Не пройдет и минуты, как младший сын Глассов
будет на ваших глазах читать невообразимо
длинное письмо (здесь оно будет перепечатано п_о_л_н_о_с_т_ь_ю, могу вас заверить),
которое он получил от самого старшего из оставшихся в живых братьев – Бадди Гласса.
Джером Д. Сэлинджер

Даже не знаю, с чего начать. Я пишу в пустоту. Вряд ли кто-то будет разбирать письма никому не нужной моральной уродки. Я сижу в пустом доме и слушаю, как крысы ищут еду. Холодно. Дрова приходится экономить.
Крыс я, кстати, уважаю. Я кормила их, когда было чем. Когда еда кончилась, осталась только одна, рыжая крыса. Она приходит каждый вечер и смотрит вместе со мной в огонь. Когда-то я читала, что крысы разумны. Иногда мне кажется, что разумны только они.
Но я сейчас не об этом.
Той ночью я пришла в храм. Оказалось – ничего сложного. Доезжаешь на попутке, переходишь магистраль и сразу по тропинке. Она там одна, не ошибешься. И дом один – девятиэтажка. Мёртвый город ещё дальше.
Фонарей нет, но луна полная, зеленоватая от мороза, снег бликует, светло, в общем. У меня фонарик налобный был, так даже включать не пришлось.
Забор – одно название. Подлезла под проволоку и всё. Вокруг ни души, но я как будто взгляд чувствовала. Равнодушный, может быть, печальный, не знаю.
В подъезде фонарик включила. Лестница вся в инее. С третьего этажа записки стали появляться. Просто на стенах, на листочках. Чем выше, тем гуще. Кто-то просто писал, типа, я здесь был, круто, я дошел, кто-то с проблемой, которую только безмятежному богу и можно рассказать.
Дверь единственная, не ошибёшься. Не знаю, что я ожидала там увидеть. Оказалось – бетонная коробка, окно без стёкол. На полу – разбросанные диванные подушки, посередине костёр. У костра – двое греются. Головы бритые.
– Мир вам! – сказала я. – Ну и мороз сегодня.
Поворачиваются ко мне. Пацан и девица, лет восемнадцати.
– И тебе мир, – говорят. – Ты к нам?
Ответить я не успела. Откуда-то из темноты в круг света шагнул третий. Старше, выше на голову. (дальше несколько строк зачеркано так, что не разобрать ни буквы).

…мы вылезли на крышу. Ветер успокоился. Я закурила, стоя у антенны, а брат Антон – на самом краю. Луна все еще горела, жёлтая как лимонный леденец.
– Посмотри, – сказал брат Антон. – Видишь, город теперь совсем мертвый. Люди приходят нервы пощекотать, или с проблемой. Ты из которых будешь?
– Я хочу увидеть безмятежного бога.
– Смело… и глупо.
Потом я проснулась в храме. Одна. Костер прогорел. Рюкзак под головой. Я успокоилась и снова провалилась в сон.
Там была собака. Старый, умный пёс Анчар из нашего двора. У него ещё одна передняя лапа была перебита, и он прижимал её к груди. Однажды во дворе появилась маленькая дурная собачонка, лаяла на всех, на детей на взрослых, кидалась. Так Анчар подошел к ней, сжал челюсти на горле, подержал и отпустил. Собачонка отдышалась, взвизгнула и со всех ног бросилась куда-то, только ее и видели.
Я искала безмятежного бога там. Но его не было. Анчар был. Я - маленькая. Был овраг, заросший чистяком и папоротником, была речка, в которой водились мальки и головастики. Не было, моего бога.
Я искала здесь. Звала. Никого. Только эхо прыгало от стены к стене. Трудно зимой в заброшенной запретной зоне. Это летом здесь наплыв туристов.
Потом началась пурга. Я хотела выбираться, но снаружи – сплошное молоко. В подъезде хоть не дует, только шелестят пришпиленные к стенам бумажки.
Я одна. Метель не кончается седьмой день. Я молюсь, как учили. Говорю – здравствуй безмятежный бог! Как дела? Где ты есть? В небе? Воде? На суше? В супе? Я ищу тебя. Я закрываю глаза и вижу цвета. Алый и зеленый. Раз, два, три: помоги мне найти тебя.
Снова ночь, и я уже ни в чем не уверена. Еды нет. Сжевала подушечку дирола, завалявшуюся в рюкзаке. Снова заснула. Или потеряла сознание.
Та же комната. Костёр догорел, только угли тлеют. Я выбираюсь из спальника и слышу тишину. Наконец-то ничего не стучит и не воет. Я зачем-то иду на крышу, в мутные сумерки. У антенны, там, где в прошлый раз стояла я, вижу высокого человека в смешной шапке с косичками. Мне кажется, что это брат Антон.
– Вы пришли? – спрашиваю. – Я тут замерзла как собака хохлатая.
Человек молчит.
– Эй? – говорю. И хватаю за руку.
Руки нет. Пальцы сжимают пустой рукав плаща. И лица нет, только глаза – зелёный и алый. И улыбка от уха до уха, я это знаю, хотя нет никакой улыбки и ушей нет. Меня пробирает насквозь. Ужас и восторг одновременно.
– Напиши мне письмо! – говорят глаза. – Я тебе отвечу, слово скаута!
Я киваю. Я знаю теперь как выглядит безмятежный бог.
Потом я пришла в себя и долго лежала без движения. Я поняла, что напишу моему богу, напишу самое горькое и сладостное письмо. Прикреплю к стене и поднимусь на крышу.
Если там никого не будет, я, наверное, умру, если он там – мы поговорим. Наконец-то, проговорим. Я не боюсь. Пурга так и не успокоилась. Прощай, мой бог, мой друг.
Не буду подписываться. Я всё равно не знаю своего имени.

Это не письмо, а зарисовка, которая одним предложением, считает будто бы стало письмом. История мне не понравилось. Изюминки не заметил. 2/5

эмм... опять рассказ с приделанными кусочками «под письмо», тут и диалоги даже, как в обычном рассказе. из-за этого трудно судить о работе автора.
из минусов: ошибки, в основном с запятыми (и «зачеркано», но лучше «зачеркнуто»... хотя эмоционально подходит и первый вариант), рваность, сбивающая с толку.
из плюсов: отношение к животным и философская нотка юношеская, передано аутентично.
перечитаю еще под вечер, с нужным настроем.

К письму текст не имеет никакого отношения. Восхитительный жесткач-депрессняк. Можно рассматривать как образец реализации внутреннего мира героини, её самопрезентации, повествования от первого лица - но никак не эпистолы.

Рефлексия какая то беспонтовая. "Я искала бога...". Буээ.

А мне кажется, ключ в эпиграфе п-о-л-н-о-с-т-ь-ю
Жаль, мне не знакомо творчество Сэлинжера, но есть гугль

Там все пишут и пишут ради чего-то

Много символизма, понять бы зачем

Хотела отшутиться в комментариях и с первого рассказа - бум, и не получилось.
Итак. Повести о Глассах я не читала. Поэтому эпиграф, занявший такое кол-во знаков в тексте не сыграл. От слова вообще. Потому как показался инородным телом в этом контексте.
Далее. Само письмо всё время норовит скатиться в рассказ и успешно это делает, и в отрыве от темы может быть и мог быть рассмотрен, как понравившийся рассказ, не смотря на депрессняк (есть сабачка).
Ну и как это ценить, спрашиваю я вас?

Темы не увидел, сам рассказ больше похож на выдранный из произведения отрывок. Неплохой такой, нуарный, но скомканный и невнятный. Скорее не понравилось, чем понравилось.

Без подписи

Обычно понятие "без подписи" означает "анонимка". А что это такое нам очень даже хорошо известно. Содержание либо чисто клеветническое, либо оскорбительное, либо обидное для адресата. Правда, есть ещё один вид "анонимки", довольно безобидной, по сравнению с выше перечисленными. Это письмо - жалоба. Здесь почти всё пропитано жалобой некоего человека (вроде как пишется от женского лица, но ведь мы имеем дело с анонимусом, быть может, прикрываясь женским полом, тут может присутствовать и мужской пол, пуркуа бы и не па, ведь письмецо-то анонимное). Правда, жалуется автор письма читателю. И жалуется о том, что пытается найти бога. Почему-то безмятежного. Что есмь "безмятежный" - обратимся ко всезнайке Вики. "Спокойный, чуждый тревоги; ничем не тревожимый." Есть ли подобные в каком-либо пантеоне божеств мировой религии? Лично я знаю только одного подобного. Буд-Дха. Но он писем не читает. Таким образом перед нами анонимка написанная на деревню дедушке. Осуждаю я автора? Ни в коем разе. Вполне имеет право быть. Правда, пока я не знаю, как к этой эпистоле относиться...

странно , что никто не заметил , что -то произошло с героиней? почему она ищет безмятежного бога? хочет спросить? задать вопрос? она не мальчика бросила или бросили ее. там глубже дело.

Есть мнение, и я с ним полностью согласен, что этот конкретный рассказ - страница из дневника. Но не в стиле "Дорогой дневник, сегодня имярек сделал что-то там", а вот такая попытка психоделического письма-рассказа.

Я лично не любитель подобного, кому-то может понравится, но я не могу высоко оценить творение.

Не очень, чтобы письмо. Но депресняк качественный. Что за Зона - не поняла, но прониклась. Думаю, если эпистолярные элементы убрать, рассказ только выиграет.

Красиво, атмосферно, но не очень понятно - зачем ей этот безмятежный бог? О чём поговорить? Это вот раньше в журналах проводились викторины с тупейшим призом - провести вечер с известным певцом(например), с кумиром, так сказать. Я всегда думал, ну выиграет кто-то этот "приз", и о что они с кумиром будут делать? "Привет, ну чо как?", "Да, так - норм", "А-а, ну, ок, я пошёл", "Ну, пока", "Это, о, а творческие планы?", "Обширные". Так и тут - она с богом поговорит... Об чём?!
Ну, и главная претензия... Это же не письмо. Ну, для проформы вначале приклеено "пишу это письмо", в финале напомнено о том, что это было письмо, но не письмо же. просто рассказ, с диалогами и всем таким.

Отлично передано настроение, боялся заразиться чем-то таким, депрессивным... К счастью, жара не даёт впасть в уныние - просто лень чувствовать.
Поэтому приходится придираться к форме. Впрочем, это уже без меня сделали. Ну, тогда похвалю Автора за умение транслировать эмоции, и поругаю за небрежение к условиям Турнира.
Письмо без конверта до адресата дойдёт только в исключительном случае, если позволено провести такое сравнение.

Написано хорошо, но такое ощущение, что это кусок из другой истории и вложил его в письмо. Зачем героине было увидеть бога, да еще и безмятежного притом, непонятно. Ну увидела, а дальше что?

Не увидел ни глубины, ни оригинальности, ни письма. Мнение чисто субъективное, может, не туда смотрел ))

А мне очень понравилось. Не знаю, что народ придирается. Рассказ за душу берёт, а это главное.
И ещё, странно, что люди удивляются "безмятежному" богу и ищут его где-то в Индии. А обычный бог, он не такой разве? "Спокойный, чуждый тревоги; ничем не тревожимый." Всё вокруг погорело, а он спокоен, так богу и положено.

Угу, и его Буддой зовут. Который Гаутама.

Мне просто понравилось... мне плевать на то: зачем и почему она там кого-то ищет. Нашла. Находят не все... Нет имени.. она и есть безыямянный бог... 80/100

А мне не понравилось именно потому, что я нифига не понимаю, зачем и почему. Может, это скрыто там, где все почеркано, может, автор письма безмятежному богу скормила бритых подростков крысам, которые ей симпатичны, ведь они куда-то делись, а появился брат Антон, плюс имя собачки -- Анчар тоже какое-то ядовитое. Эмоциональный психодел, но без логики, особенно когда несколько раз перечитаешь, начинает раздражать..
Скомпенсируем. Моя оценка будет низкой, извините.

не за что.. не моё..
но иногда цветок прекраснее учебника по алгебре..

Увы, Селлиджера не читала.
Понравилось описание метаний и поисков безмятежного бога. Надеюсь, никто не погиб.

КрасЫво, но непонятно. И диалогов в письме небыфает)))

Прекрасный рассказ, изобилующий крысами и мистикой. Не могу не оценить плохо, точнее, хорошо, или плохо? В общем, я под впечатлением - поэтому оценку поставлю либо хорошую, либо слегка плохую.