Приглашение.

— Волшебный день, Андрей Викторович! – повторял мужчина с пшеничными усами, пока они ехали к свалке. – Великий день! И именно вам довелось испытать его величие!
Если честно, Шарапов не любил, когда его называли по имени-отчеству. Сразу чувствовал себя стариком, с седой бородкой и блестящей лысиной. Но сейчас он был готов простить такое обращение. На кону – хорошая работа. И большая зарплата.
Новый знакомый просил называть его Полковником. Приглаживая пышные усы, он то и дело прищуривался, словно видел собеседника насквозь. Заглядывал в самые темные уголки души. От этого по спине Шарапова пробегал неприятный холодок.
— А в чем его величие? – осторожно спросил Андрей.
— Новая работа – новая жизнь! Новые возможности!
Проехав небольшую рощицу и поле, они остановились перед высоким забором, за которым высились горы мусора. По эту сторону, справа от ворот, темнела деревянная сторожка.
— Стало быть, это и есть ваш боевой пост, - Полковник отворил двери, пропустил Шарапова вперёд, следом зашел сам.
Места внутри, конечно, немного. Квадратный стол. Двухъярусная кровать. В одном углу печь. В другом - раковина, холодильник. Телевизор с антенной, напоминающей рога причудливой формы. И пара шкафов с книгами и документами. Неплохо. Даже уютно. Правда, всю картину портил вид свалки за окном.
Полковник включил чайник, достал с полки две кружки.
— Так, форму заберете из машины. Пистолет вам не полагается. Сами понимаете, свалка не банковское хранилище. Да и лицензию трудно достать. Есть дубинки, под кроватью. Найдете?
Шарапов кивнул. Прошелся по сторожке, присел у окна.
— Вы сказали, будет напарник.
— На обходе он, наверное. Через полчаса вернется, познакомитесь. Его Аркашей зовут. Весельчак, едрена вошь. Смотрите, свалку мне тут не разнесите!
Полковник подмигнул. Шарапов сдержанно улыбнулся. Принял кружку с чаем из рук нового начальника.
— Как и договаривались, одна смена – две тысячи. Оплата – в середине и в конце месяца.
— Наличкой?
— Конечно, Андрей Викторович! График – два через два. Может, вне графика придется поработать. Если гости приедут.
Гости? Шарапов удивился. Но промолчал. Наверняка речь о комиссии и плановых проверках.
— Главное, всегда быть на посту. Покидать рабочее место – ни в коем случае. Каждые три часа – обход. По периметру. По очереди с Аркашей. Помните, Андрей Викторович, на территорию посторонних не пускать! Важный объект!
Шарапов согласно кивал. Конечно-конечно. Свалка – прям градообразующее предприятие. Хозяин – барин.
— Так, вроде, всё, - Полковник, не допив чай, встал из-за стола. – Будут еще вопросы – звоните. Не стесняйтесь. Ах да, сегодня, после обеда, Сарыч приедет. Мой зам. Работников привезет. Декораторов.
Он нервно хихикнул.
— Откроете, пропустите. Ладно, Андрей Викторович. Пойдемте, форму выдам.
В открытую форточку подул ветер. Тонкие занавески на окнах шевельнулись. На секунду показалось, что кто-то печально вздохнул. Однако. Выспаться бы перед ночной сменой не помешало.
— Обоим бодрствовать не обязательно, - Полковник будто читал его мысли. – Можете с Аркашей по очереди. Главное, помните! На территорию – никого не пускать!
Да-да. Важный объект. И ежу понятно.
— У вас, Андрей Викторович, родители, кстати, кем работали?
Шарапов поморщился. Не любил, когда спрашивали про родных.
— Мама в универмаге, продавцом. Пока не умерла прошлой весной. Папа в институте. Старшим научным, вроде.
Не стал говорить, что папа пропал лет десять назад. Просто вышел за хлебом и не вернулся.
Полковник кивнул, мол, понятно всё. Достал из машины пакет с одеждой.
— Форма, может, великовата будет. Вы, Андрей Викторович, худой, что кот после мартовских гуляний. Но ничего. У нас здесь, чай, не показ мод.
Сам пошутил, сам посмеялся. Отдал пакет Шарапову.
Яркое солнце лениво плыло по идеально голубому небу. Для середины сентября погода была на удивление теплой. Оно и хорошо. Не любил Шарапов дожди. Вгоняли в депрессию.
— Я, может, завтра заеду, - сказал Полковник. – Продуктов завезу, вас проверю. Аркашу попроси, чтобы территорию показал. Тропинки там, срезы. Места опасные. Полезно будет. На связи.
Договорил, хлопнул дверцей. Уже через минуту его автомобиль скрылся за поворотом.
— На связи, - тихо ответил Шарапов.
Оглянулся на свалку. Поежился от ветра. И пошел переодеваться.

Сомнение.

Через полчаса Аркаша так и не вернулся. Шарапов надел синюю рубашку, мешковатые брюки. Пиджак пока отложил в сторону. Вечером, когда похолодает, тогда и примерит. Допил чай. Прошелся по сторожке. Заглянул в ящики.
Инструменты, посуда, книги, журналы. Дневник некого «А.Б». Может, прошлый сторож. Ладно, лучше не трогать. На стенах – пара картин. На первой та же свалка, вид сверху. Красиво. Будто железный город, наполненный людьми-муравьями, что снуют туда-сюда. Вторая картина – портрет Полковника. В молодости. Усов нет, как и второго подбородка. Если верить надписи, основатель свалки. Вот уж почесть.
Шарапов полежал на кровати, ещё раз осмотрел сторожку. Странно, откуда на стенах столько царапин? И все глубокие, длинные. Держали здесь зверя какого? Собаку? Или прошлые сторожа с ума сошли? Ага, от унылого вида за окном.
Как ни странно, Андрей даже не искал работу. Полковник позвонил сам. Представился старым другом института, который Андрей закончил прошлым летом. Не спросил, а лишь констатировал тот факт, что молодому безработному специалисту нужны деньги. Помолчал пару секунд, для эффекта, потом добавил, что есть хорошая работа.
Деньги были нужны, это да. Пока учился, жил на маленькую стипендию. Иногда подрабатывал. Благо, от родителей осталась крохотная квартирка. Там и ютился. С работой – беда. После выпуска оказалось, что молодых экономистов в городке не жалуют. Да и мест рабочих мало. На всех не хватит. В большом мегаполисе – та же проблема. Да и ехать туда – далеко. И деньги нужны. А где их взять?
Поэтому, когда позвонил Полковник, безработный Шарапов согласился сразу. Ага, сторожить свалку. Хорошо. Две тысячи за смену? Отлично! Пятнадцать смен в месяц – еще лучше! Тридцать тысяч для маленького городка – это огромная зарплата...
Шарапов задремал. Проснулся, когда хлопнула входная дверь. Спрыгнул с кровати, осмотрелся. Никого. Показалось? Странно.
— Аркадий?
Тишина. Лишь деревья шумят за окном, да где-то на свалке скрипят листы жести. Будто кто-то их двигает.
За поворотом послышался шум мотора. Через пару секунд появился автобус. Серый ПАЗик. Остановился у ворот, посигналил. Шарапов накинул пиджак, вышел на улицу.
Из кабины вылез водитель, полный мужчина средних лет. Загорелый, с пышными бровями, золотым зубом, который поблескивал, стоило водителю улыбнуться.
— Сарыч, - представился он, пожал Андрею руку. – Вот, работничков привез.
Шарапов глянул на пустой салон автобуса. Смешно. Прячутся, может? Но зачем? Вдруг, это посвящение такое? Розыгрыш. Для новичка. Хорошо, надо делать вид, что всё идет по плану.
— Сейчас открою.
Скрипя тормозами, ПАЗик въехал на свалку. Затормозил у ближайшей кучи железа. Сарыч, хлопнув дверью, вернулся с путевым листом.
— Распишись. Дата, время. Фамилия. Как звать?
— Шарапов. Андрей.
— Приятно, Шарапов. Андрей. Первый день?
— Ага, час назад заступил.
— Хорошая работа, - улыбнулся Сарыч. – Я бы и сам, только тяжело по двое суток, вот так, без сна. Немолодой уже. Чего тебе, Абдулла?
Водитель резко повернулся к автобусу.
— Потерпи, Абдулла! Через пять минут приедем, сходишь в туалет! Терпи, говорю!
Ответом Сарычу было глухое карканье ворон. Салон автобуса напоминал пустую витрину в магазине. Ну же, в чем розыгрыш? Признавайся, жук.
Водитель виновато улыбнулся:
— Как дети, чесслово. Смаялся с ними. Ты заполнил? Хорошо. Давай сюда. Вечером увидимся. Аркаше привет.
— А вы тут чем занимаетесь? – робко спросил Шарапов.
— Город строим, - подмигнул Сарыч. – Большой и красивый. Да иду я, иду, Ибрагим! Вот же вредный! Пешком обратно пойдешь!
Оставив Андрея в недоумении, водитель побежал к автобусу. Через минуту ПАЗик скрылся среди пирамид из ржавого мусора.
Шарапов потер переносицу. Странные шутки. Пустой салон. А Сарыч так натурально отыгрывает, будто внутри толпа строителей. Интересно, напарник его, Аркаша, тоже невидимый? Сидит сейчас в сторожке. Чай пьёт. Ухмыляется. И ждет, чтобы новичка напугать. Подкрасться незаметно и…
От таких мыслей стало неуютно. Почудилось, что из старых камазовских кабин, оставленных у забора, за ним следят злобным взглядом. Шарапов поспешил запереть ворота и вернуться в сторожку.
Там никого не было. Еще бы. Неужели Аркаша так долго обход делает? Вдруг потерялся? Или поранился? Ногу сломал? Может, помощь ему нужна?
Андрей тихо выругался, отогнал тревожные мысли. Глянул на часы. Можно и поесть. Разогрел суп, привезенный из дома. Попробовал включить телевизор. Тот рябил. Из-за помех лица ведущих на экране расползались, от чего те походили на инопланетян. Жуть. Лучше поесть в тишине.
Шарапов взял с полки первую попавшуюся книгу, устроился за столом. Хлебнул супа. Горячий пока. Пододвинул к себе книгу. Герберт Уэллс. Название стерто. Любопытно. Полистал страницы. В конце заметил маленький желтый листок. Записка.
Достал её. Развернул. Две косые строчки, выведенные трясущейся рукой. Верхние буквы словно кричали:
«БЕГИ!!!»
А нижние предупреждали:
«Бойся дыхания смерти за своей спиной»
Сердце застучало быстрее. Шарапов оглянулся.
Никого. Ни смерти, ни Аркаши. Только занавески танцуют на ветру.
Чья записка? Прошлого сторожа? Может, очередная шутка?
На мгновение показалось, что у дверей мелькнула тень. Шарапов вскочил на ноги, опрокинул тарелку с супом.
— Кто здесь? Выходи!
Ответом была тишина. Никаких теней. Никакого дыхания смерти.

Наваждение.

Аркаша не вернулся и после обеда. Шарапов заскучал. Решил сделать обход в одиночку. На всякий случай взял дубинку. Запер сторожку. Прогулялся вдоль забора.
Даже странно, зачем обычной свалке такая защита? Забор представлял собой бетонные плиты высотой в два человеческих роста. Внизу цементная кладка, вверху колючая проволока. Между плитами ни единой щели. Мышь не проскочит.
Шарапов дошел до угла, свернул. В стороне от свалки темнел пустырь. Выжженная земля. Как и свалка, уходил вдаль, на сотни метров. На пригорке за пустырем зеленел лес. Ветер шевелил верхушки деревьев. И казалось, что где-то там бродит невидимый великан. Качает деревья, обрывает ветки. Того и гляди выскочит на опушку, увидит…
Да тьфу, что за бред! Лезет же в голову всякое. Шарапов побродил по пустырю, осмотрелся. Ведь и вправду, если долго глядеть на свалку, то кажется, будто перед тобой огромный железный город. Многоэтажки из бетонных блоков, ржавых автомобилей. Небоскрёбы из песка. Статуи из чугунных столбов, опутанных проволокой. И красиво, и страшно.
День близился к вечеру. Солнце клонилось к лесу. Появилась кусачая мошкара. Шарапов побродил по пустырю, зашагал обратно. Вдруг, Аркаша все-таки вернулся? Хотя бы познакомиться. Всё веселее, чем одному куковать.
Но стоило повернуть за угол, как он увидел распахнутую дверь сторожки. Как же так, он её лично закрывал! От нехорошего предчувствия засосало под ложечкой. Шарапов побежал, перепрыгивая канавы. Глянул на ворота. Закрыты. Лишь бы не воры, лишь бы…
Сторожка пустовала. Внутри гулял сквозняк, шевелил занавески и цветастую скатерть на столе. Шарапов осмотрелся. Вроде, всё на месте. От сердца отлегло. Вымыл руки, поставил чайник. Пока тот закипал, сел за стол. Под тарелкой увидел белый уголок бумажки. Выдернул его. Прочитал.
«Привет зеленым от пятнистых! Заходил поесть. Тебя не застал. Ушел на обход. До встречи. Аркадий.
P.S. Мои макароны в холодильнике, их не трогать!»
Заходил, значит. Поесть. Не застал. На обход свалил. В другую сторону, что ли, потопал, раз не попался ему по пути? Или нет никакого напарника, а его продолжают разыгрывать?
Открыл холодильник. На верхней полке контейнер. Внутри котлеты и макароны. Всё интересней. Может, Полковнику позвонить? Пожаловаться, что напарничек не появляется. Нет. Глупо. А вот номер Аркаши неплохо бы узнать. Переговорить с ним.
За воротами, на свалке, послышался шум. Следом посигналили. Вернулись работнички. Еще один шутники. Ладно, что на этот раз придумали?
Через пару минут пустой ПАЗик выехал со свалки. Чихнул двигателем, остановился у сторожки. Сарыч выпрыгнул из кабины, махнул рукой. Подозвал к себе.
Шарапов торопливо запер ворота. Виновато улыбаясь, двинулся к автобусу.
— Слушайте, вы напарника моего не видели?
— Аркашу? Да нет, - Сарыч пожал плечами. – Бродит где-то, он на месте сидеть не любит…
— Извините, - перебил Андрей. – А с прошлым сторожем вы знакомы были?
— Да. Венькой звали его. А ты чего спрашиваешь?
— Интересно. Не знаете, почему уволился?
— Вроде, и не уволился он. Пропал. Не предупредил. Пару дней не выходил на работу. Вот Полковник и нашёл тебя.
— Странный был этот… Венька?
Сарыч поморщился, оглянулся через плечо, словно там стоял кто-то невидимый и подсказывал, что говорить.
— Не знаю даже. Говорил, что зовут его. Из леса. Манят. Спать не дают. Пистолет просил. У меня, у Полковника. Амулетами здесь всё обвешал. А потом пропал. Может, нервы. Не выдержал. Считай, свалка. Темно. Всю ночь здесь сидеть. Не каждый осилит.
— Да, - потупился Шарапов, - не каждый.
Ощущение, что его дурят, только усилилось. Злость боролась со страхом. Но он держал себя в руках. Главное, не показывать трусости.
— Слушай, - Сарыч положил руку ему на плечо. – Тут мой архаровец никак не успокоится. Поспорить решил.
Улыбнулся, будто извиняясь. Показал рукой в сторону автобуса.
— Говорит, что любого на стометровке обгонит. Мол, у себя на родине за олимпийскую сборную выступал. Усэйн, мать его, Пи… Да шучу я, шучу, Нурлан!
Шарапов задрожал. И вправду, будто кто усмехнулся рядом. Или ветер это злые шутки играет?
— В общем, с моими мужиками, - кивнул на пустой салон, - я его на сто метров ставить не хочу. Вдруг подговорил их. Чтобы слили ему. А с тобой…
Он оценивающе посмотрел на Шарапова.
— Вполне можно. Ты, смотрю, парень спортивный. Бойкий. Да не смейся ты, Нурлан! На крыше у меня поедешь! Короче, Шарапов. Андрей. Пробежишь с этим выскочкой на спор?
Бред, бред, бред.
— Давай, - кивнул Андрей, хитро улыбнулся. – Я в институте за факультет бегал. Рекорд по городу.
Ложь, ложь, ложь. Гадкая, но сладкая.
Сарыч оживился.
— Тогда давай. От ворот до сторожки. Как раз метров сто будет. Я на старте останусь. Ибрагим и Абдулла будут стоять на финише. Проследят. Чтобы не жульничали. Добро?
— Добро, - согласился Шарапов.
Дурак, дурак, дурак!
Носком ботинка Сарыч провел линию на песке. Сам встал по левую руку.
— Только не поддаваться! И не жульничать! Тебя касается, Нурлан! Молчи, шайтан!
Шарапов глянул на пустое место, к которому обращался водитель. Сколько еще терпеть этот цирк?
— На старт, - Сарыч поднял руку.
Шарапов встал наизготовку.
— Внимание!
Сердце колотилось громче барабана.
— Не заступать, Нурлан!
Ну! Давай уже!
— Марш!
Он сорвался с места. Поднимая клубы пыли, побежал. Работал руками, дышал носом. Ветер шумел в ушах. За спиной подбадривал Сарыч. Вперед! Вперед!
Сторожка пронеслась слева серым пятном. По инерции Шарапов пробежал еще несколько метров. С трудом остановился. Отдышался.
— Вот ты шайтан, Нурлан! Ведь и вправду обогнал!
Да какого хрена?
— Сборная, говоришь? – подошел Сарыч, хлопнул ладонью по воздуху. – Теперь верю! Ай, хитрец! Ты, Андрюха, тоже молодец!
Он повернулся к Шарапову.
— Всего на метр отстал. А как бежал! Быстрее ветра! Красавчик! Ибрагим говорит, чуть не обогнал нашего олимпийца!
Шарапов натянуто улыбнулся. Махнул, мол, ерунда.
— Ладно, ротозеи, давай в автобус!
Сарыч подошел к Шарапову, хлопнул по плечу.
— Молодцом, Андрюха. Правильно сделал, что поддался. Этот Нурлан, как девчонка. Неделю бы потом капризничал. А так хоть заткнется. Ненадолго.
— Рад помочь, - только и выдохнул Шарапов.
— Ага, с меня пиво, - Сарыч пожал ему руку и двинулся к автобусу.

Погружение.

Сумерки как-то незаметно окутали свалку. Тени от забора удлинились. Будто пытались достать до сторожки косматыми лапами. Шарапов поужинал, включил телевизор. Поколдовал с антенной. Теперь лица на экране походили на привидений. Да и черт с ними.
Два раза он звонил Полковнику. Тот так и не взял трубку. Оставалось надеяться, что перезвонит сам. Ветер принёс со свалки запахи сырости и гнили. Пришлось закрыть форточку.
Постояв в раздумьях пару минут, Шарапов решился. Достал из шкафа дневник с надписью «А.Б». Покрутил в руках. Твердая обложка, в темных пятнах. Интересно. Что значат буквы? А – Аркадий. Б – Борисович? Блаженный? Балбес? Стоп!
У отца Шарапова была привычка на всех документах ставить две этих буквы! И как он забыл? «А.Б.» - «Абсолютный Балбес». Точно! Только откуда здесь дневник отца?
Он сел спиной к окну. Раскрыл дневник. Какие-то формулы, сложные схемы. Фотографии. На каждой изображена свалка. Горы мусора, старые автомобили, огромные ковши и башни из металла. Вот уж арт-хаус на задворках жизни.
Шарапов не мог понять, что его смущает в этих фотографиях? Да, мусор. Маслянистые лужи. Огромные пятна, будто изображения сделаны на плохую камеру. Нет, что-то не так.
Он поднес фото к лампе. Пригляделся. И ужаснулся. Пятна. Причудливой формы. Похожи на человеческие фигуры! Руки, ноги, голова. На одном фото пятен два, на другом одно. На третьем и вовсе таких пятен с десяток наберется. И кажется, будто они двигаются. Прямо на бумаге. Вот это, овальное, стояло слева, за бочкой. А теперь переместилось ближе к центру…
За окном скрипнули ворота. Шарапов вытянулся по струнке. Выглянул. В темноте не поймешь, то ли кто-то ходит, то ли просто ветер. Так, а если на телефон заснять, что будет?
Он достал свою «Нокиа», сделал пару снимков. Ворота, крыльцо сторожки. Зашел в галерею. М-да. Все фото – одно сплошное пятно. С первой же зарплаты надо купить новый телефон.
Шарапов налил чаю, сел за стол. Еще раз набрал Полковника. Недоступен. По телевизору показывали какую-то комедию. Про дружелюбное приведение. От бесконечной ряби глаза быстро устали, навалилась слабость, равнодушие. Сам не заметил, как задремал.
Проснулся от того, что телефон разрывался от звонка. За окном темень – хоть глаз выколи. Посмотрел на экран. Полковник.
— Алло?
— Андрей Викторович! Ты что творишь, Андрей Викторович!
От неожиданности Шарапов начал заикаться.
— Я… я на посту! Работаю!
— Плохо работаешь, Андрей Викторович! Почему мне звонит Аркаша и говорит, что посторонние на объект проникли!
Что? Когда?
— Ворота закрыты! Никто не…
— Андрей Викторович! У меня даже в городе тревога сработала! Датчики везде стоят! Думаешь, я дурак? Бегом на свалку! Лови шпиона!
Даже не дал ответить, отключился.
— Твою мать, - выругался Шарапов. – Твою мать!
Надел пиджак, схватил дубинку, выбежал на крыльцо. Пощелкал выключателем. Лампа не работает. Отлично, блин.
Внутри свалки тишина. Никаких признаков взлома. На песке нет следов шин или ног. Опять розыгрыш? Боевое крещение?
Шарапов вернулся за ключами и фонариком, через минуту открыл ворота. Осмотрелся. В ночи не покидало ощущение, что между черными кабинами рыскают тени. Посветишь фонариком, никого. Только отвернешься, как они перебегают с места на место. Проклятие. Датчики, у них везде? Ага, как же.
Он двинулся вперед, высвечивая грязные лужи и груды старья, от которого пахло чем-то резким, тошнотворным.
— Аркаша! Ты где?
Крик эхом пробежал по свалке, засел где-то внутри развалин. Где-где-где. Блин, нельзя же так!
И тут он услышал. Движение. За спиной. Кто-то громко свистнул. Шарапов резко развернулся, увидел только призрачный силуэт, который затерялся среди машин. Бросился следом.
— Стоять! Охрана! Эй!
Ветер ударил в лицо, залез под рубаху колючими лапами. Впереди, между мусорными башнями, Шарапов слышал топот ног, смех. И свист. Такой тоненький, и противный. Будто комар пищит. Дразнит. От него злость становилась неконтролируемой. Закипала кровь. Кружилась голова.
— Стой, тварь! Догоню! Стой!
Он петлял между ржавыми кабинами, перепрыгивал через старые трубы, темные норы. Призрачный силуэт то появлялся, то пропадал. Свист раздавался и слева, и справа. Казалось, что беглецов несколько.
— Не убежишь! Да стой!
В темноте Шарапов не сразу увидел, что впереди огромная яма. А когда увидел, было поздно. Попытался затормозить, не успел. Нога поехала, фонарь выпал из рук. Он взмахнул руками, ища, за что бы схватиться. Но куда там. Упал, прямо лицом в зловонную жижу.
Густая, пахнущая соляркой, жидкость залилась в рот, в нос. Шарапов закашлялся, вынырнул, вдохнул, замолотил руками, поднимая кучу разноцветных брызг.
— Спа… спас-си…
Не хватало воздуха. Перед глазами выплясывали красные точки, одежда намокла и тянула ко дну. К счастью, яма оказалась неглубокой. Метра полтора. С трудом, но добрался Шарапов до края. Ухватился за прутья, торчащие над обрывом. Подтянулся. Попытался выпрыгнуть.
Вода будто сама вытолкнула его наружу. Попробовала на вкус, да и отпустила. Он вылез на берег, прополз немного, упал. Вдох-выдох, вдох-выдох. К горлу подступила тошнота. Желудок сводило от спазмов.
Шарапов лег на спину, закрыл лицо руками. Ну же. Ну же. Противный комок у самого горла медленно спустился ниже. Перестал мучить. Металлический привкус во рту больше не вызывал рвотных позывов.
Открыл глаза. Поднялся. Осмотрелся. Фонарик и дубинка плавают в яме. Плевать. Потом заберет. Сейчас бы добраться до сторожки. Умыться, переодеться.
И проваливать отсюда.
Кто-то осторожно, но отчетливо дыхнул в затылок.
Шарапов подпрыгнул, развернулся, ударил в пустоту кулаком.
Никого. Черт тебя дери.
Сколько можно?
Тишина. Только ветер гуляет между многоэтажками из мусора. И где-то, на самой грани слышимости, кто-то свистит. Или поет. Или молит о помощи.

Превращение.

Он уже думал, что не найдет выхода со свалки. Так и будет бродить кругами, пока сам не станет размытым пятном на чьем-то фото.
Ему повезло. Сначала услышал рычание мотора. Побежал на звук. Через минуту мотор стих, но появились голоса. Значит, выход близко.
Шарапов обогнул кладбище ковшей, похожих на клювы гигантских птиц. Пробежал мимо двух пирамид их ржавых запчастей. Уперся в забор. Держась за бетонные плиты, двинулся влево. Увидел ворота. Облегченно выдохнул.
У сторожки стояли двое. Полковник и Сарыч. Обсуждали что-то на повышенных тонах. Шарапова даже не заметили. Он долго думал, как сказать, что упустил нарушителя.
— Я там, это, - он закашлялся. – Обошел. Никого не нашел.
Полковник как объяснял что-то Сарычу, так и продолжил размахивать руками да притопывать ногой.
— Я пойду, переоденусь.
Снова никакого ответа.
Шарапов протиснулся между ними. Поднялся на крыльцо. Оглянулся. В свете фар свалка походила на чудовище, которое тяжело дышит, дрожит под натиском ветра. Того и гляди дунет и сотрет с лица земли.
Телевизор до сих пор работал. На экране полицейские гонялись за незнакомцем в плаще и черных очках. Шарапов включил воду, ополоснул руки, лицо. Снял мокрый пиджак, рубашку. Вымыл шею. Достал чистую одежду. Случайно глянул в зеркало над раковиной. И обомлел.
Что? Как такое возможно? Нет! Нет!
В зеркале виднелось тело. Именно тело! Без головы. Без шеи. И рук. Одно туловище, похожее на сломанный манекен.
Дыхание перехватило. Накатила тошнота и слабость. Держась за стену, Шарапов с трудом выбрался из сторожки.
Полковник и Сарыч так и стояли на дороге. Курили.
— Что происходит? – закричал Шарапов. – Что со мной? Отвечайте!
Толстый начальник лениво отвернулся, махнул локтем, словно отгоняя назойливую муху.
— Вы меня слышите? Алло! Хватит! ХВАТИТ!
Сарыч медленно затянулся, выпустил в воздух серый дым. Поморщился, глянул в сторону свалки.
— Как вернется пострел, надо ему выговор влепить. И штраф. Процентов двадцать от зарплаты.
Нет, нет, нет!
— Да я здесь! - воскликнул Шарапов. – Здесь! Перед вами!
— Странный малый, - тихо сказал Полковник. – А в институте его рекомендовали. Мол, тихий, спокойный. Послушный. Отличник, активист.
— Спортсмен, - засмеялся Сарыч.
Шарапов не выдержал. Сжал кулаки, спустился с крыльца. Подошел к ним. Замахнулся, чтобы ударить Полковника прямо в лицо. Да так, чтобы искры из глаз.
Он не успел.
Сарыч перехватил удар.
— Попался, сученыш!
И вывернул запястье с такой силой, что у Шарапова потемнело перед глазами.

Посвящение.

— Андрей Викторович! – засмеялся Полковник. – Что же это вы! Думали, мы вас не заметим?
— Прекратите! – закричал Шарапов. – Сколько можно!
Он вырвался из рук Сарыча, шагнул назад. И налетел на что-то огромное. Автомобиль, ёлы-палы.
— Не убегайте, Андрей Викторович. Вам же хуже, - мягкий голос Полковника вызывал дрожь, холодную, неприятную. – Как любят говорить юные философы, ваша жизнь никогда не будет прежней.
Шарапов сполз на землю.
— Что вы со мной сделали?
— Мы? – удивился Полковник. – Погодите, разве мы толкали вас в бассейн с растворителем?
— Я не толкал, - отозвался Сарыч.
— И я не толкал, - заключил начальник. – Вы сами. Хотя тебе, Сарыч, надо выговор сделать. За то, что со своими орлами растворитель не откачал из ямы.
— Раство… как? – переспросил Шарапов. - Растворитель?
— На самом деле, у него другое название. Длинное. Труднопроизносимое. Не буду мучиться произношением. Как бы дух Герберта Уэллса не вызвать. Но вернемся. Думаю, вы поняли, у вас не совсем обычная работа.
— Это как посмотреть, - вмешался Сарыч. – Работа как раз пустяковая. Охранять город.
— Да какой город? – вспылил Шарапов. – Вы о чем?
— Я бы сказал, вход в город, - уточнил Полковник. – Город, невидимый для обычного человека.
— Невидимый город, - улыбнулся Сарыч. – С невидимыми жителями.
Андрей в замешательстве посмотрел туда, где в лунном свете блестели горы мусора.
— О, не смотрите на свалку. Нет, это лишь для отвода глаз. Настоящий город под землей. Именно там живут сотни, тысячи людей, невидимых обычному глазу.
Шарапов поежился. Рядом, за чертой света, кто-то громко фыркнул.
— Не смейся, Аркадий Палыч! – пригрозил начальник. – Сам еще месяц назад не верил. А сейчас бегаешь по ветру без штанов.
Сарыч, стоявший в стороне, прыснул от смеха.
— Издеваетесь, да? – прошептал Шарапов.
— Нет, нет и еще раз нет! – Полковник подошел ближе, заглянул ему в глаза. – Каюсь, грешны. Устроили спектакль. Скучно, видите ли, нашему старому заму. Повеселиться ему хочется!
— Не веселюсь я, - возмутился Сарыч. – А проверяю! Сколько раз повторять! Проверяю человека на пригодность! Между прочим, ты виноват, что он посреди ночи сорвался и угодил в этот, как его, растворитель. Всего-то мой Нурлан, блудный сын, решил к жене заглянуть! Мы его, кстати, сами поймали.
Он обогнул машину, зачем-то открыл багажник.
— Ничего этого не случилось бы, - вздохнул начальник, - если бы не любовь нашего Сарыча к театральщине. Извините старика.
— Извините? – вскочил на ноги Шарапов. – Извините? Как мне быть теперь? Что делать? Ведь я…
— Невидимка, - закончил за него Полковник. Пожевал губами, глянул куда-то мимо Шарапова, наконец, сказал:
— Есть два варианта, Андрей Викторович. Да-да. Помолчи Аркаша.
За спиной кто-то чихнул. Шарапов вздрогнул.
— Вариантов два. Либо вы идете своей дорогой. Куда глаза глядят. Превращаетесь в этакого бомжа, невидимого для остального мира. Люди вас не видят и почти не чувствуют. Вы их видите, но контактировать не можете.
— Почти не можете, - усмехнулся Сарыч, что-то перебирая в багажнике.
Шарапов невольно представил. Сначала себя, сидящего за столом. А вокруг – десяток невидимых людей, которые за ним наблюдают, веселятся. А ему, дураку, невдомек. Думает, что ветер шевелит шторы, смеется над ним. Стало жутко, страшно. А если представить, что он сам станет невидимым? Живым призраком…
— Какой второй вариант? – спросил он у Полковника.
— Вы присоединяетесь к нам, Андрей Викторович. Работу мы вам найдем. Если хотите, будете работать с отцом.
— С кем? – изумился Шарапов. – С отцом? Он здесь? И вы молчали?
— Секретность, - развел руками Полковник. – Не мы же на верхушке пирамиды находимся. Мы так, птицы среднего полета. Невидимок видеть можем, благодаря разным техническим диковинкам. И на том спасибо. Вербовать нам людей разрешается. Добровольно, кстати.
Сарыч захлопнул багажник, подошел к Андрею.
— Не совсем, конечно, добровольно, - хитро подмигнул он. – Мы шанс даем. Как в «Матрице»! Смотрели?
Вконец запутавшись, Шарапов повернулся к Полковнику.
— Опять этот цирк, Сарыч? – поморщился тот. – Завязывай уже полагаться на случай.
— Так ведь скучно, - насупился зам. – Вот что скажу тебе, Шарапов. Андрей. Предшественник твой, Венька, не выдержал. Тоже случайно искупался в бассейне. В другом только. Их тут много.
Сарыч кивнул в сторону свалки.
— Струхнул, словом. Оставил всякие амулеты, записки, предупреждения. Да свинтил. Сейчас бродит где-то, жалеет, наверное. А искать нам его некогда. Да и ресурсов нет. Может, одумается, вернется. Но это когда еще будет? Тебе, Шарапов, Андрей, проще. В одной руке у меня ключ от дверей, которые в подземный город ведут. В другой руке, - он хихикнул, - дохлый таракан. Угадаешь, где ключ, отправишься с нами. Нет, гуляй на все четыре стороны.
— Ой, дурак, - протянул за спиной Полковник. – Ну, дурак.
Сарыч вытянул две руки. Шарапов замешкался. Опять дурят? Выберет ключ, его на смех поднимут. Прогонят. Если ничего не выберет, уйдет, тогда что? Вдруг и в самом деле останется таким, невидимым. Будет бродить, как тень отца Гамлета, прохожих пугать. Может, и вовсе не отпустят? Утопят в своем бассейне, никто и не вспомнит про него. Эх, была не была.
— Не отпустите же всё равно? - спросил он у Сарыча.
— Кто знает, кто знает, - пожал тот плечами. И улыбнулся.
Чудилось, что кроме них троих, рядом стоит кто-то еще. Не Аркаша. Не полчища теней, что танцевали в свете фар. А кто-то близкий. Родной. Ждет, затаив дыхание.
А он стоит, как дурак. Думает.
Шарапов заглянул в хитрые глаза Сарыча, потупился. Какую выбрать?
Правую или левую? Красную или синюю? Тьфу ты.
Показал на левую руку. Отец всегда носил часы на левой. Пусть.
Сарыч разжал кулак. В мозолистой ладони блестел маленький ключ.
— Фартовый, - похлопал Шарапова по плечу Полковник. – Идем что ли? Еще много надо показать.
Андрей оглянулся на свалку. Заметил боковым зрением, как бросились в разные стороны тени. Будто испуганные зрители.
А потом услышал за спиной вздох облегчения.
Почувствовал теплое, немного свистящее дыхание. Как у отца.
И было это не дыхание смерти.
Скорее, дыхание новой жизни.

Очень хорошо. Не очень правда понял, кто живет в этом гоороде, призраки или просто невидимки. Но вообще рассказ затягивает.

Написано очень хорошо.
И идея приличная!
Сюжет сбалансированный. Единственное - описания простоваты. Но это на мой привередливый взгляд. Так что, можно не обращать внимания.
Похоже, это первый достойный высшей оценки рассказ.
Надеюсь, не последний.

Написано - отлично, идея - замечательная. Только... вот не люблю я грустных рассказов, даже таких, светло-грустных. Еще момент: как Полковник и Сарыч различали призраков? Удачи автору.

Ничего себе радостное событие. Новая жизнь в подземной тюрьме. Без выхода.
Не люблю я такую фантастику. Хотя идея оригинальная. Но не люблю.

Как-то очень быстро он решил, что это именно дневник отца (мало ли А.Б. на свете? Те же Стругацкие ), а решив - как будто нисколько не удивился. Точнее, удивился, но слегка. Словно нашел дневник отца не в правильном ящике стола.
Показалось также странным, что в дневнике как будто не было написано ни слова, одни фото? Герой посмотрел-посмотрел да и отложил... Хотя в рамках рассказа это выглядит как будто логично, только задним числом удивляет.

Кто есть все эти невидимки и какой в этом всём смысл? Мы не знаем.
Такое ощущение, что писалось на "Город, которого нет". Но и тут вполне подходит, поскольку герой явно не в своей тарелке. Это десятый прочитанный мною рассказ, и он по-моему первый, который происходит в России!
И пока он лучший.

Тоже подумал, что похоже на город, которого нет. Действительно сильное произведение с затягивающим сюжетом и хорошо поставленным языком. Прочитал с большим удовольствием.

- тю, автор. И вы туда же (недавно сериал прогнали по Вайнерам - жуть).
- ага - ещё один автор?...

Двойственное впечатление от рассказа: прочитать прочитала. а умом ещё не дохожу. Повествование. Гладкое. Местами нормальное, понятное, а вот когда начинаешь складывать пазл в одну картинку... Что-то не состыковывается у меня в голове. Про розыгрыш-то с самого начала понятно, ясен пень. Что за оборудование у начальников? П Н В? И откуда взяли? Кто придумал всю эту мутотень? И вот кто такие эти невидимки... Тени? Сущность после смерти? Призраки? Прямо по Моуди, ага. Я понимаю и принимаю некоторую авторскую недосказанность, но... Опять это дурацкое но.
С ув.

Понравилось, да. Много технических вопросов, например, как невидимки едят макароны, ну, и еще разные в таком духе. Не продумана технология функционирования мира. Но самое главное, что рассказ получился, читать интересно и страшноватенько.

Хорошо написано, не поспоришь. Но во-первых я не поклонник страшилок. Во-вторых страшилка закончилась некой неведомой стройкой с гастарбайтерами. А в третьих за кадром так и осталось что это за город, почему одни видят, другие не видят, как невидимки друг друга видят. И вообще чего они там строят, хотя бы хорошее или плохое?
В общем рассказ хорош лишь техникой написания, а вот сюжет не увлек.

Зачем усы ехали к свалке?

Здесь можно было обойтись без тире. Хотя, конечно, авторский знак, чего уж там.

Первый раз слышу про цементную кладку. Это что?

Да. Мышь не кузнечик. Или это по аналогии с


Кажется, что автор боится связываться со сложными предложениями, и потому избегает их изо всех сил. В данном случае тогда незачем начинать второе предложение с союза.
Запятая не нужна.

А кто открыл ворота?

Расстояние между воротами и сторожкой плохо вяжется с предыдущими описаниями.



Опять неувязочка


Человек-невидимка в иных декорациях. Стиль мне не понравился, а именно то, что автор преимущественно использует простые предложения.
Идеи не разглядел, хотя, если начну копаться, то какую-нибудь найду или выдумаю. Посредственно (или удовлетворительно, что, впрочем, одно и то же).

Ну что ж, это, безусловно, рассказ. Мне лично кажется, что ему было бы лучше до конца оставаться тем, чем он представлялся в начале - страшной историей, стремящейся к соответствующему финалу. Все эти невидимые работники, абсурдное бегание стометровок и тому подобное, на мой слух, звучит неким диссонансом, и финал, в котором упавший в растворитель герой с оптимизмом глядит в будущую черт знает в чем заключающуюся жизнь, тоже несколько странен. Линия с отцом, по-моему, тоже более бы впечатляла, если бы это была какая-то мистическая история, сводящая на данной Свалке воедино судьбу отца и сына. Выглядело бы все это, конечно, более традиционно, но страшная литература в принципе не боится традиций. Но по непонятной причине автор совета моего не спросил, а общая атмосфера и умение рассказчика делают свое дело, в историю втягиваешься...

Идея интересная, да и сам сюжет, в принципе, не подкачал. Однако жирный минус за отсутствие нормальных и внятных описаний - без них погружение отсутствует, увы. Может, авторская задумка такая, но лично для меня серьезный недостаток.

Рассказ хороший, хотя идея и не нова. За исключением небольших мелочей, все ровно и складно. Немного страдают описания, и еще в начале можно было бы усилить, что герою ОЧЕНЬ нужны деньги.

Заманили героя работой на свалку, да превратили в невидимку)))

Есть неувязки по тексту (выше написали, повторяться не буду, только чуть добавлю обо что споткнулся:

перед высоким забором, за которым высились горы

сторону, справа от ворот, темнела деревянная сторожка

всю картину портил вид свалки ( придерусь. он же ехал на свалку работать. и что жаловаться?)

Скрипя тормозами, ПАЗик въехал на свалку. Затормозил у ближайшей

В стороне от свалки темнел пустырь. Выжженная земля. Как и свалка, уходил вдаль

На самом деле вот эта разбивка на простые предложения уже к середине текста стала просто бесить. Ну нельзя вот так автор. Попробуйте прочтите вот эти строчки, делая паузы на каждой точке:

Хлебнул супа. Горячий пока. Пододвинул к себе книгу. Герберт Уэллс. Название стерто. Любопытно. Полистал страницы. В конце заметил маленький желтый листок. Записка.
Достал её. Развернул. Две косые строчки, выведенные трясущейся рукой.

И так постоянно...

Удачи на конкурсе!

Начало неспешное, ближе к середине затягивает. Концовка оставляет много вопросов. Если невидимок (или призраков) там целый город, то почему его до сих пор никто не обнаружил? Как местные относятся к пропажам людей? Почему нет ни подозрений, ни страшных легенд об этой свалке? Они там все голые ходят или одежда тоже невидимая?
Неплохо. На любителя.

Прекрасно. Никаких претензий. Это пять.

Не ваше ли, это прекрасно?

Если серьёзно, то рассказ действительно хорош. Добротная такая мистика. Идея с невидимками очень понравилась. Ну и жутковато, конечно, было.
Спасибо автору!

вот ещё! Стал бы я Уэльса переписывать.

Отлично! Когда читал, даже мурашки чувствовал - и от мистики, и от удовольствия.
Очень крепко скроенный сюжет, с прописанными героями и атмосферой.
Текст и подача тоже без замечаний.
Однозначно, в топ.

Есть некоторое сходство с фильмом "Парень с нашего кладбища". Поначалу, по крайней мере. Хотелось бы, конечно, хоть пару слов о городе призраков узнать.

Затянуло. Навевает ощущения российской фантастики начала 90х. Но могу и ошибаться. Немного расстроил конец, хотелось чего то иного. Ассоциации с фильмом "зеркала" . Возможно автор взял оттуда совсем немного) а в целом хорошо. Твердое хо ро шо )

Да, очень хорошо. Классный рассказ, но какой-то печальный и беспросветный. Как я понял, ГГ не видит и не слышит прочих обитателей свалки. Общаться может только с Полковником и Сарычем. Что ему с этого "дыхания новой жизни" - он попал в вечное заточение и оьбрёк себя на общение только с двумя мерзавцами. Кстати, этих Поковника с Сарычем хочется бить и убивать - они этак с подстёбкой и улыбочками предлагают человеку на голубом глазу выбор между г**ном твёрдым или жидким, сиречь иллюзию выбора. Хотя, возможно стоило вложить им в уста маленькую пояснялку, что только по первости ГГ не видит и не слышит, а потом сможет и то и другое. А иначе, как бы там и зачем невидимый Джумшуд к невидимой жене бегал.

Ух ты, иллюстрация в тему!

Да, читать можно. Есть сюжет, интрига, атмосфера. Оценка будет хорошей.

1. Отлично!
2. Правда отлично!!!
3. Не мне с критикой лезть.
Конгруэнтность. Отлично

Хорошее название, хорошая фантастика. Рассказ цельный как есть. Хотя, вопросы конечно остались. Как так получился целый город из невидимых людей, не могли же они все в растворитель упасть? Может просто историю надо продолжать? Подумайте, автор, мне показалось, что задумке весьма тесновато в рамках рассказа.

Тема – Как стать человеком-невидимкой

Язык – почти хороший. Нужно чуть доработать.

Сюжет – хороший триллер. И всё у автора получилось. Вот только мне не понравилось, что самое вкусное, вишенку на тортике, рассказ о том, каким образом на территории свалки появился невидимый город с невидимыми жителями, автор утаил, зажал, самым злодейским образом!

Понравилось. И герои прописаны хорошо, и быт, и современность, так сказать.
Обычно не люблю жутики, но этот - понравился. Со смыслом жутик.
Рассказ - в моём топе.

Рассказ затягивает и не отпускает. Темное, непонятное, свалка - как жизнь... ГГ не просто так здесь появился - если отец там же. Может получиться неплохое продолжение - история в городе, которого нет и никто не видит.

Неплохо, по-моему.
Однако много лишнего.

Названия главок.
Это повесть , что ли?
Если уж их дали, то зачем точки в названии главы?

Что ещё в минус?
Отсылки к другим произведениям. Уэллс и "Чел-невидимка", Шарапов и "Эра милосердия", что-то из кино прилеплено...

Получается, заимствованное - интересно, придуманное Автором - так себе.
А конкурс нынче не фанфиков, а в большей степени - оригинального свежего рассказа.

А из плюсов - есть что почитать.
И подумав, можно понять, о чём рассказал Автор.
Конечно, осталось немало загадок.
На месте Автора я бы тоже их не раскрывал.
Это - уже другая история. Не думаю, что это какой-то минус или косяк.
Некоторым интересно, откуда взялся город?
А мне вот интересно, почему у старинного кота сапоги, почему он в них вдруг стал ходить?
Он, что, в них родился?
Если б авторы написали, что родился. Читатель мог спросить, а почему кот в сапогах родился?
А ещё почему 25-миллиметровока родилась в цветке? а не в сапогах?

Ну, как же. Каждый робёнок знает:

Записки легкоатлета или детектив?
Детектив с капельками фантастики.
Хорошо идёт чтение, как купание на море в первый день отпуска.
А не создана ли свалка для забирания сторожей?
Атлетика тоже здесь...
Очень хорошо, автор!
4-5
А что понаписали другие авторы?

Отличный кусок недописанной повести или дописанной, не важно, заброшен на конкурс с единственной целью, а возможно и не с единственной - посмотреть реакцию читателей. Реакция положительная. Народ воспринял сей отрывок на ура или почти на ура. И народ прав. Твердая пятерка, и придраться здесь особо не к чему. Гольная муштра: слово - картинка, слово -картинка, и нет для бедного читателя никакой расслабухи, даже по телевизору в сторожке одну фуйню показывают. Короче, наобещал автор читателю подземный город с невидимками, но не открыл дверцу в тот загадочный мир, ограничился свалкой. И к чему эта муштра? Гоните тогда вашу повесть целиком..

Забавно, что читателю так и не дают понять, есть ли невидимки на самом деле? Тень, дыхание, движение. И только. Язык неплохой, атмосфера в наличии. Да, автор не раскрыл технических подробностей города невидимок. Тут, думаю, два пути, т.к. расск под верхний лимит. Либо выкинуть половину приключений и забить рассказ тех. деталями (не факт, что интересными). Либо так. И даже не знаю, что лучше...

Лучше ужасный конец, чем ужастик без конца. Почти весь рассказ напряжение высокое. Очень. Но, по ощущениям, вроде зарядил меня автор, а разрядить забыл. Может, я просто не любитель такого жаноа, но разряжусь на оценке. Не высший балл.

Сначала очень напоминал фильм "Парень с нашего кладбища", только тут свалка. Все нравилось до момента превращения в невидимку. Потом стало скучно и не очень интересно. Но дочитала, потому что язык легкий , не напрягает чтение. Спасибо автору. Твёрдая четыре.

От Алексея2014:

Я вот не понял.
Почему Кот вдруг попросил Сапоги, а не ведро Молока каждый день?

В изначальном варианте сказки герой подумывал о том, чтобы съесть кота и сделать из его шкурки муфту. Для кота было бы неконгруэнтно в такой ситуации требовать ведро молока каждый день. Он попросил сапоги, чтобы не поранить лапки, бегая по колючим кустам и мешок, чтобы складывать дичь.

Верно! Притом, это было частью многоступенчатого плана: сапоги служили, чтобы вызывать изумление и доверие, ведь босого кота никто не стал бы слушать, а кота в сапогах слушали все... Одна из моих любимых сказок.

Валерий, вы о Дюймовочке? А вы уверены что сказку-то читали?

Очень, даже очень интригующее начало и с ходу поставила «отлично», а потом… непонятно – бегающие тени, неприятный Сарыч с пустым автобусом, растворитель, какой-то подземный город, где живут тени. Почему подземный и к чему тени? На земле какая-то катастрофа случилась? А может это город как прибежище для душ усопших? О чем рассказ? Да простит автор мою бестолковость, но я не поняла: заманчивая коробочка с секретом есть, а ключик черепаха Тартилла умыкнула - хобби у нее такое))
Но отдам должное перу автора – эмоциональное состояние ГГ и общая мрачная атмосфера безысходности описаны превосходно.

Самое важное для автора - это цель. Цель всего рассказа так и осталась за кадром.

Автор не ответил на вопросы:
-- С какой целью и кто изобрел такой странный растворитель? Если это было давно, то почему он не высох? Или же этот растворитель все время кто-то подливает.
-- Лужи с растворителем - это ловушки для людей? Кому и зачем это надо?
-- Кто и с какой целью строит подземный город. Жители целого города - почти армия. Против кого?

В общем, с точки зрения читателя показан лишь один эпизод из жизни безработного молодого специалиста. Написано хорошо, эмоционально, но... сиюминутно, как-то,

Но для охвата картины - желательно ответить в рассказе на остальные вопросы,

Всем спасибо огромное за комментарии!
Простите, кого обидел... Надеюсь критика был полезной)
Отдельный респект Моему Дяде, который... женщина? Очень бы хотелось почитать аргументированный комментарий к вашей оценке. Ибо он выглядит как минимум непрофессионально. Я такое не люблю, это не моё, поставлю единицу. И где же вы ты тюрьму увидели?

Сергей, признайтесь, первая треть в рассказе навеяна фильмом, о котором я говорила в коменте? Ааааа....ну вот очень похоже. Просто, когда читала прям видела главного актера фильма в роли вашего ГГ.

Хорошая вещь)..правильное место)

Слушал похожий рассказ в "моделе для сборки"... Там сторожа взяли на работу и тоже с непонятками похожими дело было и целое подземелье там потом обнаружилось... Сам в студенчестве сторожем работал и мне эти истории всегда живо отдаются, где-то в кишках... Сторожил я старую огромную 4-х этажную школу с дощатыми полами. Под полом по ночам скреблись крысы, нерадивые ученички забывали закрывать окна в классах, а классы запирали, и окна ночами хлопали. Жуть. А еще я любил себя пугать. Придумывал несусветные страшилки, проверял, сколько моя психика выдержит. Прекратил, когда фантазии стали являться воочию. Ну и первый рассказ написал тогда, правда очень слабенький..

Я написал длинный ответ-пояснялку, но у меня полетел вай-фай, и всё пропало)
Буду краток. "Парень с нашего кладбища" - похоже, да. Но я вдохновлялся другим рассказом)
И герой немного умнее того ГГ!

))) Ок. Спасибо.