Я спасён. У меня был один шанс из миллиона, и я вытащил счастливый билет. Только это была не лотерея, это был ад, вернее Адлаг. Отсюда есть только два выхода: через мясорубку и через “Побег”. Адлаг это адаптационный лагерь - тюрьма, зона для таких как я, дурачков, не верящих в то, что тебе вдалбливают из каждого утюга: говорят по зомбоящику, транслируют в Сувернете, тыкают пальцем в школьном учебнике.
Из последних сил, черпая мокрый мартовский снег насквозь промерзшими казенными ботинками, проваливаясь по колено в сугробы, я бегу к перрону. Ну как бегу? Почти ползу. Сибирские сугробы, даже весной не для бега. Мои преследователи остались в тайге. Троих я застрелил из самодельного лука из лиственницы, четвертого – из его же автомата.. По правилам игры я имел право выбрать для побега один предмет – любой кроме оружия. Я выбрал секатор, такие здоровенные садовые ножницы. Комиссия долго совещалась, потом все-таки разрешила. Не удивлюсь если теперь Конгресс РФ внесет секатор в список оружия. Им то я и сделал себе лук. Тетивой стали шнурки от ботинок.
Я начал готовится к “Побегу” с самого начала, когда меня только упекли в Адлаг. Донесли соседи. Я, конечно, никогда не скрывал своих убеждений. Всю эту электронную хохлому, накрывшую нас, как пластиковый стакан кузнечика, иначе как мышеловкой я не называл. Ну и, ясное дело, донесли.
Официально Адлаг это, типа, психушка, но это не точно. Я то помню, как раньше всяких несогласных считали чуть ли не героями. Ну тех кто боролся за мышеловку. Они, конечно, не понимали, что борются за нее. Если бы им сказали, что когда они держали свои плакатики "за все хорошее против всего плохого", то требовали поместить их, а заодно и всех нас, в электронную ловушку, аквариум, в невидимую тюрьму, то они бы гневно отвергли такие обвинения.
Когда они кричали "Стоп коррупция!" то думали, что эту коррупцию можно победить в поврежденной системе ценностей. Им никто почему-то не сказал, что слово "коррупция" вообще-то значит "повреждение". Когда они победили, то накрыли мир своим одноразовым пластиковым стаканчиком. Коррупция, разумеется никуда не делась, но поисковые алгоритмы встроенные в телефоны, автомобили, уличные фонари, электрические розетки и в самих людей, исправно отчитывались о стремящихся к нулю показателях этой самой коррупции. Конечно, кто бы мог сообщить этим алгоритмам о коррупции тех, чьи датчики и личные метки были незаконно перепрограммированы, чтобы их обладатели выскользнули из-под надзора мышеловки? Зато это позволило поймать всех остальных.
В мышеловке уже никто не боролся за права человека, не потому что не осталось прав, а потому что не осталось этих самых “человеков”. Разве можно назвать таковыми биороботов, нашпигованных датчиками, оцифрованных в базы данных и фактически ставших простыми придатками к пружинам и механизмам мышеловки?
Игра “Побег” была простой, как "Ну погоди!": ты убегаешь, они догоняют. Если догонят, то пойдешь в мясорубку. Мясорубкой в Адлаге называли медпроцедуру по полной разборке людей на органы. Разумеется, в интересах общества и на благо страны, а фактически для тех, кто управлял мышеловкой.
Убежать было невозможно, но я убежал. По правилам я должен был успеть дойти до любых признаков цивилизации: деревни Ключи, аэродрома близ прииска "Усть-Мерынь", метеостанции или вот до этой железнодорожной станции с таинственным и диким названием "Хычым". До каждого спасительного объекта было около 90 километров от Адлага. Зимой, да хоть это формально вроде бы и весна, без компаса, карты, навигатора, еды, специально подобранной экипировки пройти эти километры считалось невозможным. И ещё эта страшилка про какое-то местное не то чудовище, не то злого духа Ырынгхче, который забирает всех, кто окажется ночью в тайге близ этих мест. Ясен пень, злого духа, при прочих раскладах, все боялись в последнюю очередь, но всё-таки: из легенды Ырынгхче не выкинешь.
Всё было так, но только не для меня. Если бы я верил в во всякие сказки, честность системы и в то, как нам объясняли устройство мира по зомбоящику то да, шансов на успех у меня не было, но я не верил. Не то, что у меня были какие-то доказательства. Вера это когда веришь без доказательств на основании чего-то большего, что нельзя объяснить. Вроде как, это всем известно, но чисто теоретически. Практически мало кто пробовал: страшно. Вера не обязательно связана с высшими силами. Настоящая вера связана с самим собой. Ребенок верит, что родители позаботятся о нем сегодня, завтра и так каждый день, пока он не вырастет. Эта вера не подкреплена никакими доказательствами, но она столь сильна, что засасывает в свою орбиту и ребенка и родителей и весь мир вокруг. Все крутится вокруг этой веры: прошлое, настоящее и будущее и ничто не может ее поколебать, даже мышеловка. Хотя она пытается.
Я не верил, что у моих преследователей не будет навигаторов, как то предписывали правила. Я-то знал, что им будет страшно, и что старший в группе не входит в число плебса. У него должен быть взломанный датчик и ему плевать на правила. Я не знал этого наверняка. Просто верил. Так оно и оказалось, когда я начал убивать.
Они думали, что я буду бежать, а я стал охотиться. По правилам мне давалось четыре часа, чтобы уйти в глубь тайги. Я использовал только два из них, а остальные потратил на изготовление лука и стрел. С луком вышло даже проще. Я знал из чего его сделать. Со стрелами я понадеялся “на авось” и чуть не поплатился за это. Прочные прямые ветки никак не хотели находиться, а выстругивать стрелы из больших сучьев неудобными садовыми ножницами было невозможно.
Кое как мне удалось найти четыре более-менее подходящих прутка, обработать и заточить их, но я боялся что попасть ими куда следует, хоть даже с близкого расстояния, будет очень непросто. И здесь мне пригодилась моя вторая вера – вера в лес. Как тот ребенок, верящий в заботу родителей я верил, что лес – на моей стороне. Когда я ступил в тайгу, я ощутил её могучую силу, её голос, её запах, её власть. Это тоже было частью моей подготовки к побегу. Бесконечными адлаговскими ночами я не спал. Я звал лес, тянулся к нему невидимыми нитями своего сознания. Я молил Тайгу отозваться, я приносил ей жертвы: кормил птиц последним куском хлеба, голодал, доводил себя до исступления ночными бдениями. Я даже отдал тайге свою кровь, когда однажды меня и еще нескольких заключённых отправили перед Новым Годом за ёлкой. Я специально сильно поранил себе руку и полил своей кровью странную чёрную проталину, на которой ничего не росло. Тогда-то я впервые услышал Её голос.
Замедленный в несколько раз по сравнению с человеческой речью, его можно было услышать и понять только когда твоё сознание тоже замедлено, когда оно, например, умирает. Полуживого меня тогда привезли в тюремную больничку. Ничего этого я помнил, кроме голоса тайги:
“напитал огнём ты лоно даар-сы,
вижу тебя чужой дикий сын
мать убившие падут от твоей-моей руки
слово верное даю тебе: “илиигинэн ихтуохтара”.

С тех пор я мог уже сам замедлять своё восприятие и тогда начинал слышать этот голос. Но слышать было мало, надо было научиться его понимать. Как я постепенно выяснил, природа всегда говорит на языке того народа, который населяет эту местность. Вернее это народ говорит на том языке, на котором эта местность говорит с ним. Чтобы это понять у меня ушел почти год. Постепенно я выяснил, что ключом к общению со стихиями, будь то лес, река, ветер или горы являются названия определенных мест силы. Одним из таких мест было то самое пятно, где я пустил себе кровь. Называлось оно Даар-Сы, что означает что-то вроде “источник тёмной воды”. Другое место, которое мне следовало найти это “Илиигинэн Охтуохтара”, что-то вроде “погибельная рука”. Чтобы узнать где находится это место у меня ушло еще два года. К этому времени у меня уже полностью был готов план, и я знал, куда идти и где разить врагов.
Я завел их в урочище Илиигинэн Охтуохтара, и я знал его имя, а они – нет. Преследователей было четверо. Я дождался, когда они выстроятся друг за другом на узкой кромке вдоль скалы и пустил из своего укрытия первую стрелу. Я забыл произнести “верное слово”, и первая стрела, задев ветку могучей ели, и ушла вверх. Мои преследователи услышали посторонний звук и насторожились. Но они не сразу поняли: кто, откуда и из чего стреляет по ним. Прежде чем пусть вторую стрелу я закрыл глаза и мысленно произнес:
“о великая мать-тайга
это твой чужой дикий сын
напитавший лоно даар-сы
теплой кровью своей
верное слово твоё
ведомо мне
илиигинэн ихтуохтара
кровь врагов моих
будет твоей навсегда”

Когда я заканчивал произносить эти слова, то уже знал, что победа будет за мной. Тайга ответила мне шумом ветра в тетиве моего лука и скрипом промёрзших деревьев. Я пустил вторую стрелу и каждой клеткой ощутил, что ветер подхватывает её и направляет точно в горло замыкающему группы. Они замерли, уставившись на своего хрипящего и разбрызгивающего кровь дружка, и этой секундной заминки мне хватило, чтобы повторить: “будет твоей навсегда”, – и пустить третью стрелу. Она настигла главаря загонщиков, которого я вычислил по высокомерной манере держаться и более дорогой экипировке. Стрела пробила его волчью малицу точно в середине груди. Как я потом обнаружил, её острие вошло точно в петлю застежки. Несколько миллиметров правее и там бы ее встретила латунная пуговица, но сегодня явно был мой день.
Главарь упал на колени и схватился рукой за торчащую из груди стрелу, двое же оставшихся преследователей юркнули между камнями и открыли ураганный огонь туда, где еще секунду назад было моё укрытие. Но я уже соскользнул оттуда по заранее накатанному желобу и затаился на новой позиции. Я знал, что оставшиеся без лидера двое перепуганных преследователей, неожиданно ставших “дичью”, обязательно сделают какую-нибудь глупость и снова оказался прав.
Не знаю, на что рассчитывал один из них, когда высунулся из-за камня и стал что-то высматривать. Вряд ли он смог бы внятно объяснить свои действия, даже если бы остался жив. Увидеть меня он все равно не мог, зато подставился первоклассно. “Кровь врагов моих будет твоей навсегда”, – я вновь беззвучно прошептал заветные слова и пустил четвертую, последнюю стрелу. И вновь я ощутил, как могучая рука ветра подхватывает и направляет снаряд точно в цель. Чувствуя поддержку леса и связь с этим местом, я уже совершенно сознательно целился не просто в корпус врага, и даже не в голову, а точно в глаз. Повинуясь моей воле, воздух будто бы образовал некую линзу и через нее я увидел неожиданно приблизившееся, испуганное и растерянное лицо. Я плавно отпустил тетиву и сквозь воздушную линзу увидел во всех деталях, как глаз преследователя лопается кровавыми ошметками, а стрела до половины входит в его череп.
Оставался ещё последний “загонщик” и, честно говоря, я не знал какую избрать тактику в противостоянии с ним. Но все решилось само собой. Из-за камней послышался отчаянный вопль:
– Земляк, не стреляй! Я сдаюсь!
Я мгновенно оценил ситуацию и решил не давать противнику шанса передумать. Я понял, что перетрухал болезный не на шутку, видя мою “снайперскую” стрельбу. “Надо дожимать его.”
– Повернись спиной и медленно выходи с поднятыми руками! – крикнул я.
После секундного раздумья послышалось:
– Поклянись, что не убьешь меня. У меня двое детей. Я же не сделал тебе ничего плохого.
Да, задачка была еще той. Хорошо смотреть на подобные сцены в кино или читать в романах какого-нибудь Фенимора Купера. Там все понятно: пощадил – значит герой великодушен и уверен в себе; убил – ведомо, злодей заслужил такую судьбу. А что делать мне? Ладно, посмотрим, как всё пойдет.
– Точно убью, если не выбросишь ствол и не выйдешь спиной вперед.
Я его даже не видел и если бы он тянул и дальше, то мои шансы на успех начали бы уменьшаться, а его – наоборот повышаться, поскольку он постепенно бы вычислил мою позицию и вмазал из огнестрела. Противопоставить ему мне было бы нечего. Но он был напуган, и в снег полетел какой-то навороченный ствол, а следом показался и сам бедолага с руками “в гору”. До меня долетали только какие всхлипывания и шепот:
– Не стреляй, брат, не стреляй!
Я, конечно, опасался какого-нибудь фокуса с его стороны, но всё-таки решил выбраться из своего укрытия, – ничего другого мне не оставалось. Единственным моим оружием была суковатая дубина, которую я подобрал там же. Проворно преодолев пару десятков метров до выброшенного в снег ствола, я подобрал его и проверил снарягу. Это оказался новый калаш с коллиматором и ещё каким-то обвесом, который мне некогда было разглядывать. Я проверил переводчик огня, он стоял как и положено на одиночной, предохранитель я вернул на красный, чтобы быть готовым ко всему. Все эти действия я проделал автоматически в то время, как моё сознание лихорадочно твердило одну-единственную мысль: “Я спасён! Я свободен! Я победил!”. Да, одно дело – всю свою жизнь подчинить неосязаемой, бесплотной вере, основанной на одних лишь догадках и наблюдениях и другое – реализовать, воплотить то, что прежде было лишь голой идеей. Ведь это сродни великому деланию алхимиков или даже акту творения. Не каждый день сбываются мечты, вернее не мечты, а тончайшие чаяния, в которых иногда даже страшно признаться самому себе. И тем не менее всё задуманное мной сработало: ветер пел в тетиве моего лука, подхватывал стрелы и швырял точно в цель; земля жадно пила кровь моих жертв, солнце указывало мне путь к спасению. Я должен был идти.
Разумеется, я не мог оставить в живых последнего из преследователей. Я не хотел знать его имя, но он, словно почувствовав эту важную грань человеческих взаимоотношений, стал громко выкрикивать:
– Я Павел! Меня Павлом зовут!
Он повернулся ко мне лицом, и я усмехнулся, глядя ему прямо в глаза. Я видел, как он искал в моем взгляде хотя бы намёк на понимание, прощение или хотя бы какое-то великодушие и не находил ничего похожего. Его лицо исказилось гримасой страха и он понял то, чего ещё не понимал я сам, он понял, что шансов нет.

Из последних сил, черпая мокрый мартовский снег насквозь промерзшими казенными ботинками, проваливаясь по колено в сугробы, я бегу к перрону. Навигатор больше не нужен, и я отбрасываю его прочь. Я спасен.
Я спасен? Куда я вернусь? В мышеловку, пульсирующую чёрным злорадством поглощения слабого сильным? В электронный концлагерь, где каждый твой шаг контролируется обдолбанными разной замысловатой дурью надсмотрщиками? В мир где отсутствие необходимого числа больниц и кадровых докторов прикрыли запретами и намордниками?
Я обернулся и посмотрел в лиловое предзакатное небо, на начинающий темнеть молчаливый строй таёжных елей, стремительно синеющую снежную поляну с протоптанной цепочкой следов. От чего я бегу? Что хотел доказать? Кому? И тут что-то сдвигается в моем сознании, и я вновь слышу Её голос:
“вижу тебя чужой дикий сын
победил врагов моей силой ты
нет заслуги в том никакой твоей
ты бежал узнать не ждёт ли тебя во тьме
тот кого боялись все испокон веков
страж болот и лесов ночной
не от плоти он и не от земли
древний воин мой герой Ырынгхче”.
Я очнулся, когда уже совсем стемнело и обнаружил себя сидящим в протаяном снегу. То ли у меня был жар, то ли замедление сознание вызывало какие-то физические температурные эффекты, но фактом было то, что снег вокруг меня в радиусе полутора метров растаял, а одежда на мне чуть ли не парила. Я чувствовал – что-то происходит вокруг меня: сгущается воздух и клубится тьма. Тайга дышала живым теплом и ждала. Она ждала чего-то именно от меня, и я уже догадывался чего именно она хотела.
Конечно же я не хотел никуда бежать. Ещё три года назад, впервые установив контакт с Тайгой, и всё последующее за этим время ожидания и подготовки, я боялся только одного – не встречу ли на своем пути этого мифического, пугающего и беспощадного героя Ырынгхче. И вот я прошел весь путь. Я говорил с Тайгой, я поил её своей кровью и кровью моих врагов, но я никогда не чувствовал здесь присутствия кого-то другого. Никакой другой силы в Тайге не было. Но теперь я также чувствовал и то, что в Тайге теперь есть ещё кто-то, и мне не было страшно.
“О великая мать-тайга
больше я не чужой и не дикий сын
напитал я лоно даар-сы
в жертву я тебе отдал врагов
в илиигинэн ихтуохтара
страж болот и лесов я твой
древний воин-герой Ырынгхче”.
Ночи больше не было. Таёжные ели переливались всеми цветами, перетекали одна в другую, танцевали в пульсации силы. Под сугробами оживали невидимые пока ростки и прорезали снежное покрывало острыми тонкими перламутровыми лучами. Весна ещё не пришла невестой на брачное ложе, но в воздухе уже ощущался аромат её благовоний и жизненных соков: будоражащих, опьяняющих, призывных. Я поднялся на ноги и оглядел свое новое тело: искрящиеся доспехи, золото тончайшей кольчуги, бирюзовая кожа, как-будто всё так и было всегда. Я не чувствовал никакого беспокойства или тревоги. Я мог теперь замедлять и ускорять своё сознание с то же легкостью, что и дышать. И в зависимости от скорости восприятия я мог видеть и слышать во множестве диапазонов разных стихий, мог говорить с ними. Быстрый, как молния огонь; мимолетный, как дружеский поцелуй ветер; плавная, как музыка вода; тяжёлая, как раскаты грома земля – каждая стихия говорила, смеялась, пела о своём, но все вместе они приветствовали весну и меня – воина-героя Ырынгхче.

О,я был-ьник, мой клиент . Из конкурса в конкурс, хоть парочка но попадется. Ладно, капельку пройдусь, больно жестко тут:

Всё было так, но только не для меня. Если бы я верил в во всякие сказки, честность системы и в то, как нам объясняли устройство мира по зомбоящику то да, шансов на успех у меня не было, но я не верил. Не то, что у меня были какие-то доказательства.

С луком вышло даже проще. Я знал из чего его сделать. -герой может и знал, а автор не в курсе.... с учетом зимнего лема и

Я проверил переводчик огня, он стоял как и положено на одиночной, предохранитель я вернул на красный, чтобы быть готовым ко всему - Речь об АК???

БоевиЧок... мистический. написано бойко, но простите автор, не будь это конкурсом, не дочитал бы.

Удачи на конкурсе.

А неплохо.
Даже любопытно, это придумка с нуля или есть в базе поверья какого-то народа?
Вопросов, правда, после прочтения больше, чем ответов. Из-за этого впечатление не полноценного рассказа, а пролога к чему-то большему.
Но скорее понравилось, чем нет.

Видно руку неопытного мастера.))) Тяжело читаемый текст, непонятно о чем. Вроде, поначалу о политике, а потом получился герой, рождённый тайгой.
Тайга против руководства РФ?)) Или политика отдельно, а проблемы тайги отдельно? Или ни пяди российского леса Китаю?)) Очень сумбурно и не особо гладко написано. Не, я против.

Начало интересное, но дальше... Увы.
Из шнурков тетиву не сделать.
Я..., Я..., Я... Напрягает это частое "Яканье".
Весны нет от слова совсем. Да и перевертыш не смог найти.
Извиняюсь автор, но мистика не мое.

Мистика в рассказе хороша. Особенно в том месте, где автор пытается связать тайгу с местными (неизвестными читателю) жителями.

А вот сюжет слабоват. Здесь автор сваливает в кучу и политику, и коррупцию, и цифровизацию (чипирование населения?) и тотальную слежку за населением. И вот типа этот мир, где существовал Главгер, где он он ел, пил, спал, укрывался от дикого леса, - надоел ему, и он сбежал.

Конфликт автор увидел в гремучей смеси всего со всем. Не верю! Должна быть та самая маленькая или малюсенькая капелька, которая заставит бочку эмоций и проблем ГГ перелиться через край. Именно этой капельки-то мне, как читателю, и не хватило.

Портрет ГГ не угадывается никак. Возраст, привычки, предпочтение? Если ГГ - охотник из местных, так и надо его описать.

Местами косноязычие (былье и яканье) автора изрядно закусало. Но я на это обычно не обращаю внимания, а смотрю на общую идею.

Общее впечатление из-за мистики - неплохое.
Этот кусок рассказа получился, на мой взгляд, очень интересный.
Если весь текст подавать в этом же самобытном стиле, то было бы просто замечательно.

Стиль, дорогой автор, желательно выдерживать единый стиль рассказа.

Нудно, затянуто, утомительный поток мыслей пусть и на, так сказать, животрепещущие темы, но их переизбыток зашкаливает. Минимум драйва, а ему я отдаю предпочтение.
Не понравилось в целом, хотя рассказ и не без удачных эпизодов.
В общем, автор может писать, это очевидно, но круг его читателей вряд ли будет широким.

Господи, какой бред...
Интересно, автор когда-н. стрелял из самодельного лука? Скорее всего, нет, ибо пипец полный.
Из чего ГГ сделал оперение для стрел? А наконечник? Из чего он? ГГ что, собрался убивать здоровых, натренированных мужиков простой заостренной палочкой? Ну-ну... Максимум - слегка оцарапал бы кожу (если бы вообще попал).
Шнурки в качестве тетивы? Автор, вы серьезно?
Не, это слишком уж лютая фантастика даже для конкурса фантастики.
По стиль и язык вообще молчу...

Я так понял, Граф читал текст через абзацы. А если внимательно читать, то там же русским по белому сказано, что ГГ не стрелял сам, а мистически "договорился" с лесом, который, собственно, и вонзал в людей эти стрелы. В качестве жертвы. То есть получается, сам лес не забирал кровь ходивших по нему людей, только с помощью будущего Ырынгхче, а пока сбежавший из лагеря человек постепенно, через жертвы, превращался в пресловутого батыра. Как фантдоп вполне себе нормально.






Вот он - ключ.

И как апофеоз:


Эх, Граф, Граф...

Что - Граф? Граф половину детства делал самодельные луки и стрелял из них, так что технология изучена досконально. А это... Лютый бред, хоть с фандопом, хоть - без...
ПыСы. Особенно порадовали шнурки в качестве тетивы.

Политико-мистический боевик. Ну, или мистико-политический. Смешалось в кучу всё, что есть на белом свете. В результате родилось нечто странное, но, в мистической части, весьма привлекательное.
Жаль, что финальный абзац изгажен канцелярской вставкой:

Да, поддерживаю предыдущих ораторов - нельзя из лиственницы лук сделать, сломается и по носу врежет (был печальный детский опыт), и никакой дух леса не поможет. Неужто орехового куста по дороге не нашлось?
Оценивать будет тяжело, потому что политический обоснуй в одном конце шкалы, а мистическое действо - на противоположном.

Язык похож на якутский.. что-то есть неуловимо напоминающее "многорукгго бога далайна"... Там герой тоже перевоплотился в главного змея и что там плавало и жрало всех... Видать достал карантин ... Ну а так "былок" много... Если бы не они, то лучший...Удачи автору.

Совсем не люблю политику в фантастике. Понятно, что сплошь и рядом необходим штришок тут, штришок там, чтобы обозначить сеттинг.
А тут три четверти рассказа - рефлексия кухонного критика (надеюсь, я правильно понял), который осуждает других, предыдущих, критиков (ну, так я понял), которые своими протестами все испортили (мне так показалось). Вот это зачем? Чтобы донести несложную мысль, что плодами любой движухи в конце концов воспользуются те, кому на цели этой движухи глубоко плевать?
И механизм превращения в легендарного богатыря какой-то... немного комиксовый. Отсидел три года (сорри, если неверно отсчитал), проникся тайгой. И... просто с ней "добазарился". Я птичек последним покормлю, кровь свою дам - а ты мне заветное слово.
Нет, если убрать политику, то может и хорошо получится, но как убрать три четверти рассказа?
Да, о хорошем. Язык вполне нормальный. С учетом того, что написано от первого лица (так писать тяжелее).
ЗЫ.
Изготовление лука и стрел за два часа - вот просто лучше убрать. Если кому и зайдет тайга, то вот это точно все испортит.
За два часа... ну, может, одну стрелу (кстати, они делаются не из веток, а из стволов) сделать и можно.
Тем более, непонятно, зачем это. Камней набрать не в пример проще. Если резину протащить с собой - можно сделать рогатку, реально мощная штука.
Если резину не протащить, можно сделать пращу. Из шнурков, да. За три года, даже если тайком, можно насобачиться пользоваться.

Да вы технологический эстет, однако. Лук сделать очень просто: берём ветку, сгибаем, она ломается. Берём другую, привязываем шнурок, сгибаем, привязываем шнурок к другому концу. При этом чуть не протыкаем живот, потому что конец ветки в него упираем. Подбираем на земле относительно ровную веточку, стреляем. Лук ломается. На всё-про всё пятнадцать минут. (Это из личного опыта в раннем детстве).
А здесь, видимо, вот такая самоделка была проагрейдена Лесом.

Не, ну камнем-то запулить проще Если уж лес за нас вписывается, то можно и рукой кинуть.
Надо первого Рэмбу пересмотреть, подзабыл уже.
А если всерьез - то проблема в восприятии читателем. Вспомнит он детство, и что такого лука даже консервные банки не боялись, а не поверит в весь рассказ целиком.

Прашу да. Я бы сделал прашу. И добазарился с матерью сырой землёй. Духи земли, так сказать!))

Как же я люблю умных, мыслящих, ВЗРОСЛЫХ людей. Как же их мало... От меня Вам, Автор, высший балл и уважение.

Немного смутило политизированное начало, но потом вчитался и затянуло. В тексте есть опечатки и повторы - вычитан не очень. Сюжет - впечатления положительные. Финал интересный. Весна слабовато раскрыта. А так плюс

- тут надо было бы поставить знак цитаты.

Предварю свой отзыв одним словом - имхо.
Не люблю политизированную фантастику. Да, времена такие, да, понимаю, но не принимаю - вот так в лоб, открыто и с издёвкой. Особенно о той стране, в которой живёшь.
Идея, хоть и навеяна поверьями и легендами, и где-то уже читана - хороша. Опять таки - если бы не лекция о политическом положении.

Ухожу, не напевая (просто не знаю как), но очень похоже, послушайте:
саундтрек "Духи леса"

Удачи на конкурсе.

Да, самостоятельно изготовленные лук и стрелы тут явно лишние.
Эй, герой, мать-тайга на твоей стороне, если уж в мистику несет, кидай на преследователей разное зверье, топи их в болотах, ломай хребты упавшими стволами деревьев, много что придумать можно.
А так проникновенно написано, противостояние, там Ordnung такой, что все регламентировано, сколько, кому что можно, а тут полная лесная анархия, выживание.

Не зашёл рассказ. Совсем. На мой взгляд, написано плохо на всех уровнях текста. Мы тоже в детстве делали луки. Но вместо шнурков использовали резинку для трусов. Стрела летела на метр - два, не более.

Весной герой превратился в злого духа тайги. Проделал он это с помощью какой-то магии. Обряды вроде бы известны всем местным(?), но только герой сумел стать частью тайги. Не то чтобы избранный, он скорее сам избрал иной путь. Замысел любопытный. Однако форма изложения, скажем так, своеобразная. Не использованы возможности изложения от первого лица, чтобы обрисовать характер героя, мотивы его поступков. Политизированный сумбурный зачин .в этом смысле тоже не работает. Нигде эта политика в дальнейшем не "выстреливает". Остаётся только додумывать за автора зачем и от кого герой бегает по тайге. При этом место действия и происхождение ритуалов тоже очерчены смутно. Это же не иная реальность, а родная наша Земля. Намекнули хотя бы отчетливей на какого-нибудь древнего Ктулху, чтобы стало понятнее.

Я тут вот что подумала... Не важно, как и из чего были изготовлены пресловутые предметы. В героя вселился дух леса - вот его сила тут и сработала. Направила стрелу, дала силу луку, превратив его в настоящий, а не в жалкое подобие. По-моему так. Но политика всё равно лишняя, увы.

Все верно. просто осмысление этого приходит через одно место)

«Пиранья», часть чёрти-какая? Автор, не верьте Бушкову и Ко! Проверяйте описываемое на практике, пожалуйста. Мистика у вас хороша, а бытовые детали ужасны. Диссонанс, понимаете ли! Удачи в творчестве.

Ырынгхче

Антиутопия пополам с мистикой? Почему бы и нет? Но тут так сложилось, что одно не отделимо от другого. Политическая составляющая приводит ГлавГера в места не столь отдалённые, но без мистики не получился бы побег. На побег подвигло антиутопическое будущее:

Но только удачный побег, а затем разборки в тайге в духе кинофильма "Охота на Пиранью", но опять же с примесью сверхъестественного, привело к тому, что Глав Гер мистическим образом обратился в лесной дух:

Но вот общее впечатление для меня оказалось средним. С одной стороны, понравилось, поскольку тематика мистического богатыризма незаезжена подобно тематике путешествий во времени, с другой стороны, не понравилось именно своей попыткой объединить мистику и политику.
Но в любом случае, автору респект за попытку.

Мне понравился рассказ - я проникся сюжетом, который сначала был бойким, а затем превратился в поток сознания. Читалось с кайфом, автор хорошо показал мистику, и поток мыслей я ему прощаю.

Ставлю высший балл - и динамика, когда были вводные фрагменты про тюрьму, и последующие Охота и мысли о мистике хорошо вписываются в мое неправильное представление о том, какой должна быть литература.

второй рассказ подряд про северные легенды.. на этот раз, похоже, про якутов... хотя, конечно никаких якутов тут нет, но термины вроде из их языка.. ну тот который "саха"...
снова автор отвесил лещей надутым индюкам-манагерам... но на этот раз перебор с "былками"... если бы они, то....

Всё хорошо, но... Нужно определиться, о чём этот рассказ. О борьбе с системой или о силах природы? В зависимости от ответа надо будет подробней расписать либо борьбу с тоталитарным государством (даже попытку уйти из под колпака, не то что борьбу), либо постепенное единение героя с природой.
Понравилось.

Атмосферность - на высоте, поток сознания - качественный, уровня хорошей зарубежной прозы, но в итоге это не дало сильного текста.

Интересное ощущение: читалось шикарно, но впечатления под конец начали гаснуть, гаснуть, пока не появилось общее мнение: рассказ средненький.

От меня - 3.

Спасибо за высокую оценку.. не совсем согласен, что герою нужно выбрать: борьбу или единение.. у него и выбора-то нет... он использовал единственный шанс.. рассказ о несокрушимой вере и в итоге превращении, благодаря этой вере...

благодарю за внятный отзыв.. по сравнению с прошлыми вашими 100500% прогресса...
с оценкой гаснущих впечатлений согласен...

Благодарю за высокую оценку.. Наверное один из самых лестных отзывов, за исключением конечно одного исторического, который общественность признала круче самого моего рассказа... если что - речь об этом отзыве на Йолубог-гоноёк- http://fantasts.ru/forum/index.php?showtop...st&p=633897

Благодарю за отзыв и оценку темы.. Не возьму в толк, где тут объединение мистики и политики.. Чела посадили уже много лет назад.. ему просто свалить надо.. у него нет иного выхода, как поверить в невозможное.. уже что там 100 лет назад было всем плевать..

Простите, не имею чести знать всякую малоизвестную литру... Ненавижу, когда сравниваю жопу с пальцем и еще пытаются доказать: ну мол сами посмотрите.. похоже же... С диссонансом согласен.. недоперемудрил...
Лен, нет тут политики... Политика, это когда одни за едросов, другие за коммунистов, а третьи за жирика.. тут вроде нет ничего такого... а социальные проблемы всех окружают... какая же это политика?

Ну почему в злого? Обычного... Политика и не должна выстрелить.. она просто фон и вообще это не политика.. часть жизни того персонажа просто.. давно законченная часть... сдается мне, вы рассказ по диагонали читали, раз не поняли от кого и куда он бегает... Происхождение же ритуалов - синтез многих ритуалов... личный опыт...

Ну на нет и суда нет... самое главное, я теперь за трусы ваши переживаю.. как они там без резинки?...

Вы, самое главное, за свои трусы переживайте, не надеты ли они на голову вместо традиционной части тела. Ибо только индивидуй с языковой глухотой и смысловой слепотой может построить скабрезность, игнорируя смысл чужого словосочетания: резинки бывают разные; какая именно резинка? - для трусов; и намёка нет, что ребятня моего двора вытаскивала резинки из своих трусов.

Макс, Вы уж поаккуратнее словами...

да я пошутил просто.. признаю. дурак. неудачно. простите...

Про резинки от трусов шуток много Но мы деушки культурные, их не знаем , потому и не ответили

Как бы тебе объяснить... Социалку тоже надо плавнее вкраплять в текст. Кусочек тут, мыслишка там... А у тебя та вставка и висит в воздухе - как бы отделённая от всего рассказа. Поэтому и вызвала такое отторжение.

осподя... По ассортиментному перечню тех лет это называлось: резинка бытовая, эластичная. Делов-то

тогда скажут, что ни к селу ни к городу это прилеплено... просто тут аудитория такая.. "нецелевая" для меня... да и пишу так.. середненько.. поэтому всё.... спасибо за ответ...