Искусственный свет лампы наполнял комнату электрическим светом. Я взглянул на часы – 2:47. Я потер глаза – они уже закрывались сами по себе, а в голову словно налили расплавленного металла. Все, хватит, еще раз только пройдусь по сделанному. Я открываю word, и слова быстро прокручиваются в зрачках: “Мир Мавриния, ага… Населяют ДоДо и морковки, хорошо… Так… Угу, угу. Ладно, пора ложиться спать”. Я ложусь, мягкая кровать кутает меня своими теплыми объятьями. Приятная головная усталость потихоньку проходит, а мысли погружаются в Мавринию…
***
В тело впивается прохладная сырость, в носу поселился аромат свежего воздуха, а в спину врезается легкий ветерок. Я резко подскочил и начал быстро осматриваться. Ужас бурным потоком ударил в голову. Не знаю, сколько времени я кружил там, как юла, не цепляясь взглядом ни за что, поверхностно окидывая тусклое поле и очертание леса вдали. Что за чертовщина? Где я?! Нужно успокоиться – медленное, когда-то подсмотренное у техник медитации глубокое дыхание, наполняло прохладой легкие, а вместе с ними холодело и первоначальное смятение, сменяясь удивлением и любопытством.
Я решил осмотреться. Недалеко растет крупная, торчащая из земли, зеленая, выделяющаяся из ровной глади маленький травы, ботва. Я приближаюсь к ней острожными шагами. Понятия не имею, зачем мне она сдалась, но уж слишком эта ботва выделяется на общем фоне. Наконец я дошел до нее, моя дрожащая рука медленно тянется к необычному растению…
Взззррраа!!! Из земли, резко выпрыгивает гигантская, никак не меньше человеческого роста морковь с огромным широко распахнутым беззубым ртом и маленькими закрытыми глазами, размахивая тонкими, как веточки, оранжевыми руками и становится на такие же худосочные ноги. Я отскакиваю от неожиданности и чуть не валюсь с ног, запутавшись в ногах, но маленькая победа все же есть – мне удалось устоять! В голове пусто: в такие моменты на смену мыслям и раздумьям всегда приходят инстинкты и рефлексы и лучше им довериться – так я и поступил. Сердце бешено колотилось, во всем теле играл адреналин – я бежал так, что, наверное, близился к олимпийским рекордам, а сзади слышалось: “Стой! Подожди!” – голос походил на беззубого богатыря с глухим басом.
Наконец-то лес. Забежав в него, я обернуться – сюрреалистическая морковка стояла и пялилась на меня своими крошечными поросячьими глазами еще десяток секунд, затем развернулась и медленно побрела по своим морковным делам. Фуф, вроде оторвался. Адреналин сходил на нет, и я жадно ухватывал воздух, насыщая легкие кислородом. Шок проходил. Как такое возможно? Это же мой собственный мир! А значит все это сон, чертовски реалистичный сон. Память подсказывала техники осознания себя во сне: я внимательно осматриваю ладонь, изучая линию за линией, переплетение за переплетением, затем закрыл глаза и, пару раз глубоко вздохнув, взглянул на нее еще раз – одно и то же! Обуяла непонятная злость и я со всей силы врезал кулаком в дерево. Боль заставила скривиться и обхватить за окровавленный кулак. Пекло огнем, но даже это не вывело меня из этого бредового сна. Похоже, у меня совершенно поехала крыша.
Я повернулся на шорох, доносимый откуда-то из леса. Передо мной были несколько гигантских птиц, стоячих на двух крепких лапах, которые поддерживали мощное тело, покрытое зелеными, похожими на пух, перьями. Я шмыгнул за дерево, но было поздно – они меня уже видели.
-Кто ты? – заговорил до дрожи скрипучим голосом один из обладателей длинного клюва, с загнутым красным крючком в конце.
-Я #####. А вы ДоДо?
Страх сменился странной радостью. Ошибки быть не может – это мои птички ДоДо!
Я насчитал четыре птицы ростом чуть меньше человеческого, пока те о чем-то тихо, но с противным скрипом, совещались.
-С нами пойдешь! – крикнул тот, кто впервые ко мне обратился.
-Это еще куда?
-К ближайшему додрио тебя отведем.
Додрио – это что-то вроде вождей у ДоДо. Только они имеют право созывать остальных на военные походы – уж кто-то, а я это отлично знал, сам же придумал. Я прикинул: если сразу не накинулись, значит вроде настроены не агрессивно, да и куда мне идти? Сзади чокнутая морковь, вокруг, если это и вправду мой мир, ничего, кроме лесов полных ДоДо и полей с ордами морковок, а если я по своему невезению на огромные болота забреду, где лебегидодо обитают – даже и думать не хочется,… а тут, глядишь, и как домой попасть расскажут. Решено!
-Ну пойдемте, познакомимся с вашим додрио! – крикнул я и медленно подошел к ним в ожидании чего угодно.
***
Я в компании странных птичек шел по лесу. Многочисленные ДоДо замолкали и таращились на меня, по мере приближения к ним. Наконец мы дошли до додрио. Он был малость больше остальных, а из головы росли пестрые торчащие назад перья. О чем-то пошептавшись с одним из моих конвоиров, он подошел ко мне.
-Приветствую тебя в нашем лесу, пришедший с небес, посланник великого Сочинителя! Я КоГот, - пернатая прическа встала дыбом на его голове.
Пришедший с небес? Великого Сочинителя? КоГот? Какого черта?! Я ни о чем таком даже не писал в книге.
-Привет. Эм… Мне бы домой попасть.
-Ты прекратишь вечную войну и мы будем жить с морковками в мире! – проскрипел тот, будто не слушая меня
-Чего?! КоГот, да? – я украдкой взглянул на додрио. Не дождавшись положительного кивка, я продолжил: - Я понятия не имею, как я тут оказался. Подскажите, пожалуйста, как мне вернутся назад?
-Ты остановишь великую войну во время нашей следующей битвы! Мы как раз готовимся к ней.
Непробиваемо тупая курица. Тут я вскипел:
-Какая еще битва?! Каким боком, по-вашему, я смогу что-то остановить? Я только-только очутился здесь, понятия не имею как…, - понимая, что горланю без толку, я тяжело вздохнул. – Ладно, где мне найти других додрио?
-Тебя послал великий Сочинитель! – упрямо продолжал КоГот.
-Да никто меня не посылал! Я заснул и бац – тут! Послушай…
-Великому Сочинителю надоело видеть кровь ДоДо и сок морковок, вот ты и здесь. Отправляемся немедленно! – перебила меня проклятая птица.
-Да какого…
В спину толкали сильные клювы, явно желающие, чтобы я пошел за додрио. Спорить было бесполезно. Похоже, я забыл наделить птичек хоть каким-то умом. Откуда они вообще это взяли? Сочинитель… Выбора не остается, придется идти с ними…
***
Мы прибыли на опушку леса. Вокруг уже стояли никак не меньше сотни, а то и все двести ДоДо, не вооруженных ничем, кроме собственных когтей и могучих клювов. Если раньше меня терзали сомнения по поводу данного мероприятия, то, когда я посмотрел вперед, это переросло в реальное желание убраться подальше из этого абсурда и очутиться в мягкой домашней постели.
Передо мной раскинулись огромные земляные просторы, занятые травой и редким кустарником, но ужасом накатило от другого: впереди стояла целая орда разно рослых морковок, двойные, слившиеся воедино мутанты, и даже тройные были там, вооруженные камнями, палками и какими-то длинными корешками, напоминавшие кнуты. Их было раз в пять больше, чем птиц. Я обратиться к додрио, стоящему по правое плечо от меня:
-КоГот, может ну его? Их же намного больше!
-Не волнуйся, пришедший с небес, у нас есть секретное оружие, - если бы птицы могли улыбаться, то я уверен, что увидел бы сейчас широкую самодовольную ухмылку.
Пронзительный громкий скрип из уст КоГота болью отразился в моих ушах, когда этот противный возглас подхватило все птичье воинство, я и вовсе крепко зажал уши.
Под этот клич больше сотни птиц ошеломляюще рвануло вперед. Впрочем, морковки не отставали, и вдали доносился глухой гул – оранжевое войско понеслось навстречу ДоДо. Я стоял позади вместе с КоГотом и несколькими птицами впереди. Жаль, что не прихватил с собой какую-нибудь дубину, но с другой стороны, не было никакого желания принимать участия в этой бредовой баталии.
Несколько минут прошло с тех пор, как два живых потока врезались друг в друга, и масштабное сражение распалось на десятки драк между несколькими оппонентами – там трое ДоДо заклевывали до смерти лежащую на земле тройную морковку, тут морковь длинным корешком непрерывно хлыстала уже не могущую встать птицу, а здесь оранжевый воин уцепился руками в клюв, навалившегося на него ДоДо. Понятно, это не люди, но почему тогда так блевать тянет?
Громкий гул разразил небо. Я поднял голову. Гигантский белый лебедь с тремя головами летел прямиком на поле боя. Святые перья… Лебегидодо! Я задумывал их как диких, необузданных птиц – вершиной пищевой цепочки, драконы Мавринии, так сказать. Однако лебегидодо приземлился в наибольшее скопление морковок и принялся с яростью пожирать их. Они, словно муравьи против разоряющего муравейник зверя, пытались отбиваться и даже кидали камнями, но все было безуспешно. Лебедь клювом подхватывал окружающую морковь и пожирал с утроенной скорость – рта то три, их предсмертный гул заглушался в стенах длинной шеи.
Дикое шипение сжало мои ушные перепонки. Твою бабушку: на всей скорости в белого лебегидодо летел его черный сородич – больше, свирепее и на вид, еще более жуткий. В последний миг белый успел вспорхнуть. Черный пронесся по земле, давя своей огромной тушей как морковок, так и ДоДо. Широкая траншея, тянущаяся за ним, служила следом. Через пару мгновений черный лебедь уже стоял на лапах. Разразилась нешуточная битва, птичье и морковное войско разбегалось в разные стороны от баталии двух гигантов. Каждый из них пытался ухватить другого за шею. Я, словно парализованный, стоял и смотрел на противостояние – глаза не желали видеть ничего, кроме боя.
В конце концов, все три клюва черного лебегидодо ухватились в центральную шею белого и принялись яростно колошматить ее. Белые крылья сделали взмах, сметая потоком воздуха не успевших убежать маленьких, на их фоне, воинов. Голова, на длинной шее, так и осталась в клювах черного собрата. А белый, весь в крови, жалобно зашипел и улетел прочь.
Тут-то и воцарился настоящий хаос. Все разбегались кто куда: черный лебегидодо не был таким гурманом, подобно своему белому собрату и проглатывал как морковок, так и ДоДо. Вид несущегося потока выживших птиц привел меня в чувство – додрио и наших телохранителей рядом уже не было. Я попытался слиться с живой пернатой лавиной и ринулся в лес. Сам не знаю, обо что зацепился, но моя голова познакомилась с чем-то твердым. Сознание затянула черная пелена…
***
Очнулся я при похожих, на мое первое здесь пробуждение, ощущениях – снова влажная трава, которая так и норовит забраться во все лицевые отверстия, снова прохлада, исходящая от земли, снова серое небо. Я сел и огляделся: вокруг истуканами стояли морковки с дубинами и корневыми хлыстами, а передо мной торчала все та же ботва, но раза в два больше той, что я увидал здесь впервые.
-Где я? – тишина… - Где я?! – уже крикнул я, озираясь на безучастные морковные лица, если глаза и рот на оранжевом теле вообще можно назвать лицом.
Земля задрожала. На месте, где была ботва, появилась дряхлая морковка, да такая, что раза в два превосходила по размерам рослого мужчину.
-Приветствую тебя, посланник великого Сочинителя, - медленно произнес тот сиплым, глухим, но пробирающим до самой печенки, басом.
Посланник… это уже начинает раздражать.
-И вы туда же… Я говорил птицам – никакой я не посланник. Я просто хочу вернуться домой.
-Я старейшина морковок. Мудрейший и крупнейший из ныне живущих.
-Да, да, все это очень хорошо, только прошу, не надо говорить мне о том, что я остановлю какую-то там вечную войну, - раздраженно сказал я.
-Однако это действительно так…
-Ага, ДоДо тоже так считали и приволокли меня на жуткое побоище. Говорили: “Остановишь войну ты, оставишь…” – перекривлял я додрио.
-Правильно. И согласно пророчеству ты оказался у нас.
Только пророчества еще не хватало... Ладно, психи необразованные, сочли меня за какого-то там посланника, но пророчество – они ж даже писать не умеют! Я сделал вид, что мне интересно:
-Что за пророчество?
-Когда великий Сочинитель ниспошлет с небес своего посланника, тот доберется до горы издательской, где хранится реликвия, старше самого мира и закончит вечную войну.
Тень абсурда давила со всех сторон. Мозг отказывался воспринимать поступавший к нему ежеминутно бред.
-А откуда пошло это пророчество?
-Каждая морковь знает его при рождении, - пожал руками старейшина.
-А почему нельзя просто заключить мир с ДоДо.
-Не продумал того великий Сочинитель, - старая морковка зашлась кашлем, сплюнула густым, гнойного цвета морковным соком и продолжила: - Однажды, собрались десять самых сильных, хитрых и отважных морковок заполучить реликвию да остановить войну. Отправились в земли белые, где лежит гора издательская. На пути у храбрых морковок встретились ужасные создания – критики. Словами своими они причиняют безумные муки, а сильнейшие из них владеют способностью “аргументированное мнение”, убивающее любое существо живое. Добрались они до ворот письменности, что открывают проход вглубь горы да не смогли отпереть их. Критики растерзали смельчаков, не уцелел никто.
-А откуда ж ты тогда знаешь все это, если не уцелел никто? – приподнял бровь я.
-Просто знаю, - отхаркнул старейшина, - В путь тебе пора, посланник.
-Неужто к горе этой? – я уже ничему не удивлялся.
-Сперва в склеп классиков загляни, они расскажут тебе, как ворота те отворить.
Я обреченно махнул головой и поднялся, машинально отряхнув насквозь измазанную одежду.
-Но помни, чтобы критиков пройти, вперед лишь иди да хладнокровие сохраняй, дабы не сломили тебя слова их…
***
Белые земли оказались бумагой: чистой белой бумагой, только жутко твердая, будто под ней лежат еще тысячи слоев. Сверху, там, где должно было быть небо, простиралось что-то невнятное, точно все цвета смешали воедино. Небесных светил не было, однако свет был явно дневной. Вдали виднелось очертание горы и маленькую точку справа от нее – это, судя по всему, и был тот склеп. Я шел вперед по белоснежной глади. Впереди мне встретилось умобудоражащее создание, точно вырвавшееся из сознания самого отпетого шизофреника: как сажа черное с огромной, на половину круглого туловища, пастью и торчащими кривыми маленькими квадратными зубами. Щупальца червями извивались в воздухе, а безглазая тварь свободно парила. Она твердила что-то невнятное о сюжете, персонажах и ошибках. Я старался пропускать все мимо ушей и, как завещал морковный старейшина, шел только вперед.
Я наконец-то подошел к огромной стоячей закрытой книге. Похоже, это и был тот самый склеп. Вокруг меня уже собралась целая армия разномастных уродцев – тут вам и летающий недоношенный младенец без конечностей, а вместо головы длинная тонка рука со ртом на ладони; и, покрытое волдырями дерево цвета человеческой кожи, свободно ползающее на корнях; и стоячая на тощих мохнатых копытах черепаха с человеческим лицом; летающий гигантский язык с улиточными глазами и двумя крысиными ртами – десятки чудищ окружали меня. Невнятный бубнеж сливался в унисон – отдельных слов было не разобрать. Раньше я не задумываясь вызвал бы скорую, но сейчас это казалось каким-то нормальным, будто в зоопарк прогуляться вышел и просто осматриваешь диких зверей.
Я остановился. Как же мне попасть внутрь? В книге не было никаких брешей или дверей. Мое внимание привлекло крупное создание с раздвоенным человеческим телом без рук, вместо ног у него была целая куча осьминожьих щупалец, а две головы были несоразмерно большие. Все остальные критики расступались перед ним, и мы столкнулись лицом к лицам, если две изуродованные ссохшиеся безглазые личины, вообще можно назвать лицами. Из искореженных ртов полились слова: “Морковь не может быть отдельной разумной расой. Даже, если бы она в процессе эволюции приобрела нервную систему и разум, она бы выглядело совершенно иначе”.
Что-то кольнуло в груди. Ощущение было такое, что тысячи лезвий кромсают меня изнутри. Я упал на колени и схватился за сердце. Голоса критиков, что до этого были неразличимой грудой звуков, стали отчетливо слышны:
-Автор не поднимется; сюжет тупой; мир картонный…
-А-а-а-а, - завопил я криком адского мученика и сорвался с места.
Бежал я прямиком в книгу. Хотелось провалиться сквозь землю, лишь бы не слышать их голоса да боль забрали с собой. На удивление, все критики уступали мне дорогу.
Гигантская книга легонько приоткрылась предо мной, и я вскочил внутрь. Она быстро захлопнулась с таким хлопком, что в ушах зазвенело. Стало непроглядно темно, неспроста ее склепом называли, по крайне мере темно тут как в крипте. Да еще и голоса все стихли – звукоизоляция на высоте.
И что тут? Хм… ни света тебе, ни классиков этих. Просто так, что ли название дали склепу этому? Словно ответом на мои рассуждения, во тьме я увидал бесформенный голубой огонек, который стремительно приближался ко мне. Я попятился назад, но скоростное нечто быстро настигло меня. Оно остановилось чуть ли не перед самым носом.
-Эм-м-м… ты кто? – прошептал я. В идеальной тишине мой голос казался непривычным и даже немножко отвратным.
-Мы классики. Духи писательского искусства, мастера слова, родители жанров и вдохновители Сочинителей, создающих миры, - казалось, будто сотни людей вокруг говорят вместе, и звук исходил не из этой светящейся субстанции, а отовсюду.
Это казалось странным даже для бреда, царившего вокруг. Хотя меня вряд ли уже что-то способно удивить по-настоящему.
-Меня тут послали реликвию какую-то в горе отыскать. Сказали, вы поможете ворота отпереть. Кстати, что это вообще за реликвия?
-То книга мира сего. Владелец книги есть Сочинитель.
-Ага. То есть когда я получу книгу, стану этим Сочинителем. А домой я смогу после этого попасть?
Ответа не последовало. Я подождал, безуспешно пытаясь разглядеть хоть что-то вокруг. Хоть голубое нечто и было довольно ярким, но на стены или что там вокруг, его свет не распространялся.
-Ау-у-у! Ты, то есть вы, не прогрузились что ли? – я попытался дотронуться до свечения, но рука прошла насквозь. Я выдохнул: - Ладно. Как мне ворота эти… письменности, кажется, открыть? Мне сказали, что вы поможете.
-Ты не готов, - отозвалось эхо вокруг.
-В смысле не готов?! А что для этого нужно?
-Твоя мечта слишком слаба.
Мечта?.. А какая у меня вообще мечта? Я закрыл глаза, хотя мог просто повернуть голову – эффект был бы тот же. Хм… мечта, мечта. Ну да! Конечно! Я мечтаю, чтобы на изданной книге была гордо пропечатана моя фамилия.
-Желание, рвение, упорство!.. – твердили многочисленные голоса.
Я все для этого сделаю! Выберусь отсюда, во что бы то ни стало! Никогда еще в своей жизни я не был так решителен – решителен в желании выбраться из всей этой ахинеи и писать, писать, писать… строчку за строчкой, лист за листом!
По щеке пробежалась капля и соленым привкусом отозвалась во рту.
-Ты готов, - единым голосом донеслось отовсюду.
В ответ я лишь улыбнулся и вытер слезу.
-Мы наделим тебя необходимыми знаниями. Во-первых, тебе нужно избавиться от критиков – за это отвечает логичность, - сердце приятно защипало, казалось, оно вот-вот отделиться выскочит и взлетит. – Во-вторых, нужно отпереть врата письменности – за это отвечает владение словом, - кончики пальцев накрыло похожее чувство. – И, наконец, в-третьих, ты должен войти в самое сердце издательской горы и сразиться со стражем книги – редактором. Он владеет страшной способностью – коррекцией. Она позволяет изменять целые фрагменты мироздания по его воле. Этому ты сможешь противостоять редактированием, - голова стала легкой, воздушной, мысли ясные и отчетливые, словно вантузом пробили засор в моей черепушке.
-Спасибо вам, классики, - я отвесил низкий поклон.
-Иди же и сделай то, что должен…
В глаза врезался свет, на время, ослепив меня. Я вышел и за спиной раздался знакомый хлопок. Перед глазами раскинулась небольшая армия мерзких критиков. Ждали меня, ублюдки. Но если раньше их говор был похож на несуразный гул, то теперь они говорили, словно не на моем языке – разобрать что-то решительно невозможно. Я закрыл глаза и представил бумажную пустошь вокруг меня, книгу, стоячую позади, на смену им приходили луга, полные цветов и бабочек, летающими над ними; речушка, берущая свое начало где-то в горе и разрезающая луговые просторы; пение стрекочущих кузнечиков; мышки, копошащиеся в опаленной солнцем, высоко висящем в голубом небе, траве; змеи, ожидавшие в засаде тех самых мышей; склеп-книга предстал низким серым сооружением из потрескавшегося камня, поросшего мхом и разномастной растительностью, на стенах которого мирно грелись на солнышке маленькие ящерицы.
Я открыл глаза и осмотрелся. Все вокруг было так, каким я себе это и представлял, а от критиков и след простыл. Прелесть какая, так и хотелось последовать шуму, отбрасываемому тоненькой речкой и остаться здесь на целый день. Но меня ждут дела, ждет мечта…
В горе, накрывавшей тенью мои прекрасные луга, действительно были ворота. Врата письменности походили, скорее на картонные двойные дверцы с хаотично разбросанным на них алфавитом. Я ощупал их и попытался открыть. Безуспешно. Кроме того, на ощупь картон походил скорее на сталь, разве что холодом от нее не веяло. Я снова закрыл глаза и представлял себе, как бы описал их: “Предо мной раскинулась величественная гора, походившая на голиафа в мире маленьких трав и животных. Огромная тень падала от нее, и я с удовольствием отдавался в ее прохладные объятья. Мое внимание привлекли небольшие ворота, выглядящие неуместно и дико посреди всей этой земной благодати – белые, исписанные хаотично расставленными буквами, в которых я узнал алфавит, из материала, напоминавшего картон. Впрочем, ощупывание это опровергло. По ощущениям то, из чего были сделаны дверцы, походило скорее на сталь, но не холодную, блистающую при любом источнике света, а летнюю, монотонно белую”.
Я поднял веки. Буквы на воротах, что раньше были филологическим адом, превратились в текст, написанный моим сознанием. На глазах ворота стали деревянными, скрепленными ржавыми металлическими створами. Дверцы со скрипом распахнулись.
В белом коридоре не было не единого источника света, но светло было будто днем. После каждого шага, местность за мной превращалась в каменную пещеру, облепленную горящими факелами.
Наконец я достиг какого-то помещения. Я так привык к чуши вокруг, что заросшие растениями и грибами стены, сталактиты, точно сосульки готовые сорваться вниз, бьющая в нос сырость, тусклый свет от горящих факелов, показались мне чем-то диким. А вот и оно… На каменных ступеньках стоял голубой мраморный пьедестал, над которым левитировала книга в бурой обложке. Около ступенек стоял человек в длинном сером пальто и черной шляпе, хорошо подчеркивающей неестественно длинный тонкий нос. Прищуренный взгляд тотчас скрестился с моим. Он походил на убийцу из детективов или на самого детектива – клише у тех и у тех похожи.
-Ты редактор? – спросил я.
Ответом послужил беззвучный кивок. В момент “убийца” выставил перед собой руку. Из ладони вылетел поток полупрозрачного зеленого цвета, с плавающими внутри цепочками букв и угодил мне прямиком в грудь. Перед глазами побежали образы изменяющегося на глазах мира. Интуитивно я сделал тоже самое, и поток синего цвета оттолкнул вражеский. Между нами два луча сливались воедино, а буквенные переплетения врезались и пропадали.
Луга превращались в болота, равнины в холмы, леса в перелески – я только и успевал все возвращать к исходному виду, попутно добавляя к этому новые элементы ландшафта и упорядочивая рельеф. Но лучи не сдвигались ни на миллиметр – никто не желал уступать. Редактор увеличил поток, образы хлынули с новой скоростью: ДоДо с хвостами, морковки с одним глазом, гора превратилась в замок. Проклятие, слишком быстро. Я не успеваю исправлять. Зеленый свет медленно поглощал мой собственный, приближаясь все ближе и ближе.
А что если добавить к редактированию логичность и владение словом? Рискованно. Я не смогу так быстро редактировать измененные фрагменты. Луч редактора уже практически касался кончиков пальцев. Ну, была не была. Фрагмент за фрагментом я не просто изменял, а продумывал его историю и причины появления, что с ним будет дальше и почему, добавлял ко всему этому красочные описания. И эффект был да еще какой! Не смотря на то, что я не справлялся с потоком корректировок, мой луч начал поглощать зеленый. Я поднажал, и синий свет ударил в грудь “детектива”.
Хриплый стон заставил меня поежиться. Редактор испарился в миг, оставляя после себя лишь умирающее облачко серого пара. Тяжелое дыхание захватило меня. Усталость навалилась горою на мои плечи, я чуть было не упал на колени. Но устоял. Еще чуть-чуть, я заставлял себя идти …
Все происходило как в тумане. Я понялся по ступенькам и взял книгу, с облегчением вздохнув. В глаза потемнело, мир кружился адской каруселью, ноги подкашивались, а реальность стала постепенно угасать.
***
Я очнулся и открыл глаза. Все тот же тусклый электрический свет освещал клавиатуру передо мной, а на экране мониторы был открыт word. Я в жизни не испытывал такого блаженства, облегчения и радости одновременно. Посмотрел на часы – 2:48. Уф-ф, приснилось все-таки, ну и сон конечно… Моя улыбка была, пожалуй, самая искренняя и широкая за всю жизнь. А вот это странно… в word’е было двести сорок страниц. Глаза быстро проходились по тексту, а в голову на полнило удивление наряду с радостью – книга была полностью закончена.

Слишком сюрреалистично для меня. Но я уверен, каждый рассказ, найдет своего читателя)

Страшно подумать, что и законченная книга автора подобна его сну.
Нет, понятно, что в форме некой фантасмагории сделана попытка изобразить взаимоотношения автора, редактора и критиков.
Но я бы сказала так: не пиши вздора, не будут сниться кошмары.

Кажись, к пятому рассказу во мне проснулся редактор.

Два, Автор, садитесь.
Надо так:
Как пишутся книги, или Сказ о Мавринии

Мавриния, название почти удачное - есть намёк на Мавританию, на место , где обитают мавры...
Не очень понятно, почему Сказ? А не Баллада, не Сага?
Ну ладно , это придирки.
Пусть будет так, а ля рюс. Про славный остров мечты Маврикий. Конечно, в авторском сюрре мало что можно четко понять, но вот славный уродец додо водился токмо на Маврикии. Где безвременно был и уничтожен. Даже редкое чучело-реконструкция и то сгорело в музее.
И такое замечание. Почему-то авторы решили, что Кэррол и его "Алиса" - атрибут философской сказки, волшебного сюра, синоним умной фантастики.
Вот и кочуют из текста в текст чеширские коты, Алисы, птица додо.

Мда. Динамика неудобно скачет, время тоже бегает. Даже в одном предложении вы некрасиво состыковываете прошлое и настоящее: Память подсказывала техники осознания себя во сне: я внимательно осматриваю ладонь, изучая линию за линией, переплетение за переплетением, затем закрыл глаза
Сюжет мне показался бредовым, а мир как-то не впечатлил. Слабая пародия на Алису в стране чудес.

Первую половину создавалось впечатление абсурдного фэнтези со слабеньким сюжетом, но со второй понял -низкий поклон, автор, отличный стеб. Хотя я могу и ошибаться, и автор набросал это все так, от балды, но я увидел здесь именно стеб и довольно занятный.
Написано средненько: есть небольшие придирки, но читается бодро.
В общем, понравилось.

Еще один странно-сказочный рассказ.Во время прочтения, меня не покидало ощущение, что автор пищет "через силу" и ему глубоко плевть на ДоДо с их морковками. Главный злодей в шляпе и с длинным носом - герой "Улицы разбитых фонарей", этого ужасного и бездарного сериала... Удачи автору.

Так книги не пишутся!
Ни рассказы, ни повести, ни романы...

Вообще, на мой взгляд, вести рассказ от первого лица намного труднее, чем от третьего.
Приходится отслеживать лезущие в текст местоимения, постоянно думать, как вставить "от третьего лица" и не свалиться в страдательный залог.
А можно не заморачиваться...
Но почему читатели должны страдать, спотыкаясь почти в каждом предложении об очередное "я"? Да еще и о совершенно произвольно меняющиеся формы глагола.

На конкурсе с жюри я бы не стал такое читать дальше первых двух абзацев.
И комментарии закончились бы...
Но тут придется дочитать и высказаться...

Дочитал. И даже собирался высказаться.
Но вовремя вспомнил, что еще не все откомментировал. А из бана сделать это будет невозможно.

Автор! Учитесь! Читайте других (можно даже классиков) и примечайте, что как делается.
Фантазия у вас прорезалась - это хорошо! Осталось научиться оформлять ее литературно.
Это не сложно. Ну, если есть желание.

Начало бодренькое, но когда пошло описание мира возникло странное ощущение, что этот мир самому автору не нравится. Морковки, Додо – все несимпатичные. Как же так? Автор-герой ночами не спал, создавая мир который ему самому несимпатичен? Бедные недоработанные создания бедного мира. Так и хочется, чтобы они наподдали бы автору-герою за халтуру. Из-за этой вот обеднённой первой части рассказа и вторая смотрится неубедительно.

И это в первом же предложении.
После этого два следующих:


И так далее... Это выглядит, как придирки, но ей же богу, это невозможно читать.
При этом, морковь мне понравилась! Классная морковь. И потом было довольно образно с птичками и прочим... Но как ужасно это написано.

Автор, избегайте близких повторов слов, избегайте однообразных конструкций предложений. Следите за построением предложений и абзацев. Собюдайте знаки препинания. И будет вам счастье.

Сюр с морковками.... Эх, автор-автор... Побью. Точнее чуть добавлю моментов к отзыву Наташи:

но даже это не вывело меня из этого бредового сна

Всего одно предложение, а вчитываться пришлось:

Несколько минут прошло с тех пор, как два живых потока врезались друг в друга, и масштабное сражение распалось на десятки драк между несколькими оппонентами – там трое ДоДо заклевывали до смерти лежащую на земле тройную морковку, тут морковь длинным корешком непрерывно хлыстала уже не могущую встать птицу, а здесь оранжевый воин уцепился руками в клюв, навалившегося на него ДоДо.

корешком непрерывно хлыстала - А стояла на чём?

центральную шею белого и принялись яростно колошматить ее. Белые крылья сделали

Автору удачи. Думаю, если приложить усилия, всё получится.

Это просто бред молодого неопытного сознания, возможно, спровоцированный употреблением запрещенных средств. Написано очень сумбурно и с кучей ляпов. Мне просто лень их все вытаскивать, но когда уже вначале я читаю



или



А потом появляется безумная морковь. Все... про птиц с красными крючками я уже не смог читать. Извини, автор.

очень косноязычно. Нельзя читать. Автору нельзя писать.

Это уже какое-то хамство.

Вам предупреждение.

Приношу извинения, видимо, не сдержался.

Первое предложение... Мне одному видится в нём что-то странное?

Какие шустрые слова, однако! В чьих зрачках они прокручиваются?




Чем окидывая? Только не сочтите за намек! А то мало ли что могут подумать: герой ужаснулся и стал кружиться, окидывая поле.

Если смятение холодело - значит, первоначально было горячим. Здорово! Надо где-нибудь использовать "горячее смятение".

А написать "чуть не падаю, запутавшись в собственных ногах" не судьба?

Ох! Как хорошо, что не обязан читать и комментировать все рассказы. Дальше продолжать не буду, а то неровен час в уме поврежусь.

Удачи вам, молодой автор, на нелегком пути литературного творчества. Это не читаемо. И комментировать я это не буду.

Большую часть рассказа у меня было именно такое впечатление.

Жанр выбран сложный. Куда более сложный, чем просто проза или фантастика. И чтобы написать в нём что-то путное, надо обладать большим талантом. Тут пока больше похоже на текст начинающего. Честно говоря, следить за приключениями персонажа в вымышленной им же стране было неинтересно.

И снова история, как с рассказом 13.
Браться за "сюрр" или "абсурд" можно только мастерски владея стилем, речью и не упуская сюжет. Иначе скатывание в "бездну" потери интереса.
Мне было не интересно читать, да и нормального динамизма (про завязку-конфликт-развязку вообще молчу) не хватает.
За попытку и смелость - автору уважение.

Там и дальше полно несуразных "пересоленных" метафор. Напомнило где-то "Алису в стране чудес", где-то полотна Босха, а где-то мультик про полтора землекопа, в котором двоишник Перестукин в сопровождении кота попал в мир учебников и собственных ошибок. Только тут вместо Алисы и Перестукина - некто ####(имя, кстати - находка!). Для хохмы вышло длинновато и не очень уверенно. Однако, потенциал есть. Морковки, ха!

Педагогическая поэма о писании книг с оригинальным замыслом. Нарочито графоманский, намеренно ошибочный текст выравнивается по мере того, как его герой получает метафорические наставления о литературном мастерстве. В деталях иногда очень забавно, в совокупности, на мой взгляд, несколько утомительно и скучновато, и по целям и задачам отдает чем-то школьным, в смысле учительским, а не учениковским. Так и хочется заподозрить Алексея2014, но не знаю, имею ли право или тварь я дрожащая...

Не сюр, и не сказка. Что-то посередине.
Смысл теряется в напущенном тумане.
Тарелки я не увидела. Ни своей, ни чужой. Только морковку.
"Мы наделим тебя необходимыми знаниями. Во-первых, тебе нужно избавиться то критиков" - Напрашивается заключение: тогда - пишите в стол.

Существует такая сакула, то есть страна вымышленных персонажей, где прекрасно уживаются все более менее известные литературные герои, и автор Мавринии попытался проникнуть туда самостоятельно, без ГГ. Говорящие морковки не считаются. И несмотря на то, что он был практически один, без сопровождающего, автор смог добраться до ворот некой книги и даже пообщаться с ее хранителем или стражем - издателем. Однако, издатель в той стране просто пешка, возомнившая себя ферзем. Я уверена, что автор со временем разберется в ситуации и закончит это живописное полотно уверенными и яркими мазками, отбросив в сторону все ненужное, наносное.. Я даже и не сомневаюсь в этом.
Удачи!

Я готов допустить стеб и сатиру вкладываемую в этот рассказ. Конечно оно имеет место быть но читать подобное изложение ох как трудно. Куча пунктуационных ошибок говорят будто писал новичок. Но раз так то покороче это сделал бы да тему попроще взял бы. А если не новичок то антиреспект ему раз не научился достаточно складно свои мысли излагать. Мое мнение- этот рассказ ересь. Извини товарисчь

Аффтор, не пиши фантастику! А лучше - вообще ничего не пиши. Литературного. Ибо!
Если это прикол - то да, зачОт. Ценю таки вещи и уважаю. Но если вы серьезно... Не-не-не.
Оценка... Ну, понятно.

1. «Я взглянул» «Я потер глаза» «Я открываю word» «Я ложусь» - и это небольшой первый абзац.
2. «В тело впивается прохладная сырость, в носу поселился аромат свежего воздуха, а в спину врезается легкий ветерок» - сырость впивается, аромат поселяется в носу, легкий ветерок врезается... Какая-то щенячья радость бытия.
3. «Ужас бурным потоком ударил в голову» - поток ... ударил в голову – это устойчивое народное выражение. И этот поток, конечно, ужасный.
4. «подсмотренное у техник медитации» - ???.
5. «холодело и первоначальное смятение» - до полной заморозки? В смысле – отмирало? Или наоборот – возбуждалось, но отмораживаясь? Что-то я запуталась.
6. «растет крупная, торчащая из земли, зеленая, выделяющаяся из ровной глади маленький травы, ботва» - вот это наворот!
7. Дальше – больше.
Конгруэнтность. Отсутствует.

Насколько я понял, главная идея - писатель должен относится к выдуманному миру и его жителям со всей ответственностью. Что ж, это справедливо. Не ново, но справедливо.

Я думаю, автор декларирует свои намерения сразу же:


Если это не намек на два прошедших конкурса-2147 и на то, что автор намерен намекать и далее, то что тогда? Он заранее в тексте смеется над нашим благородным собранием, которое всерьез накинется на внешнюю трэшевую, не нуждающуюся ни в какой критике сторону текста, и проглядит весь шуточный подтекст.

Возможно, по тексту раскидана масса тайных знаков. Например, битва красных морковок с англоманскими Додо, где две стороны аппелируют к Сочинителю, никому из постоянных форумчан ничего не напоминает? Я могу, конечно, и ошибаться, но никогда я не признаю, что ошибался без достаточных причин...

Разумеется, тут и не намёками, а напрямую идут уколы в сторону ретивых критиков. С морковками и ДоДо сложнее, но в контексте обращений к великому Сочинителю, можно разгадать и этот ребус. Но, как тогда в эту парадигму вписываются чёрный и белый лебеди о трёх главах? Модераторы? Но кто, если белый клюёт только морковок, а чёрный - всех?

Я не только не знаю ответа на эти вопросы, я не уверен, что и мои предположения выше верны. Я уверен лишь в том, что потешным этим образом текст написан совершенно преднамеренно, это сознательный авторский замысел.

Тема – Сюрреалистический сон пишущего книгу

Язык – не понравился. Это ужас! «Искусственный свет лампы наполнял комнату электрическим светом», «Нужно успокоиться – медленное, когда-то подсмотренное у техник медитации глубокое дыхание, наполняло прохладой легкие, а вместе с ними холодело и первоначальное смятение, сменяясь удивлением и любопытством», «Недалеко растет крупная, торчащая из земли, зеленая, выделяющаяся из ровной глади маленький травы, ботва», «голос походил на беззубого богатыря с глухим басом» - и так далее…

Сюжет – наверное, идея была хорошей. Но её реализация, на мой взгляд, не получилась. Совершенно не получилась.

А критик с зелёным лучом?!

Согласна с Полудиккенсом.
Но только отчасти.
Все же считаю, что "стеб" отдельно, графомань отдельно.
Писать хорошо научиться проще, чем писать плохо.

Вот, это например, уже после всех этих врат и классиков:

Или автор, просто решил выдержать стиль до конца?
Не верю я в такое.
Автор определённо высмеивает форум, его обитателей и конкурсы проводимые в нем. Насмешку, только слепой не разглядит, но всё же так плохо писать,... вряд ли намеренный ход.
Мне интересно, кто тот двухголовый безликий критик?)
Надо отметить, что сама задумка попадания в книгу и даже ожившие морковки, довольна забавна. И могла сыграть.
Если бы не заувалированные "послания".
Кто участвовал в 2147 и учавствует сейчас из новеньких?

Это не критик, это редактор...
А вот, думайте!

Правда полагаете, что так можно написать намеренно? Если да, то автор гений!

Я пока не определилась с отметкой этому рассказу. Мне надо подумать...
Как его оценить, как стеб? Или как графомань?

Я не согласен с вашей моральной оценкой )) Мне не видится в действиях автора злобы, это просто шутка, игра в намеки.


Никто и никогда не напишет такой первой фразы нечаянно Все мы тут, прости Господи, писатели, все знаем, что такое первая фраза!

Стеб, по определению не может быть добрым.
Стеб, он и есть стеб.
Выходит автор "по-доброму" высмеял критиков форума? Олицетворив их, в виде бесформенных монстрах с щупальцами и квадратными зубами?
Хорошая шутка...
Мне видется затаенная обида в "намеках" автора.
Если это не так, я принесу автору свои изменения за ложные обвинения.

Да ну, бросьте. Видели бы вы мои зубы, поняли бы, что мне лично только польстили. Скажем так, здесь олицетворяются не персоналии, а критические идеи...

Мне собственно тоже.
Поэтому, уговорили. Отнесусь как к шутке юмора и оценку поставлю соответствующую.

Автор удачи Вам!
Не держите на нас бестолковых квадратный зуб обиду.

Текст на перловку нет желания разбирать) Пусть ваши образы и сравнения являются вам кошмарами в ночи) Скажу только, что при прямой речи тире от слов надо пробелом отделять. Теперь о рассказе. У автора родилась отличная идея. Постмодерн - это хорошо. Но воплотить идею не получилось. Простыню текста с зубодробительными описаниями читать тяжеловато. Если это такая задумка - она явно не идёт в плюс. Получились не приключения. А скорее пересказ, галопом по Европам. Будете дорабатывать, киньте потом ссылочку.

Э-э... Хорошо, что я комменты просмотрела до того, как свой написать. Ладно, автор. Самое главное, что все ваши слова - русские!
Чтобы я посоветовала. Читать, нет просто штудировать Нору Галь СЛОВО ЖИВОЕ И МЁРТВОЕ. Читать по стилистике речи всё, что нароете в интернете. Не по рус. языку, а именно по стилистике. Потому как идея - это только процентов двадцать от рассказа. Просто читать! Читать хорошие книги, книги мастеров. Можно потусоваться вот здесь и ни в коем случае не бросать конкурсы. Пробовать разные формы и жанры. Ставить себе задачи: напишу сегодня про погоду, завтра про еду, послезавтра о пылесосе. Ну вот как тот чукча: о чём вижу, о том и пою. Пробовать читать то, что написано окружающим и задавать им вопросы типа: ну как, что поняли, что не поняли и т.п. И будет вам счастье!
С ув.

пы сы совсем забыла. Прочитайте на тему своего рассказа И.Варшавского "Секреты жанра"

Мне тоже не понравилось. Если и специально, то тем более не интересно разбираться. Слишком много ошибок. Хотя, я может чего-то не понимаю.

Неграмотность все портила. Даже такой сюрр, оформленный по правилам русского языка мог бы побороться за баллы. Мог бы...но увы, не в этот раз. Дочитала с трудом.

Искусственный свет лампы наполнял комнату электрическим светом.
Это круто)

Само по себе может и не плохо, даже забавно, но нет ощущения целостности. Может потому что автор попытался объять всё и всех сразу.

По-моему это пародия на фэнтези и начинающих авторов с их корявым слогом и завышенным самомнением. Причем пародия смешная, не могла остановиться от смеха:

Искусственный свет лампы наполнял комнату электрическим светом

Недалеко растет крупная, торчащая из земли, зеленая, выделяющаяся из ровной глади маленький травы, ботва,

голос походил на беззубого богатыря с глухим басом

пернатая прическа встала дыбом

масштабное сражение распалось на десятки драк между несколькими оппонентами

Громкий гул разразил небо

влажная трава, которая так и норовит забраться во все лицевые отверстия

Добили последние строчки – «Глаза быстро проходились по тексту, а в голову на полнило удивление наряду с радостью – книга была полностью закончена».

Спасибо за доставленное удовольствие – люблю похихикать-)))
Автору советую сменить фантастику на юмористический жанр.

От Алексея2014:

Двойное название рассеивает внимание читателя.
Автор, обратите внимание на язык. Так хорошие рассказы не пишут!

История была занимательной.
2-3

Браво Всплеск! У меня бы терпения не хватило столько копировать.

Увы, пока так и не научился копировать цитаты.
Нажимаю ответить, и весь текст перед тобой. Только удаляй лишнее...