Потянувшись, котёнок проснулся. Он такой няшный, такой симпатичный, что я забыл обо всём. Как на взрослого мужика так мог повлиять котёнок? Если не смогла жена, не смогла работа и нищета, то как котёнок смог?
Это мистика. Но жизнь состоит из мистики. Она льётся на нас отовсюду – с экранов, с книг, да ещё и из собственной души.
Я верю в мистику. Верю в Бога, в Дьявола, и в экстрасенсорику. Когда мне было пять лет, я предугадал результат матча Франция-Бразилия. Удивлённые мужики уставились на меня, и один из них задал вопрос моему отцу:
- Этому малышу десять?
- Нет, - улыбнулся отец, - ему пять.
И всю ночь мужики поили моего отца.
История начинается с того момента, как я понял, что я кошатник. Это произошло не резко. Сначала я взял уже упоминаемого котёнка. Так, поиграться и отдать. Но котёнок стал частью моей жизни, без него уже я не мог. Забросил приставку, делал свою работу так-сяк.
После появления котёнка появились заботы. О котёнке, конечно. Я смотрел видео в интернете о том, чем лучше кормить котов. Пытался понять их душу.
Никогда ни к кому не испытывал симпатии. К девушкам я уже был безразличен, с друзьями не общался лет как пять.
И вот вернулся я с работы в полночь. Принялся искать котёнка, чтобы его приласкать, погладить. А тот, оказалось, лежал под кроватью. Мёртвый.
Что делают в таких случаях? Ну не вызывать же скорую. Я вызвал такси и поехал к ветеринару. Тот поведал: «котёнок умер от отёка лёгких». Пришлось хоронить.
После похорон я подумал о покупке ещё одного котёнка. Быть может, взять взрослого? Если дожил до такого возраста, значит, здоров. Потому что ещё одной такой потери я не вынесу.
Залез на сайт с котами. И увидел точную копию своего умершего котёнка. Всё было такое же. Включая пятнышко за ухом. Грех было не взять.
- Алло, да, здрасьте, хочу кота, лот двадцать три, готов оплатить доставку. Ась? Да, был уже кот. Котёнок. Маленький. Любил я его. Спасибо.
Мне доставили это очарование через день. Я вернулся с работы уставший, открыл клеточку, и оттуда вылез котофеич. От его взгляда я стушевался. Сразу видно – он тут хозяин. Ну и пусть. Это приятно.
Ночью я не спал и мне не спалось. Я гладил кота, потом кормил его, потом снова гладил. Когда я проснулся, я обнаружил его мёртвым.
От такого дежавю стало не по себе. Ветеринар заключил: «отёк лёгкого. Увы». Что, опять? Как такое может быть? Это вообще реальность, или я сплю?

Шёл я от ветеринара по парку и насвистывал грустную песенку. Из глаз текли слёзы.
- Милый человек, давайте погадаю, - услышал я надтреснутый голос. – Всю правду расскажу, от всех бед избавлю.
- Спасибо, не надо, - ответил я, не оборачиваясь.
- Вы потеряли близкое существо. Когда-то. Я права?
- Откуда вы знаете!? – схватил я цыганку за платок.
- Я всё знаю. Моя бабушка передала мне дар. Я могу вам помочь.
- Чем!? – орал я на весь парк.
Она взяла мою ладонь, провела по ней золотым крестиком. Долго всматривалась в линии на ладони. Наконец пояснила причину своей задумчивости:
- Прокляты вы. С вами никто не может ужиться.
Я замер. Она говорит правду? Или лжёт? Если лжёт, я её убью! Нельзя так смеяться над человеческими слабостями. Это неправильно.
- Итак, вот что ты должен сделать, - обратилась ко мне цыганка. – Знаешь такой закон – зуб за зуб, глаз за глаз? Чтобы вернуть своего котёнка, ты должен убить. Но не животное, а человека.
- Простите? – не понял я, ну, или сделал такой вид. – Но как это поможет?
Я повернулся в сторону цыганки, а той уже и след простыл. В парке было безлюдно. Никаких звуков, кроме собственного дыхания.
Я попытался забыть разговор, и пошёл домой. По дороге заметил девушку, которая шла медленным шагом. Девушка была красива, а я уже забыл, каково это – восхищаться женской красотой.
- Как дела? – спросил я и закурил. – Куда идёте?
- Иду хоронить своего котёнка, - ответила девушка. – Вчера умер.
- Какая порода?
- Кажется, леопардовая. Я в этом не специалист.
- Можно я вас провожу?
- Что, аж до кладбища?
- Кладбища?
- Ну, такое место возле парка, где все хоронят своих животных. Там даже несколько мёртвых змей хоронили.
Дальше мы шли молча. Я не смотрел на девушку – я думал. Сейчас уже не вспомню, о чём, но, кажется, о чём-то важном.
Кладбищем оказался участок земли возле гаража. Девушка достала из сумки лопату и принялась копать. Я смотрел на это молча.
Когда яма была вскопана, девушка швырнула котёнка туда, как какую-то обёртку. Мне стало обидно.
- Что вы делаете? – спросил я. – Почему так относитесь к животным?
- Ты мне кто? Судья?
- Да.
Лопата была уже в руках, и я хорошенько огрел ею девушку. Она упала, ушиблась головой. Мертва? К чёрту дуру!
Я закурил, потом швырнул девушку в яму так же, как она швырнула котёнка. И тут я вспомнил слова цыганки. «Надо принести жертву». Я принёс. Хотя готов поклясться, что я не хотел её убивать.

Пришёл домой и заревел. Что я наделал? Зачем я убил девушку? Об этом узнают. Меня посадят, и прощай нелюбимая работа и ужасные сериалы по телеку. Что же делать?
Я начал молиться. После слов «… и на земли, и на небеси» в голову пришла мысль. Надо найти ту цыганку.
В интернете этих цыганок было как грязи. Гадалки и экстрасенсы предлагали свои услуги по космическим ценам. Голова заболела, и я лёг на кровать.
Сложил руки на груди. Зачем? Я? Убил? Ту? Девушку?

Наутро я еле проснулся от тяжёлого сна. Звонили в дверь. Менты?
- Кто!? – рявкнул я.
- Сосед.
Открыл и увидел дядю Васю – бывшего дальнобойщика, который всех достал. Бухал он по-чёрному, но зато хорошо чинил краны.
- Что такое? – спросил я, будучи в подавленном настроении.
- Одолжи сто долларов.
- Сколько?
- Пятьдесят долларов.

Я вернулся в комнату, зарылся в подушку. Из-за какого-то грёбаного котёнка я порешал девушку? Да что за глупость! Хотя постой. Быть может, я не кошатник, а… убийца? Быть может, я всю жизнь жил только лишь для того, чтобы стать самым страшным убийцей в истории? Хорошая мысль.
Ощущение необычности ситуации окрыляло. Нет, я чувствовал небывалый стресс, но вот ощущение от того, что я убил человека, придавала значимости.
Кто я? По образованию – повар, по месту работы – кладовщик. Так что же? Начинается новая эпоха?
Я залез в интернет и посмотрел статьи об убийцах. Да они щенки! Ну вот просто дети. Сколько они убили? Десять? Двадцать? Я могу убить сто человек. Или вообще двести.
Сидеть в квартире было невозможно, и я отправился на улицу. Мимо прошёл наряд полиции, и они косо смотрели на меня.
В троллейбусе я встал рядом с девушкой. Постой. Ты убил девушку. Беззащитную, хоть и толстую. А сможешь ли ты убить мужчину? Крепкого, здорового, сильного.

Еле дотерпел до позднего вечера. На кухне нашёлся отличный нож. Я его заточил. И вышел на улицу.
Там сияли звёзды и было шумно. Я пошёл в парк, но уже в другой. Пошёл в самый центр города. Я – дерзкий убийца, я всю жизнь этим занимался. Я родился, чтобы убивать.
Мимо прошла девочка с котёнком. Дурацкие коты! Кто их вообще придумал? Человек – это венец творения, это творение господа, наделённое лишь одной способностью – убивать. Жестоко убивать. Жестоко! Какое слово красивое. Убийственное.
Есть ли процесс красивее, чем убийство? Как жаль, что я не смог им насладиться в тот момент. Надо было растянуть удовольствие. Спросить у той девушки, боится ли она смерти. Готова ли умереть ради любви. Надо было сделать всё красиво.
Вот как сейчас.
- Кофе пожалуйста, - пробормотал я, смотря на деда, который шёл в дальнем конце парке. – Американо или капучино.
- Так американо или капучино? – спросила миловидная девка.
- А давайте лате. Он дороже.
- Конечно, конечно.
Я присел в уличной кафешке и смотрел на парк. Потом посмотрел наверх. В это небо.
Сколько убийц сейчас на небесах? Тысячи? Нет, миллионы. Столько было войн. И сейчас война. Война во мне.
Я вылил кофе на пол кафешки и встал. Официантка зло посмотрела на меня, но ничего не сказала. А что? Кто она по статусу, а кто я? Я – убийца, профессионал высшей пробы, киллер можно сказать.

- Дедуля, вы заблудились? – спросил я.
- Да, - кивнул он. – Я ищу ГУМ.
- О, давайте я вам покажу дорогу.
- Как тебя отблагодарить?
Красиво. Всё должно быть красиво. Так, как в книжках. Или на худой конец так, как в кино.
- Просто расскажите о том, как вы воспринимаете смерть.
Дедуля сказал, что ему умирать со дня на день. Я хотел возразить. Нет, дедуля, тебе умирать сегодня. Через семь минут.
Я шёл рядом с ним и смотрел на часы. Осталось пять минут. Красиво. Красиво.
- У вас есть дети? Внуки? – спросил я.
- И дети, и внуки. Но никто за мной не смотрит. Мне хочется общения.
- Пообщайтесь со мной.
- А чем вы занимаетесь?
- О, я специалист по людям, - ответил я. – И по острым ощущениям.
- Это ты молодец. Девка есть?
- Была. Вчера.
Признаюсь честно. Убивать девушку гораздо приятнее чем заниматься с ней сексом. Гораздо.
- Спасибо, - поклонился дед. – Я пошёл. Пусть Бог тебя благословит!
Я достал нож. Так, чтобы дед видел. Он даже не дёрнулся. Но закашлял.
- На шашлыки идёшь? – нашёлся дед.
- Нет. Просто убить тебя… вас хочу.
Как же это красиво! Коты – это дрянь! Коты – это не красиво! А вот это красиво!
- Смешной ты. Удачи.
Дед пошёл вперёд. Да, я нашёл достойную жертву. Он – мужчина, но уже хилый. Но всё равно – лучше его убить, чем прийти домой и погрузиться в рутину.
Я всадил деду нож в спину. Он упал с ножом в спине. Я посмотрел на небо. Потом на жирного кота, который сидел и жрал что-то.
У меня появились крылья. Я не прятался. Я просто пошёл к выходу из парка.

У выхода из парка стоял УАЗик. В темноте виднелось много полицейских. Я надвинул капюшон на глаза.
Я попался? Да.
Меня никто не остановил. Я дошёл до ресторанчика, рядом с которым стоял художник со своими работами. Меня это заинтересовало.
- Давно рисуете? – спросил я.
- Недавно, - ответил тот, уделяя больше внимания булочке, чем мне.
- Рисовали убийцу?
- Ой, что вы! Я не люблю эти фильмы-ужастики. Мозги людей сейчас так загажены, что поражаешься.
- Понятно. Счастливо вам.
- Постойте, - повысил голос художник. – Купите картину?
Я вспомнил, что забыл пойти на работу в ночную смену. Это всё равно что забыть что ты человек. А человек ли я? Конечно! Я уж точно не убийца.
Я вызвал такси и попросил довезти до метро. На работе вовсю кипел рабочий процесс. Девчонка-кладовщица пила кофе, и, заметив меня, грозно сказала:
- Борис Евгеньевич, мы вас заждались! Лучший кладовщик месяца! Вы у нас – пятнадцать лет, и ни одного опоздания. Даже отпуск не брали. Что-то случилось?
- Пустяки, - ответил я, чувствуя, как погружаюсь в социально приемлемую жизнь. – Появилось хобби у меня.
- Коты? – улыбнулась кладовщица.
- Нет.
Кто-то включил громко радио. Шёл новостной выпуск, и только что сказали, что маньяк порешал девушку и пожилого мужчину, и полиция на ушах. Я попросил сделать громче.
Никому не было интересно. Никто не удивился, что в городе появился маньяк. Василий Петрович спокойно ел хлеб с вареньем, Зина играла на телефоне, Генка пытался открыть бутылку минералки.
- И давно убийца у нас в городе? – сказал я вслух.
- Свадьба завтра! – сказал Генка. – Директор женится на девушке моложе лет на тридцать. Ну и ну! Урвал же себе кусок счастья!
- Да бросит она его! – вмешался Петрович. – Или трахнет до смерти.
- Да она любит его, - не выдержала Зина. – А вы, мужики, говно.
- Да какое там любит! – не выдержал наш электрик Стас. – У директора две дачи плюс квартира.
- И гараж! – уже не говорил, а кричал Генка. – Гараж ты забыл! Там такой гараж, что можно три машины всунуть!
- Вот увидите – наш директор изменится, - не сдавалась Зина. – Он ведь выбрал себе не красавицу. Она простая девушка из простой семьи. Официантка. Можно сказать, пролетарий.
Я не выдержал, встал и закрыл уши руками.

Не люблю про девиантов, поэтому сразу - отношение критическое. Хотя признаю, что жанр имеет право на существование и имеет поклонников.
Честно прочла. Общее неприятие темы и плохо связанных между собой отрывков немного скрасили фразы вроде:

Задумалась, как можно было засунуть труп толстой девушки в ямку, выкопанную для котёнка. Ну, наверное, элемент сюра.
Финал про директора, который изменится после женитьбы на официантке-пролетарии, подкосил. Захотелось, по примеру ГГ, закрыть руками не только уши, но и глаза.

господин автор, после оглашения результатов я вышлю Вам несколько психологических тестов. Мне очень интересно, я таких результатов с института не видала, ещё когда в тюрьме на практике была А серьезно - рассказ неплох, но очень, очень специфичен. Нужно перечитать вслух зловещим голосом, чтобы оценить Да, конец понравился. То, какую реакцию он получил в итоге. Спасибо!
Не раскрыто только, что с котятами. он их сам того? или нет?

- та не, с полок.

Дорогой автор... А теперь объясните - что это было? То, что я сейчас прочитала. И тема где, ау. Очень похоже на школьное сочинение: маньяк-убийца. пособие для начинающих.

Двойственно мне. С одной стороны галимая графомань, с другой - от первого лица рассказ ведётся, можно всяко, хоть слова коверкай. Обдумаю.

Достаточно странный рассказ.

У человека умерло сразу два кота. Цыганка нагадала убить человека, чтоб коты больше не умирали. Поверил?!
А если люди вблизи помирать начнут, кого убить?!


Я не понаслышке знаю о бездонности дамской сумочки, у меня лично там много чего лежит, но чтоб там уместилась лопата?! Да и ее проще нести на плече, чем в сумке. А в сумке - труп котенка.


Как лопата оказалась в руках у героя или это он копал могилу?

Чувствую я, что накопал он там на целую серию. Странно, что девушку, швыряющую труп котенка, не смутил размерец могилы.




К чему вообще этот эпизод? Соседа забыли убить?

Э, подсудимый, вы путаетесь в показаниях. Несколькими абзацами ранее вы сообщали, что

и у нее была лопата. А лопатой можно очень неплохо защищаться при желании. Так что соберитесь с мыслями и изложите ясно: толстая и беззащитная или красивая и и вооруженная лопатой.


Дед в охотничьей парке или дед в конце парка? Потом ночь, звезды, нож в руке (не в кармане же, а о ножнах не позаботились, хотя, может, и за поясом, но это опасно), ну и театр абсурда же получается то ли в парке то ли в уличной кафешке...


Ночью в парке. Да, вспоминаются приключения Шурика "А вы не подскажете, как пройти в библиотеку?"


Хлопает себя по лбу. Точно! Я же повар-кладовщик по убеждениям!


Нет, все-таки убийца. Эти офисно-планктонные сплетни-пересуды хоть кого до мании доведут.

К достоинствам сего труда можно отнести то, что язык прост и прочиталось легко и с первого раза. Но до чего же абсурдно и тема турнира тут и близко не пробегала, где там черное? Душа маньяка что ль? А белое? Котеги? Ну не факт, могут быть и рыжие и бенгалы...

Обожаю читать про психов и маньяков. "Молчание..." и "Психопат", можно сказать, настольные книги. Поэтому обидно за главного героя рассказа, которого автор сделал ходячим недоразумением; обидно за рассказ, лишённый не только остроты сюжета, но и сюжета вообще; обидно за конкурс, тему которого проигнорировали; обидно за потраченное время.

Автор, извините, но рассказ совсем не понравился. Бредовый какой-то текст и нелогичный. Ну и герой не вызывает сопереживания, он какой-то картонный.

Ну и немножко придирок.

И как можно перепутать пятилетнего с десятилетним?

А не рановато ли?

Без вскрытия взять и поставить такой диагноз?

Как задачку порешал и выбросил.

Что-то как-то кургузо и косноязычно. Трупы, коты, грузчики. Намешано густо, но словно констатация без эмоций. Да и к чему ведёт вся эта мешанина, тоже неясно.

Отвратительный язык, настолько, что даже отдельные ляпы приводить нет смысла. Такое впечатление, что автор поставил себе задачу сделать все речевые ошибки, какие только вспомнил. С логикой полный швах. Рассказ не вызвал ничего , кроме нескольких смешков над, собственно, автором. А еще я упорно напоминал себе, что уже десять лет не работаю психиатром.

Милое начало, любовь к котикам. Потом котики начали помирать. И пошло поехало, В общем, хороший винегрет получился. И главное автор готов был и дальше ... можно и на роман замахнуться.

Что это? либо кто-то издевается, либо он простите лечится...Напоминает, Стругацких " Подельник начинается в субботу" помните , где Привалову попадает книжка " Творчество душевнобольных ". Простите, автор, ничего не могу с собой поделать.

это каг?

Главный герой - конечно, псих, причём скучный и тупой. Не стать ему знаменитым убийцей - его быстро поймают, и никто о нём не вспомнит. Почему я должен читать, как едет крыша у скучного и тупого психа?

Фантдоп в виде цыганки пришит белыми нитками. Разве её предсказание сбылось? А, может быть, и цыганки никакой не было - ГГ она примерещилась, подсознание её подсунуло, чтобы раскрыть тайные порочные склонности.

Чёрно-белая тема не раскрыта.

Расшифровка


Там творчество - оооо!

Тема не раскрыта. Хотя можно предположить, что котята - беленькие, а человеки – черненькие.
Чернушность выходит на новый уровень. "Как у Гранже", только написано гораздо хуже.

"Ночью я не спал и мне не спалось" - такого позволять себе нельзя.

ЗЫ. Кстати, в одном автор, похоже, попал в точку. Процитирую http://murders.ru/lenta_262.html
"Смех смехом, но автор рекомендовал бы всегда внимательно относиться к одиноким мужчинам, живущим в одной квартире с кошкой или кошками. ... Перефразируя слова из сериала "Твин-Пикс" скажу так: любители кошек - не те, кем кажутся."

...а внутри, с собой, я - котёнок. Я играю со смыслами, пытаюсь поймать Сознание... Ведь если оно убежит, появится Нечто. Помните, "сон разума рождает чудовищ"? Иногда маленькая трагедия - лишь ступенька к Превращению. А "волшебная палочка" не только убивает! Ею так удобно закапывать трупы...
Автору - с благодарностью

Что ни фраза - то шедевр. Хочется распечатать и сжечь. Чтобы хоть как-то.

Вот, как хотите, а у меня есть версия. Автор никак не мог по теме что-то придумать, ну и в последний день решил: "А начну что-нибудь писать, а там как пойдёт - авось что-то придумается по ходу". Про что же начать? О, про котят! Так, начали. Вроде получается, а теперь выдавим слезу, та-ак, а дальше... В общем, что в голову пришло, то и писал автор, сразу набело. Вот сюжет и рыщет туда-сюда, а после того, как девушка, впоследствии оказавшаяся толстой, вытащила из сумочки лопату, у автора слетели тормоза окончательно и Остапа, что называется, понесло. остановился он, когда понял, что пора это сделать, чтобы втиснуться в лимит, и как остановился то - герой просто закрыл уши, чтобы не слушать про похождения шефа и замечательно-душевной девушки пролетарского происхождения. В пользу моей версии говорит и тот факт, что периодически автора подклинивало отсутствием идей, но печатать он продолжал и в этих местах герой начинал топтаться, пафосно повторяя: "Я Велюров убийца! Я! Велюров Убийца!" А ещё это корявенькое "порешал"... А эти вот вставочки, типа "Постой!" напомнили такого персонажа из девяностых, как Шура Каретный, который с магнитной плёнки забавно пересказывал разные книги и фильмы, тоже периодически обращаясь к слушателю. Но ведь получилось. Залихватский такой бредок. Я поржал вволю. Не самый лучший рассказ, конечно, но я рад, что его прочитал.

Не удивлюсь, если автором данного произведения окажется товарищ Che Che. Во всяком случае, мне явственно вспомнилось вот это:

http://fantasts.ru/forum/index.php?showtopic=11320

Лопата, нож в спину - орудия убийства от которых хочется зевать.
Вот если бы он их котятами, цыганками или нежностью убивал, тогда другое дело!
А унылый маньяк всем пофиг, да, в телефоне и телевизоре
повеселее персонажи балагурят, ну вы сами знаете, автор

Парой рассказов выше дал себе зарок выискивать в рассказах-конкурсантах положительные моменты и тут такое.
Или тролинг или графомания или диагноз.

Вообще, данное мероприятие оказалось больше похоже на конкурс рецензентов, а не на конкурс писателей.
Пишешь ты один рассказ, а отрецензировать надо почти три десятка.
Более того, ты понимаешь, что и на твою вещь будут писать отзывы авторы таких вот шедевров.

Чего-то не то. Не получился маньяк-шизофреник. Как бы всё по типовой схеме расписано, но не получился.

Ничего особенного. Неужели я такая черствая?
Кот подошел, посмотрел на меня. Кричу: "Дежурный по коту!" Что там ему надо - вода, еда, лоток помыть - это меня не касается.
Подвыпивший парень рассказывал о том, как лишился пальцев на ногах. И молчал о том, как закопал в саду двух девушек.
Если автор просто нафантазировал, то жаль, что на другое фантазии не хватило. Если это автобиография, то ай-яй-яй, но тоже не интересно. Такое и в новостной ленте найдешь.
__ни одной цитаты в копилку

Первое предложение - сразу пример "как не стоит писать".
Следует быть очень осторожным с деепричастиями. Обратите внимание на порядок действий. Будь это где-нибудь посередине, я скорей всего не споткнулась бы. Но тут первое предложение.


Вижу, автору уже объяснили, что без слова "был" в русском языке можно смело обойтись... Читатель и так поймёт.


Потенциально очень хорошо, но как размазанно! Каким образом предугадал? В смысле - в чём это вражалось? Где это было, как, что там были за мужики, почему в конце игры мужики вспомнили, что в начале ребёнок что-то предугадал? Почему они всю ночь поили отца, где был в это время его пятилетний сын? Цельная картина этого любопытного события никак не складывается.

Тогда зачем рассказывать то, что было до этого?


Эта его реакция разительно контрастирует с:

Выкопана.


ЧТООО? Вот так поворот!



"Ты толстый и красивый парниша".

Я думаю, это Касси.

это репетиция получения потом отзывов на литрес. все норм. легче будет воспринимать )

Основные претензии к логике рассказа и происходящему.
Все сделано кусками, которые сшиты нитками, но мало совместимо.
Начинается все с мистики и предсказания про матч, эпизод с отцом чорт знает зачем.Потом резкий перескок на кошек, и "история начинается".
Затем возникает рояль в виде цыганки, с ее "проклят" и "зуб за зуб".
И потом герой через некоторое время внезапно осознает, что его предназначение - убивать людей.
Но осознание это приходит несколько странно, внутренний мотив не ясен совершенно, и крайне не достоверен. Выглядит как вложенная извне мысль.



Ну и следующие приключения в парке тоже из серии "куда вывезет". Финал вообще куда-то в космос улетел.
Из-за кривой логики и непоследовательности нет понимания идеи, темы и конфликта после прочтения.


Теперь про манеру, стиль и речь...
Если закрыть глаза на откровенно кривые фразы (хотя невозможно закрыть, конечно), то что-то в такой манере подаче есть.
Идет показ через искривленную психику героя. Реализация кривая напрочь (см.выше косяки с логикой и речевые ляпы), но зерно в этом есть. Где-то там глубоко-глубоко-глубоко, в меловой периоде. Этакая гонзо-стилистика - грязная, эмоциональная и поехавшая. Здесь и кривая специфическая авторская манера в тему очень. Вспоминается и "Американский психопат", а может, и, даже скорее, Хантер Томпсон.
Но до Томпсона рассказ не дотягивает, этак, сто световых лет, конечно.

А мне финал как раз понравился.

Я не сказал, что он плохой.
Но финал вообще никак не связан с завязкой или развитием. Сам по себе.
Это конечно, на мой взгляд сквозь повязку.

Елки-палки, автор писал, что придет в голову, стебался, а вы ищете тему, идею и конфликт у него. Смеетесь вы или что, я не понимаю. Мне все-таки так кажется, что есть случаи, когда нет никакой нужды мыть руки и доставать стерильные критические инструменты.

Я почти в любом произведении стараюсь искать тему, идею и конфликт, ну и прочие приемы и способы создания. И даже ошибки при этих способах тоже в дело идут.
Естественно, после получения первичного удовольствия от произведения. Такой вот у меня литературно-декомпозиционый обет.
И не очень согласен, что это стеб. Скорее, крайне кривая и неумелая неудавшаяся реализация неплохой, в глубине, задумки (раскрыть внутренний мир психопата).

Ну, даже стеб должен же быть о чем-то. Не может же он быть просто набором слов. Этот - о психопате, но если автор мыслил свое произведение как некую серьезную попытку в этом направлении, то я просто потрясен его неловкостью в исполнении. Я надеюсь, автор шутит. Я, во всяком случае, смеялся.

Простите, но нет. Сложно воспринимать такие скачки мыслей. И цыгане в интернете, и коты в интернете, и маньяки после двух несвязанных случает - хорошо, что не в интернете. Концовка тоже никакая. Действительно, захотелось закрыть глаза и уши и уйти. В чём смысл рассказа, так и не понял. Психопатия от первого лица?

Опять трупы.
Начало никак не связано с серединой и концом. Зачем упоминать предсказание матча, если эта способность больше не всплывает? Почему он резко перестал быть кошатником? Он же в первый раз убил, чтобы его котики больше не умирали. Гадалка - прямо рояль в кустах, появилась и исчезла. Как в яму для котёнка могла поместиться целая девушка? (если котика не любят, то идти ночью копать ему могилу никто не пойдёт). Слишком много вопросов. Концовка хороша отдельно от всего остального.
Иллюстрация будет позже.

МОньяГ. Собственно, а почему бы и нет? "Американский психопат", "Заводной апельсин", "Осиная фабрика" - имя им легион, текстам от лица девиантов и психопатов. Даже это... не помню названия... от лица некрофила есть.
Проблема текста не в сути, а в том, что автор пытается воссоздать нам рассыпающееся сознание - а это у него не очень получается. Поэтому и сам текст не воспринимается всерьез.

Вот и я о том же думал. Иногда даже посещала мысль, что автор с приятелями сыграл в этакое прозаическое буриме. Один написал кусок, передал писать другому, тот - третьему.

Что-то девушка нетолстая.

Она красивая)

И я

Не самый удачный рассказ. Но есть в нём потенциал. Правда... Есть в русском языке пословица ,которая звучит приблизительно так "дорога ложка к обеду...". Месяц-другой назад проводился турнир на тематику контркультуры. Вот там бы этот текст был к месту, не факт, что попал бы в призы, но одобрение в плане именно контркультуры наверняка получил. Но здесь... Вот честно, по прочтении всех конкурсных работ я порадовался, что хоть кому-то можно поставить кол без угрызений совести.

Аннотация-рассказ.
Котики заболели. Умерли. Шел, шел, решил стать убийцей. Девушка с мертвым котиком идет, дай думает, её укокошу.. потом дед.... Да, там еще цыганка была. А черно-белый был котик... Бееее....

Это странный рассказ. Очень странный.