Мёртвые разговаривать не умеют. Или живые не умеют их слушать?
Шепчу, пытаюсь. Но не так просто, конечно, не вслух же всё говорить.
Предугадываю усилием воли – или её отсутствием? - ветра полёт, ищу листву осеннюю по пути, подхватываю, вновь оземь бросаю. Свист.
“Св”
Голубю знак подаю, мол, пора братец, пора дружочек, подай знак. Стук лёгкий о каменную плитку, лёгкий, но осязаемый. Услышит она, услышит обязательно.
“Т”
Дереву по спине широкой неосязаемо провожу. Распахнуты широко ветви-ручищи-богатырские. Ветер меж них проносится, словно сквозняк в старом деревенском доме, проносится, звук даёт необходимый.
“А”
Да, никогда бы у меня так ловко не получилось. Никогда бы не сдюжил сам, силами своими, без подсказок старых, без памяти – или её отсутствия? – точечной, лишь обострённой теперь до силы неведомой. Словно фильм чёрно-белый, старый раскрасили наконец, да так, что засиял покрепче луча солнца, сквозь занавески в детскую пробивающегося.
Помню тот день, прекрасно помню.

***

Похороны – дело обычное, да привычным не становится никогда.
Неловко каждый раз, смерть подбирается близко, о себе напоминает. А не хочется как! Забыть бы да жить дальше, но нет – нет! – раз за разом когтистая запускает биение сердца вестью трагической. И чем дальше, тем чаще. Сначала близкие, потом друзья, не дай Бог – младшие. Чем старше, тем чаще напоминает о себе. А ведь годков до двадцати и вовсе – ежели повезёт – не знаешь, что это.
В тот день – особо ярко запомнившийся по понятным причинам – было чрезвычайно прекрасно даже в столь печальном месте.
На старом кладбище осень пылала пожарами листвы огненной. Деревья окрасились в жёлтый, оранжевый, красный, сотни их оттенков – выбирай любой. Ветер листву гонял по дорожкам. Пахло прохладой, свежестью. И солнце как будто говорило – это прекрасный день.
Батюшка читал над усопшим – старый мой товарищ, сначала жили в одном подъезде, а потом ещё и дружили семьями – заупокойную.
Я в этих делах совсем не сведущ. Креститься начинал, когда все остальные пальцы в троеперстие складывали, ко лбу поднося.
Жена покойного не успевала. Сотрясалась в рыданиях каждый раз, когда на лицо уже слегка посиневшее смотрела. Отец её за плечо обнимал правой рукой, успокаивая, а во второй наготове нашатырь держал – всякое бывает.
Одна старушка – старая подруга семьи – крестилась едва ли не ежесекундно. Ещё и под нос что-то бормотала. Наизусть слова батюшки знала, видимо. Вот он – опыт. Смерть всё ближе, на похоронах всё чаще бываешь, все нюансы и тонкости знаешь уже.
Со стороны леса вышел мужчина в кожаной куртке. Встал неподалёку. Опёрся о дерево. Смотрел на гроб только. И ни разу не перекрестился.
Кто он?
Все близкие на одном автобусе приехали. Если знакомый – почему раньше не объявился?
От размышлений быстро отвлекли. Батюшка завершил своё дело, и все выстроились в очередь, чтобы поцеловать покойника. Попрощаться в последний раз.
Расправились быстро. Опытная старушка выдала всем бахилы и прозрачные перчатки одноразовые. Предусмотрительно.
Человек в кожаной куртке оставался стоять на месте. Прощаться не пошёл. Смотрел только в небо, словно провожая душу ушедшего.
Вскоре крепкие жилистые мужчины в высоких сапогах потащили гроб к заранее вырытой могиле.
Когда гроб опустили под землю, вдова разразилась криком, едва на колени не рухнув. Отец придержал. Тело её сотряслось. Понадобился нашатырь.
Я бросил горсть земли на гроб и отошёл в сторону.
Похлопал по карманам – сигареты закончились. Посмотрел на мужчину в кожаной куртке и решился. Пошёл к нему.
Он был вполне зауряден – коротко острижен, с длинным носом и толстыми губами. Только без бровей совсем. Как будто брил их.
Посмотрел на меня вопросительно. Мол, чего надо? Но в этом немом вопросе не было злости. Равно как и дружелюбия. Просто стандартный взгляд человека, к которому подошёл незнакомец.
- Сигаретки не будет? – спросил я, показывая зажигалку в правой руке и жестом этим как бы намекая, что закурить нечего.
Мужчина покачал головой. Со стороны свежей могилы вновь раздался вскрик. Я даже оборачиваться не стал. Уже решил, что попытаюсь сначала выяснить всё. Любопытство – мой старый враг.
- Знали усопшего? – спросил я, облокотившись о то же дерево и зачем-то начав проверять карманы, как будто мог там найти завалявшуюся сигарету.
- Служили, - коротко ответил он.
Ответ меня успокоил. Поначалу виделось мне в человеке в чёрной куртке нечто мистическое, воландовское почти. Но теперь отлегло.
- А чего к нам не присоединяетесь? – спросил я, стараясь голосом показать дружелюбие и сочувствие одновременно.
- Не верую я, - он провёл ладонью по стволу дерева. – Где ж это видано, покойников не на небо отправлять, а ближе к аду закапывать?
- Никогда не думал об этом так, - признался я.
- Да это ерунда, - он как будто пожалел о том, что сказал и голос его смягчился. – Каждый в своё верит.
- А вы во что?
- Я в природу только верю. Слушать хожу. Здесь листик пролетел с шорохом, там птичка вспорхнула или запела, где-то там, - он провёл рукой вдоль кладбища. – Где-то там сквозняк засвистел. Это они с нами говорят. Так мне думается. Они ведь частью природы становятся.
Я кивнул. Такая мысль мне никогда в голову не приходила. Посмотрел тоже на небо. Попробовал прислушаться. Ничего, кроме гомона процессии.
- Да не принимайте близко к сердцу, это так – как говорится, мои тараканы, - он махнул рукой и протянул мне раскрытую ладонь. – Сочувствую. И прощайте.
Я пожал руку, и мужчина ушёл обратно – в сторону леса. Я проводил его взглядом.
Скрипнула вдалеке ограда кладбищенского забора. Зашелестела листва. Ветер гонял по асфальту полиэтиленовый пакетик. А вдруг он прав? Я поднял глаза к небу. Ровная череда словно выстроенных в шеренгу облаков уплывала за горизонт.
- Пап, - крикнула моя дочка, Света. – Ты чего там? Уезжаем.
Я спрятал зажигалку в карман и двинулся в сторону процессии, которая уже рассаживалась по старым местам в автобусе.
- Иду, - крикнул я.
Я больше никогда не видел мужчину в кожаной куртке. Но вспоминал потом раза три. Все – на похоронах или перед ними. А потом вспомнил уже после смерти. И он мне кое в чём помог.

***

К чему это воспоминание?
Да просто дочка пришла наконец проведать. Потому и всплыло вдруг в памяти – или в её отсутствии?
Пришла она тоже осенью. Хотя умер я дождливым летним вечером.
И день сегодня похожий – свежий, солнечный. Разве что холоднее значительно, чем в тот раз.
Света как всегда чудесна – в этом сером пальто, с короткими окрашенными волосами, с родинкой на щеке – в точности на том же месте, что и у меня. Чудесна. Даже в грязных – а как же ещё, кладбище ведь? – и стоптанных чёрных туфлях. Чудесна. И всегда будет. Пока не…
Да нет, рано об этом. Увидимся ещё. И не раз. Если, конечно, всё это – не бред предсмертный, мне видящийся бесконечное количество раз. Хотя. Я и не против.
- Скучаю, пап, - она кладёт руку на могилку, всхлипывает неловко.
Муж её в машине ждёт, не торопит. Он меня и не видел никогда, но знает – нельзя в такие моменты мешать, надо дать высказаться. И умершим, и живым.
- Очень скучаю, - в глазах появляются очертания слёз, она резким движением вытирает их высоко поднятым воротником.
- Очень, - повторяет она.
Я начинаю. Лист – “св”. Голубь – “т”. Ветер – “а”.
Светочка моя, миленькая. И я очень скучаю. Я пытаюсь сказать. Способов у меня не так уж и много. Только природа, с которой я слился два года назад.
Она не обращает на звуки внимания. Плечами только подёргивает – совсем как я когда-то – от сквозняка, что между ветвей-ручищ проскочил, да под пальто ей забрался.
Оглядывается по сторонам. Целует памятник и уходит в сторону машины. Не оглядываясь.
Мёртвые разговаривать не умеют. Или живые не умеют их слушать?

Сначала стиль показался странным, но позже срослось. Вполне. Читаемо.Эмоционально. Не зря. Только мысль странная приходит - что, вот так вот лежать в землице или что?

За лаконичность спасибо. Это демонстрация уважения к бедному рецензенту. Но, честно говоря, больше мне сказать нечего. Аминь.

Предугадываю усилием воли – или её отсутствием? - ветра полёт
Я думал, что уже на этом абсурдном предложении сдамся.
Но я дошёл до конца.

Дальше лучше не становится.
Сюжет - или его отсутствие? - высосан из пальца. Встретил мужика, стал природой, сказал чё-то там дочери, она ни черта не поняла. Ну а как же.
Зато подаётся так, будто в этом должен быть какой-то сакральный смысл.
Короче - посредственность посредственностью погоняет.

Но за отсылку к Блоку в названии спасибо. За это два балла поставлю вместо одного.

[quote name='geposo' date='21.10.2019, 22:28' post='662496']
Предугадываю усилием воли – или её отсутствием? - ветра полёт

Короче - посредственность посредственностью погоняет.

Это вы слишком. На самом деле автор вполне интересно размышляет про очередной вариант посмертия. По сути - ничего лишнего. Размыщления о невозможности дотянуться до живущих, обретаясь в серых пределах. И не просто дана ситуация как данность, а приводится конкретный пример человека способного проникнуть за грань мира живых. Автор вполне прилично преподнес в рассказе свои размышления на тему, - Мёртвые разговаривать не умеют. Или живые не умеют их слушать?

Спасибо, автор, за пояснения.
Это воспринимать как полноценный каминг-аут? Или типа вы просто так решили позащищать?

А сие пускай останется тайной для всех, кроме распорядителя турнира.))

Кстати, рад, что шутер про утреннюю ночь или ночное утро не ваших рук дело. Я чет начал подозревать такой расклад. Видать, еще моложе кто-то есть.

Меня утомило странное построение предложений, но в целом идея и форма рассказа вполне гармоничны - медленно текущие потоки сознания и воспоминания. Скажем, на любителя. Понравилась структура текста, "язык" мёртвых. Получилась мистика с эмоциональным надрывом. Мне, пожалуй, не хватило динамики, сюжета, но отторжения рассказ и в данной форме не вызвал.

"– Где ж это видано, покойников не на небо отправлять, а ближе к аду закапывать?
- Никогда не думал об этом так, - признался я."

кстати, действительно.

Идея неплохая, и мурашки немножко даже. "Св-т-а" - зачет, теперь буду прислушиваться к природе, возможно, даже стану бояться леса )) вдруг он позовет: "Н...тшшш..." ???


Но поостереглась с инверсией я бы. Часто так прием не стоит использовать этот

Под чем читать? Под смузи из сельдерея и березового сока, конечно.

Неприятно грустная зарисовка. Увеличивает энтропию. А тут и так осень, и ноги мерзнут, и батареи еле теплые, и вообще депрессия, пойду рябиновки накачу.
А написано добротно.

Приятный ритм рассказа. Тема такая...особенная. Что-то я даж свою Франкенштейновну вспомнила))
Подана тема хорошо. Без перегибов.
Идея хорошая. Даже отчасти согласна с ней. Мы - часть природы...
В общем, я прониклась. Спасибо, автор. И удачи!

Ло-ли-та: кончик языка совершает путь в три шажка вниз по небу, чтобы на третьем толкнуться о зубы. Ло. Ли. Та. ©



За непроизвольное признание собственной несостоятельности – плюс один балл

Конечно, Вам не стоит пытаться подражать гениям, особенно такому филигранно точному владению языком, как у Набокова.
У Вас у самого получилось очень хорошо, уважаемый автор. Чувственно и проникновенно.

Вроде бы ни о чём рассказ, но столько в нём грусти и тепла, атмосферы покоя и любви…



Меня проняло. Пришлось даже прерваться от чтения, ибо не видел уже ничего. Может быть потому что сам…

Спасибо, автор. За неожиданный ракурс:


За парадоксальный ввод в финале:


Тёплых слов Вам целую охапку. Мо. Ло. Дец.

С удовольствием полюбопытствую в конце конкурса, какой рассказ Ваш, чтобы начать тянуться к не посредственности.

Это вы не на того наехали подумали. Там ссылка на предыдущего комментатора с возражениями, просто цитата криво оформлена.

Спасибо, милая Мышель!
Возможно Вы спасли чью-то невинную жизнь)

мне вообще иногда кажется, что только Мышель тут всех и спасёт. Самый нормальный читатель 😁

Всегда пожалуйста! Любопытство не порок, хотя Варвара , возможно, нынче не согласилась бы с этим утверждением.

А если вам совсем неимется, то добро пожаловать в раздел Выкладка произведений - Постап.
С удовольствием почитаю ваши придирки, они могут оказаться полезны!))
-Немножечко рекламы еще никому не мешали - кокетливо обрадовался автор!

Медленно, задумчиво и печально. Что-то меня на этом конке всё время на ассоциации тянет:



Конечно, можно разобрать текст на составляющие и попинать - ох, есть за что. Но не хочется, потому что рассказ состоялся. Хотя совсем не моё.

Я обознался. Вы мне не нужны.


Пф-ф! Я ни к кому не придираюсь.

Что-то мне сегодня не везет в фантастикой

Автор прав. Автор умеет слушать и слышать, умеет красиво, в такт мыслям написать. Любителям элегий зайдёт. Я не любитель, но тоже зашло.

Пока читал - ворчал и придирался к рассказу: так начинать нельзя, начало не зацепило, длинные описания читатель пропускает, а любит больше всего диалог, действия, конфликт и т.д. Но дочитав до конца, перечитал начало и понял, что в данном случае оно оправдано. Рассказ получился закольцованным. Так уж и быть придирки снимаю.

Нет, нет, нет и нет. Вот тут говорили про ритм хороший. Но его то как раз и нет, когда он особенно нужен.
Например, было
Предугадываю усилием воли – или её отсутствием? - ветра полёт, ищу листву осеннюю по пути, подхватываю, вновь оземь бросаю. Свист.
Голубю знак подаю, мол, пора братец, пора дружочек, подай знак. Стук лёгкий о каменную плитку, лёгкий, но осязаемый. Услышит она, услышит обязательно.
И вот когда ритм
Угадываю ветра шорох, ищу листву осеннюю в пути, подхватываю и вновь бросаю о земь.
Голубю знак подаю, пора, дружочек, мол, пора. Стук лёгкий в каменную плитку, но осязаемый. Она услышит обязательно.
Ну вот опять. От малозначительного вступления портится общее впечатление. Блин

И что за мода вечно писать про трупы? Живые не интересны? Только когда закопают, вот тут начинается любовь к ближнему.
Бр-р... Не люблю.

Фантастика должна быть устремлена в будущее, а труп наше будущее и есть.

😄😄😄😄😄

Неплохой эскиз. Душещипательно и с теплотцой. Есть находки, уже отмеченные выше.
Полудиккенс, с его зловещим предсказанием "труп наше будущее," вверг меня в размышления такой степени глубины и насыщенности, что впечатление от рассказа мгновенно улетучилось.

А Вы евойный труп на себя не примеряйте. Может у вас всё случится иначе.

Сейчас, когда большие корабли бороздят космический театр, а техника идёт семимильными шагами с фантастикой ноздря в ноздрю, не ровён час мы все останемся болтаться неприкаянно, кроме Фелиде, так и не найдя пристанища в этом неспокойном море судеб.

Чёт загнул. Пойду пива выпью, что ли.

Второй конкурсный рассказ после Мальчика Джека. И опять про мёртвых.
День, видимо, такой у меня сегодня...

Красиво, трогательно, но при этом всё в меру. Понравилось.

И в чем здесь фантастика?
Очередной рассказ не по жанру.

Почему же? К какому жанру можно отнести рассказ, если его повествование ведется от лица умершего человека?

Мистика. Это не совсем фантастика - мягко говоря.
Или же реализм с мистическим уклоном. Тоже мимо жанра.

Параграф два "общих положений" гласит:

2. К участию принимаются новые, нигде не опубликованные рассказы, написанные в жанре «фантастика»: (от др.-греч. φανταστική — искусство воображения, фантазия) — жанр и творческий метод в художественной литературе и других формах искусства, характеризуемый использованием фантастического допущения, «элемента необычайного», нарушением границ реальности, принятых условностей. Современная фантастика включает в себя такие жанры как научная фантастика, фэнтези, ужасы, магический реализм и многие другие;

У меня филологический взгляд. В литведении давно определено, что мистика - не совсем фантастика. Точнее, совсем не фантастика.
Общее - возможность нереального, необычного, чистого вымысла и т.д.
РАЗНОЕ - вектор направленности. Фантастика смотрит всегда в будущее, мистика - взгляд в прошлое.
Впрочем, это не так важно - рассказ все равно весьма средненький.

Какое-то самолюбование. Вот, как автор может инверсию сделать, вот, как сказуемое забросить в финал фразы, вот...
А как же читатель? Что тут для него? Ничего

- тут лучше справились или управились

- эх, сударь, жизни вы не знаете...

Поначалу криво построенные предложения немного напрягали. Потом понятно стало и всё встало на свои места. Что-то во мне затронул этот рассказ. И даже не что-то, а совсем определённые чувства. У каждого они свои...
Удачи на конкурсе.

Земля - природы мать.
Она же могила:
Что породила,
То и схоронила.

Вот наверное полностью согласен. написано хорошо, как фантастика или даже мистика плохо.

Удачи на конкурсе.

Прислушайся к земле в родных полях

Жил-был, умер. Только в памяти дочки и остался. "СВ", "Т", "А". Интересно, я останусь в памяти своих детей и какими звуками? Словом, заставил меня рассказ задуматься о многом, ох, как заставил.

Очень грустно, очень мило, очень мало. По сути дела, это зарисовка, которая идеально смотрелась бы в тематической подборки зарисовок. Но как цельный рассказ она несколько проигрывает размерным монстрам. Хотя, может быть, после прочтения всего конкурса, мне будет казаться иначе.
Но то, как герой разговаривает посредством природы - очень круто.

Немного тяжеловата манера текста. Как по мне, этот прием с заменой слов словами не в пользу пошел.
Но в целом нормально. Можно воспринимать как версию загробной жизни. Правда, я не сказать, что сильно в него поверил. Все-таки тут больше эмоций в рассказе. Если мозгами начнешь думать, то как-то все притянуто это. Но в чужое кладбище со своим трупом лезь не буду...

По крайней мере, сюжетно концы с концами сошлись, структура закольцевалась, финал есть.

Интересно, как этот товарищ представляет себе похоронный обряд с отправкой покойников на небо? Печальная картинка - то похороны, то грустный призрак, скучающий по живым. Так-то неплохо, но... я тут уезжал на пару дней. Рассказ прочитал до. Думаю, приеду, отзыв напишу. Приехал, но прищлось читать заново - проскочило как-то, не запомнилось.

дак если кремировать, то будет типа отправлять наверх. особенно если ещё потом прах с вертолёта рассыпать и все такое. а ещё на Луну отправляли прах, да и просто в космос. оттуда, правда, уже не пошуршишь.

Ну, я про ретроспективу. Захоронение в землю - старая история, когда вертолетов не было и космические корабли ничего не бороздили. Кремация в контексте тоже не вариант, т.к. персонаж сетует не о вознесении души, а конкретно о том, что покойников, сиречь, тела не поднимают в небо, а закапывают ближе к Аду.

Местами похоже на поток сознания, если так и задумывалось, то хорошо. Сюжет, какой-никакой, имеется. А вот идею, я, кажется, не понял. Ну умеют мёртвые говорить и что? Что делать живым? Слушать, помнить? Так вроде и так...
И почему в имени дочки буква "е" пропущена?

Я спросил у ясеня...
Авторская трактовка обращения мертвых к живым, несомненно, заслуживает внимания, но...
Эх, филологи. Почему слияние с природой должно означать упрощение? До звуков, к буквам, обозначающим звучание?
Мне кажется, должно быть наоборот, усложнение, сложнее восточного, иероглифического образного письма. Буквы ведь как кирпичики - в слова, слова - во фразы, фразы, прозвучав, обретают смысл. А если, наоборот - сначала куча смыслов, рождающая образы, а уж там, кто что с какой стороны усмотрит.
Говорить и слышать просто нечем, но у природы есть восприятие, отклики на любые сигналы, и сливаясь с нею, мертвому бы частично обретать эту способность


Тела, всего лишь тела. На Филиппинах вон видано, что ближе к небу - на скалах гробы подвешивают.
А про природу понятно
"Я сегодня дождь, пойду бродить по крышам..(с)"
Скорее это живым надо учиться понимать, мертвым-то оно больше и не к чему - качественный скачок, там и так все понятно в той мере, сколько нужно.
Грустная зарисовка.
Не очень я люблю, когда меня разводят на эмоции.

Манипуляция, и мне не нравится, что она настолько явная.
Стиль тяжеловесен и при этом прыгуч. Разноголосица. Не нра.

Не могу сказать, что мне понравилось. Но и обратного тоже не могу сказать. Крепкая средняя работа. Но не болей