– Завтра будет Красный, – сказал Дед, вынимая из трухлявого рта трубку.
Малый кивнул и поднялся, коротко вздохнув.

Надо достать и почистить ножницы, а то с утра неохота будет вставать раньше Деда. И лестницу надо бы осмотреть – мало ли. В тот раз Дед чуть не рухнул с расшалившейся перекладины. А кабы рухнул? Да подвернул чего, или сломал, не приведи Поклон? А так Малый отделался звонкой затрещиной и полдня просидел наказанным, когда был Зелёный. Обидно, конечно, но сам ведь не досмотрел.

Дерево стояло, склонившись учтиво, вот уже сотни лет. Сколько себя Малый помнил, оно стояло безлистым, с голыми недвижимыми ветвями. Но, несмотря на это, под ним всегда была гора опавшей листвы. Самых разнообразных оттенков и форм, она наметалась сюда со всего леса, словно древесные братья стремились поделиться с деревом своей рубашкой. Но Голый Поклон не принимал их дара и всё так же безучастно глядел в землю, будто само небо запретило поворачиваться к нему. А ещё на дереве никогда не появлялись висляки.

Малый подошёл, бережно погладил гладкий ствол, который не обхватишь и вдесятером. Потом наклонился, нашарил в листве холодные ножницы и потемневшую от влаги лестницу. На ней уже примостился и уснул слизняк, которого Малый тут же отковырнул и сунул в рот.

Когда Малый вернулся, Дед сидел всё в той же позе и курил свою неизменную трубку.

Черные крылья заполнили небо. Ветви монотонно раскачивались. Дул ветер. И облака с влажными брюхами тяжело скользили куда-то прочь…

***

Малый вздрогнул от толчка и сел, вырванный из тёплых лап сна. Красный. Черты Деда в красном свете обострились, сделались хищными.
– Много сегодня их что-то… – сказал Дед и, развернувшись, пошел. Малый огляделся: и правда, работы на весь день хватит. Вскочил, подхватил заготовленную с вечера лестницу и заспешил вслед за Дедом.
***
В этот раз Дед сказал:
– Лезь сам.

Малый пожал плечами и полез.
Толстая веревка заскрипела, легко поддаваясь стальным ножницам. Первый висляк хлюпнулся и растёкся по земле.

Дед и Малый неспешно переходили от дерева к дереву. Где-то было по два – по три, а на одном висело аж пять. Малый и не помнил, когда столько было их сразу. Помнил, было два Красных подряд, но чтоб в один столько…

– Всё. Пора на Голый Поклон, – сказал Дед, вынимая изо рта трубку. Малый спустился и оглядел лес:
– А эти?
– Всё. Серый Туман собирается.

Из-за деревьев наползал мутный розоватый дымок. Туман на самом деле был Серым, но день был Красный, и потому всё окрашивалось в его цвета.

Малый покачал головой от досады – никогда прежде не оставляли висляков, а тут надо уходить.
– Туман, – буркнул Дед, заметив, что у Малого слёзы навернулись на глаза. Малый кивнул. Подхватил лестницу, поплёлся обратно. Ноги гудели от нескончаемых подъёмов и спусков, рука покраснела и ныла от работы ножницами, но Малый готов был срезать ещё, лишь бы висляков не было на деревьях.

Позади пыхтел Дед.

***

Малый проснулся. Холодные капли редко стучали по лицу. Синий. Дед ещё спал. Заветная трубка высунулась из-за пазухи и прислушивалась, ловя гулкие капли.

«Надо строить плот,» – подумал Малый и остался лежать. Так хорошо было лежать под дождём, ловить распахнутыми глазами большие холодные капли…

Синие бывали редко. Малый их любил, хотя хлопот доставляли они не мало. Строить плот – это ерунда! А вот как нанесёт какой-нибудь дряни – убирать кому? Малому! Но Малый всё равно любил Синие.

Дед сидел и хмурился. Трубка намокла и никак не хотела разжигаться. Пока Малый вязал плот, воды набралось уже порядком, и листва закручивалась водоворотом возле Голого Поклона.
– Это ничего… – вздохнул Дед.

Малый посмотрел на него.
– Воды будет многовато, – снова вздохнул Дед.
– Из-за висляков? – нахмурился Малый.

Дед вздохнул.


Когда плот выскользнул в Большое Течение, дождь стал лить так, словно они попали в Серый Туман. Это и было самым сложным в Синий – заметить Серый Туман.

Малый вспомнил, как однажды Дед погрузил его в Летний Сон. Было жёлто и душно, пахло травами. Малый проспал восемь Дней, а когда очнулся – Деда рядом не было. Перепугался не на шутку, пошёл искать. Тогда как раз был Синий. Плот делать было некогда, потому весь День пришлось волочить искореженного Деда вплавь, то и дело натыкаясь и цепляясь за коряги. Дед тогда повернул не туда и попал под Серый Туман. Нескоро он после этого встал на ноги, а когда встал, долго ещё хромал…

Течение вынесло их на Поляны. Дед правил, Малый подгребал. Над водой проносились мыши, над мышами кружили совы. Совы вообще странные существа, подумал Малый. То ворчат, что им не нравится Синий, то вдруг примчаться жаловаться на канареек. А сами, вон, носятся как угорелые, и никакие им канарейки не помеха.

Мимо проплыл Отважный Ондатр.

Дед чихнул. Достал трубку, повертел её в руках и досадливо затолкал обратно.

Сегодня Серый Туман был медленным и тягучим. Малый легко обошёл его.

В лесу было тихо.

***

Что-то коснулось его лица. Малый открыл глаза. Голый Поклон протянул навстречу золотистые ветви. Жёлтый. Дед ещё спал, и потому Малый позволил себе немного поваляться. К нему пришли Мысли, но Малый старательно гнал их прочь, иначе нахлынут и испортят всё валяние.

«Вдруг завтра будет Красный?» Так нельзя. Завтра наступало вечером, разве можно о Завтра думать утром? Утром надо думать о Сегодня. А Сегодня – Жёлтый.

Голый Поклон вновь коснулся лица. Малый отодвинул осторожные ветви руками и поднялся.

Лес дышал свежестью. Чёрные листья колыхались, словно плавники рыб. Где-то вдали звенела роса и хотелось петь.

Дед закряхтел, открыл один глаз и быстро закрыл его. Наверно к нему тоже пришли Мысли.

Малый сел, обняв колени, и уставился на переливчатого ужонка, катившего своё тело мимо корней Голого Поклона.

Пока Дед притворяется что спит, можно немного и побаловаться.

Ужонок вдруг замер и распрямился. Получилась замечательная трость. Малый взял её и начертил на песке Узор. Узор рассыпался на мелкие листья, те обернулись птицами и готовы были взлететь… как подошёл Дед и отпустил ужонка. Малый вздохнул, поднялся и пошёл вслед за Дедом. Сегодня был Жёлтый…

***

Самое страшное было для Малого – это сжигать мёртвые деревья. Вообще мёртвые деревья – это страшно. А Голый Поклон совсем непохож на мёртвого, хоть он и голый,

Снова был Красный. Только висляков было меньше, чем в прошлый раз. Зато мёртвых деревьев… Малому казалось, что он сжёг пол-леса. Он стоял над душным пламенем и плакал. Дед хмурился. Он думал, как бы изловчиться сделать табак из пепла и семена, что потом унесут птицы на Восток – возрождать новые деревья.

***

Дед рассказывал, что бывают Чёрные. Малый плохо себе представлял, как это – Чёрный. Дед лишь вздыхал и качал головой.
– Не хотел бы я быть в Чёрный, – сказал Малый.
– Это очень редко, но случается.
– Наверно ничего не видно.
– Не видно, не слышно, ничего...
– А что делать?
– Если будет Чёрный – ты сразу поймёшь.
– А ты что делал?

Дед пожал плечами. Потом накрыл лицо ладонью и стал раскачиваться. Листья под ним вдруг съёжились, захрустели. Дед сидел и раскачивался. Долго – долго.

Потом вздохнул, заново раскурил потухшую трубку.
– Не помню…

***

Был Жёлтый. Малый проснулся, скосил глаза на Деда. Дед лежал раскинувшись. Холодный пот побежал вдруг градинами по спине Малого: лес кругом стоял по колено в Сером Тумане.
– Де-е-ед!

Малый вскочил, начал тормошить Деда. Он не просыпался.

«Умер!» – нахлынул вдруг ужас. Серый Туман клубился кругом, поднимался всё выше и выше, и вот-вот скоро достигнет чёрной листвы близстоящих деревьев, схоронив под собой Малого и Деда.

Малый взвалил Деда на себя и стал карабкаться на Голый Поклон. «Жаль сегодня не Красный – была бы лестница…» – мелькнула мысль.

На Голом Поклоне был Простор. Малый никогда не бывал здесь, а сейчас не обратил внимания. Привалив Деда к стволу, он глянул вниз. Серый Туман струился, заполняя собой освободившееся место и окончательно скрывая корни и листву. Теперь казалось, что Голый Поклон рос будто из белёсого облака. Жутко представить, что будет, если Туман скроет весь лес.
– Дед! Очнись! Серый Туман пришёл!

Дед не открывал глаз. Малый пошарил у него на груди. Трубки не было. Он с отчаянием вновь глянул вниз, но внизу был только Туман. Глухая тоска навалилась на Малого. Он вдруг понял, что единственное, что он может и хочет сейчас сделать, это свернуться тут же, на Голом Поклоне, в кошачий клубок, закрыть глаза и уснуть. И больше ничего…

***

Был Красный. Который День был Красный. Малый потерял им счёт. Он уже перестал ходить с лестницей, выкинул ножницы. Дед не просыпался и Малый закутал его в листья, оставив снаружи нос.

И вот снова Красный.

Малый открыл глаза и тут же подумал, что заблудился. На дереве над ним, оно было очень похоже на Голый Поклон, раскачивался висляк. Малый огляделся. Кругом был знакомый лес, а дерево это он видел впервые. Потом взор его упал на кучу листвы и торчащий из неё почерневший нос Деда. И дерево было чёрным, и лес, и руки, что Малый поднёс к лицу.

Малый закричал…

Никогда на Голом Поклоне не было висляков, никогда…

Малый кинулся к листве, начал разрывать, но ничего, кроме чёрной трухи, не нашёл. И Дед стал трухой, и нос его. Ни лестницы, ни ножниц… Малый начал карабкаться по гладкому стволу. Когда-то ведь он забрался по нему с Дедом.

Верёвка, толстая и тугая, была горькой и маслянистой, но Малый грыз, грыз, грыз…

Висляк шлёпнулся прямо в труху и сразу запузырился.

Малый вздохнул и заплакал.

Кругом было черно, а небо было красным. Ни звука, ни движения, лес словно умер.

А потом ещё пошёл дождь. Дождь как в Синем, только красный. И не было никого…

***
Малый открыл глаза.
– Завтра будет Красный, – сказал он, вынув изо рта трубку.

Зубы у него стали гнить после того, как он перегрыз верёвку висляка на Голом Поклоне. Трубка помогала о них забыть. Он нашёл её тогда в куче, когда упавший висляк совсем истлел, а лес накидал новой листвы. Тогда было много Жёлтых и даже один Зелёный. А Синие Малый не любил – он понял откуда берутся Серые Туманы.

Он, как и прежде, лез по лестнице. Малый подавал ему ножницы, а он срезал висляков. И так ходили они от дерева к дереву, пока не кончился Красный…

Замечательный, я бы даже сказал волшебный рассказ, в котором, лично мне, почти ничего не ясно. Какие-то висляки, красные, синие и т.д. Но есть в этой истории своя, особая притягательность. Автору советовал бы в дальнейшем вычитать текст, а то попадаются кое-где «перлы» вроде этого: «И облака с влажными брюхами тяжело скользили куда-то прочь…» Может, влажнобрюхие лучше звучит?
Автору успехов на конкурсе!

М-да. Автор, судя по бойкости, зубы съел на таких вот темах. Или они почернели от трубки?!
Значит так. Каждый, а может и не каждый день накатывает нечто, что называют разными цветами. Каждый цвет - определенное действие (-я). Не сделал до конца?.. В общем, не страшно.
Все абсурдно, сюрреалистично, но подчинено определенным закономерностям.
Тут крепко пахнет Каттнером с хогбенами. Ни он, ни автор одинаково не удосужились объяснить суть происходящих событий.
Конечно, читается с интересом. Уж больно антураж странный.
Ответов выдумал несколько. Но все не понравились. Потому что уперся в одно - А зачем?!
Текст оценю за широкий нестандарт.

Написано вроде хорошо, только зело абстрактно. Вроде намёки каке-то есть (вот эта история с ужонком), но я никак не смог спроецировать это на реальность.
Еще эти висляки, больно похожи на висельников, да ещё и "Верёвка, ... была горькой и маслянистой" (намыленная?), но "шлёпнулся прямо в труху и сразу запузырился", прямо как мертвяки в "улитка на склоне".

Ну да ладно.

Признаться честно, первое о чём подумала, прочитав название, что тут будут какие-то хроники из жизни... хм-м... "труженников"... Как после очередной ударной недели, такой стахановец гладит свой молот и говорит: "Завтра будет красный... Хорошо, что не синий или зелёный. Вон у Семёныча из шестой бригады он уже совсем почернел... А у меня красный. Это хорошо! Цвет Первомая...";)

Но прочитав, оказалось, что это сказка... странноватая такая сказочка о разноцветных днях календаря. Автор нарисовал очень странный мир, хоть и не лишенный какой-то своей логики...
Вот только я ничего не поняла...
О чём всё это? И если тут хоть какой-то смысл? Или просто цветная абстракция...

Рассказ о вечном круговороте всего сущего. В интересном оформлении. Но ничего конкретного и цепляющего под этим оформлением нет или, по крайней мере, невооружённым глазом не видно. Потому, хоть рассказ и красивый, послевкусие какое-то.. пресное.

вот прям так? Аж передернуло, как представила. Жуть!
а это красиво, мне нравится.
ох, какая фраза ёмкая!

Про название... Я было подумала о своём, о женском, ну да ладно
История очень хорошо написана, но вот, хоть убейте, как ни силилась я понять смысл, не поняла. А разъяснений не дали(( Надеюсь, автор их даст потом.

Увы, не поняла этой хорошо написанной абстракции. Честно дочитала до конца - но не поняла, извините, автор. На протяжении всего текста постоянно мельтешат Красное, Желтое..., висляки - не разобралась, потому и не понравилось, несмотря на то, что автор явно не новичок.

Ничего не понял, но понравилось.

Главные герои живут уединённо в симбиозе с деревьями и размножаются, судя по всему, почкованием. Может, это грибы? Хотя, скорее, какие-то волшебники - лесные духи. Причём небольшого размера. Гномики, короче. Когда умирают, виснут на деревьях, а потом падают на землю и гниют.

Дни бывают разные: чёрные, жёлтые, красные... Жёлтый день - самый хороший, солнышко светит и все радуются. Синий день - идёт дождь. Чёрный день - ничего не видно и гномики спят. Красный день - какая-то печалька, гномики мрут.

Я хочу продолжения! Может быть, если будет написано больше, станет понятнее.

Присоединюсь к предыдущим ораторам - ничегошеньки не понял, но красиво и антуражно. За этим радужным калейдоскопом и непонятностями рассказ и пронесся.
Скорее да чем нет, но было бы точно да, если бы понял

Резко выделяется на общем фоне, заметен. По большому счёту, забавно. Если перевести на человеческий язык, то странный мир - ни отца, ни матери. Стал Дедом, и у тебя однажды появится Малой.
Если честно, подобной продукции можно навалять тонны. Единственное достоинство - а читатели разволновались: что-то есть. Уже хорошо, что начинают думать. А то тут некоторые хотят чего попроще, например, 1-й комментатор разжевал, и они тогда вдруг поняли. А сами - беспомощны, аки с Луны упали.

Тут у автора вышло нечто с оттенками сюрреализма. Похожее на жизнеописание из династии Леших. Однако читать, скучновато. Прибавить динамики - не помешает.

Рассказ красивый. Очень сюрный. Что-то Мумми-троллье просматривается, особенно в Ондатре. Идею не поняла, но удовольствие получила.

Чуть более предсказуемые сюжетные ходы, чем хотелось бы. При этом скорее понравилось, чем нет. И недоговоренность вполне вкусная.

"красный" - это да, это и тема моя, и моя атмосфера. Но много вторичного. я вспоминала то Татьяну Толстую, ее роман "Кысь", то Набокова. написана вещь очень живо. но только я угадала с первых строк, что будет, что дед умрет, и Малый займет его место.

Сразу оговорюсь: сю - это не моё. Это не умаляет достоинства самого рассказа, но я их просто не увидела. А не увидела, потому что что все аллегории для меня не сработали. Я совершенно растерялась и не знаю с чем это сравнить... Слова нанизались на предложения, плавно стекли во фразы и повисли в пространстве, ничем не подкреплённые в моём сознании. Повертела в руках ножницы - думала поможет - и положила на место. В моём мире нечего срезать с неба...
В первом рассказе, хоть что-то есть понятное для восприятия, а здесь вообще ничего. Уж простите, автор. Вернусь позже, прочитаю комментарии, может хоть кто-то что-то разъяснит. О чём всё это?!
Удачи на конкурсе.

Так то нормально. Написано хорошо, со вкусом. Не подкопаешься. Сюжет, если сюжет - на любителя. А вообще - хорошо. Ябадзин?
В глаз попало только ...погладил гладкий ствол...
Хорошо!

Ну, желтые, красные, синие - это дни) А вот как выглядят эти висляки?

После смерти Деда у меня возникло нехорошее такое ощущение, что висляки - это мертвые люди... или не люди, а кто они там - Дед с Малым ведь тоже не описывались)
Дед умер и на Голом Поклоне возник висляк. В любом случае висляки связаны со смертью, но как они выглядят?

Красивый рассказ, "картинки" четкой нет, все остается на совести и фантазии читателей, но эмоции переданы тонко - чувства Малого, ощущения от разноцветных дней.

было интересно, рассказ выделяется.
Желаю автору, чтобы завтра у него был Желтый, а может, даже Зеленый

Блестящий, чудесный, завораживающий рассказ!

Это по-настоящему фантастическое произведение: и по антуражу, и по событиям, в нём происходящим, и по мастерскому стилистическому языку.

Браво, автор!

Восторг от прочтения. Можно только позавидовать такой незамутнённой фантазии писателя - рассказ, как чистый героин!

Почитал комментарии: пишут, что никто ничего не понял. Это странно. Странность не в том, что ничего не поняли: странность в другом: зачем в этом прекрасном, самодостаточном сюрреалистическом повествовании что-то понимать?! Зачем это чудо загонять в рамки привычного восприятия прочитанного?

Ну, представьте: вы попали на экскурсию в гигантский зал, где работает адронный коллайдер. И это завораживающие зрелище Вам вежливо комментируют на сухаили, несмотря на то, что вы потомственный узбек. Разве мощь и восхищение от увиденного померкнет от непонимания бормотания экскурсовода?

Первый рассказ из десятка прочитанных, оставивший неизгладимое и вкусное впечатление.

В авторстве сильно подозреваю Литеру: ей почти всегда удаётся невозможное - описывать по-русски миры из параллельных реальностей, от которых захватывает дух.

Снимаю шляпу.

В этом и заморочка, что на суахили будет не ясно, адронный это коллаидер или изгиб канализационной трубы. Да это был аналогия. Не понимая сути явления я могу лишь оценить способность автора складно фантазировать на указанный объём текста, то есть оценить лишь форму, по мне этого не достаточно.

А Вам не всё равно, если это нечто завораживает и восхищает?)
Вам нужно обязательно всё классифицировать, разложить по полочкам, повесить бирки и пригвоздить булавкой?

Меня обычно восхищает идея. То бишь когда произведение закончилось, пазлы сложились в мозгу, и тогда возникает то самое "восхищение и заворожение". При этом написано может быть криво, может пришлось перечитывать, и даже пару раз бросать, но если там в этих дебрях есть это светящееся чудо, то я прощу автору всё. Если там, в красивой пустой коробке вход в туже самую красивую коробку - то нет. Я могу покачаться на "волнах мастерского текста", но просто эстетическое удовлетворение у меня проходит быстро и не запоминается.

Не знаю, что сказать. Сюрреализм - не мое.
Народ хвалит, ну и славно. Пусть всем будет радость.

Замечательный рассказ!
Правда. Даже не верится. Если бы можно было за счет остальных колов поставить 2-3 десятки, я бы поставила. Мир прекрасный. Не понятный, но в этом и прикол – придумать мир, ни на что до сих пор не похожий, и чтобы он при этом был населен понятными человеческими людьми, а не абстракциями, как в сюре. А здесь не сюр ни разу.
Похоже на "Маетник". Мышель, кажется.

Уберите отсюда близстоящих нафиг, это же ужас.

Вот и я тоже подумал...

Любопытный и атмосферный рассказ. Автор удачно напустил туману, создавая занятный мир, мигрирующий между цветовыми фильтрами, увязав с этим законы функционирования места и обитающих в нем существ. К сожалению, уловив взаимосвязи, читатель так и не понимает, о чем и о ком шла речь. Оставаясь ежиком, неспособным оценить всю задумку этого, без сомнения, интригующего рассказа. Эх...
У-ух...

Поддержу. Во всем, особенно в рассказах, должен быть смысл. Более того - он должен быть очевиден. Всегда.

№11 Завтра будет Красный

С удовольствием читал, даже не пытаясь понять всю внутреннюю подоплёку текста, не стараясь разобраться "кто, куда и зачем", а просто получал наслаждение от настроения, полученного от рассказа. Словом, погружение в мир волшебства состоялось.
Помнится, нечто подобное со мной сотворил текст с турнира про скорость света "Автострада", принадлежащий, насколько я помню, Литере.
Текст суперский, только разок наткнулся на невычитку.

Фантазия автора заворажила! Интересно, знал ли дед, что он и есть Малый? А то, может, в одном из циклов не выбросил бы ножницы, не пришлось бы грызть веревку от висляка, не сгнили бы зубы, не начал бы курить, глядишь, и жизнь бы наладилась)))

Конечно, я тоже не раскусила глубинный смысл рассказа. Не знаю, есть ли он вообще. Но и без него я получила удовольствие от прочтения. Удивительный мир, описанный прекрасным языком! Спасибо и удачи!

Самым удивительным в рассказе является то, что читать его не скучно, несмотря на то, что мотивация действий героев абсолютно в тумане. Вначале автор играет с читателем игру: создаётся впечатление что Дед с "трухлявым" ртом и Малыш - обыкновенные деревенские люди... Дед курит трубку, у них есть лестница, ножницы... Чем не люди? Пока понимаешь, что это не так - уже поздно, втянулся. Я поначалу думала, что висляки эти - их добыча, они съедобные, и потому их срезают... Но потом оказалось - ничего подобного... Тогда зачем? Что будет, если не срезать висляка? Из него вылупится какая-то гадость, очевидно... Хотя нет, наоборот. Для того, чтобы вылупилось что-то, нужно срезать? Ведь висляка на голом поклоне в чёрный день пришлось аж зубами грызть, чтобы из него вылупился очередной Малой.
То, что всё в конце не объяснилось, как ни странно, мне понравилось. Хотя, если бы прояснилось побольше, возможно мне понравилось бы ещё больше.

Не знаю, кто автор данного произведения, но вижу, что по своему творческому методу он готов к любой, ну буквально к любой турнирной теме, которую способен предложить Великий Аптекарь...

Нестандартно.
Неплохой язык, читается с интересом.
Абсурду тоже место есть.

Очень необычный рассказ, впечатляет совершенно нетипичными героями, миром, стилем. Я понимаю, что цвета дней символизируют стадии жизни листьев (зелёный – жёлтый – красный – чёрный), а синий символизирует дождь, за которым приходит губительный туман.
NatashaKasher, на мой взгляд, мотивация здесь в предназначении. Герои – не люди, поэтому их задача покорно, скорее инстинктивно, нежели осмысленно, собирать висляки, не задаваясь вопросом, что тогда будет. Кстати, что будет, ведь сказано: в один из красных (умирающий осенний лист) дней они не смогли собрать висляки из-за тумана, и в следующий красный часть деревьев умерла.

рассказ, который просто хотелось продолжать читать и не жалею потраченного времени. Автор монстр, в хорошем смысле этого слова

- Какие предпочли бы вы шелка для этого рисунка? Нынче в моде ранжовый и бордо.©

Не понятно, но красиво. Читать вкусно, плывешь в тумане.
Рассказ, создающий настрой, но не дающий понимание идеи.

Так похоже, висляки - это и есть неопавшие лисьтя.

Автор - мастер абстракции, что само по себе редкость и ценность. Да, написать такое мог только смелый человек)

Ага. И только тот, что на Голом Поклоне, даёт жизнь. Всё сошлось

Очень, очень хороший текст, который даже причёсывать не надо. Блох я не заметил, сюжет на месте, идея, хоть и простенькая, есть.

Успехов вам!

1. Название: хорошо цепляет
2.Сюжет: "Ну и недельку я выбрал, чтобы бросить курить!" (из фильма ""Аэроплан"")
3.Воплощение: убрала бы многоточие. В остальном всё отлично."

Если честно, то мне рассказ пришлось перечитывать. Первый раз вообще ничего не понял. Списал на то, что сильно хотел спать и отложил на потом. Вот оно наступило, это потом, но яснее не стало. Нет, ритм и образы завораживают, но хочется понять и смысл. Вроде это некая смена природных циклов, а герои - нечто хтоническое, вроде дендроидов-леших в мультике про домовенка Кузю. А может и нет. Почитал комментарии... Нет, не думаю, что висляки - это листья. Откуда тогда веревки? Может, висельники? Нет, непонятно.

Я пришла к выводу, что висляки это некие вредители-паразиты, которые заводятся на деревьях в красные дни, и если их не срезать в тот же день - дерево умирает.

Рассказ из серии - сколько не читал, так ничего и не понял. Радуга какая-то с этими цветами. Намудрил малость автор

Но сказано же - верёвка.

Апофеоз Клода Моне? Ну, Кукарача оценит, я думаю: "Певец лондонских туманов", и всё такое... А я - разочарован. Всё настолько загадочно, что становится надоедливым рефреном, извините. Впрочем, может я не прав.

№11 Завтра будет Красный
Неплохо, очень неплохо. Если бы. Если бы не. Если бы только на последний турнирах и конкурсах не было бы уже с десяток подобных же сюр-текстов.
Нет, я совсем не против них, и даже очень и нежно люблю, но просто при таком их скучивании на одном квадратном метре, они становятся похожи друг на друга. И еще один очень важный момент - за виньетками, витражами и прочей гжелью слов и образов все равно должен стоять сюжет. А то в итоге выходит так, что за деревьями леса-то и не видно.

Необычный рассказ)) И не самый простой для восприятия. С самого начала читателю довольно тяжело понять, что за дни такие и что они несут, чего от них ждать. Почему в Красные нужно снимать висляков с деревьев (и откуда они вообще берутся?), а в Синие идут дожди. Но потом погружаешься в атмосферу рассказа и вслед за Малым бежишь строить плот.
В целом рассказ понравился, атмосферный, задумка достаточно интересная.

Более чем!
Спасибо огромное, Vasanta, за этот чудесный мир, который Вы сотворили! Очарован

Спасибо всем прочитавшим и высоко оценившим рассказ! Несколько неожиданно)
Джек, польщена вниманием (было немного неловко и в то же время приятно, когда натыкалась на упоминание о Красном в комментариях к другим рассказам)
Не знаю, стоит ли раскрывать идею, которую держала в голове во время написания? Мне кажется, это может нарушить атмосферу рассказа)) Я вообще не сторонник того, чтобы автор объяснял смысл и идеи своих произведений. А уж если это что-то образное, метафоричное, тем более.