был фантазией, а потом она овеществилась и материализовалась, мне тоже показался слишком знакомым. Говоря простыми словами, мне так показалось, что ничего-то особого с героиней не произошло, никакой интересной истории, а в больницах мы все лежали, и ноутбуки у нас крали у всех. Даже как-то верится, что все у нее будет хорошо. Не так-то у нее все плохо даже сейчас, я считаю. Я понимаю, что одиночество, но из просто одиночества не так уж легко сделать впечатляющий рассказ.

При всех литературных достоинствах, это все-таки не столь рассказ с каким-то сюжетом, сколько поток впечатлений от пребывания в больничной палате. Скука, серость, соседки ноут сперли. Остается лежать и мечтать - то про личного ангела, то про автобус, что увезет с веселой компанией в неведомы края.

PS
Ангел хорош.

Очень женский текст. Самый женский из всех на этом конкурсе) Во втором туре, потому что в первом я далеко не все тексты прочитал.
Но это не в минус.
Рассказ простой, безыскусный и весьма лиричный; легко прочитался и оставил странное послевкусие. Не буду говорить про избитость «нетипичного ангельского образа» - наверняка уже сказали до меня. Зато скажу, что концовка получилась слишком наивная… и достаточно жизнеутверждающая, чтобы стать для кого-то анестезией. «Все-будет-хорошо», - как бы говорит нам текст.
Будем надеяться, что это правда.

Написано очень по женски. Я это без задней мысли, просто манера подачи такая специфическая.
Я вся такая противоречивая... Читал и представлял себе такую быструю, с ухоженными руками, и постоянными перескоками с тему на тему. А помнишь Юрку из транспортного, а Варька вышла замуж, купила сегодня перцев сделаю с мясом, где купила такие туфли...
Без фокуса, очень много отступлений лирически-романтических.
Увы, я совершенно не попал в резонанс с рассказом.
С другой стороны, и плохого я ничего не могу сказать.

По стилю немного похоже на «Девочка, умевшая...» ) И тут тоже девочка. Романтично и мило, но как-то... бессюжетно. И опять же, излишне пафосно.
Финал хороший, хотя и не такой ударный, как в «Девочке».

Вот надо было... На первом же предложении.





Хотя, наверное, даже так.



Ладно-ладно.
Попытаюсь настроиться на серьёзный лад.
*Повторяет мысленно*: Это просто два предложения. Они даже не кривые. Это не весь рассказ.

-----

Простая и лёгкая история. Без "особо завёрнутого сюжета". Чисто такой "сторитейл", но с ангелом и нормально написанный и преподнесённый. История больше про "эмоции", а не про конфликты всякие. Есть сцены, в которых весь смысл - только эмоционирование. Имеется в виду конфликт - как элемент сюжета, а не как фаталити.
Есть героиня. Одинокая настолько, что считает это нормальным. Вроде никаких существенных проблем у неё нет (травма заживёт, из больницы выпрут, компьютер дома есть). Только эмоциональные. По большей части созданные и развиваемые ей самой. Плохо героине живётся. Но она с этим смирилась, не хочет ничего менять. И вот когда она примирилась с такой серой и одинокой жизнью, явился давно знакомый "ангел", дал ей шанс и пинок под зад.
Ну, там ещё немного эмоциональных перипетий.
Вроде намёка, что ангел слинял, так как думал, что не нужен. Или его изменившегося облика, который явно что-то обозначает. Или его страсти к зеркалам.
Типаж "скептичен, вреден, противен, но стремится помочь" - заезженный. Хоть "девчонки" на таких падают, ибо оно получше, чем что-нибудь слащавое и добренькое. Но всё равно - заезженный.

В общем, лёгкая такая история. Лёгкая, построенная на простых эмоциях, добрая история. Без каких-либо высот или продуманных философских идей (пха). Но читать приятно, написано хорошо.
А того, кто спёр ноутбук, надо бы проучить под конец.

Cпасибо за чтение и отзывы!
Ну, вот такой рассказ. Мягонький. Иногда я пишу и такие (часто)
Понимаю, что неформат для этого конкурса, Полдень изначально предполагает что-то близкое к НФ. Но он вот написался как-то быстро, и хотелось скорее показать)
К тому же, мне нравится приходить с неформатом на конки и выходить в финалы) и иногда даже побеждать с неформатом) Это дает особенные эмоции)
Мне запомнился один момент из романа Константина Воробьева "Вот пришел великан". Героиня (редактор) возвращает ГГ рукопись его повести с отказом от публикации.
Аргументы: " Повесть бессюжетна, сентиментальна и местно незаземлена". По воспоминаниям Воробьева ему редакторы возвращали поначалу рукописи с такими примерно словами) Мне запомнилась эта фраза...
Я это к тому, что иногда люблю писать именно такие штуки. Бессюжетные, сентиментальные и местно незаземленные) Не постоянно, конечно.

Первая фраза про "утро-утра" - жесть Косяк тот еще) Мои извинения.
А вот насчет "лупит по выключателю" - ну, вот как-то так оно все и было. Вообще, больничка невыдуманная. Да и черт с ней.
Проблема с утратой ноутбука - не в самом ноутбуке, а... но если это не понятно из текста, то нечего и распинаться мне тут. Если читатель не понял - это проблема не читателя, а автора, что уж тут.

По комментам - всем отвечать долговато, отвечу самым любимым (самым добрым) комментаторам)

Алексей2014, спасибо за магический реализм. Вот да, примерно в эту область и хотелось .
Векша, мы с вами реально ЦА друг для друга, причем всегда) Мне понравился тоже ваш рассказ, правда. Было интересно читать. Но показалось, что это только глава, поэтому такая оценка.
Джек! Самый позитивный отзыв, каждому автору приятно такое прочитать! Помню, что и в прошлом раунде ваш отзыв был самым теплым.
Ruslan Shamarganov Приятно переломить первоначальное впечатление, ваш отзыв дорогого стоит.

И всем остальным, конечно же, спасибо за внимательное чтение и обратную связь.
Все ура и новых творческих побед)